Измена. По нотам любви (СИ) - Соль Мари

— Каллы…

— Ты знаешь её? — вопрошаю. А сама думаю: «Пусть только соврёт, что не знает. Тогда заставлю спуститься вниз и предъявлю фотографии».

— Кажется, да, — он трёт лоб, — Вроде это одна из моих учениц. Бэла зовут! Точно! Она неплохо играла, кстати. Правда, бросила резко. А зря…

— Угу, — опрокинувшись на спину, щупаю грелку рукой, задираю вверх ноги, так легче, — Значит, у тебя есть не только ученики, но и ученицы? И довольно хорошенькие, стоит сказать.

Артур неприязненно морщится:

— Уль! Я вижу не внешность, я вижу талант, — говорит он, — Ну, или не вижу.

— А она, эта Бэла, талантливая? — не могу сдержать ревность. Как вспомню, с каким нескрываемым трепетом эта девица тянула букет.

— Говорю же, неплохо играла. Не хватало динамики. Музыку слышит, а темп устаёт! У неё неплохие минорные вещи случались. Как бы это тебе объяснить? Переходы давались с трудом, — принимается он подбирать подходящие фразы.

— Куда уж мне, несведущей, понять? — говорю в потолок.

— Ульяш, — осекается он, — Ты ревнуешь?

Я игнорирую эту догадку. Артур оживляется:

— Да? Ты ревнуешь меня? Ну, скажи?

— Не знаю, — серьёзнею я неожиданно, — Вдруг ты найдёшь в ком-то из них этот самый талант.

Под талантом имею ввиду не его, а что-то другое. Не знаю, что именно! Во что Артур может влюбиться? В улыбку? В фигуру? Во взгляд?

— И что с того? — пожимает плечами Артур.

Я отвожу взгляд:

— Ну, просто, полюбишь другую.

— Ульяш, ты чего? — он берёт мои волосы, мнёт их в ладони, бросает их мне на лицо, — Не с той ноги встала? Чтобы я, Артур Липницкий, будучи в здравом уме и твёрдой памяти, полюбил кого-то ещё? Это

же бред!

— Ну, влюбляются, будучи как раз не в здравом уме и нетвёрдой памяти, — спешу уточнить.

Артур усмехается:

— Ну, тогда это буду не я!

Я изучаю его свежим взглядом. Мой любимый, мой гений. Артур. А ведь он так брезглив! В ресторанах всегда протирает приборы салфеточкой, прежде, чем взять. Даже бортики чашек, бокалов и стопочек — всё протирает. А в отелях? Да это же страх! Он весь мозг выносил мне, когда приезжали. И, стоило нам заселиться, как он тут же начинал проверять, насколько чистая простынь и наволочка. Нет ли чьи-то волос. Унитаз подвергал изучению на предмет жёлтых пятен. И не приведи Господи что обнаружится! Тогда бедным горничным несдобровать.

Такая щепетильность во всём у него от свекрови. Уж не знаю, каким был отец. Но представить Артура с другой женщиной, в постели, голых… Чтобы он, и кого-то ещё целовал, трогал, гладил? Ну, нет! Скорее уж Моцарт найдёт себе новую киску, чем Артурчик решит изменить.

Моцарт, точно услышав мои мысли, сползает с соломенного кресла-качалки, и прыгает к нам на постель. Что нечасто бывает! Это значит, что ему хочется ласки. Одиночество утомляет не только людей, но даже котов.

Артур тут же ловит его. Только он может так обращаться с питомцем. Моцарт чувствует «альфа-самца» и пасует. Со мной, как и с Идой, он ведёт себя жёстко. Попробуй, тронь? Зашипит, зарычит. Пустит в ход свои когти. Если только сам ластится, тогда можно гладить. Что называется, лови момент!

А с Артуром у них панибратство. И сейчас Моцарт пойман в тиски его рук:

— Эй, котейка! Ты что, попутал, да? Берега попутал, а? — играет с ним муж. Так играет, что, кажется, вот-вот лишится руки. Моцарт вцепился ему в указательный палец зубами.

— Артур, отпусти его! — требую я.

— Нет, ну ты глянь! Это ж зверь? Это ж хищник? Ты зверь, да? Ты зверь? — продолжает он тискать кота.

И Моцарту это не нравится. Но он терпит! Кусает и терпит. Не сильно кусает. Ибо знает, что если укусит сильней, например, до крови, то будет наказан и выдворен за пределы «зоны комфорта». А там, за пределами хуже, чем тут. И он терпит нападки Артура. Но и сам не сдаёт!

