Пробуждение стихий (ЛП) - Виркмаа Бобби

Голос ломается, становится мягким, хриплым, полным разлома.

— Я не могу дышать без тебя.

Тишина, которая следует за этим, тяжёлая. Священная. Истина, которую мы оба боимся спугнуть.

Потом он произносит:

— Прости, — шепчет он. — Прости, что я не смог уберечь тебя от этого… что не оказался сильнее.

Теперь я вижу. Всю тяжесть, которую он нес, всё, что пытался похоронить в себе, только бы уберечь меня. Он наконец позволяет мне это увидеть.

Это не слабость. Это самое смелое, что он когда-либо делал.

Его следующие слова — почти один выдох:

— Я знаю, что это эгоизм… — он сглатывает, не отводя от меня взгляда, в котором боль, но ни тени отступления, — …всё равно хотеть тебя.

Связь гудит, откликаясь на его признание, словно отказывается рваться.

И вдруг я чувствую это. В костях. В крови. Какой ценой ему далось то, что он нёс это в одиночку. И как намного дороже обошлось бы ему — отпустить меня.

Он всё ещё смотрит на меня. И в его лице больше нет ни капли защиты. Ни маски. Ни расстояния. Только обнажённая, неотфильтрованная правда, разложенная между нами.

— Поэтому я поехал в столицу, — тихо говорит он. — Мне нужно было поговорить с Ровеной. И с Сэрой — её жена тоже знает, — он запинается, связь между нами натягивается от эмоций. — Мне нужно было время. Чтобы подумать. Понять, что делать. Как защитить тебя. Как быть рядом с тобой, не рискуя всем.

Его голос опускается ещё ниже:

— Но даже тогда… у меня не хватило сил держаться от тебя подальше, Амара.

Тишина, которая следует за этим, густая от всего, чего он не сказал вслух: вины, печали, смирения. Всё это есть в том, как опущены его плечи, в дрожи, прячущейся за словами. Его признание — не мольба. Это капитуляция.

— Клянусь всеми богами… мне так жаль. Это проклятие, эта грёбаная жизнь… я никогда не хотел, чтобы оно коснулось тебя.

Слова повисают между нами. Хрупкие. Дрожащие. Не просто извинение, а признание поражения. Страха. Будто заботиться обо мне, связать себя со мной было не просто опасно… а непростительно.

Он всё ещё держит мой взгляд, даже когда в его глазах вспыхивают стыд и боль, всё ещё надеясь, что я не сбегу.

Я вдыхаю.

Потом поднимаюсь.

Двумя тихими шагами пересекаю расстояние между нами. Его глаза следят за мной настороженно. Я опускаюсь перед ним на колени. Свет ложится на нижнюю половину его лица, поздний солнечный свет проливается на всё, что он пытался спрятать в тени. Я тянусь к его рукам и беру их в свои.

И этого оказывается достаточно.

Он отпускает.

Всё, что он нес на себе — семейную тайну, смерть Кастиэля, безумие матери, падение отца, невозможный груз царства, войну, страх того, что он может сделать со мной, кем может стать сам, — прорывается через него.

Он склоняет голову, прижимая лоб к нашим сцепленным рукам. Его плечи начинают дрожать. Сначала беззвучно. Потом сильнее. Рвано. Неудержимо.

Слёзы начинают падать. Я чувствую влажные капли на наших руках и сжимаю его крепче. Потому что он больше никогда не будет нести всё это один. Не пока во мне ещё есть дыхание.

Я медленно поднимаюсь, не разжимая пальцев. Аккуратно сажусь к нему на колени боком, перекидывая ноги через его. Моё тело мягко прижимается к нему.

Его руки обнимают меня мгновенно. Крепко. Отчаянно. Он прячет лицо у меня на груди, и рыдания вырываются наружу — теперь сильнее. Пробегают по нему дрожью, как отголоски слишком долго сдерживаемого землетрясения.

Я ничего не говорю. Потому что нет слов, которые значили бы больше, чем это. Я просто держу его. Одной рукой обнимаю за плечи, другой поддерживаю затылок. Горло горит. Руки дрожат, пока я перебираю его волосы, пытаясь удержать нас обоих.

Он дрожит подо мной. Годы тяжести наконец-то рвутся наружу. Всё, что он держал в себе, — его мать, брат, отец, царство, я.

Всё это — падает.

И я держу его, пока это происходит. Не как Духорождённая. Не как воин. Просто я. Просто его.

