Мои Друзья (ЛП) - Бакман Фредрик

— О! Ты рисуешь?

Мальчик в ужасе кивнул.

— Идём со мной!

Мальчик пошёл за ним за угол гимназии, между стеной и забором — в такое укромное место, что даже школьные курильщики его не нашли. Уборщик говорил так быстро, что глаза бегали, а рот продолжал двигаться после слов, как будто голос шёл с опозданием.

— Мама устроила меня сюда. Я обещал вести себя хорошо. Но директор велел покрасить эту стену в белый! Что за чудовище? Есть что-нибудь хуже белых стен?

— Нет! — немедленно ответил мальчик.

Потом застенчиво улыбнулся — подавленный запахом краски и чужим дыханием — и прислонился к стене так, словно мог прямо сквозь неё провалиться. Белой? Она была чем угодно, только не белой. Уборщик нарисовал ангелов, птиц, бабочек и драконов. Потом рассказал мальчику, которому предстояло стать всемирно известным художником, слова мамы — о крыльях и о том, что все дети рождаются с ними.

— Если тебе странно — будто ты нигде не вписываешься, — это потому, что у тебя ещё есть крылья. Они трутся под кожей, — улыбнулся уборщик. Потом похлопал одного из драконов на стене и добавил: — Мне придётся закрасить всё белым. Директор с ума сойдёт, если не закрашу…

— НЕТ! — крикнул мальчик, потом добавил: — Не делай этого. Я никогда не видел, чтобы кто-то так рисовал.

— Пфф, — ухмыльнулся уборщик. — Спорю, ты рисуешь лучше!

— Я ужасно рисую, — пробормотал мальчик — с видом человека, вот-вот готового убежать.

Тогда уборщик вложил ему в руку кисть — не прикасаясь к коже — и сказал:

— Знаешь, что мама всегда говорит? Можно стать в жизни кем угодно — только не критиком. Ни чужого, ни себя. Быть критиком так легко: любой трус на это способен. Но искусству не нужны критики — у него и без того достаточно врагов. Искусству нужны друзья.

Мальчик ничего не ответил. Но нарисовал дракона.

— Я… никогда не видел ничего подобного, — выдохнул уборщик, увидев это.

Мальчик, конечно, понял неправильно.

— Прости, это по-детски, — прошептал он и попытался закрасить рисунок.

— Нет, нет, не смей! Ты удивителен! — сказал уборщик.

— Не нужно врать, — сказал мальчик с таким расстроенным видом, что уборщик засмеялся.

— Пикассо говорил, что ему понадобилось четыре года, чтобы научиться рисовать как Рафаэль, — и целая жизнь, чтобы научиться рисовать как ребёнок.

— Я не знаю, кто эти люди, — признался мальчик.

Уборщик улыбнулся — это неважно. Потом достал баллончики с краской и указал на пустое белое место. Мальчик заполнил его нежно: обнажёнными мужчинами с крыльями. Уборщик смотрел на них и думал о маме: когда она видела красивую картину, всегда говорила, что сердце у неё подпрыгивает в груди так, что видно, как шевелится блузка. Великое искусство — это небольшой перерыв от человеческого отчаяния, объясняла она сыну. Ему понадобилось двадцать лет, чтобы понять, что она имела в виду.

— Один из маминых любимых художников — Рагнар Сандберг, — мягко сказал он мальчику, не отрывая взгляда от стены. — Сандберг однажды сказал, что искусство должно быть бесцельным и неотразимым. Надо рисовать, как птицы поют.

Именно так ощущалась стена, попытался он объяснить. Потом мальчик попросил нарисовать ещё черепов, и уборщик нарисовал, процитировав при этом Джорджию О'Кифф: «Мне никогда не приходило в голову, что черепа имеют какое-то отношение к смерти».

Потом засмеялся и рассказал, как мама злилась, когда он делал первые татуировки. Он предложил ей тоже сделать — мама гневно ответила, цитируя Марину Абрамович: «У меня нет татуировок. У меня есть шрамы».

Уборщик почесал руки.

— Она крутая, моя мама. Но, чёрт, она умеет любить вещи. Любит всем телом. Таскала меня по галереям с детства. Я ненавидел это — ненавидел стоять в очередях, не мог бегать и играть. Но теперь все мои лучшие воспоминания — оттуда.

