Пробуждение стихий (ЛП) - Виркмаа Бобби

И всё же Тэйн держится. Но не без боли.

Волна силы обрушивается на него. Он отступает, ботинки скользят по земле, мышцы напряжены до боли, руки подняты, чтобы сдержать натиск. Его пламя держится миг, дёргается, вспыхивает, прежде чем уступить под давлением моей силы.

Но часть всё же прорывается.

Ожог рассекает его руку, прожигая ткань до кожи. Осколок земли врезается в бок, разбиваясь при ударе. Защитные чары вокруг него ослепительно вспыхивают, едва принимая удар, и меркнут, нестойкие под тяжестью магии.

И тогда, сквозь бурю, жар, гул и свет, я вижу это.

Боль.

Ожог. Удар. Напряжение в теле, когда он принимает всё на себя.

Холод ужаса пронзает меня. Я не просто потеряла контроль.

Я ранила его.

Я отпускаю.

Буря схлопывается внутрь, поглощённая Стихиями, словно её и не было. Воздух замирает. Моя сила сразу гаснет.

Я пошатываюсь, задыхаясь.

Моё тело дрожит от силы, только что прошедшей сквозь меня. Из обожжённой земли лёгкими, призрачными струями тянется пар. Тренировочное поле изуродовано. Глубокие расселины прорезают почву, угли тлеют в трещинах, где моя магия разорвала землю.

А Тэйн всё ещё стоит. Едва держится.

Рубашка обожжена. Волосы взъерошены. Кожа покрыта копотью и по̀том. На предплечье обугленный след ожога, там, где моя сила прорвала защиту. Тонкая струйка крови стекает от пореза вдоль рёбер. Его грудь тяжело вздымается, дыхание хриплое и неровное. Кулаки сжаты до побелевших костяшек.

Защитные чары вокруг него мерцают — сбой за сбоем, перегруженные, не созданные, чтобы выдержать подобное. И тогда, наконец, его взгляд встречает мой. Что-то во мне ломается. Теперь, когда я увидела, на что способна… и что это сделало с ним… дыхание застревает у меня в горле.

Делаю шаг вперёд, инстинкт кричит подойти, убедиться, что с ним всё в порядке, хоть что-то сделать.

Но я замираю. Руки дрожат. В груди давит. Я не хотела причинить боль.

Никогда не хотела.

— Я… я не хотела… — слова рвутся наружу и гаснут. Голос ломается. Пальцы беспомощно сжимаются у боков.

Тэйн не двигается. Сначала. Когда наконец говорит, голос его низкий, ровный, но натянут, словно струна:

— Не надо.

Одна фраза. Твёрдая. Неоспоримая.

— Это и есть твоя сила, — произносит он, сбивчиво дыша. — И, возможно, это ещё не предел, когда научишься управлять ею. Тебе нужно было это увидеть, — он делает короткий, болезненный вдох. — Я справлюсь.

Но нет. Не совсем.

Защитные печати вокруг снова вспыхивают, свет сбивчиво пульсирует. Магия с трудом удерживает равновесие. Слишком много силы. Слишком быстро.

И тогда меня выворачивает.

Всё происходит резко. Может, из-за похмелья. Может, из-за того, что адреналин схлынул после слияния стихий. Всё равно.

Чья-то рука отодвигает мою косу. Другая поддерживает спину. Я опираюсь на колени и корчусь от рвоты. Снова. И снова. Где-то вдали раздаётся крик — испуганный и тревожный. Потом тяжёлые, торопливые шаги.

Свидетели.

Я выпрямляюсь, вытираю рот тыльной стороной ладони и встречаюсь с дымчато-серым взглядом, который знаю слишком хорошо. Тэйн стоит рядом. Совсем близко.

Даже израненный, обожжённый после того, как я действительно причинила ему боль, он всё равно придержал мои волосы.

И это ломает меня сильнее всего.

Его взгляд чуть сужается, он цокает языком.

— У тебя полопались сосуды в глазах, — тихо произносит он, изучая меня. — Твоё тело ещё не привыкло к такой концентрации силы.

Прежде чем успеваю что-то сказать, появляется Вален. Его мантия развевается, когда он шагает в центр разорённого поля, взгляд скользит по выжженной земле, треснувшему камню, воздуху, всё ещё гудящему от остаточной магии. Его глаза останавливаются на Тэйне, обожжённом, побитом, но стоящем прямо, а затем на мне.

Лицо Валена меняется. Не гнев, что-то другое. Расчёт. Тревога.