Я прижимаю щеку к макушке его головы, пальцы всё так же мягко скользят по его волосам. Связь пульсирует, теперь тёплая. Надёжная. Как одеяло, опускающееся мне на плечи. Тихое обещание, вплетённое в этот ритм: Я с тобой.

И я знаю, что Тэйн чувствует это тоже. Его дыхание замедляется. Захват ослабевает, он не отпускает меня, но уже не цепляется так, будто может рассыпаться.

Я целую его еще раз в макушку, затем поднимаю взгляд.

Вален смотрит на нас. Его глаза блестят от слёз, хотя ни одна из них так и не скатывается. Челюсть сжата, он прокручивает внутри себя слишком многое для слов. Он молчит.

И тут меня накрывает — он никогда не видел Тэйна таким. Не таким. Военачальник, обнажённый до живого, рыдающий в чьих-то объятиях. В моих.

И это разрывает его изнутри.

Я вижу это в том, как он моргает слишком медленно, в том, как снова напрягается линия челюсти. Будто тяжесть этого момента вдавливается и в него тоже. Но есть и ещё кое-что. Тихое одобрение в его лице. Смягчение под слоем горя. Как будто он давно ждал этого — чтобы Тэйн позволил себе чувствовать, позволил себе быть в чьих-то руках.

Потом рот Валена приоткрывается. Я смотрю на него, потрясённая, потому что никогда ещё не видела, чтобы мой наставник был чему-то по-настоящему удивлён. Он не произносит ни слова, только с широко раскрытыми глазами указывает вверх, поверх меня.

Я поднимаю взгляд и над моей головой парят и сверкают капли воды, разбрасывая солнечный свет осколками цвета по книжным полкам, словно сама комната плачет светом. И всё, о чём я могу думать, глядя на них с изумлением, — они как слёзы, готовые сорваться. Моя магия снова откликнулась на мои эмоции.

Связь между нами гудит низко, словно и она узнаёт это освобождение. Капли дрожат в воздухе в том же ритме, повиснув между нами как доказательство.

Взгляд Тэйна поднимается вверх, цепляясь за свет капель, зависших над нами. Его дыхание задерживается, всего на мгновение, будто это зрелище вновь разбирает его по частям. Я провожу пальцами по его щеке, стирая слёзы. Одной мыслью я заставляю капли исчезнуть.

Глаза Тэйна опускаются, встречаясь с моими, его дыхание начинает выравниваться. Дрожь утихает. Руки ослабевают не от отстранения, а от облегчения. Он чуть отстраняется. Ровно настолько, чтобы поднять голову и провести ладонью по лицу.

Жест выходит неуклюжим. Почти мальчишеским. И во мне что-то раскрывается, мягкое и до боли нежное.

— Чёрт, — выдыхает он, наполовину смеясь, наполовину вздыхая.

Голос у него сорван, будто он всё ещё пытается его отыскать.

— Прости, — бормочет он, поднимая на меня взгляд. — Я не понимал, что всё это… так туго скручено. Как огромный узел.

У меня всё ещё нет слов. Ни для всего, что он рассказал. Ни для всего, чему наконец позволил сойти с плеч. Так что я просто улыбаюсь мягко и снова запускаю пальцы в его волосы. Медленно.

Я здесь, — говорит это движение. Я никуда не уйду.

Тэйн шевелится, тянется через мои колени, чтобы взять стакан со стола. Откидывает голову и осушает его одним длинным глотком. Затем резко выдыхает ртом так, будто этот воздух ждал выхода многие годы. Он ставит пустой стакан обратно, с мягким звоном.

Я сдвигаюсь, собираясь подняться. Но его руки крепче сжимают меня. Опускаю взгляд на него. В его глазах — без защиты, оголённых — молчаливая просьба остаться.

И я остаюсь.

Связь между нами гудит. Теперь ровно. Как второе сердце, бьющееся где-то под рёбрами.

Тэйн кладёт одну ладонь мне на колено. Другая остаётся у меня на спине, удерживая меня на месте, пока я приваливаюсь к нему. Всё во мне словно перестроилось, и я нахожу утешение в его прикосновении так же, как он — в моём.

И тут — дзинь. Я бросаю взгляд влево. По ту сторону столика Вален ставит свой стакан, тоже пустой. Он выдыхает долго и низко, выдох звучит не столь удивлённо, сколько задумчиво.

— Что ж, — произносит он сухо, но ровно, — этого я никак не ожидал.