Кровь вассалов (СИ) - Добрый Владислав

Я вышел на воздух.

— Стереть, — приказал я, указав на пентаграмму. Как и всегда, самый смелый оказался Дукат — и он не пожалел копье своего оруженосца, чтобы начать царапать рисунок на плитах. Все же побоялся приближаться слишком близко. Хотя, это уже не страх, а осторожность — приказ он ведь выполнил.

Через час я уже вел людей дальше. Мы потратили два дня, чтобы оставить Гибельные Земли позади — но в этот раз, будто испугавшись моего настроя, опасности нас избегали. А может просто мои люди просто приобрели опыт и теперь лучше умели их распознавать, осторожно обходя подозрительные места.

Бездонную сумку я взял себе.

Собирая вещи Сперата, Волок вдруг резко отошёл в сторону. Его окликнули, но я выкрикнул приказ, заставив слуг оставить в покое моего пажа и заняться другим.

Я знал, что Волоку потребуется время. Он снова перестал говорить.

Отчасти именно то, что Волок так нуждался в людях и так тяжело переживал их потерю, и стало причиной, по которой я выбрал его для своего плана. Но теперь это выглядело уже какой-то инфантильностью. Со временем его горе начало меня раздражать.

Он отвечал молчанием, когда я с ним заговаривал. Мне пришлось дважды пересчитать пальцы, сжимающиеся в кулак, прежде чем принять решение. Что ж… С самым страшным горем нужно провести ночь. Я отложил разговор на завтра.

Мы шли уже несколько часов, и земля вокруг менялась. Вместо серого мха и склизких грибов появились островки привычной травы. Потом, будто кто-то снял заклятие, начали попадаться и низкие деревца — кривые, но живые, а вскоре и целые рощицы. Люди переглядывались и вдыхали глубже — воздух был другим, не таким тяжёлым, без гнилостной горечи.

Я заметил, как на лицах появилась лёгкость. Даже лошади перестали так дёргаться, словно боялись каждой тени. Кто-то первым хмыкнул, кто-то другой усмехнулся — и вот уже пошли тихие разговоры. В обычное время именно в такие минуты начиналась песня. Лёгкая, рабочая или воинская, когда слова не важны, лишь ритм и голос.

Но стоило одному из парней робко протянуть ноту — и она повисла в воздухе, чужая. В ответ никто не подхватил. Словно каждый вдруг понял, что чего-то не хватает. Точнее — кого-то.

Запевалой всегда был Сперат. Его голос, глубокий и удивительно чистый, мог собрать вокруг себя даже самых угрюмых. Он заводил любую песню, и все — от оруженосца до рыцаря — невольно тянулись за ним. Теперь же, когда один попробовал, второй, третий… песня каждый раз ломалась на второй строчке, превращаясь в кашель или молчание.

Люди опускали глаза, прятали лица, будто боялись произнести имя. Настроение, которое ещё минуту назад было почти радостным, вдруг провалилось в тягостную пустоту. Мы выехали из Гибельных Земель, но именно теперь их холод и тьма догнали нас.

— Сеньор Фарид, расскажите нам про вашу родину, — громко потребовал я.

Фарид явно не горел желанием говорить. Он нагнал меня и сказал негромко:

— Это будет похоже на восточную сказку. А сказки лучше рассказывать вечером у костра, под вино и мясо.

Его мягкая манера уклоняться от расспросов начинала меня раздражать. Я вдохнул, выдохнул, одновременно сгибая первый палец — сейчас я в том настроении, когда легко сделать досадную оплошность, дав волю ярости. Впрочем, сейчас не так важно, что там за морем, на востоке. Сейчас важнее — что там, впереди, в горах на севере. Что об этом знает Фарид?

— Волок, — сказал я, — будь поближе. Сеньор Фарид, знаете ли вы сказки о Владыке Мостов?

Фарид задумчиво посмотрел на меня, погладил бородку одной рукой, не выпуская другой горлышко своей волшебной фляги — точно как я эфес меча. Но прежде чем он успел выдать очередной осторожный и обтекаемый, как подводная лодка, ответ, рядом раздался злой голос Волока:

— Я не хочу слушать сказки! Это для детей! — в конце его голос предательски сломался, и в нём послышались слёзы.

