Чертовски Дикий (ЛП) - Роузвуд Ленор

Его руки двигаются, образуя одно слово.

И Т-О И Д-Р-У-Г-О-Е.

Искренность этого признания, смелость, которая потребовалась ему, чтобы признать свой страх отвержения, отзывается болью в моей груди. Я преодолеваю оставшееся между нами расстояние, останавливаясь всего в футе от него.

— Ты ошибаешься, — тихо говорю я. — Насчет того, что я тебя не хочу.

Его зрачки расширяются; он ищет на моем лице любые признаки лжи или жалости. И не находит ни того, ни другого.

— Я действительно хочу тебя, Призрак. Истинные мы или нет.

Легкая дрожь пробегает по его телу — настолько слабая, что я могла бы её не заметить, если бы не стояла так близко, — и его кадык дергается под черной тканью маски. Его руки поднимаются, зависая в воздухе между нами, словно он боится сложить слова.

П-О-Ч-Е-М-У?

Такой простой вопрос. Такой сложный ответ.

Я с трудом сглатываю, пытаясь подобрать слова для того, что кажется скорее инстинктом, чем мыслью.

— Боже, я не... — я начинаю и запинаюсь, проводя рукой по волосам. — Дело не только в том, что ты для меня сделал, Призрак. Дело в... тебе.

Он смотрит на меня нечитаемым взглядом.

Мое сердце колотится, пока я говорю.

— В том, как ты заполняешь собой комнату одним своим присутствием. Как моя кожа буквально гудит, когда ты рядом, — я нервно смеюсь, не в силах выдержать интенсивность его взгляда. — Даже в тот первый день в туннелях, когда ты стоял позади меня у автоматов и напугал до усрачки. Там было это... притяжение.

Заставляя себя посмотреть на него сейчас, я чувствую, как жар ползет вверх по шее.

— Твои плечи. Твои руки. Эти синие глаза, которые почему-то видят меня насквозь. То, как ты двигаешься — как гигантский хищник, который постоянно сдерживает себя. Это что-то со мной делает.

Он слегка хмурится; в его взгляде проскальзывает сомнение. Он не понимает, почему это может быть для меня привлекательным. Ничего страшного. Ему и не нужно понимать. Ему просто нужно мне поверить.

— Поэтому, когда я говорю, что хочу тебя, — продолжаю я, и мой голос теперь звучит ровнее, — я имею в виду, что хочу тебя, а не просто альфу, который помог мне, когда я в этом нуждалась. Твое тело, твой запах, всё в тебе, на что откликается моя внутренняя омега. И не только потому, что ты был добрым, хорошим и защищал меня, когда другие альфы этого не делали.

Призрак стоит совершенно неподвижно, словно боится, что я передумаю, если он сдвинется хоть на дюйм; его глаза не отрываются от моих.

— Я вижу тебя, Призрак, — бормочу я. — И я хотела тебя с самого начала.

Последовавшая за этим тишина кажется бесконечной. Грудь Призрака поднимается и опускается в медленных, но неглубоких вдохах. Затем он медленно показывает:

Н-Е... Б-О-И-Ш-Ь-С-Я?

— Тебя? — я качаю головой. — Никогда.

Он медлит, затем делает жест между нами, охватывающий то, что зарождается между нами, эту хрупкую, новорожденную вещь, которой ни один из нас еще не дал имени. Э-Т-О-Г-О?

— Я в ужасе, — признаюсь я с легким смешком. — Но не от тебя. От того, чтобы позволить себе снова доверять. От того, чтобы быть уязвимой. От того, что хочу чего-то, что могу потерять.

Понимание затемняет синие глубины его глаз. Он знает о потерях. О страхе. О смелости, которая требуется, чтобы потянуться к чему-то, когда ты уже обжегся раньше.

Я... Т-О-Ж-Е.

Эти два простых жеста преодолевают пропасть между нами эффективнее, чем любое пространное признание. Мы оба напуганы. Оба сломаны. Оба рискуем, даже просто ведя этот разговор.

Но мы всё равно его ведем.

— Итак, — говорю я, предлагая ему легкую улыбку, — теперь, когда мы выяснили, что мы оба в ужасе, но заинтересованы, может, мы всё-таки съедим тот фо, пока он не остыл? Я умираю с голоду.

Напряжение спадает; из него вырывается удивленный выдох, который, возможно, является самым близким к смеху звуком, на который он способен. Кивнув, он поворачивается к журнальному столику, где разложил впечатляющее количество еды.

