Громче меча 3 (СИ) - Ибрагим Нариман Ерболулы "RedDetonator"

Кремль, как я называю своё жилище, постепенно превращается в полноценную крепость. Если у потенциального противника не будет артиллерии, можно отбиваться неопределённо долго.

Только вот пушки существуют и даже развиваются — как современное укрепление мой дом практически ничего из себя не представляет. Зато если на меня попрут преступные кланы, мой Кремль будет для них неприступен.

С Маркусом и Сарой стройка существенно ускорилась — мы обтянули колючкой новую стену, а также начали заниматься благоустройством участка.

Сара также занялась поиском подходящего загородного участка, чтобы купить его и, в обозримом будущем, использовать для выращивания ценных алхимических ингредиентов.

Мы конкретно так врастаем в Юнцзин и я, волей-неволей, жду какого-нибудь говнеца от Пути. Юся так жить нельзя.

С другой стороны, смягчающим фактором служит то, что мы сейчас находимся прямо у жопы мировой угрозы и каждое наше действие, так или иначе, направлено на её ликвидацию.

По идее, Путь мог бы наказать меня за двухцуневую полевую пушку, но если не наказал, то это значит, что где-то в этом мире уже существует и производится что-то такое. Или когда-то существовало и производилось — иначе и не объяснить.

Маркус же вообще считает, что нет такой хуйни, как наказание от Пути, а в Храме нам гнали дезу, чтобы мы были послушными.

Но что-то это как-то слишком тупо, на мой взгляд. Такая тупая деза от людей, обучающих юся малой серией — ну, это как-то слишком просто…

В любом случае, рисковать не хочется. Тут слишком много сверхъестественных вещей, даже несмотря на гибель чудовищ — кто сказал, что Путь и Небо являются выдумкой, когда всё остальное — это правда?

Самое главное — мои мотивы и намерения чисты. Это решающее обстоятельство — я иду по своему Пути.

Мы идём.

*795-й день юся, Поднебесная, имперская провинция, город Юнцзин, квартал Лаоши, трущобы*

— Да не озирайся ты по сторонам, — сказал я Маркусу. — Ты и так привлекаешь дохрена внимания…

Он сейчас напоминает какого-то туарега или мавра — обёрнут в серые тряпки, будто всю жизнь жил в пустыне.

Маскировка — наше всё. Но его рост — это неустранимый недостаток, из-за которого прохожие непременно озираются на нас и долго смотрят нам в спины.

— Это ёбаное гетто, ниггер! — ответил он на это. — Тут лучше всегда быть на стрёме!

Я решил, что подвального варщика ланфена нужно выручать — бедолага производит это говно годами, его держат в подвале и кормят хуйнёй. Это ужасная участь, если честно, поэтому мне стало жаль его, чисто по-человечески.

Поскольку у клана Мэн, держащего варщика в заточении, есть сильные практики, я решил усилиться Маркусом — вместе мы затащим любых мудаков, которые попытаются исполнить что-то особенное.

До этого я пересекался только с парочкой практиков, поэтому у меня слишком мало опыта и я с трудом представляю, на что они способны.

Юся — это понятно. Это десятилетие тренировок, особые методики и, буквально, выращенный для практик организм. А что могут простые люди, тренировавшиеся всю жизнь? Хуй его знает…

Адрес подвала я знаю, поэтому надо просто ворваться, перебить там всех и вытащить варщика.

— Мы на месте, — предупредил я Маркуса, указав на врата.

— Сейчас устроим кровавую баню… — вытащил он свой боевой молот из чехла.

Врата капитальные — из дуба, окованного бронзовыми полосами. Видимо, хозяева участка очень не хотят, чтобы к ним врывались.

— Кавабанга! — проревел Маркус и шарахнул по вратам молотом.

Головка молота пробила древесину и расколола засов, а дальше действовали уже мы — я извлёк княжий меч из ножен и ворвался вслед за Маркусом.

Во дворе, за дощатым столиком, сидели четверо вооружённых мечами бандитов. Это сразу определило их в список «На ликвидацию», поэтому прожили они не долго. Больше скажу — они даже удивиться особо не успели.

Маркус нанёс два молниеносных удара своей боевой кувалдой и снёс ими две головы, а оставшихся двух развалил на неравные части уже я.

