И если честно, очень сомневалась, что хочу понять. Это что за муж такой, что отправил жену в гробик?! Каменный! Наверняка с номером, которые я видела на других саркофагах…
Шумно сглотнув, я ушла с головой под одеяло.
«Я это ты, а ты это я. Маркиза Алланиэль Кернос Дор Рирал…»
Слова из сновидения снова и снова всплывали в моих мыслях. Но так не бывает! Это… это просто невозможно!
И в противовес логике и здравомыслию, перед глазами появлялся парящий в небе дракон. Да, летящие в его сторону панталоны тоже отчётливо врезались в память.
— Новая жизнь, новый мир, новый муж! — шёпотом передразнила я уговоры девушки поменяться местами. — В гробу я видала такого мужа! Ой…
Поняв, что сморозила глупость, я поморщилась.
— Маркиза Кернос Дор Рирал? — тихий женский голос был едва слышен из-за скрипа двери.
Приподняв край одеяла, я с опаской наблюдала, как в мою комнатушку заходит монахиня, держа в руках конверт.
— Я… могу войти? — девушку ощутимо потряхивало. Она так сильно нервничала, что практически подпрыгивала, переступая с ноги на ногу.
— Ты уже вошла, — заметила я, скидывая с себя одеяло.
— Простите… я… я…
Я не успела среагировать, как монахиня пулей выскочила за дверь, оглушительно хлопнув последней. Это была всего лишь констатация факта! Кто же знал, что девушка так остро среагирует!
— Я не это имела в виду, — начала я говорить, но замолчала, услышав деликатный стук в дверь. — Войдите, — разрешила я, едва не закатив глаза.
— Маркиза Кернос Дор Рирал, — подрагивающим голосом второй раз поприветствовала меня монахиня, вновь оказавшись в комнате. — Настоятельница просила вам передать, — она протянула мне письмо. При этом, стоять девушка продолжала у двери.
— Спасибо, — медленно кивнула я, поднимаясь с кровати и подходя к ней.
Столько ужаса читалось на молодом личике. Кошмар. Она так отчаянно хотела покинуть моё общество, что для меня осталось загадкой, почему не выскочила за дверь, стоило мне забрать письмо.
Ноги от страха отказали, не иначе!
— Итак, — прошептала я, срывая печать и разворачивая послание.
Руки подрагивали. Я откровенно боялась не понять ни слова.
Ведь если допустить, что я действительно оказалась в другом мире…
Только допустить! Версия, что меня опоили и я ловлю галлюцинации остаётся рабочей. Ну, или что меня сбил КАМАЗ.
Лучше! Пока я лежала на столе мастера-Маргариты, её дом рухнул. Меня накрыло несущей стеной, и я в коме. Да, этот вариант мне нравился в разы больше, чем новый мир с драконами и… мужем, коллекционирующим каменные саркофаги.
— Итак, — повторила я, вчитываясь в письмо.
Хорошая новость — слова мне были понятны. Написаны чернилами, идеальным почерком. У каждой буквы был замысловатый вензелёк…
Красиво.
А вот сам текст требовал пояснений.
«Бессмысленная трата времени!» — всё, что написал для меня супруг.
Несколько раз перечитав это предложение, я чуть не попросила карандаш и чистый лист бумаги. Кто знает, может это анаграмма? Может, если я поменяю местами буквы, то получится что-то более осмысленное?..
«С меня бес вымени слес!» — единственное, что у меня получилось, и то, лишние буквы остались.
Какой бес? Зачем ему вымя? Почему слово «слез» написано с ошибкой?..
Муж прав. Бессмысленность какая-то.
— Что там? — я так долго рассматривала одно предложение, что любопытство монахини пересилило страх.
— Пишет, что любит, скучает, целует, — ответила я, складывая письмо. И чуть не завизжала, стоило листу загореться прямо в моих руках!
К счастью, пламя меня не обожгло. А само письмо исчезло, не оставив после себя ни пепла, ни даже крохотного намёка на дым и запах гари.
— Демоны умеют любить?! — от удивления монахиня широко распахнула не только глаза, но и рот. Клянусь, впервые я наблюдала, что значит «от удивления упала челюсть». Прям как в мультиках…
— Мой муж демон?! — не менее эмоционально переспросила я, стоило смыслу фразы осесть в моей голове.
