За углом автобусная остановка, но их нет. Значит, уехали на той развалюхе, что мимо меня проезжала. Догоняю за считаные секунды и просто плетусь медленно за автобусом.
Нет, не за грудой металла я тянусь... За ней. Той, что уничтожила и разбила сердце.
Руки сжимают руль с такой силой, что, клянусь, мне кажется, даже вены полопаются. Зачем я её преследую? Какова моя цель? Чего хочу?
Рой вопросов, но ни одного ответа. Да и мозг мой в отключке. Только инстинкты сейчас работают.
Они выходят на институтской остановке. Ещё несколько дней назад я тут Катю забирал и Каро. Она была где-то рядом. Может, даже видела меня... К чертям, я бы почувствовал. Уверен.
Когда они скрываются за воротами, я достаю из бардачка пачку сигарет. Давно бросил курить, но иногда... Совсем редко могу себе позволить одну.
Вот только после одной — ещё одна, а потом ещё одна. Видел бы меня тренер — всю пачку в глотку бы затолкал и заставил глотнуть. Благо, он в Италии, а я тут...
Опираюсь об машину и снова делаю затяжку. Горько во рту становится. На душе ещё хуже. В голове прокручиваю минутный эпизод встречи. Её перепуганные глаза, губы... Весь образ по деталям разбираю. А потом снова складываю в цельный пазл.
Вроде и не изменилась. Как будто не было этих двух лет вдали. Хотя кому я сейчас вру? Между нами пропасть в два года. Глубина пропасти настолько большая, что до ада достаёт. Я был там. Два года назад. Когда выталкивал её из своей квартиры. Делал больно намеренно, а ранил этим себя. Хотел унизить, растоптать... как она меня. Не вышло. Хуже сделал. Она ушла, а я остался. Выл, сука, как зверь раненый. Подыхал.
И сейчас понимаю, что надо остановиться. Что надо бежать. Пусть как трус, но добровольно сдаться. Но нет же... Решаю ещё остаться. Просто посмотреть. Чем живёт? Есть ли кто-то?
Три чашки кофе, две пачки сигарет — ровно столько времени она была в универе. Много это или мало — не понимаю. Просто когда вижу её, забываю обо всём.
Прячусь назад в машину и жду, куда же она пойдёт. Встретит кто-то? На машине заберёт? Но нет же. Она снова садится в автобус и уезжает.
Отпускаю её? Отказываюсь от безумной идеи преследовать девушку, которая меня растоптала? Которая ушла из жизни, но забрала моё сердце?
Нет, завожу мотор и еду за ней.
Я просто посмотрю. Просто понаблюдаю. Даже подходить не буду.
Автобус тянулся, как назло, медленно. Или это я так нетерпеливо ловил каждое мгновение, словно боюсь её потерять снова. Смотрел, как она сквозь стекло смотрит в окно, и губы чуть поджаты, будто обиделась на весь этот грёбаный мир. Или на себя. Или на меня. Хотя что я себе придумываю? Она меня похоронила ещё тогда. Без слёз. Без прощаний.
Автобус остановился. Она вышла. Рюкзак закинула на одно плечо, походка та же — немного от бедра, будто не спешит, но при этом быстро идёт. Я, как тень, на расстоянии держусь. Боюсь, что заметит.
Настя свернула за угол и спокойно вошла в кафе. Чем-то похоже на то, где мы когда-то с ней прятались от дождя. Где в первый раз увидел, как она ест чизкейк, морща свой аккуратный носик. Как рассказывала, что у них в селе такого нет. Что мечтает вырваться оттуда. Я тогда ещё в первый раз подумал, что, возможно, именно с ней я бы рискнул пожить, а не просто побыть.
Я не стал заходить внутрь. Прислонился к стене дома напротив, где солнце уже не греет. Но прошёл час, а может, чуть больше, а она всё не выходила. Люди постоянно менялись. Жизнь вокруг текла своим чередом. Люди то заходили, то выходили из кафе. И только я застыл... Я искал глазами только её — хрупкую, с тонкой талией, русыми волосами и глазами неба голубого. А губы... Эти губы я до сих пор вспоминаю во сне. Пухлые, мягкие, такие, после которых ты уже не целуешь других — просто имитируешь.
Но её всё не было.
Мимо проходил паренёк, школьник скорее всего — лет 12–13, рюкзак, наушники, жвачка во рту. Я его тормознул.
— Эй, малой! — Он обернулся. — Зайдёшь туда? Мне нужна помощь.
