Выбери меня (СИ) - Муратова Эля

Я выдаю себя с головой, прикрывая рот ладонью.

Откуда она знает?!

Алёнка, действительно, вышла замуж. За Кирилла, как и собиралась. Недавно у них родился сын. Макс.

Не подумайте дурного, я очень рада за свою подругу. Хоть у кого-то всё сложилось, как надо. Но иногда мне очень её не хватает…

Вот как сейчас, когда она умотала в Минск к родне Кирилла. А я сижу здесь, как дура, в комнате со змеёй, окружённая десятком свечей!

Гадалка прикрывает глаза. Опускает лицо. Её бормотание превращается в монотонный гул. Я наклоняю голову слегка, присматриваясь к ней снизу. Она там в порядке вообще или как?

Клара резко вздёргивает подбородок. Её глаза распахиваются.

Я даже пугаюсь слегка. Ох уж эти ведьминские штучки!

— Я вижу другую женщину. Она моложе.

Клара ведёт ладонью над пламенем свечи. Затем резко наклоняет её.

— Эта женщина станет близка тебе так же, как первая. И, возможно, заменит её.

— Как её зовут? — практически пищу, напуганная.

— Её имя… её имя… не вижу, — гадалка разочарованно выдыхает, и я вместе с ней.

— Там точно есть буква «А».

«А»! Мороз пробирается по коже. Кажется, я начинаю в это верить. В имени «Даша» есть эта чёртова «А»…

За последние три года мы наладили контакт с сестрой. Она написала мне сама. Мы регулярно общаемся в соцсетях. Обмениваемся фото и видео. Но лично пока ни разу не виделись.

Всё-таки я здесь, в Санкт-Петербурге. А она там. Переехала из посёлка в город, поступила в институт. Говорят, отец помог. Я рада за неё. Честно.

Даша собирается в Питер на следующей неделе. Какая-то студенческая конференция. Она хотела бы встретиться со мной, но я пока… не дала ответ.

— Что дальше, что дальше… — бормочет Клара.

— Любовь? — не выдерживаю.

— Да, точно. Любовь!

Резко придвигает свечу к моему лицу. Командует:

— Протяни руки к огню как можно ближе!

Делаю, как велено.

— Отлично, — опять начинает плавить свечу. От неё практически ничего не осталось.

— Ты много страдала…

Еле сдерживаюсь, чтобы не закивать головой в ответ. Постукиваю ногой по полу нетерпеливо.

Гадалка тем временем словно впадает в транс. Раскачиваясь над миской, выдаёт какие-то булькающие звуки.

Мне опять становится не по себе.

Клара резко опускает фитилёк свечи в воду. Она слегка шипит. Суёт мне миску под нос.

— На! Смотри! Вот — твоя судьба.

Пытливо вглядываюсь в содержимое тарелки. И что я там должна увидеть, простите? Если честно, смахивает на… кучку фекалий.

И это моя судьба!? Ну, я, в принципе и без потусторонних сил об этом догадывалась. Иначе, на хрена мне идти к гадалке?

— Э-эээ…

Клара несдержанно перебивает меня:

— Твоя беда в том, что ты ищешь не там, где надо. Смотришь далеко. Вместо того, чтобы смотреть близко. Твоя судьба — у тебя прямо под носом! А ты не замечаешь её, разбазаривая себя на других!

— Но…

Телефон Клары пиликает. Она бросает взгляд на экран.

— Время вышло. Продлеваем?

Пожалуй, нет. Пятёрик за час — я столько не зарабатываю. Думаю про себя, а вслух говорю:

— Нет, спасибо. Я узнала всё, что хотела.

* * *

Вечером, уже находясь дома, записываю Даше голосовушку.

«Даш, привет. Я раскидала свой график. Думаю, я всё-таки смогу с тобой увидеться. В какие числа ты будешь в Питере?»

Даша отвечает почти сразу же. Улыбаюсь, слушая её полный энтузиазма голос.

«Привет, систер! Я приезжаю семнадцатого! На три дня. С удовольствием с тобой встречусь. Только… только я буду не одна. С парнем. Ты не против? Он, как узнал что я в Питер, так за мной увязался. Не хочет одну отпускать ни в какую. Ревнует похоже!»

В Дашином голосе слышится присущее только молодости самодовольство. Вздыхаю. Подношу динамик к губам.

"Нет, я не против, Даш. До встречи…'

Глава 12

Случайности не случайны

Звонко цокая каблуками по уложенной геометрическими узорами плитке, администратор ресторана проводит меня за столик.

