Бывший. Ты пожалеешь! (СИ) - Орлова Ира

Я глубоко вдыхаю, заставляя себя включить мозг, но кажется, что эта часть меня просто отключилась.

– Ты вообще понимаешь, что предлагаешь? – мой голос звучит слабо, непривычно тихо. – Как ты вообще мой адрес узнал?

– Прекрасно понимаю. Семен дал, – Кирилл скрещивает руки на груди, чуть подаётся вперёд, наполняя собой всё пространство. – Так что твой сын в курсе, что ты едешь со мной.

Моргаю, пытаясь осознать смысл его слов.

– Да куда ты меня увезти все пытаешься?!

– Домой. Ко мне.

Моё сердце срывается в новую безумную скачку.

– Кирилл, ты вообще в своём уме?! Я не могу просто взять и уехать! – в голосе слышится паника, но, кажется, его это нисколько не волнует.

– Почему? – он склоняет голову на бок, пристально глядя мне в глаза, будто читает меня по открытой книге. – Чем ты рискуешь?

Я раскрываю рот, но слова застревают в горле. А, действительно, чем?

Сын, судя по всему, на стороне Кирилла. Работа… она никуда не денется. Да и что меня здесь держит? Ничего.

А что меня ждёт там? Кирилл. Наглый. Чертовски уверенный. Я сглатываю, но сказать всё равно нечего.

– Я… – запинаюсь, пытаясь сложить воедино бушующие мысли.

Он не даёт мне времени.

– Не грузи свою голову, Лариса, – его голос неожиданно мягкий, обволакивающий. – Просто расслабься и поехали. Посмотри. Почувствуй, каково это — не думать, не анализировать, а просто жить.

Я молчу. Это безумие. Это самая безумная идея за всю мою жизнь.

Но разве не об этом я мечтала? Разве не хотела хоть раз поступить так — без плана, без страхов, без постоянного «а вдруг»?

Я поднимаю на него взгляд. Кирилл напряжён, будто готовится к удару, будто боится, что я откажусь. И в эту секунду принимаю решение.

Делаю глубокий вдох. Киваю. Можно попробовать. В следующем месяце, как раз на работе все решу, сдам квартиру, найду там себе съемную, подыщу работу…

– Хорошо…

Кирилл замирает на мгновение, словно не сразу верит в то, что услышал, а затем на его лице появляется самодовольная, дьявольская ухмылка.

– Отлично. Тогда у нас мало времени.

Я хмурюсь, в очередной раз впадая в недоумение.

– О чем ты?

– Самолёт через пять часов. Ты должна быстро собраться.

– ЧТО?!

Глаза расширяются, дыхание сбивается. Всё, что только что казалось таким туманным и неосязаемым, вдруг становится пугающе реальным.

Но Кирилл даже не собирается дать мне время на осознание. Он уже сдвигает меня с места, разворачивая в сторону спальни.

– Давай, давай, живее!

– Подожди! Я не готова! Я не могу… У меня отчет… квартплата не оплачена… а еще цветы надо поливать…

– Ты согласилась — значит, готова. Я даю тебе десять минут. Бери только самое необходимое. И горшки свои, так уж и быть.

Он уверенным движением открывает шкаф, вытаскивает чемодан, резко распахивает его, и звук молнии по ткани отдаётся во мне, как выстрел.

Я застываю, всё ещё пытаясь осознать, что только что сделала. Откуда он знает, где у меня стоит чемодан?! Семён!

Кирилл раздражённо вздыхает.

– Лариса, если ты сейчас снова начнёшь сомневаться, я тебя просто вынесу из квартиры вместе с этим чемоданом.

Я метаю в него злой взгляд, но понимаю, что именно так он и поступит.. Тянусь к полке, хватаю первое, что попадается под руку. Но Кирилл тут же перехватывает мои запястья, покачав головой.

– Нет. Это тебе не нужно. Возьми что-то удобное. Тёплое. Я живу не в тропиках.

Я задыхаюсь от возмущения.

– Ты ещё и будешь диктовать, что мне брать?!

– Знаю я вас, женщин. Вечно собираете чёрти что и потом жалеете.

– Ты невозможен!

– Да-да, и ты всё равно согласилась. Давай быстрее.

Его голос твёрдый, но в нём слышится что-то ещё. Что-то тёплое. Я хватаю одежду, но пальцы дрожат. Кирилл замечает это. И вдруг его тон меняется.

– Лариса… Просто попробуй. Доверься мне.

