Пробуждение стихий (ЛП) - Виркмаа Бобби

Медленно выдыхаю и позволяю себе идти за этим движением. Озеро дрожит, небольшой поток поднимается над поверхностью.

Я чувствую его вес, натяжение, естественное стремление вернуться вниз. Но оно не падает. Оно держится. Я ощущаю движение воды, её желание сорваться обратно в глубину и удерживаю. Поворачиваю ладонь, и жидкость послушно скользит между пальцами, извиваясь, как лента.

Я больше не сдерживаю её — я следую за ней, направляю. Впервые я не гонюсь за стихией. Я двигаюсь вместе с ней.

На губах рождается слабая, невольная улыбка.

Вален наблюдает, выражение лица по-прежнему спокойное.

— Неплохо, — говорит он. — Ещё раз, — кивает в сторону озера. — На этот раз — половину. Придай ей форму.

— Половину?

Он не отвечает. Я глубоко вдыхаю и вновь тянусь.

Отклик мгновенный. Притяжение сильнее и глубже. Озеро вскипает. Вода поднимается стеной, а давление ударяет, как волна. Я стискиваю зубы, пытаясь удержать, направить, но это слишком. Тяжело. Сокрушительно. Сила воды наваливается, давит на грудь, приковывает руки.

Я стою на земле, но чувствую, будто тону. Вода смыкается вокруг, поглощает. Пот катится по вискам. Созданная мной форма дрожит, готовая рассыпаться и рухнуть обратно в озеро.

— Дыши, — произносит Вален, подходя ближе. Его голос спокоен, ровен, но прорезает гул в ушах. — Перестань пытаться контролировать.

Я стискиваю зубы, руки дрожат от напряжения.

— Она… слишком тяжёлая. Давит. Душит.

Вален не двигается, не меняет тона:

— Ты снова борешься с ней, — говорит он. — Позволь воде двигаться вместе с тобой, а не против тебя.

Зажмуриваюсь, дыхание сбивается.

Двигаться с ней. Не хватать. Не удерживать. Просто… идти за её ритмом.

Руки дрожат, тяжесть пронизывает до костей.

— Вода никогда не бывает неподвижной, Амара. Она не давит, она окружает. Она не сопротивляется, она течёт. Прими её движение, и она удержит себя сама.

Слова оседают где-то под рёбрами, тихо и глубоко. И я отпускаю.

Перестаю пытаться укротить воду. Перестаю удерживать её силой. Вместо этого двигаюсь вместе с ней как в танце, следуя за ритмом потока. Вес остаётся, но становится другим.

Она слышит. Вода откликается — гладко, послушно, без дрожи, без борьбы. Я веду рукой и она послушно скользит, превращаясь в текучую дугу над поверхностью озера.

Впервые я не тону в стихии. Я — часть её, не противник, а продолжение.

— Хорошо, — произносит Вален ровно. — Ещё раз.

После полудня длинные тени ложатся на каменный пол, когда я возвращаюсь в тренировочный зал. Воздух густ от запаха масла и стали, стены увешаны оружием, а на мате ни души.

Тэйн стоит в центре, скрестив руки на груди, и смотрит прямо на меня.

— Опоздала, — говорит он без особой строгости.

— Тренировалась. С Водой, — я разминаю плечи, чувствуя боль после утренней тренировки с Валеном.

— А теперь — со мной, — он скользит по мне взглядом, спокойным и оценивающим.

— Что сегодня на повестке? — вздыхаю, выходя на мат, мышцы отзываются тянущей болью.

— У тебя слабая стойка, — произносит он.

— Прости, что? — хмурюсь я.

— Ты слишком полагаешься на движение. Это помогает тебе избегать ударов, но, когда бьёшь сама, то силы нет. Ты не стоишь прочно.

— Может, потому что я не сделана из гранита, — резко бросаю.

— Именно поэтому тебе нужно научиться бить правильно, — он лишь чуть приподнимает бровь…

Я сжимаю челюсть.

— Встань, — кивает он на центр мата.

Расставляю ноги, поднимаю кулаки, чувствуя, как земля подо мной наконец перестаёт качаться.

Тэйн обходит меня, внимательно изучая.

— Ты слишком зажата, — говорит он за спиной. — Хочешь устойчивости, но при этом себя блокируешь. Сила рождается из баланса, а не из жесткости.

Лёгким нажимом ботинка он трогает край моей опорной ноги.

— Шире. Если база ненадежна, удар бессилен.

