Попаданец в Игру Престолов (СИ) - "Diabolo"

Год 298 от Завоевания Эйгона.

Вестерос. Королевские земли. Королевский лес.

Сидящий у древнего дуба мужчина выглядел странно, дико. Огромный рост, плоский массивный нос, густые черные брови, обветренная, дубленая грубая кожа, квадратная челюсть способная перекусить кость как травинку, маленькие, близко посаженные глаза, сейчас закатившиеся настолько, что видно было только белки. Ожерелье из монструозных клыков и грубо сшитая одежда из шкур зверей только органично дополняли картину, написанную во имя первобытной силы и варварства художницей жизнью. Рядом с мужчиной лежал ещё более ужасающий вепрь с побитой сединой щетиной. Ужасал кабан своими размерами, сравнимыми со взрослым быком и клыками, каждый из которых спокойно мог заменить длинный кинжал.

Но вот, мужчина покачнулся и посмотрел на мир уже нормальными карими глазами. Это тут же заметили стоящие у трех коней двое мужчин, одетых в неприметные охотничьи костюмы.

- Ну как? – нетерпеливо спросил более молодой, нервно теребя рукоять своего короткого меча, никак не соответствующего образу простого охотника.

Да и какие охотники в Королевском лесу? Тут разрешено охотиться очень немногим, так что их скорее бы приняли за браконьеров.

- Дело сделано, толстый бородатый мужик точно сдохнет. – пробасил дикого вида гигант, поднимаясь на ноги и с хрустом разминая затекшую шею, - Кабанчик вспорол его жирное брюхо как кусок дерьма. Но вепря убили. – уже куда более печальным голосом признался он.

- Боррок, ты уверен, что это был нужный человек? – более спокойно уточнил старший из них, цепким взглядом шерстя среди деревьев и прислушиваясь к едва различимому реву охотничьих рожков.

- Он выглядел как тот мужик на картине, которую вы мне показывали. Только пожирнее. – криво улыбнулся варг, поглаживая разбуженного кабана чудовищных размеров.

- Ладно. – выдохнул молодой, - Уходим.

- Корабль уже ждет в той бухточке. – кивнул старший.

***

Год 298 от Завоевания Эйгона.

Вестерос. Королевская Гавань. Красный замок.

Дверь распахнулась, взметнулся белый плащ, сверкнули начищенные латы. Барристан Селми лично дежурил у двери в королевские покои и сейчас выпускал седовласого Пицеля, Великого мейстера, окончившего осмотр.

Не успела дверь закрыться, как к Пицелю шагнул хмурый Нед Старк. Десница был мрачен и нагонял страх даже на почти ко всему привычных слуг – крепкие, не сковывающие движения штаны, бригантина, почти не скрытая накинутым на плечи плащом, меч на поясе и кинжал с другой стороны. Окруженный свитой из четырех личных гвардейцев в полном боевом облачении Хранитель Севера выглядел подобно секире в лавке ювелира – неуместно. Красный замок, сосредоточение политической жизни всех Семи Королевств, за мирные годы давно отвык от вооруженных людей. Лишь гвардейцы и немногие рыцари ходили будто всегда готовы к войне, большая часть придворных конечно же предпочитала дублеты и туники, а на поясах носила самое большее статусные кинжалы, но никак не боевое оружие. Так что Тихий Волк выглядел и вправду вожаком волчьей стаи, что пробралась в овчарню.

- Как он? – лаконично и сухо спросил Нед Старк.

На лице деснице застыла непроницаемая маска, какая бывает, когда неопытный в лицедействе человек хочет скрыть свои эмоции. Но царедворец Пицель легко понял, насколько сильно обеспокоен этот побледневший мужчина с мешками недосыпа под глазами, к тому же Хранитель Севера совершенно не следил за руками, сжав те в кулаки до побелевших пальцев.

- Уже очнулся и требует вас к себе немедля, милорд. – зазвенел звеньями мейстерской цепи Пицель, склоняясь в почтительном поклоне.

Старк лишь порывисто кивнул и уже не обращая внимания на оставшегося в окружении гвардии Пицеля вошел внутрь королевских покоев.

В комнате витали не самые приятные ароматы. Запах пота перемешался с омерзительными сладковатыми миазмами гноящийся раны, спертый воздух полнился ароматными благовониями, которые не маскировали, а скорее выпячивали всю отвратительность ситуации. Занавешенные тяжелыми темными шторами окна не проливали в покои и лучика света, комната погруженная в полумрак лишь лучше позволяла увидеть освещенного трепещущим светом свечей короля, что облокотился головой на четыре подушки так, чтобы находится хотя бы в полусидящем положении.