Я некоторое время ехал молча. Не многого ли я требую от Волока? Мне казалось, горе закалило его, как жар углей закаляет меч. Но, может, я ошибся? Он потерял всё — отца, мать… И не стал ли он хрупким, как перекалённая сталь, что трескается от первого удара? Уж я-то знал — внешне ты можешь быть как скала, но удары судьбы расколют тебя, как валуны, а мелкие невзгоды истощат, как ветер. Нет, лучше быть живым — да, тебя легче ранить. Но живое может затянуть свои раны.

— Помнишь, как-то мы встречались с Лардо? Горцем из долин Гор Долгобородов? — спросил я Волока негромко, заставляя его подъехать ближе.

Волок молчал. Это было вопиюще невежливо. Даже, я бы сказал, недопустимо. Вместо Волока ответил Гирен, явно пытаясь смягчить ситуацию.

— Я помню его. Сейчас он называет себя Железный Волк и говорит, что у него тысяча воинов, и он один из двух больших вождей всех горцев, — Гирен покачал головой. — Мне не нравится, что я это знаю. И мне не нравится, что у горцев есть даже два таких вождя. Я бы попросил доплату, случись мне вести купеческий караван к Большому Заберу через северный тракт. Одного горца нельзя оставлять без присмотра, к трём нельзя поворачиваться спиной. Но что делать с тысячей?

— Постараться насадить на копьё сразу десяток? — тут же отозвался Дукат и расхохотался. Его никто не поддержал — многие сами видели, как тяжело было рыцарям Короля даже в их превосходных латах стоять под ударами тяжёлых дротиков горцев.

— Я запомню твоё беспокойство, — сказал я Гирену. И добавил, уже громче: — Я впервые увидел его, когда он продавал ворованных коз в Караэне. Он очень любил сказки, хотя мало походил на ребёнка… — переждав угодливый смех, я продолжил. — Возможно, он умеет извлекать из них правильные уроки? Итак, сеньор Фарид, расскажите нам северную сказку о Владыке Мостов.

Старый чародей не подвёл. Как ни крути, он был интеллектуалом с широким кругозором — и уж конечно интересовался всем волшебным.

— Должно быть, вы говорите о Хозяине Мостов. Так его называют к югу от Змеиных гор… — вздохнул Фарид. И начал говорить особенным, тёплым и приятным голосом.

Говорят, есть в горах один человек — Хозяин Мостов. Он сидит на высоком утёсе, там, где старые каменные мосты соединяют три ущелья. Мосты древние. Никто не помнит, кто их построил: одни говорят — Владыки, другие — люди, третьи — что сами горы их вырастили. Хозяин Мостов живёт там уже много лет. Его работа странная: он не охраняет мосты, не чинит их, не спрашивает у путников, куда они идут. Он просто смотрит. С утра до ночи. Изо дня в день.

Иногда к нему подходят странники, и каждый спрашивает одно и то же:

— Скажи, какой мост верный?

А он всегда отвечает одинаково:

— Верных нет. Мосты все ведут куда-то. Верным становится тот, по которому идёшь.

И тогда люди уходят — кто-то с облегчением, кто-то с досадой, кто-то с тревогой.

Фарид замолчал.

Щитоносец за моей спиной прокашлялся и сказал:

— Я знаю одну историю. Однажды к Хозяину Мостов пришёл юноша. Он был усталый, в рваной одежде и плаще из половины одеяла, со шрамом на щеке и глазами, в которых не было радости.

Всадники прислушивались, сбиваясь плотнее вокруг меня. Глубины и силы голоса у Сперата всегда хватало, чтобы слышно было всем. А тут мой телохранитель напряг горло, чтобы говорить громче, и всё равно задние переспрашивали у соседей. Щитоносец настороженно оглянулся, но никто не стал его винить за то, что он не может говорить громче. Тогда он продолжил:

— Юноша сел на краю обрыва, свесив ноги в бездну. И сказал Хозяину Мостов: «Я потерял свой дом. И женщину, с которой хотел этот дом разделить. И теперь не знаю, куда идти».

Тогда Хозяин посмотрел на него и ответил:

— Значит, твой мост обрушился.

— Да, — сказал юноша.

— А что под ним?

— Пропасть.

— Хорошо, — сказал Хозяин Мостов. — Тогда тебе повезло.

— Повезло? — удивился юноша.

— Конечно. Ты уже не можешь вернуться. Значит, можешь идти вперёд.

Тогда юноша задумался.

— Но что, если я ошибусь?