Я перестраиваю стойку, чувствую, как вес опускается глубже в тело, будто земля меня подхватывает.

Тэйн встаёт напротив, внезапно кладёт ладонь мне на плечо и толкает. Я пошатываюсь, но удерживаюсь.

— Вот видишь, — кивает он.

Я сжимаю челюсть. Конечно, нужно было доказать на практике.

— Снова, — произносит он.

Я готовлюсь, ожидаю. Он толкает вновь, и теперь я остаюсь на месте.

— Лучше. Теперь твои удары имеют шанс быть сильными, — одобрительно кивает он.

— Нам целый день просто стойку править?

Тэйн усмехается.

— Нет. Теперь научимся бить, — он достаёт из пояса рулон грубой ткани и подаёт мне руки.

Я колеблюсь, потом протягиваю ладонь.

— Я умею сжимать кулак, — говорю я.

— Но недостаточно правильно, — его лицо не меняется.

Я сдерживаю ответ, пока он берёт мою кисть и всё аккуратно оборачивает. Движения у него чёткие, лён шершавый, но плотный, он туго укладывает ткань поверх моих костяшек, не перетягивая.

— Костяшки в первую очередь, — объясняет он. — Они принимают основной удар. Если бьёшь неправильно, кожа рвётся здесь первой.

Он обматывает тыльную сторону ладони, затем переходит к запястью, его пальцы жёсткие, точные и работают быстро.

— Запястье следом, — продолжает он. — Без опоры ты сломаешь его при первом же сильном попадании.

Бинт оборачивает ладонь, снова закрывает костяшки и возвращается к запястью, создавая нужное натяжение и фиксируя всё.

— Слишком туго? — дёргает Тэйн, проверяя плотность, и завязывает узел.

Я сжимаю пальцы в кулак, бинт держит туго, но гибко.

— Нет. В самый раз.

Он кивает на мою вторую руку. Я поднимаю её без возражений. Пока он вновь начинает обматывать бинт, голос у него спокоен:

— Со временем научишься делать это сама. Перед каждым боем, каждой тренировкой. Это не убережёт кости от переломов, но не даст тебе разорваться изнутри.

Я сглатываю, следя за ритмом его движений, точных и уверенных, словно каждое из них имеет вес.

Тэйн завершает последний виток, аккуратно фиксируя лён на моём запястье. Отходит на шаг и кивает.

— Теперь ты готова бить.

Я опускаю взгляд на руки. Они больше не похожи на мои. Лён шершавый, но прочный, охватывает пальцы, костяшки, запястья, превращая ладони в оружие. Не для работы в поле, не для сбора урожая.

Я сжимаю кулак. Бинты держат, уверенно и надёжно.

Ещё недавно мои руки были в земле, а не в поту̀ и грубой ткани. Я вставала на рассвете, чтобы помогать матери, выдёргивать сорняки, носить мешки с зерном, копать грядки. Я знала вес лопаты и холод сырой земли на ладонях.

Теперь просыпаюсь ради синяков, боли в мышцах, ради стихий. Ради войны. Ради того, чтобы быть Духорождённой.

Глаза горят.

Я поднимаю взгляд, Тэйн стоит напротив, наблюдает, руки скрещены. Он не торопит меня. И в груди рождается тихая благодарность. Я глубоко выдыхаю, глуша подступающую тоску. Я уже не та, что раньше. И, возможно, никогда больше не стану ею.

Проверяю бинт — плотный, но податливый. Затем поднимаю голову.

— Ладно. С чего начнём?

Тэйн смотрит пристально, будто оценивает не только стойку, но и что-то глубже. Потом поворачивается и идёт к другой стороне зала. Я иду следом, чувствуя, как бинты тянут кожу на кулаках.

Он останавливается перед подвешенным тренажёром. Массивным деревянным столбом, обмотанным слоями потемневшей кожи и туго натянутых канатов. Поверхность изрезана и исцарапана. Отпечатки сотен ударов, вмятины и следы костяшек, оставленные теми, кто бился здесь до меня.

— Это научит тебя правильно наносить удары, — говорит Тэйн, прикладывая руку к столбу. — Кожа сожмётся, дерево — нет. Ударишь неверно, почувствуешь это.

— А если верно? — я смотрю на него.

— И это тоже почувствуешь, — он слегка, почти незаметно, улыбается.

Я встаю в стойку, сжимая кулаки.

— Не надо махать бездумно, — предупреждает Тэйн, обходя сзади. — Хороший удар — это не только сила. Это экономия движений, скорость и точность.