А вот утром я просыпаюсь от криков Алёны. Я подумала, что тот мажор, имени которого даже не помню, обидел её. Но, увы, причина её возмущений — я.
— Вот почему ты была сама не своя. Почему не сказала?
— Что? О чём ты? — протираю глаза и смотрю на часы. Семь утра.
— Назар Демченко. Вы виделись.
— Откуда ты знаешь?
— Да это теперь все знают. На, читай.
Она кидает мне телефон, который открыт на страничке какой-то спортивной новостной ленты. Я медленно соображаю. Потому что темно, и на фото трудно узнать меня и его. Хотя, конечно же, я узнаю.
"Вчера Назар Демченко напал на девушку в тёмном переулке. Похоже, спортсмен перебрал и домогался девушки, за что и получил по лицу. Девушка сумела постоять за себя и убежать. Нужно найти девушку. Возможно, ей нужна помощь, или она хочет написать заявление..."
Там ещё есть текст, но я не читаю. Я поднимаю на Алёну глаза и встречаюсь с её недовольством.
— Он напал на тебя? Настя, твою мать! Какого чёрта? — она кричит, а у меня голова начинает болеть. Какого фига я делаю на той фотографии?! Меня не должно там быть.
На тумбочке начинает звонить телефон. Автоматом поднимаю трубку, хоть и звонит незнакомый номер.
— Настя, нам нужно срочно встретиться, — вместо приветствия говорит Назар.
Глава 22. Назар
Я остаюсь стоять у тачки, не двигаясь. Щека горит от её пощёчины, но внутри всё жжёт сильнее. Не от удара. От того, что она снова смогла меня ранить. Чёрт, да я мечтал обнять её, прижать, вдохнуть этот запах до одури… И получил вместо этого ненависть.
А может, я это заслужил?
Смотрю, как её силуэт растворяется в темноте улицы, и в груди ноет. Хоть раз хотел сказать всё правильно — но и тут всё поломал. Она не верит. И не простит.
Я вдыхаю воздух глубже, пытаясь вытолкнуть из себя всю эту херню, и открываю машину, как дверь кафе хлопает. Выходит парень в чёрной футболке. Высокий, худощавый, волосы растрёпаны, в руке — пачка сигарет и пакет.
Он засовывает одну в рот, щёлкает зажигалкой, а потом замечает меня. Прищуривается, будто не понимает, что я тут делаю.
— Чувак, ты чего тут завис? — хмуро бросает. — Машину убери, народ пугаешь.
Я выпрямляюсь, убираю руки в карманы и смотрю прямо на него.
— Ты бариста с этого кафе, да?
Он морщит лоб, чуть приподнимает подбородок.
— Ну. А тебе чего?
— Ты знаешь Настю. Дай её номер, — говорю спокойно, без лишних слов.
Парень чуть не давится дымом.
— Ты с ума сошёл? Какая ещё Настя? И вообще, кто ты такой?
— Просто дай номер, — повторяю.
— Слушай, мужик, — парень выпускает дым и фыркает, — ты вообще нормальный? Подруга моя, а ты тут в темноте выскакиваешь, просишь номер. Я тебе что, похож на дурака? Потому что ты мне на маньяка похож.
Я сжимаю зубы, чтобы не сорваться.
— Мы только что разминулись. Я не успел...
— Так догнал бы, раз уж надо. А меня не приплетай, ясно? — он уже разворачивается, но я бросаю:
— Настя Изюмова, учится в КНУ.
Он замирает. Медленно оборачивается обратно, смотрит на меня так, будто пытается понять, шучу я или нет.
— Откуда ты её знаешь? Небось поклонник какой-то?
— Мы в детстве дружили. Потом я уехал за границу. Связь оборвалась, — говорю глухо. — Просто дай номер.
Между нами повисает тишина. Только дым от его сигареты стелется по ночному воздуху. Парень смотрит на меня долго, с сомнением. Потом мотает головой.
— Если врёшь — сам пожалеешь. — Он всё же диктует цифры. — Но если обидишь её — я узнаю. И достану тебя. Номера тачки сейчас запишу, на всякий случай.
Я усмехаюсь, вбиваю номер в телефон. Да хоть фотографирует пусть, мне насрать. Лишь бы номер дал.
— Ты первый, кто мне это говорит, — иронично бросаю.
Парень злобно щурится, но ничего не отвечает и уходит к своей тачке.
Я же остаюсь у своей. На экране светятся её цифры. Сердце бьётся, будто я только что выиграл бой. Но звонить сразу не могу. Слишком много всего. Я подожду. Найду момент.
