Заставь меня снова поверить - Коэн Эбби

Глава вторая. Рид

Салон отцовского «Форда» пах именно так, как должен пахнуть трак старого фермера в Теннесси: смесью дешёвого табака, машинного масла, засохшей земли и мятных леденцов, которые Лидия Хоук горстями пихала в бардачок.

Рид ненавидел сидеть на пассажирском кресле. Для человека, который привык держать руку на руле, на спусковом крючке или на горле противника, добровольная передача контроля была сродни пытке. В особенности, когда за рулём сидел его младший брат. Коннор водил так, словно подменял камикадзе: слишком резко переключал передачи, слишком поздно тормозил перед выбоинами на просёлочной дороге и постоянно дёргал плечами в такт какому-то невнятному рэпу, глухо бубнившему из динамиков.

Рид покосился на профиль брата. Парень вцепился в руль так, словно сдавал экзамен на права, хотя гонял на этой колымаге с шестнадцати лет. Подкалывать Коннора было любимым хобби Рида ещё с тех времён, когда тот путался в собственных ногах и ревел из-за разбитых коленок. Время шло, Коннор вырос в двухметрового шкафа, способного забросить трёхочковый с закрытыми глазами, но в глазах Рида он всё ещё оставался идеальной мишенью для шпилек.

— Слушай, — Рид непринуждённо откинулся на спинку, хотя левое бедро при каждом резком повороте пробивало острой иголкой. — Если ты планируешь сломать отцовскую подвеску до начала фестиваля, скажи сразу. Я выйду. Моя хромая нога донесёт меня до дома быстрее, чем твой идиотский дрифт.

Коннор раздражённо крутанул руль, объезжая очередную яму, и фыркнул, не поворачивая головы:

— Мой дрифт, между прочим, признан лучшим на парковке университета, старик. И вообще, если тебе что-то не нравится, педаль тормоза под моей правой ногой. Можешь десантироваться прямо на ходу. Ты же у нас суперсолдат.

— Суперсолдаты не прыгают из машин, которыми управляют камикадзе-недоучки, — лениво парировал Рид. Он повернул голову к окну, разглядывая проплывающие мимо силуэты развесистых дубов и аккуратные белые заборы конных ферм. Ночной Лейперс Форк казался вымершим. Только редкие оранжевые фонари подсвечивали баннеры с надписью: «Ежегодный Фестиваль виски и фермерского пирога». — Так что ты забыл в «Мятном Олене», Конни? Только не вешай мне лапшу про внезапную тягу к ночной выпечке. Я знаю твой рацион. Ты не прикоснёшься к углеводам, пока тренер не разрешит.

Коннор заёрзал на сиденье. Его пальцы на руле сжались сильнее, побелев в суставах. Способность брата увиливать от прямых вопросов всегда забавляла Рида. Это было похоже на то, как плохой боксёр пытается закрыться от прямого удара раскрытыми ладонями.

— Я же сказал, — буркнул Коннор, натянуто глядя на дорогу. — Нужно забрать кое-какие документы по организации площадки для университетской команды. Нам выделяют зону под стритбол на выходных. Вот и всё. Деловая встреча.

Рид тяжело, разочарованно вздохнул. Этот звук в замкнутом пространстве кабины прозвучал как выстрел.

— Врать у тебя получается так же хреново, как и держать дистанцию до впереди идущей машины, — Рид повернулся всем корпусом к брату, нависая над ним своей широченной тенью. В его голосе зазвучали те самые менторские нотки, от которых у новобранцев в его взводе подгибались колени. — Послушай меня, Коннор. Я двенадцать лет профессионально общаюсь с людьми, чья работа — врать мне в лицо под угрозой трибунала или пули. И поверь, их мимика развита чуть лучше, чем у двадцатилетнего баскетболиста, у которого при слове «деловая встреча» дёргается правое веко. Когда человек лжёт, он либо перегружает историю ненужными деталями, вроде твоих «документов для площадки», либо, наоборот, замыкается. Ты сейчас совершаешь классическую ошибку новичка...

— Господи, Рид, завали! — Коннор резко ударил ладонью по рулю, прерывая его на середине монолога. — Это невыносимо слушать, чувак! Перестань включать своего гребаного сержанта, у меня сейчас уши завянут!

Рид лишь довольно ухмыльнулся, демонстрируя ровный ряд зубов на фоне тёмной щетины. Психологическое давление сработало идеально.