Он подозрительно на меня уставился. Типа, кто я вообще и чего хочу.
— Там в кафе девушка. Тонкая такая. Русые волосы, глаза — как небо, губы — ну, понял, да? Сказка просто. Сядь, посмотри, с кем она. Парень с ней или девушка. О чём говорят. Зовут Настя, ну, вдруг имя услышишь. Понял? А потом расскажешь мне.
Он скептически хмыкнул:
— А если палево будет? Чё это я буду там просто так сидеть?
— На бабки, закажи что-нибудь. Ок?
— Ладно, — буркнул, убрал наушники и пошёл.
Я остался снаружи. Сигарету закуривать не стал — руки и так дрожали. В голове крутилась одна только мысль: а что, если она не одна? Что, если сейчас она там, с ним... Новым. Тем, кто будет гладить её волосы и слушать, как она тихо смеётся. Тем, кто никогда не узнает, как она умеет молчать, когда больно. Или как может притворяться сильной, когда ей страшно. Или же и с ним она играет? Очередного спонсора себе нашла?
Прошло минут десять. Я уже хотел зайти сам, но тут школьник вышел. Жуёт жвачку и улыбается, как будто ему по приколу всё это.
— Ну что? — спрашиваю.
— Она одна. И вообще-то, она там не отдыхает, а работает. Ко мне с меню подошла. А я сразу на бейдж взглянул. "Настя" — девушка с голубыми глазами и тонкой талией. Я не ошибся, уверен.
Вздохнул. Не знаю — с облегчением или с новой болью.
— Спасибо, малой, — хлопнул по плечу. Он протянул руку и с ехидной улыбкой добавил:
— Что, втрескался, да?
— На, ещё на мороженое. Хорошо поработал, — игнорируя его вопрос, дал ему ещё денег.
Парень ушёл, а я остался стоять. Вроде бы и рад, а вроде и злость берёт. На что надеялся? Что она всё это время страдала? Что плакала по ночам, как я? Убеждал себя, что она просто прячется. Что не может быть счастлива без меня.
Сильная. Холодная. Независимая. Такая, какую сам и сделал.
Но почему работает там? Почему не нашла богатого ухажёра? Почему вернулась из-за бугра и спину тут гнёт?
Как много вопросов, а ответов — нет. И не будет. Всё, что осталось мне — только смотреть. Не прикасаться. Не подходить. Не говорить.
Просто стоять — и проживать. Себя. Без неё.
Глава 6. Анастасия
Я стою, будто вкопанная. Меню в руках, губы приоткрыты — не от слов, от шока.
Это он.
Не может быть.
Я моргаю, надеясь, что померещилось. Что это кто-то похожий. Что мозг сыграл злую шутку. Но нет же. Он. Назар Демченко. Моя первая любовь. Мой первый парень. Первый мужчина. И даже первый горький опыт — тоже он.
Смотрит на меня, как будто вообще не прошло время. Словно я — не чья-то официантка, не мама, не сломанная и собранная обратно женщина, а та самая Настя.
Только его.
Настя... Настенька... Настюша... Незабудка моя...
На секунду всё вокруг замирает. Кофемашина перестаёт шуметь, люди перестают разговаривать, всё — как будто под стеклянным куполом. А сердце перестаёт биться и чувствовать боль прошлого.
Остаёмся только мы вдвоём. Те старые, которые, казалось, любили друг друга.
Глаза в глаза.
Меня прогибает током, и сердце снова запускается. Пропуская сквозь себя всю перенесённую боль за эти два года.
И лишь поэтому мир возвращается. Пульс в висках, предательская дрожь в пальцах, резкий холод по спине. Я выдыхаю через нос. Прямо в лицо себе.
Соберись, Настя. Ты уже не прежняя серая мышка, которая дрожала только от его взгляда. Ты не та запуганная и опозоренная девушка, которая бежала по улице, спотыкаясь и падая. Ты всё сделала правильно. Он сделал свой выбор ещё тогда. И поэтому он тебе никто. Просто гость. Мужчина за пятым столиком.
Делаю шаг. Кажется, больше не смогу. Но потом делаю ещё один. Плечи ровные. Шаг уверенный. Только руки всё ещё дрожат, и меню чуть слышно шелестит в пальцах. Подхожу ближе и заставляю себя улыбнуться. Самой обычной рабочей улыбкой, которую надеваю каждый день. Нет, я не умру из-за этой боли. Я не сломаюсь или прогнусь. Не дождёшься, Демченко.