Она думает, что убежала — но я снова рядом.
Телефон взвыл так, будто пожар в хате. Я вскочил, даже не сразу понял, где нахожусь. Голос сиплый, злой, как выстрел:
— Назар, поднимай жопу! Нам обоим пизда!
Щурюсь на экран — Корчевский. Менеджер. Сердце бухает так, будто я ещё на ринге.
— Ты чё, охуел? — бурчу, пытаясь прийти в себя. — Время видел?
— Время?!! Ты новости видел?! — орёт он так, что я машинально отдёргиваю телефон от уха. — Пять лямов, Назар! Пять, мать его, миллионов улетают в унитаз! Я только что отмазал твою неявку на встречу с канадцами, сказал — заболел. А они пишут, что ты нажрался и напал на бабу в переулке! Ты понимаешь, что это пиздец?
Я моргаю, не врубаюсь.
— Какой ещё переулок? Какая баба? Ты в своём уме?
— Ах ты, сука, — Корчевский задыхается в трубку. — Ладно, слушай. Сейчас кину тебе ссылку. Ставь громкую связь, открывай.
Телефон в руке гудит, приходит сообщение. Я жму.
Текст даже не сразу вижу. Первым делом — фото.
Чёртова темнота. Грань света и тени. Я, прижатая к машине фигура девушки. И хоть снимок мутный, хоть лица размыты, мне не надо всматриваться.
Настя.
Блядь, даже в темноте, даже из тысячи чужих силуэтов я её вырву.
Стоит рядом — и одновременно нет. Как будто снова из прошлого выдернули кадр, где мы были вместе. Где я ещё мог дышать ею. Касаться. Любить.
— Назар?! Ты меня слышишь?! — орёт Корчевский. — Там пишут, что ты напал на девушку! Ты вкуриваешь? Им похрен, что за баба. У них фото есть, и скандал уже разлетается! В Канаде это уже цитируют, мать твою!
Меня будто током бьёт. Челюсти сводит так, что скрип зубов слышу сам. Да не текст меня бесит. Не эти вонючие статьи, не их грёбаное «навалился на девушку».
Меня злит то, что она рядом. Там. В кадре. Со мной. И не моя.
Будто судьба решила ещё раз ткнуть носом: смотри, Назар, вот твоя слабость.
— Ты слушаешь, да? — Андрей резко сбавляет тон, но всё равно рычит. — У нас есть единственный вариант спасения.
— Какой? — голос у меня глухой, сиплый.
— Эта девушка — твоя невеста.
Я отрываюсь от экрана, встаю. Нервно пережимаю телефон в другую руку и снова к уху.
— Чего, блядь?!
— Ты не нападал! — продолжает он, будто не слышит. — Вы поссорились, обычная пара, обычные разборки! Всем похрен на подробности, главное — красивая картинка. Ты жених, она невеста. Понял? Завтра мы собираем прессу и даём комментарий.
Я выдыхаю и замираю у окна. Пальцы так сжимаются в кулак, что кости хрустят.
Невеста…
Да, я вижу это перед глазами. Настя в платье, я рядом. Только всё это — не про реальность. Это про мои чёртовы сны, которые мучают каждую ночь.
Андрей что-то ещё орёт в трубку. Стратегии, варианты. А я слышу только гул крови в ушах. Слышу только её дыхание в воспоминаниях. Вижу только её глаза, полные ненависти и боли.
Невеста, мать её… Если бы это было правдой.
— Она не согласится, — привожу единственный здравый аргумент. Сам же знаю, что не пойдёт на это.
— Назар, на кону пять лямов. Скажи, что дашь ей какой-то процент. Любая адекватная баба пойдёт на это. Поиграете, а потом разберётесь. Свадьбу же не обязательно играть.
— Она не «все», — говорю ему, а сам уже знаю ответ. Но всё равно, как только отключаюсь — звоню Насте. Пусть это будет повод просто увидеть её.
Глава 23. Анастасия
Звонок. И до него было всё не сладко, а после — ещё хуже.
— Настя, нам нужно встретиться.
Голос низкий, глухой. Я чувствую каждую вибрацию где-то под рёбрами. Сжимаю зубы.
Я до сих пор не могу понять, что происходит. Откуда у него мой номер?! Что он хочет от меня?! Зачем рушит мою мнимую идиллию?! Мне и так хорошо. Без него, но с Машей. Всё не так плохо. А тут он. Всеми путями пытается выбить меня из колеи. Мне это вовсе не нужно.
