— А, нет, это не вам, — спохватился Игорь. — Я стою на остановке «Улица Ленина», если ехать в сторону центра.
— А-а-а, понял, — в голосе таксиста послышалось облегчение. — Я вас, кажется, вижу. Сейчас подъеду.
Автобус тем временем закрыл двери и уехал, увозя с собой того деда, а через несколько секунд рядом с остановкой затормозила белая «Шкода» с шашечками на борту.
Стекло опустилось, и водитель — мужчина лет сорока с уставшим, но доброжелательным лицом — махнул рукой:
— Садитесь!
Игорь кивнул, открыл заднюю дверь и нырнул в салон машины.
Такси тронулось плавно, почти незаметно. В салоне играла тихая, ненавязчивая музыка — кажется, что-то из Bonobo, инструментальная электроника с мягкими битами и атмосферными синтезаторами. Треки сменяли друг друга незаметно, создавая идеальный фон для вечернего города за окном.
Водитель — мужчина лет сорока пяти, лысоватый, в очках, с аккуратной бородкой — молча смотрел на дорогу, изредка поглядывая в зеркало заднего вида. От него пахло хорошим кофе и какой-то спокойной, домашней уверенностью.
Игорь откинулся на сиденье и уставился в окно.
Город плыл мимо — огни витрин, фары встречных машин, тени прохожих на тротуарах. Город вечером был какой-то другой — не той суетливой, дневной, а более глубокой, интимной. Парочка целовалась у закрытого киоска с цветами. Парень в худи нёс на плече гитару в чехле. Женщина с двумя собаками на поводке терпеливо ждала, пока одна из них обнюхивает столб. Где-то горела неоновая вывеска круглосуточного магазина.
Игорь поймал себя на мысли, что редко вот так просто смотрит на город. Обычно он или спешит, или думает о чём-то своём, или уткнулся в телефон. А сейчас, после всего этого безумного дня — Юля, шкаф, окно, бабки, дед на остановке — он чувствовал странную, опустошённую лёгкость. Будто всё плохое осталось позади, а впереди только тёплая ночь и непредсказуемая Дарья в баре с поэтами.
Такси свернуло с оживлённого проспекта в тихий переулок. Здесь было меньше людей, дома старее, с высокими окнами. Фонари горели мягче, жёлтым, уютным светом. Игорь понял, что никогда здесь раньше не был.
Машина остановилась у трёхэтажного здания из тёмно-красного кирпича, с огромными арочными окнами, из которых лился тёплый свет. Над входом висела неоновая вывеска, переливающаяся мягким розовым и голубым.
«Слэм-бар» — прочитал Игорь, вглядываясь в буквы, сложенные в нечто среднее между типографским шрифтом и каллиграфией художника-абстракциониста.
Машина плавно остановилась у тротуара.
— Всё, приехали, — сказал мужчина, обернувшись через плечо.
Игорь ещё раз глянул на вывеску, на тёплый свет, льющийся из окон, на силуэты людей, мелькающие внутри.
— Вроде да, — прошептал он себе под нос, будто проверяя.
Потом перевёл взгляд на водителя, улыбнулся коротко:
— Спасибо большое.
Он открыл дверь и вышел на тротуар. Вечерний воздух ударил в лицо свежестью — здесь, в этом переулке, пахло иначе, чем у остановки. Кофе, выпечкой из какой-то рядом расположенной пекарни и едва уловимым, сладковатым дымком от кальяна.
В кармане пиликнул телефон. Игорь достал его, взглянул на экран — уведомление от банка: «Списание за поездку на такси и сумма». Белая «Шкода» уже отъезжала, растворяясь в полумраке переулка.
Игорь убрал телефон обратно в карман и снова поднял взгляд на вход.
«Слэм-бар» — теперь, стоя прямо перед ним, вывеска казалась ещё более необычной. Неон переливался, создавая ощущение, что буквы слегка пульсируют в такт музыке, доносящейся изнутри.
Он сделал шаг вперёд, толкнул тяжёлую деревянную дверь с кованой ручкой и шагнул внутрь.
Внутри оказалось уютно и полутемно. Бар представлял собой длинное помещение с высокими потолками, кирпичными стенами, выкрашенными в тёмно-серый, и мягким приглушённым светом от небольших ламп над каждым столиком. Вдоль одной стены тянулась стойка из тёмного дерева, за которой лениво протирал бокалы бармен в клетчатой рубашке. Людей было немного — человек десять-пятнадцать, они сидели за столиками, пили, тихо переговаривались. Кто-то листал меню, кто-то смотрел в телефон.