— Ладно, ладно! — Коннор шумно выдохнул, сдаваясь под натиском старшего. — Я еду к Сэм. Они сегодня всю ночь торчат в «Мятном Олене», координируют поставки для фестиваля. Мы... ну, мы общаемся. И она обещала сделать перерыв, когда приедет машина с декором.

Рид не выдержал и громко расхохотался. Звук его смеха заполнил салон пикапа, выбивая из Коннора остатки наигранной суровости.

— К Сэм? — сквозь смех переспросил Рид. — То есть ты поднял свой зад среди ночи, угнал отцовскую тачку и крался по половицам, как вор-домушник, только ради того, чтобы постоять у чёрного входа кафе и подержать за ручку девочку, пока она разгружает коробки с украшениями? Брат, ты бьёшь все рекорды романтического идиотизма.

— Заткнись, Рид, — покраснел Коннор, упрямо выпятив подбородок. — Ты ничего не понимаешь. Она классная.

Рид отвернулся к окну, и улыбка медленно сползла с его лица, сменяясь мрачноватой, ностальгической тенью. Чёрт. А ведь он понимал. Ещё как понимал.

В памяти всплыл далёкий, затянутый дымкой воспоминаний август. Ему самому тогда было едва за двадцать. Точно так же, крадучись, он вылезал через окно этой самой спальни, молясь, чтобы Малкольм Хоук не проснулся от скрипа половиц. Рид сбегал из родительского дома ради Кэролайн Симс, дочки местного варщика пива. Они встречались на старой водонапорной башне. И, конечно же, они лезли туда вовсе не для того, чтобы смотреть на звёзды через дырявую крышу. Рид отлично помнил запах её духов с ароматом ванили, горячие ладони на своих плечах и то сумасшедшее, глухое постукивание сердца в груди, когда она лежала рядом.

Где сейчас Кэролайн? Кажется, уехала в Атланту, вышла замуж за какого-то адвоката и воспитывает близнецов.

Рид невольно нахмурился, углубляясь в свои мысли. Вопрос Коннора, точнее, его обвинение в том, что Рид ничего не понимает, попал в цель. Рид попытался вспомнить, когда у него вообще в последний раз была девушка. Не просто случайная связь на одну-две ночи во время редких отпусков между командировками. Не штабная медсестра в Германии, с которой всё было предельно ясно, сухо и функционально — секс для снятия стресса, без обязательств и имён. А по-настоящему. Для души. Чтобы хотелось слушать её глупую болтовню, возить ей кофе по ночам и чувствовать, как внутри расправляется пружина, которую он затянул до упора несколько лет назад.

Ответ был паршивым: никогда. У него никогда не было на это времени. Война забирала всё, не оставляя места для нежности. Его душой была его винтовка, его взвод и сухой паёк. И сейчас, сидя в раздолбанном пикапе рядом с влюблённым, придурковатым братом, Рид Хоук впервые почувствовал себя по-настоящему старым. И чертовски одиноким.

— Приехали, — глухой голос Коннора вырвал его из размышлений.

Пикап мягко затормозил у обочины. Впереди, в густой предрассветной темноте главной улицы Лейперс Форк, ярким жёлтым пятном горели окна кафе «Мятный Олень». Около входа действительно стоял припаркованый полуприцеп, а из раскрытых дверей заведения доносился отчётливый, убойный запах свежемолотого кофе, корицы и ванили.

Глава третья. Брук

Брук Эллис искренне, до зубовного скрежета ненавидела праздники. Точнее, определенный их вид.

Она не была бездушным Гринчем. Рождество с его имбирным печеньем, семейный День благодарения и даже безумный Хэллоуин Брук любила до умопомрачения. Она была готова продать душу дьяволу, лишь бы ее позвали наряжать самую высокую елку в округе, сервировать индейку или вырезать жуткие рожицы из пузатых оранжевых тыкв для веранды. Но вот локальные фестивали... О, это была совсем другая история.

Лейперс Форк — крошечное, живописное место, которое гордилось своей камерностью, уютными улочками, эстетикой старого Юга и, конечно, кантри-музыкой. Сюда регулярно заезжали поглазеть на антиквариат приезжие знаменитости из Нашвилла, и местный муниципалитет пихал эти дурацкие ярмарки в календарь при любом удобном случае. Для Брук очередной Фестиваль виски и фермерского пирога означал только одно: каторжный труд.