Матабар VIII (СИ) - Клеванский Кирилл Сергеевич "Дрой"

Какой-то удручающий, замкнутый круг.

Он мог бы, конечно, запросить прямое финансирование у Короны, но вот в чем загвоздка — кто ему, в текущей обстановке, выдаст двадцать с лишним тысяч эксов на нечто, что еще не факт, что заработает! Да и какие там двадцать тысяч… ему, по сути, требовались все тридцать чтобы купить оборудование с запасом. При отладке и настройке что-то по-любому начнет выходить из строя, так что требовался сносный запас.

— А осталось всего два дня, — протянул Ардан.

До самого падения флажка таймера, обозначенного Джоном Бролидом, оставалось еще семнадцать дней, но если Арди не найдет деньги за сорок восемь часов, то ни одна контора, производящая нужное оборудование, не возьмется за заказ. В промышленных масштабах Арду требовалось не так уж и много, да и не столь высокий класс надежности, так что изготавливать будут дня три. Или четыре. В зависимости от загрузки производственных линий.

— Наследник Арора то, наследник Арора се, а за все пять веков жизни прадедушка нажил себе только врагов, — всплеснул руками Ардан. — Еще и в наследство их же и передал.

Арди окинул взглядом Конюшни.

Хотя… оставался еще один вариант…

Несколькими часами позднее

— Заложить здание⁈ — Джон чуть с кресла не упал. — Ты в своем уме, Ард⁈ Арена это последнее, что отделяет меня от участи плыть по Лазурному морю пузом кверху! Тут не то, что папертью не пахнет, меня же банки сожрут живьем! Если я просрочу имеющиеся ссуды, то смогу покрыть долги продажей здания! А без здания я не просто банкрот, я мертвец! Очень такой вонючий, холодный и совсем не пикантный!

— Джон, прототип рабочий, — Арди указал ладонью на разложенное рядом оборудование.

Бролид своей извечной, перекатывающейся походкой, семенил короткими шажками из одного конца кабинета в другой и жевал ноготь на большом пальце.

— Прототип, Ард! — застонал Джон. — Прототип, а не установка. И, при всем моем к тебе неподдельном уважении, ты, о Вечные Ангелы, студент второго курса Большого! Студент! А не Магистр из какого-нибудь конструкторского бюро при хоть сколько-нибудь сносном заводике!

— Но ты сам видишь, что все работает, — повторил Ардан и уже не одной, а обеими ладонями указывал на прототип.

— Работает. Вижу, — кивнул Джон. — А ты уверен, что сможешь собрать установку на всю Арену?

— Это не сильно сложно. В теории.

— В, демонов мне на лысину, теории! В теории, Ард! — Джон так резко к нему повернулся, что едва не споткнулся. — Ты себя сам со стороны слышишь⁈ Ты предлагаешь мне рискнуть вообще всем, что у меня есть, из-за пары жестянок и твоей теории!

— Нам не дадут ссуду просто так, Джон, — покачал головой Ардан. — Ни мне, ни тебе. Обращаться к Шестерке — тогда ты точно рискнешь всем. Корона не профинансирует, потому что ей и так есть на что тратиться.

— Ты же водишь дружбу с Распорядителем Орочьих Пиджаков.

Арди не стал уточнять, что не видел Аркара со своего Дня Рождения. Не говоря уже о том, что в последнее время в «Брюсе» не появлялись другие члены банды.

— Не думаю, что у них найдется такая сумма свободной наличности, Джон, — вместо этого ответил Ардан. — А продавать ради нас какие-то активы никто не станет.

Джон жарко и от души выругался, после чего подошел к окну, выходящему на внутреннюю территорию Арены.

— Это ведь все, что у меня есть, Ард, — тяжелым тоном произнес Джон. — Все, что осталось от семьи. Бролиды поколениями трудились, чтобы сперва построить, а затем сохранить это здание. Это место. Вон там, — Джон вытянул ладонь и указал куда-то в сторону бесконечных рядов скамей. — я помню, как мы сидели с отцом и смотрели матч. Я видел разноцветные вспышки. Волшебные фигуры. Огонь и воду. И думал, «как же это прекрасно». Не Магический Бокс, Ард. Нет. Сидеть вместе с отцом и смотреть на нечто волшебное. Что-то прямиком из сказок. И каждый раз, когда на матчи приходят семьи, мне всегда кажется, что я снова вместе с ним. Вместе с папой. Что мы снова там. Среди остальных. Восхищаемся. Кричим. Болеем.