В дальнем конце зала возвышалась небольшая сцена — метра полтора над полом, с микрофонной стойкой и одиноким табуретом. Сейчас она пустовала, только свет прожектора мягко освещал её, создавая ощущение ожидания.
Игорь прошёл несколько шагов, оглядывая зал в поисках Дарьи. Взгляд скользил по лицам, но её нигде не было. Зато в поле зрения попала табличка с силуэтом — туалет.
«Точно, — подумал он. — Надо руки помыть нормально. И в зеркало бы на себя глянуть».
Он свернул в сторону туалета, толкнул дверь. Внутри оказалось чисто, пахло жидким мылом и хлоркой. Игорь подошёл к раковине, включил воду и принялся тщательно намыливать руки. Пальцы всё ещё хранили лёгкий, едва уловимый запах того самого собачьего дерьма. Он тёр их с остервенением, смывая сомнения вместе с пеной.
Потом поднял голову и посмотрел в зеркало.
Видок был ещё тот. Волосы взлохмачены, в них застряла мелкая веточка — видимо, с тех самых кустов. Он вытащил её, бросил в раковину. Рубашка помята, на плече какое-то тёмное пятно. Глаза уставшие, под ними синяки от недосыпа.
— Ну и рожа, — пробормотал он себе под нос, пытаясь пригладить волосы пальцами. Получилось не очень, но лучше, чем было. — И как меня вообще впустили?
Он ополоснул лицо холодной водой, вытерся бумажным полотенцем, ещё раз взглянул на себя. «Сойдёт». И в этот момент в кармане завибрировал телефон.
Игорь достал его. Экран светился неизвестным номером, но это была, по-видимому, Дарья. Он провёл пальцем по экрану, выходя из туалета обратно в зал.
— Алло?
— Ну чо, ты где? — раздался в трубке её голос. В нём слышались те же нотки — расслабленные, чуть пьяные, но с привычным дарьинским напором. — Я заебалась тебя ждать, сейчас домой пойду, наверно.
— Да погодь, — Игорь прошёл дальше в зал, оглядываясь по сторонам. — Я тут уже. Ты где сидишь?
— Ты дурак? — фыркнула Дарья. — Ты прям на меня смотришь.
Игорь усмехнулся, продолжая крутить головой. В полумраке бара лица сливались, и он никого не узнавал.
— Да где ты? Помаши хоть что ли.
— Сейчас, смотри.
И тут он увидел.
В дальнем углу, за столиком у окна, сидела девушка. Она была совсем не похожа на ту Дарью, которую он знал. Волосы, обычно собранные в строгий пучок или хвост, сейчас рассыпались по плечам мягкими, чуть вьющимися волнами.
На ней было облегающее чёрное платье с глубоким вырезом на спине — настолько глубоким, что виднелись позвонки. Длинные серьги покачивались, ловя свет ламп. Тонкие пальцы с идеальным маникюром лежали на столике рядом с бокалом чего-то прозрачного.
Игорь замер, не веря глазам. Эта женщина была чертовски красива. И она показывала ему средний палец вместо того, что бы махать.
Он усмехнулся, узнавая в этом жесте ту самую Дарью — язвительную, дерзкую, никогда не делающую ничего, как все нормальные люди.
Глава 22
Игорь двинулся к её столику, лавируя между стульями и разглядывая её с нескрываемым удивлением. Вблизи она была ещё эффектнее — платье сидело идеально, подчёркивая каждый изгиб.
Он подошёл, остановился напротив, развёл руки в стороны и выдал с улыбкой:
— О-хо-хо… это что за мадмуазель тут? Можно познакомиться?
Дарья закатила глаза так выразительно, что это движение можно было занести в учебник по актёрскому мастерству.
— Критин, блять, — выдохнула она, но в голосе её не было злости — только усталое, пьяное раздражение пополам с усмешкой.
Игорь смотрел на её лицо — милое, даже когда она ругалась, с этими огромными глазами и чуть припухшими от алкоголя губами.
Он всё ещё не мог поверить, что это та самая Дарья из офиса, которая швырялась в него степлером и орала матом на весь отдел.