— Это мама научила тебя так рисовать? — спросил мальчик с завистью, которую надо вырасти в доме с голыми стенами, чтобы понять.

— Нет. Никто никого не учит рисовать — мы учим только правила и ограничения, то, чего нельзя делать. Я учился в художественной школе, но мне повезло: меня выгнали, не успев ничему научить.

— Почему выгнали? — спросил мальчик.

— Им не нравилось, на чём я рисую.

— На чём же?

— На наркотиках.

Их улыбки стали немного хрупкими. Уборщик сразу же пожалел об этой честности, мальчик не знал, что ответить. Он всё ещё был с рюкзаком — каждый раз, когда двигался, в нём гремели таблетки, украденные из аптечки в ванной у папы Теда. Звук — как камни, катящиеся по склону. Может, уборщик их услышал. А может, просто увидел что-то в глазах мальчика или красные отметины на предплечьях, — потому что вдруг прошептал:

— Не причиняй себе вреда.

Это было так хорошо сказано, что для всех слов внутри мальчика, которому предстояло прославиться на весь мир, едва хватало места, — и он был вынужден вместо этого вырасти на несколько сантиметров. Они рисовали стену дальше в молчании, влюбляясь в талант друг друга, как проваливаются в дыру в реальности. Оба были в боли, но в тот момент земля их больше не держала в плену. Для уборщика это было благословением. Для мальчика, которому предстояло стать художником, — чудом. Потому что всю ту весну мальчик хотел умереть.

ГЛАВА ДВАДЦАТЬ ПЯТАЯ

Никто не может объяснить, почему некоторые четырнадцатилетние хотят умереть. Природа ничего не выигрывает от несчастных детей — и всё равно они ходят повсюду, без слов, чтобы описать свою тревогу. Потому что как вообще объяснить такое чувство кому-то, кто был счастлив и в безопасности всю жизнь? Сказать, что это как чудовище, тяжело спящее на лёгких, — каждый вдох как утопание? Что это голос в голове, кричащий, что всё в тебе — ошибка?

Забудь! Никто не поймёт! — шипит голос у нас в голове. Потом повторяет ту же ложь, которую слышат все сломанные дети: Что-то не так с тобой! Никто не чувствует то же, что ты! Люди не умеют летать!

Али, Йоар и Тед тоже были хрупкими — но художник был как бумажный кораблик, плывущий к водопаду. Иногда Йоар дразнил его, говоря, что у него всего одно выражение лица — вид человека, только что обнаружившего волос в сливочном торте. Отчаянная шутка: Йоар пытался сказать: ты даёшь нам слишком мало кислорода, мы задыхаемся без твоего смеха.

Художник пытался быть счастливым — по-настоящему пытался. Но был напуган всё своё детство.

— Это он от матери, — иногда говорил пьяный отец на кухне с приятелями из порта, думая, что сын спит. Они развелись, когда художник был маленьким. Он так и не узнал, началась ли депрессия матери до или после развода: была ли она причиной или следствием. Иногда мама была почти как все остальные мамы, но иногда всю ночь маниакально убиралась, шепча несуществующим вещам. Сын любил маму — но знал её только как тень человека. Мир полон такими: сердца бьются, глаза открыты, но живут они как в стеклянных пузырях. Сын никогда не видел в матери эмоциональную холодность — только закрытость, недосягаемость. В детском доме была еда и крыша над головой, но не было взглядов в глаза и почти не было слов. Не было «Спокойной ночи, малыш» или «Доброе утро, дорогой». Не было «Какой ты умный!» или «Ты так хорошо рисуешь!» Единственное, что она отчаянно выговаривала ему, когда он приходил домой с синяками от побоев в школе: «Попробуй быть как все остальные дети! Делай то, что делают все!» Наверное, так она и выживала — не высовываясь, ходя на работу и возвращаясь, смотря телевизор и ложась спать. Иногда что-то забывала, иногда терялась по дороге из магазина, иногда разговаривала с людьми, которых никто другой не видел. В её голове были демоны — дети рано учатся это распознавать. Один врач назначил сильные лекарства. Она запивала таблетки алкоголем и почти всё время спала. Но если просыпалась, когда художник возвращался от Теда вечером, иногда окликала: «Ты хорошо провёл время?» — потому что слышала, как другие мамы это спрашивают. Художник всегда говорил «да». Тогда она бормотала: «Просто будь как все остальные дети. Просто попробуй быть нормальным».