Нед Старк длинными, решительными шагами пересек всю просторную комнату не видя ничего вокруг себя, весь его мир сжался до укрытого покрывалом Роберта, смотрящего на него полуприкрытыми глазами.

- Мой король. – опустился на колени у кровати Старк, возложив свои руки на левую руку короля, что выглядывала из-под бордового покрывала толстой белой ветвью умирающего дуба.

- Нед. – голос Баратеона был тих, слаб.

Совсем не так ещё недавно звучал самый громогласный воитель Семи Королевств. Десница осматривал своего старого друга и с каждым мигом думы, которые и так были чернее безлунной ночи становились ещё мрачнее, хотя, казалось бы, куда уж хуже. Роберт всего за два дня постарел на все двадцать лет. Ещё три дня назад пышущий здоровьем тридцатишестилетний мужчина был бледен, под глазами виднелись темные круги, со лба стекали капельки пота, сам же он был горячее кузнечного горна. По жару и запаху гноящейся раны Нед все понял без слов. Он прошел две войны. Он знал, как выглядит и пахнет человек, стоящий одной ногой в могиле.

- Прекрати меня так звать. – прошептал король, - Просто Роб, как в детстве. – слабо улыбнулся в бороду Баратеон, - Я умираю, Нед.

Баратеон не был из тех людей, кто боятся смерти. Король сказал о близящейся кончине спокойно, буднично. Он прошел десятки битв, в каждой из которых мог умереть, давно уже приняв, что однажды может не повезти и сталь найдет путь к его плоти. Но…

- Я умираю, Нед. Не пронзенный мечом ублюдка Рейгара, не стоптанный конницей Тарли, не разрубленный топором железнорожденного. Кабан вспорол мне брюхо, и я сгорю в горячке, гния заживо. Паршивая смерть, Нед. – с видимым огорчением прошептал король. – Не достойная меня. Я ведь даже не успел позвенеть своим молотом о башку беловолосого выродка Визериса…

- Не стоит терять надежды. Я видел людей, которые выкарабкивались и не с такими ранами. – сжал руку короля Старк, сам не веря своим словам.

- Пустое. – попытался отмахнуться Роберт, но его рука едва шевельнулась, - Пекло, я позвал тебя не чтобы ты меня пожалел и утешил. Для этого у меня есть целая армия шлюх. – попытался засмеяться король, но лишь болезненно закашлялся, кривясь от боли.

- Роберт…

- Помолчи, Нед. У меня мало времени. – хриплый и надсадный кашель прошел, осталась лишь печать огорчения на лице. – Так многого не успел… Пекло, насрать. Слушай сюда. Вон столик, там чернила, бумага и перо. Пиши.

Когда Старк присел на стул и приготовился слушать, Роберт зашептал:

- Я, Роберт Баратеон, первый сего имени король андалов, ройнаров и первых людей, владыка Семи Королевств и защитник державы, повелением своим назначаю Хранителя Севера, лорда Винтерфелла Эддарта Старка регентом при своем малолетнем сыне кронпринце Джоффри Баратеоне до полного его совершеннолетия. – король опять скривился, прерываясь, - Заполнишь все как надо сам, потом. Дай сюда эту пеклову бумажку и перо.

Нед Старк действовал как во сне подходя к королю и поднося бумагу и перо. Мысли в голове кипели и бурлили, сердце стучало в висках. Регент. Высочайшее доверие от старого друга. Но Джоффри… он же не сын Роберта. Он бастард. Незаконнорождённый сын королевы Серсеи и её брата. Он шел сюда, чтобы раскрыть глаза своему другу. Но Роберт… Старк посмотрел как Баратеон дрожащей рукой подписывает документ и комок в горле не позволял даже вздохнуть. Вот так, добить друга на смертном одре? Сказать, что он попросту жил зря? Что Железный Трон не достанется его детям, ведь законных у него нет?

Их глаза встретились, и друг слабо улыбнулся, расслабленно откидываясь на подушки. У него словно гора с плеч упала. Старк видел – Роберт уже готовиться отходить к богам, считая, что оставляет своего малолетнего сына с надежной опорой в лице десницы и друга.