— Приятного вечера!

— Спасибо, — вежливо благодарю её, осматриваясь по сторонам.

Это популярное в Питере заведение — ресторан на крыше. Фишка этого места — панорамные виды на город. И в том числе, на знаменитый Исаакиевский собор.

Уютный и лаконичный интерьер. Много дерева и стекла. Миленько.

Цены здесь, конечно, конские. Сама бы я выбрала что-то попроще для посиделок с сестрой.

Но Даша очень хотела здесь побывать. Я, конечно же, не смогла ей отказать.

Столик на первой линии и, вуаля, я здесь. Первая, так как сестра опаздывает.

Пока жду её, переписываюсь с Алёнкой.

Подруга отправляет мне фото. На нём тарелка с нарезанным ровными ломтиками салом. Драники и, кажется… подношу фото ближе к глазам, присматриваясь. Вздыхаю завистливо. Борщ…

«Ох уже это белорусское гостеприимство!» — комментирует присланное фото Алёнка. Она сейчас находится в Минске, где живут родственники её мужа.

С тоской перевожу взгляд на лежащее передо мной меню.

Трюфельная страчателла. Неаполитанская Пармиджана. Перуанское севиче.

У меня мозги в узелок завязываются только от прочтения всего этого. Книга заклинаний, твою мать. Есть здесь что-нибудь попроще?

— Что будете заказывать?

Официант терпеливо ждёт моего ответа.

Закрываю меню.

— Я сделаю заказ, когда подойдут остальные. А сейчас просто воды и кофе. Чёрный, пожалуйста.

Делаю селфи на фоне собора. Отправляю подруге.

Она тут же шлёт смс-ку.

«Ого! С кем это ты?»

Мой палец зависает над клавиатурой. Что ответить?

Я здесь со своей сестрой, о которой ты не знаешь, потому что она результат измены моего отца? И я до сих пор не придумала, как сказать тебе об этом?

Нет, пожалуй.

Пишу уклончивое:

«Да так, просто знакомые».

«Ясно. Кстати, Серёжка сейчас в Питере, прикинь?»

«Какой Серёжка?»

«Брат мой! Приехал на экскурсию или типа того. Я толком не поняла».

Молча втыкаю в экран мобильного. Вот это новости.

Мы не виделись с Серёжей с тех пор, как я уехала. От подруги я знаю, что он закончил школу и сейчас учится на четвёртом курсе университета. Что-то связанное с ресторанным бизнесом. Как шутливо называет это Алёнка — общепит.

Серёжа ни разу не писал мне, как и я ему. Не добавлялся в друзья в соцсетях. Мы разошлись, как в море корабли…

Не успеваю ответить подруге. Меня отвлекает звонкий, как всегда, голос сестры.

Отмечаю про себя, что она изменилась к лучшему. Её обычно непослушная рыжая грива уложена ровной блестящей волной. Изумрудного цвета платье прекрасно сочетается с оттенком волос.

Рядом с Дашей стоит высокий парень в в сине-голубом пуловере гладкой вязки. Ничем не примечательные джинсы цвета индиго выгодно подчёркивают его мускулистые ноги.

Он стоит спиной, вроде бы говорит по телефону. Я не вижу его лица. Но что-то в осанке… в посадке его головы кажется мне неуловимо знакомым.

Даша наклоняется к нему и шепчет, указывая в моём направлении. Не оборачиваясь, он кивает.

Сестра идёт ко мне быстрым шагом, почти вприпрыжку.

— Как я рада тебя видеть! Наконец-то!

Меня обдаёт сладковато-цветочным запахом её духов, когда мы обнимаемся.

Отстранившись, осматривает с ног до головы.

— Ты потрясающе выглядишь! — выносит вердикт.

Приветливо улыбаюсь ей.

— Ты уже заказала?

— Нет, тебя ждала.

— Гуша закончит говорить, и закажем все вместе! — недовольно оборачивается на своего парня. Мол, долго ещё?

Гуша? Это Гурген что ли? Едва сдерживаю улыбку. Ох уж эти детки.

— Давай сфоткаемся, пока никого нет! — указывает на расстилающуюся перед нами панораму. — Вид офигенный!

Покорно позирую для совместного селфи.

— Как думаешь, Сергею можно это отправить?

Даша называет нашего общего отца официально — Сергеем. Отцом она считает своего отчима, нового мужа матери.