Я замираю. Этот мужчина разрушает все мои барьеры. Но, чёрт возьми…

Я хочу рискнуть.

Глава 51.

Самолёт садится ранним утром. Шасси мягко касаются полосы, и в тот же миг меня захлёстывает странное чувство — будто я пересекла невидимую черту. Как будто моя жизнь прямо сейчас разделяется на «до» и «после».

За окном аэропорта — сумрачный рассвет, расцвеченный редкими уличными фонарями. Холодный воздух пропитан запахом дождя и сырой осени, свежий и обволакивающий. Глубоко вдохнув, я кутаюсь в куртку, ощущая, как по коже пробегают мурашки — и не только от холода.

Кирилл идёт впереди, уверенный, быстрый, даже не оборачиваясь. Конечно. Он просто знает, что я иду за ним. Уверенность в каждом шаге, в каждом движении. Даже не сомневается, что я послушно последую.

Закатываю глаза, но молчу. Потому что знаю: если вдруг замедлюсь, если вдруг остановлюсь, он всё равно догонит и потащит меня за собой, как чемодан. Это забавно. И пугающе правдиво.

Дорога проходит в тишине. Мы почти не разговариваем. Кирилл сосредоточен, а я… я просто пытаюсь впитать в себя новую реальность. Что я наделала?! Смс свою начальнику написала, врала. Все бросила. Ужас!

Когда мы подъезжаем к уже знакомой многоэтажке, я практически успокаиваюсь. В лифте все так же отмалчиваюсь, в голове пусто. Но вот оказавшись на лестничной площадке с трудом подавляю желание броситься к квартире сына. А что? Поживу пока у него…

Но Кирилл, будто угадывая мои мысли, слишком быстро открывает дверь своей квартиры и стоит, ожидая, когда я войду. У меня перехватывает дыхание, и я сдаюсь.

Просторное, но минималистичное пространство. Чёткие линии, никаких лишних деталей. Всё выдержано в спокойных, тёмных оттенках — графит, глубокий синий, благородный древесный. Никакого хаоса, никаких разбросанных вещей, никаких следов беспорядочной жизни.

Это место пропитано им. Надёжное, продуманное. Как сам Кирилл.

Он безразлично бросает ключи на стол, даже не глядя, и лениво улыбается, перехватывая мой взгляд.

– Не бойся, мышей нет, тараканов тоже.

Я фыркаю.

– А вот это обнадёживает.

Прохожу внутрь, ставлю чемодан у стены. Тишина квартиры наваливается на меня, но здесь нет той пугающей пустоты, что бывает в чужих местах. Здесь… спокойно.

Я провожу пальцами по гладкой поверхности стола, оглядываюсь.

– Комната твоя, – негромко говорит Кирилл, кивая в сторону одной из дверей.

Я удивлённо вскидываю брови.

– Не ожидала, что у тебя есть гостевая.

Он ухмыляется, скрещивая руки на груди.

– А у меня её и нет.

Я моргаю.

– Что?

– Я её только что тебе выделил. Это моя спальня. Не переживай, я расположусь в зале, на диване.

На секунду я даже не знаю, что сказать. Но потом закатываю глаза.

– А ты щедрый, конечно.

Кирилл ухмыляется шире, его глаза сверкают тёмным огнём.

– Разумеется.

Что-то в этом взгляде заставляет моё сердце пропустить удар. Я сглатываю и быстро отворачиваюсь, чтобы скрыть, как мои щёки вспыхивают жаром.

Добро пожаловать в мир Кирилла Ветрова.

Просыпаюсь от шума. Нет, даже не просто шума — грохота. Скрежета. Звука, который напоминает падение металлической конструкции или разрушение цивилизации.

Я резко поднимаю голову с подушки, морщась от тумана в голове. В комнате полумрак, за окном уже вечер. Прилегла отдохнуть и проспала весь день? Но моё внимание переключается на эти раздражающие, невыносимо громкие звуки.

Кастрюли? Нет, что-то ещё.

Чувствуя себя выдранной из сна не самым гуманным способом, я вскакиваю с кровати и выбегаю на кухню, заспанная, растрёпанная, в футболке и шортах, и с торчащими во все стороны волосами.

Кирилл стоит у плиты в одних спортивных штанах, босиком, сосредоточенно помешивая что-то в сковороде. Широкие плечи напряжены, спина ровная, мышцы перекатываются под кожей с каждым движением руки, а челюсть сжата с такой серьёзностью, будто он проводит операцию на открытом сердце, а не просто жарит яйца.