— Да, — девушка активно закивала головой.
Приехали… хотя нет, это я уже несколько раз говорила.
Приплыли. Точно. Приплыли. Приплыла, как та самая дедовская фекалия. В ту самую прорубь.
Блынь.
— Вы… не помните? — тихо поинтересовалась монахиня.
— Да, — настала моя очередь кивать. — Ничего не помню. Совсем. Чистый лист. Белое пятно. Дырка от бублика.
Чёрт его знает, сколько бы я и дальше продолжила сыпать сравнениями одной и той же мысли, если бы не скромное предложение монахини:
— Я могу вам рассказать. Если позволите…
— Позволю. Позволяю! — ухватилась я за предложение, отступая к кровати и присаживаясь на край. Похлопав рукой рядом по одеялу, я предложила: — Присядешь?
— Нет! — моментально отозвалась девушка, отступив к стене. — Я отсюда могу рассказать. Если позволите, маркиза.
— Позволяю, — повторилась я, во все глаза уставившись на девушку в ожидании информации.
Монахиня так же пристально смотрела на меня. И молчала.
— Так ты будешь рассказывать? — тихо уточнила, боясь, что нервы девушки сдадут и она выскочит за дверь.
— Буду, — подтвердила она свою готовность просветить меня. — Если вы начнёте спрашивать.
Логично.
— Кхе, — прочистив горло, я решила зайти с самого простого. — Кто мой муж? И почему я здесь?
Вот только с первых же слов девушки поняла, что просто не будет.
— Он демон. И по его приказу вас доставили сюда.
5
Когда девушка покинула мою комнату, я была настолько вымотана, что без сил растянулась на кровати. Ощущения были такие, что я не разговаривала, а… не знаю. Разбирала завалы того самого дома, стена которого меня накрыла. Несущая.
Руками разбирала.
Голыми.
В одиночестве.
— Жесть, — прошептала, пытаясь переварить услышанное.
А рассказала мне монахиня много. Действительно много. И одновременно ничтожно мало…
Начну с того, что мой муж действительно демон. И какой-то крутой (если можно так выразиться). Как я поняла, чем круче демон, в плане сил и возможностей, тем сложнее ему найти себе достойную супругу. Вот и выкупают деманюки девиц из семей (за очень и очень хорошую сумму), чтобы… опробовать. Подойдёт, не подойдёт…
На этой части повествования монахини, у меня ум зашёл за разум. Но включилось воображение. Я так увлеклась ходом своих мыслей, что не сразу поняла, что под «силами и возможностями» имелась в виду магия, которую не все могут выдержать.
Магия, а не то, что я там себе напридумывала.
Хотя суть это не меняло. Ночь с демонами девушки не переживали и… их отправляли сюда. В Обитель Молчания. Своеобразный мемориал, созданный с целью показать, что демоны сожалеют, что всё вот так вот.
Демоны.
Сожалеют.
Что-то мне в это не верилось.
Я даже спросила, а зачем демоны берут в жены человеческих женщин, ведь логичнее взять себе подобную…
Да, как оказалось, логичнее.
И отсеки с такими саркофагами здесь тоже существовали.
— Но демоны ведь размножаются, да? — уточнила я у монахини, и видя растерянность на милом личике, поспешила перефразировать: — У них дети есть? Бывают?
— Разумеется, — тут же отозвалась она в ответ. Да с такими интонациями, словно я сморозила несусветную глупость.
Действительно. Рассказывает мне про факт смерти всех, кто побывает с демоном — она, а логические выводы, что я делаю из этого рассказа — глупость.
— И откуда они у них берутся? — я была полна энтузиазма докопаться до истины. — Каким образом демоны размножаются?
Судя по тому, как покраснела от моего вопроса монахиня — ответ был очевиден. Не почкованием.
Но сколько бы я не пыталась развить эту тему и понять хоть что-то, в ответ получала лишь многозначительное: «Демоны».
— Жесть, — кажется, это стало моим любимым словом во время разговора с монахиней.
Из положительного, как я поняла, был лишь один момент.