Там стоят два больших контейнера с фо, наваристый бульон всё еще слегка дымится. Рядом с ними тарелки со свежей зеленью, ростками фасоли, дольками лайма и халапеньо. Еще там тарелка со спринг-роллами, контейнер с дамплингами и, кажется, три разных вида блюд с лапшой.

— Ты что, выкупил весь ресторан? — спрашиваю я, округлив глаза при виде этого пиршества.

Плечи Призрака приподнимаются в смущенном пожатии. Его руки показывают: Н-Е... З-Н-А-Л... Ч-Т-О... Т-Е-Б-Е... Н-Р-А-В-И-Т-С-Я.

— Поэтому ты взял всё, — заканчиваю я за него; в груди разливается тепло от такой заботливости.

Он кивает, внимательно наблюдая за мной, словно оценивая мою реакцию.

— Это идеально, — говорю я. — Спасибо.

Мы устраиваемся на диване. Он такой огромный, что его колено задевает мое, хотя мы сидим на разных подушках. От этого контакта меня прошивает разряд, но я притворяюсь, что не замечаю, и тянусь за одним из контейнеров с фо.

Густой, пряный аромат бульона бьет в нос, когда я снимаю крышку, и у меня тут же текут слюнки. Я добавляю горсть ростков фасоли, несколько листьев базилика, выжимаю лайм, а затем перемешиваю всё палочками. До этого момента я даже не осознавала, насколько сильно проголодалась.

Призрак к своей еде еще не притронулся. Он сидит совершенно неподвижно, наблюдая за мной своими пронзительными синими глазами.

— А ты не будешь есть? — спрашиваю я, указывая на его контейнер.

Он медлит, и осознание бьет меня как грузовик. Он не может есть в маске, а снять её при мне боится. А если я голодна, то с его альфа-метаболизмом он, должно быть, просто умирает с голоду.

— Ох, — тихо говорю я. — Извини, я не подумала...

Быстрыми движениями он показывает, что всё в порядке.

Но явно не в порядке. Напряжение вернулось в его плечи, а глаза отводятся от моих.

— Мы могли бы посмотреть фильм, — предлагаю я; в голове созревает идея. — Я могла бы сесть на диване спиной к тебе. Так ты сможешь поесть, не беспокоясь о том, что я увижу.

Он с силой мотает головой и снова показывает. Я... П-О-Е-М... Т-А-М.

Он указывает на окно. Наружу. На крышу.

— Пожалуйста, не надо. Я обещаю, я не буду смотреть.

Призрак смотрит на меня, его синие глаза изучают мои. Он выглядит чертовски напуганным. Его массивные руки поднимаются между нами, показывая скованно:

Т-Ы... У-Б-Е-Ж-И-Ш-Ь.

Я твердо качаю головой.

— Я не убегу.

И... З-А-К-Р-И-Ч-И-Ш-Ь.

— И кричать я тоже не буду, — обещаю я ему, выдерживая его взгляд. — Призрак, ты можешь мне доверять. Я не буду смотреть. И... я ведь уже видела часть твоего лица, помнишь? Когда у тебя съехала маска?

Как только эти слова слетают с моих губ, я вижу, какое влияние они на него оказывают. Его глаза расширяются, зрачки сужаются до крошечных точек в море испуганной синевы. Это всё равно что наблюдать, как чей-то худший кошмар разворачивается в реальном времени.

О боже. Я надеялась, что это его успокоит. Но в его глазах плещется неприкрытая паника, когда его руки снова поднимаются; жесты дерганые и неуверенные. Несколько из них обрываются на полпути, прежде чем он делает паузу — словно для того, чтобы заземлиться, — а затем показывает медленнее.

К-А-К... М-Н-О-Г-О... Т-Ы... В-И-Д-Е-Л-А?

Я медлю, разрываясь между нежеланием причинять ему еще большие страдания и пониманием того, что должна быть с ним честна.

— Может быть... четверть? — осторожно отвечаю я. — Правую сторону твоего лица, там, где твоя... где должна быть твоя щека...

З-У-Б-Ы? — показывает он; движения настолько резкие и дерганые, что я едва успеваю их уловить.

Я пытаюсь сглотнуть ком в горле.

— Да, — тихо говорю я; ненавижу то, что мне приходится подтверждать его страхи, но знаю, что ложь сделает только хуже в долгосрочной перспективе.

Сдавленный рык вырывается из его горла — звук чистой душевной боли, от которого я вздрагиваю. Его руки начинают трястись так сильно, что он больше не может складывать связные жесты. Одна ладонь прижимается к нижней части лица в маске, словно проверяя, на месте ли ткань, а другая зарывается в волосы.