— Что, во имя Стихийных богов, здесь произошло? — спрашивает он. Голос жёсткий, отточенный. Но не обвиняющий. Пока.

Он спокоен. Холодно собран. Уже знает ответ, но хочет услышать его от меня.

Прежде чем я нахожу голос, отвечает Тэйн:

— Её Стихийные силы впервые слились воедино, как мы и предполагали, что однажды случится.

Каждое слово точное. Сдержанное.

«Как мы и предполагали».

Эти слова бьют сильнее, чем огонь и земля вместе взятые. Я моргаю, не в силах вдохнуть.

«Мы». Они.

Мои пальцы сжимаются в кулаки, но я не молчу. Голос прорывается сквозь остаточное гудение магии — резкий, дрожащий:

— Как вы и предполагали?! Так это всё, чем я для вас являюсь? Просто оружие, за которым вы наблюдаете, чтобы узнать, когда оно взорвётся?

Вален медленно и сдержанно выдыхает. Но в его глазах мелькает тень колебания. Челюсть Тэйна напрягается. Он не отводит взгляда. Смотрит так же пристально, невыносимо близко. И почему-то это только подливает масла в огонь моего возмущения. Но под ним поднимается не магия.

Гнев.

Это моя жизнь.

Духорождённая или нет, но Вален постоянно говорил, что у меня есть выбор, что я сама решаю, кем стать. Но решения всё равно принимают они.

За меня.

Словно я — сначала пророчество, а человек уже потом. Я должна сама выбирать, как жить, чёрт их подери.

— Мы не это имели в виду… — начинает Вален.

— Нет? — перебиваю я, голос срывается. — Потому что именно так это и ощущается!

Делаю шаг вперёд, резко раскидываю руки, указываю на выжженное поле, потрескивающий воздух, на весь этот хаос, который они ожидали… а мне пришлось прожить.

— Вы стоите и разбираете меня, как эксперимент, пока я едва не сожгла всё это место дотла! Пока я та, кто причинил…

Я останавливаюсь.

Слово застревает в горле острым, неловким комом.

Я не могу его вымолвить. Не при нём.

Дыхание сбивается. Пальцы дрожат, магия до сих пор гудит под кожей. Будто не ушла до конца. Будто я сама ещё не вернулась полностью.

— Я в порядке, — внезапно произносит Тэйн. Его голос спокоен. Но под этим спокойствием мелькает что-то иное. Не холод. Не равнодушие.

Просто… точка.

Я смотрю на свои руки. Магия всё ещё во мне. Не просто сила. Не просто гнев. Что-то иное, новое, и оно принадлежит мне. Воздух потрескивает вокруг, искры магии танцуют у кончиков пальцев в ожидании.

Разрешения. Выхода. Меня.

Вален бросает на меня короткий взгляд, потом поворачивается к Тэйну. Несколько секунд изучает его молча, и тихо говорит:

— Пойдём. Тебя нужно исцелить.

Тэйн не спорит. Не оглядывается. Не говорит ни слова. Просто кивает и идёт за Валеном к лазарету.

А я… остаюсь. Сбивчивое дыхание, тело ещё дрожит от остаточной силы. Одна, посреди развалин — как тогда, когда мои силы впервые вырвались наружу в ту ночь, когда напали на деревню.

Я должна что-то сказать. Что-то сделать.

Но не могу.

Не вынесу стоять здесь… среди этого пепла и чужих взглядов.

Я резко поворачиваюсь.

И ухожу. Прочь от выжженной земли, от пристальных глаз, от того, что сотворила. Под ногами хрустит обугленная почва, пока я иду туда, где ещё остаётся хоть что-то моё.

К старому дубу у озера. Моему дубу.

Я падаю под его сенью, спиной прижимаясь к шероховатой коре. Всё тело ломит, голова откидывается назад, глаза закрываются. Я пытаюсь… боги, как я пытаюсь… просто дышать. Успокоить бурю внутри. Но она всё ещё там.

Вся.

Интенсивность моей силы всё время меняется, переливается и растёт. Я едва поспеваю за ней. Постоянно на шаг, на два позади. Едва оправляюсь от одного откровения, как следующее накрывает с новой силой.

Я закрываю глаза и вижу лица родителей. Что бы они сказали, увидев, во что превратилась их дочь? Разрушительница?

Разве не это я теперь?

Я открываю глаза и прижимаю ладони к почве, пытаясь найти опору. Земля подо мной шевелится — не отталкивает, не сопротивляется, просто ждёт. Моя магия до сих пор витает вокруг. В воздухе. В почве. Во мне.