Ардан молчал. Даже если бы он и хотел как-то поддержать Джона, то просто не знал, что ему сказать. Лесные звери не учили его, как поддерживать в трудный час людей. А в свитках волчицы не приводились слова помощи смятенной душе.

— Здесь прошло все мое детство, Ард, — Джон уперся лбом в стекло. — Вся моя память, Ард… она здесь. На этом песке. На этих старых скамьях, которые давно надо подкрасить. В потрескавшихся коридорах и покосившихся раздевалках. В обществе парней и девушек, которые также радеют за то, чтобы у людей была возможность ненадолго забыться и оставить позади все беды и тревоги. Простые люди… не те, которые с важным видом пьют вино за десяток эксов в антракте оперы или пьесы. А просто — люди. Работяги и трудяги. Которым, после пары выходных, опять гнуть спину в надежде, что хватит эксов протянуть до следующей зарплаты. Вот для таких Ард. Не для возвышенных и одухотворенных. А для обычных. Обычных и потому настоящих.

Интересно, смогли бы найти общий язык Джон Бролид и Артур «Пижон» Бельский? Почему-то, несмотря на схожесть их слов, Арду казалось, что — нет. Не нашли бы.

От Джона, в отличие от Пижона, не пахло кровью.

Бролид пах радостью. Самой искренней и незамутненной, которая только возможна. И потому видеть в отражении стекла узкие дорожки искрящихся слез на его щеках было вдвойне больнее.

— Какой шанс ты сам для себя видишь на успех предприятия, Ард? — спросил после короткой паузы Джон.

Ардан не стал врать. Он мог бы использовать искусство Скасти, мог бы придумать что угодно, но ответил честно. Предельно честно. Потому что в любом другом случае не смог бы после этого себя уважать.

— Пятьдесят на пятьдесят.

Джон издал сдавленный смешок.

— Монетка, — прохрипел он. — Ты предлагаешь поставить мне все на бросок монетки.

Ардан продолжал молчать. Смог ли бы он сам, Ард Эгобар, поставить дом на берегу быстрого, горного ручья, на один единственный бросок монетки? Наверное нет. У него не хватило бы сил.

И потому в этот самый миг Ардан узнал, насколько силен может быть низкорослый, толстый, с залысиной и несколькими подбородками, обычный человек. Не звездный маг. Не мутант. И не Первородный. Но, тем не менее, Джон Бролид был сильнее многих из тех, с кем Арда свел сон Спящих Духов. Не телом или магией. А чем-то иным. Невидимым и неосязаемым.

— Я смогу получить залоговую ссуду к завтрашнему вечеру, Ард, — Джон украдкой вытер слезы и вернулся за стол. — Арена стоит порядка сорока тысяч. Хотя большую часть все равно составляет земля под ней… В любом случае выручить получится от двадцати пяти до тридцати двух тысяч.

— Этого хватит, Джон.

Бролид поднял на Арда взгляд влажных глаз.

— Пожалуйста, Ард, не забывай, что ты только что начал игру в монетку со ставкой размером в мою жизнь, ладно?

Ардан хотел бы пообещать, что у них все получится, но он так и не смог.

Покидая Арену, впервые за свою сознательную жизнь Арди задумался о том, что сила, возможно, может измеряться вовсе не в лучах или том, сколько килограммов кто-то может поднять. Возможно, она измерялась в Джонах Бролидах…

Тем же вечером

— Пишут что-то интересное? — с легкой ноткой ехидства спросила Тесс.

Обычно подобный вопрос Ард задавал жене, когда она приносила домой очередную художественную книгу. Скоро им уже потребуется не несколько полок, а целый шкаф.

— Да не особо, — уклончиво ответил Ардан и отвел взгляд в сторону от первых строк короткого некролога в «Имперском Вестнике».

« Прошлым вечером в своем рабочем кабинете был найден мертвым Гранд Магистр Остап Уйнов. На момент смерти ему было семьдесят восемь лет. Церемония прощания и похороны пройдут после того, как госпиталь Героев проведет стандартную для таких случаев процедуру и убедится в том, что печать „Долгих Лет“, которая поддерживала Гранд Магистра Уйнова, да примут его Вечные Ангелы, последние годы не дала сбой…»