Подставив руку под голову, я наблюдаю. Да как мне вообще могло прийти в голову нечто подобное? Нет, я верно с ума сошла. Буся не сможет. Да он лучше руку себе отгрызёт, чем будет в кого-то и с кем-то… Воспитан не так! И в чём и права Ида Карловна, так это в том, что он предан. На мой взгляд, не только искусству. И мне.

Наигравшись, наш кот умудряется выскользнуть. Энергия в нём ещё дышит, и он выгибается, громко шипит. А затем, угнездившись меж наших подушек, принимает обычный, возвышенный вид.

— Так, что-то я не допонял, — возвращается Буся к оставленной теме, — Так что значит, «ты соврала»?

— Я? — я пытаюсь уйти от ответа, — Не знаю, о чём ты. Напомни?

— А я напомню тебе, — он ползёт в мою сторону, мечется взглядом, решая, куда укусить.

— Бусь! Не надо! Не надо! Ну, перестань! — поджимаю колени.

Артур принимается грызть мою ляжку. И кто ещё зверь?

— А ну, признавайся, женщина? — закинув мои икры к себе на плечо, он вцепляется взглядом.

— Ты в любом случае вёл себя гадко! — говорю я в своё оправдание.

— Так? Что я делал? — настойчиво требует он.

— Приставал! — отвечаю.

— Ага, — эту версию он принимает, — А как?

— Лез под юбку в машине, на глазах у водителя, — преисполнившись достоинством, я напряжённо дышу.

— Прямо в машине? — таинственно шепчет Артур. И рукой пробирается ниже, к трусам.

— Бусь, ты дурак? Прекрати! Там прокладка, — заслоняю ладонями щель.

Опомнившись, он хмурит брови:

— Вот чёрт!

— А ещё, — понижаю я голос, — От тебя несёт перегаром! Так что с матерью хоть не целуйся.

— Да она свои палки выгуливает, — усмехается он.

Я хочу уточнить, имеет ли он ввиду её ноги? Но Артурчик про лыжные палки! Точнее, про палки для лыжной ходьбы. Ида Карловна тут возомнила себя скандинавкой. И ходит теперь по району. В комбезе и с белым хвостом.

— Ну, отлично. Ты значит, голодный? — я, натужно дыша, поднимаю свой «корпус» с постели.

Артур не пускает:

— Куда ты собралась? Лежи.

— Я пойду, приготовлю чего-нибудь. Хочешь, яичницу? Или, может быть, кашу сварить? Я могу.

Он, уложив меня, хмыкает:

— Знаю, что можешь, — а затем добавляет таинственно, — Я заказал нам творожные сырники. Щас привезут!

— Когда это ты успел? — я трогаю мужнину грудь. В домашних штанах и футболке он такой настоящий, родной.

— Пока ты спала. Опять прозябала в своей мастерской до утра? — грозно хмурится он.

Я поджимаю губу:

— Не до утра, а всего лишь чуть-чуть посидела.

В дверь звонят.

— Это сырники. Щас будет завтрак! — бодрится Артур.

Он спускается вниз. А я продолжаю лежать. Моцарт дремлет у нас в изголовье. И всё-таки, как же я счастлива! Вот только… Надо спросить у Артура. Куда он дел этот букет?

Глава 12

С утра отпросилась у Марка, чтобы наведаться в офис к Куликову. По дороге меня подхватил старший брат. Он на папиной ездит. Тому после инсульта нельзя управлять. А мама водить не умеет. Свою машину Юрка продал, зато расплатился с долгами.

После развода с женой, они поделили квартиру, в которую оба вложились. Теперь у Наташки хорошая двушка, а Юра живёт абы как! Нет, квартира своя, однокомнатная. Для него одного слишком тесная, не то, что семью завести. Хотя, сомневаюсь, что братик отважится жениться повторно! А я не хочу в это верить. В то, что он больше не женится. Он молодой. Ещё может влюбиться…

Игорёк зависает на заднем сидении.

— Вы сегодня куда? — говорю.

— Да, ко мне на работу. Потом развезём документы, заскочим в ТЦ. Там открылся 7D кинотеатр. Игоряха просил! — Юра ведёт аккуратно. Даже слишком! После той аварии он стал очень опасливым. Помнит ещё.

— Это когда тебе в лицо брызгают водой и мыши по полу бегают? — пытаюсь припомнить. Кажется, были с Артуром в таком. Когда катались по за границам.

— Эт не мыши, Ульян! Это воздух! — возражает мне сзади племянник.

— А зря, — говорю, — Вот если бы мышей запускали, то было реалистичнее.

Мы смеёмся и шутим. Юра — хороший отец! Я удивляюсь тому, как легко Наташка отказалась от него и стала подыскивать нового. Любопытно, найдёт ли? Ведь ей почти сорок лет.