Из здания выбежал мужик в одних штанах и с цзянем в руке. Сразу бросились в глаза характерные признаки профи — сбалансированная стойка, застарелые мозоли в типичных местах на обеих руках, что также выдаёт в нём амбидекстера, ну и особенное развитие мускулатуры.

— Наконец-то, опытный мечник! — сжал я левый кулак. — Наша битва будет легендарной!

Он сразу же пошёл в атаку. Реакция у него неплоха, для обычного человека, но для юся это был бы позор. Намеренно не убиваю его сразу, а парирую удар и вступаю в поединок по всем правилам.

Это толкнуло его на применение грязных приёмов, таких, как всполох пламени в глаза — так это ещё и практик стихии Огня! Да это просто праздник какой-то!

Он как сильно ухудшенная версия меня — меч и пламя…

Маркус с яростным рёвом ворвался в здание и начал там массовое истребление, а я демонстрировал, в кои-то веки, блядь, свои навыки мечника.

Атака, парирование, финт, атака, финт, атака…

В глазах оппонента я увидел, что он только что понял, насколько разные у нас уровни владения мечом и что он уже умер.

Из-за этого он запаниковал, техника из его движений исчезла и он начал с отчаянием лупить по мне мечом, надеясь на чудо. А это уже неинтересно.

Принимаю поток пламени на грудь и завершаю наш поединок росчерком княжьего меча. Верхняя половина тела мечника съезжает и падает на утоптанную землю, а я хлопками тушу загоревшийся халат.

Маркус выходит из здания, на ходу оттирая молот клочком ткани.

— Всё, — сказал он. — Там больше никого нет, кроме гражданских.

— Гражданских? — спросил я недоуменно.

— Ну, бабы там… — ответил Маркус.

В этот момент ему на спину набросилась какая-то женщина лет пятидесяти, начавшая колоть его в спину кухонным ножом. Он резко крутанулся и сбросил её на землю, а затем добил ударом ноги по голове.

— Распутная сука! — выругался он. — М-м-м, блядь!

Видимо, сумела проткнуть его туарегский халат. Всё-таки, ножом его пробить ещё можно.

— Так… — произнёс я. — Мы не подумали о пленных…

— Это ты не подумал, — произнёс морщащийся от болевых ощущений Маркус. — Я ща!

Он забежал в дом и вышел со стонущим телом в руке. У тела были перебиты ноги и руки, и оно стонало навзрыд — кажется, это называется скулежом…

Судя по недешёвому шёлковому халату, это какая-то важная клановая шишка.

— Где варщик? — подошёл я к подвешенному телу.

— Там… А-а-а… — простонало тело и мотнуло головой в сторону сарая. — Не убивайте, пожалуйста… Пощадите… Пощадите… А-а-ай…

Открываю сарай и сразу чувствую запах — воняет ланфеновой химозой. В полу вижу подвальный люк, запертый на массивный замок.

Срываю замок и открываю люк.

— Эй, есть там кто? — спрашиваю я.

Тишина.

Зажигаю на ладони пламя и подношу к люку.

На каменном полу лежит какой-то дед лет шестидесяти-семидесяти.

— Выходи, — сказал я ему.

— Я тебя не знаю… — приподнял голову варщик.

— И это тебе повезло, — улыбнулся я. — Мы пришли вытащить тебя отсюда — вылезай и пойдём.

— Вытащить? — переспросил варщик с недоверием.

— Да, — кивнул я. — Я услышал о тебе от одного покойного бандита, который был готов рассказать всё, лишь бы выжить. И он рассказал всё.

— Зачем я тебе? — спросил подневольный варщик.

— Не выёбывайся, пожалуйста, — попросил я его. — Вылазь — я не кусаюсь.

Старик поднялся на ноги и выбрался из подвала.

На свету выяснилось, что он не дед — ему максимум лет сорок. Просто хуёвые условия содержания сказались на его облике так, что визуально прибавилось лет тридцать сверху.

Он тощий, с густой бородой и длинными волосами. Все волосы сбились в колтуны, потому что не мылся он уже давно. Да уж, обращались с ним эти наркобарыги как с говном…

Глаза у него дикие — сильно похож на ланфенового торчка. Ну, это логично, так как противогазов и прочих средств индивидуальной защиты, скорее всего, не было, поэтому он дышал всеми парами, образующимися при производстве дряни.