Колодец желаний. Исполнение наоборот (СИ) - Тамга Чулпан

Артём нахмурился, подкрутил чувствительность. Стабилизатор был настроен на магические колебания, но имел и базовый эмпатический сенсор — на случай работы с травмирующими желаниями. И сейчас этот сенсор уловил что-то. Не резкое. Не яркое. Размазанное, как клякса на бумаге. Но живое.

Он обошёл дом, направляя прибор на стены, окна. Колебание то появлялось, то исчезало. Капризное, как огонёк свечи на сквозняке. Наконец, он остановился у одного из подъездов. Дверь была приоткрыта, из щели тянуло сыростью и запахом старого линолеума. А ещё — тем самым эмоциональным шлейфом. Сильнее.

Артём осторожно толкнул дверь. Она со скрипом поддалась. Внутри — тёмный, холодный подъезд. Лампа на потолке перегорела. На стенах — детские каракули и объявления из прошлого десятилетия. Он поднялся на второй этаж, следуя за едва уловимым «вкусом» тоски, который теперь ощущался почти физически — как ком в горле.

На площадке второго этажа было две двери. Одна — с табличкой «24», другая — без номера. Шлейф вёл к номеру 24.

Артём замер, прислушиваясь. Из-за двери не доносилось ни звука. Ни телевизора, ни разговоров. Тишина. Но та самая, густая, тяжёлая тишина, которая бывает в квартирах, где живут одинокие люди.

Он поднял руку, чтобы постучать, но остановился. Что он скажет? «Здравствуйте, я из Института Исполнения Желаний, у нас сведения, что у вас произошло несанкционированное волшебство?» Его, скорее всего, пошлют куда подальше. Или выльют на голову суп.

Нужен предлог. Стандартный.

Артём постучал. Три раза, чётко, но не громко.

Внутри послышались шаги. Медленные, шаркающие. Замок щёлкнул, дверь приоткрылась на цепочку. В щели показалось лицо женщины. Лет пятидесяти, может, больше. Усталое, бледное, с большими, какими-то бездонными тёмными кругами под глазами. Она смотрела на него без интереса, без страха. Как смотрят на явление погоды.

— Да? — голос у неё был хрипловатый, глухой.

— Здравствуйте. Из управляющей компании, — соврал Артём, демонстрируя удостоверение так быстро, чтобы она не успела разглядеть. — Проверяем теплосчётчики. Вам не трудно?

Женщина помедлила, потом, не говоря ни слова, захлопнула дверь. Артём услышал, как снимается цепочка. Дверь открылась полностью.

— Заходите, — сказала она и отвернулась, уходя вглубь квартиры.

Артём переступил порог. Внутри пахло лекарствами, варёной картошкой и тем самым странным запахом — не то озона, не то статического электричества, который иногда остаётся после сильных магических выбросов. Но очень слабым. Едва уловимым.

Квартира была маленькая, бедная, но чистая. В прихожей — старая вешалка, несколько пар поношенной обуви. Дальше — комната. В ней было темно, только тусклый свет из кухни падал через открытую дверь. Женщина прошла на кухню, не включая свет в комнате.

— Счётчик в ванной, — бросила она через плечо.

— Спасибо, — сказал Артём, но не пошёл в ванную. Он остался на пороге комнаты, стараясь разглядеть.

И увидел.

В углу комнаты, у окна, стояла кровать. На ней сидел мальчик. Лет четырнадцати, не больше. Он сидел неподвижно, уставившись в стену. На нём была пижама, на коленях лежала раскрытая книга, но он не читал. Он просто сидел. Его лицо было абсолютно бесстрастным. Пустым. Как маска. Но не из-за равнодушия. Словно из него... вынули душу. Оставили только оболочку.

А рядом с кроватью, на стуле... сидел другой мальчик.

Такой же. Один в один. Та же пижама, та же причёска, то же лицо. Но этот — смотрел в окно. И по его щеке медленно, бесшумно катилась слеза. Он не рыдал, не всхлипывал. Просто плакал. Беззвучно. И в этой беззвучности была такая бездонная боль, что у Артёма перехватило дыхание.

Артём мгновенно проанализировал картину. Кто-то, с грубой силой и полным пренебрежением к протоколам, провёл прямое извлечение. Не нивелировал травму, а выполнил хирургический запрос подсознания: «сделать так, чтобы боль ушла». Результат: психика разделилась. Аффект материализован в паразитическую копию, а когнитивная оболочка осталась пустой. Буквальное исполнение.

Женщина вышла из кухни, увидела, что Артём не пошёл к счётчику, а стоит и смотрит в комнату. Её лицо исказилось. Не злостью. Страхом. Глухим, животным страхом, который уже давно перестал быть острым и превратился в фоновую боль.

— Уходите, — тихо сказала она. — Пожалуйста, уходите.

— Что с ним? — спросил Артём, не отводя глаз от двух одинаковых мальчиков.

— Ничего. У него... так бывает. — Она сделала шаг вперёд, пытаясь загородить ему вид. — Уходите.

Артём медленно достал из кармана настоящее удостоверение. Чёрная книжечка с гербом Хотейска и надписью «Институт Исполнения Желаний. Инспектор».

— Я не из управляющей компании, — сказал он тихо. — Я отсюда. Мне нужно помочь.

Женщина посмотрела на удостоверение, потом на его лицо. В её глазах что-то дрогнуло. Не надежда. Скорее, обречённость. Она поняла, что скрывать бесполезно.

— Помочь? — она горько усмехнулась. — Ему уже «помогли». Два дня назад. Пришёл какой-то... красивый такой, в хорошем пальто. Сказал, что может снять боль. Сын мой... он очень переживал. Из-за отца. Тот нас бросил, ушёл к другой... А Сашка его любил. Очень. И вот этот... сказал, что может сделать так, чтобы боль ушла. Заплатили мы ему... последние деньги. Он что-то сделал, посидел с Сашей, поговорил. А наутро... - она махнула рукой в сторону комнаты. — Вот. Один сидит — ничего не чувствует. Другой — чувствует, да, кажется, слишком сильно. И оба — не мои. Не совсем.

Артём слушал, и холод внутри него стал ещё глубже. Не просто контрафакт. Осознанное, целенаправленное вмешательство. Кто-то ходит по городу и за деньги делает такое. Нарушает все мыслимые и немыслимые протоколы. Играет с душами, как с конструктором.

— Он сказал, как его зовут? «Тот человек?» — спросил Артём, стараясь, чтобы голос не дрогнул.

Женщина покачала головой.

— Нет. Только... он оставил визитку. Говорил, если что-то пойдёт не так... но у нас денег больше нет. На обратный сеанс.

— Визитку можно посмотреть?

Она кивнула, пошла на кухню, вернулась с маленьким прямоугольником дорогой, кремовой бумаги. Артём взял её. На ней было всего два слова, вытесненные элегантным шрифтом: «Кирилл. Решения». Ни телефона, ни адреса. Только имя. И вызов. На обороте — микроскопическим курсивом: «Цена вопроса — ясность».

Артём засунул визитку в карман, снова посмотрел на мальчиков. На двойника, который плакал. На оригинал, который был пуст. Работа предстояла долгая, сложная. Нужно будет аккуратно, по ниточкам, собрать распавшуюся душу назад, стереть контрафакт, зашить разрыв в реальности. Это займёт часы. А, возможно, и дни. И это только один случай. А сколько их ещё?

Он взглянул на женщину. Она смотрела на него с немым вопросом.

— Я помогу, — сказал Артём, и впервые за сегодня в его голосе прозвучала не усталость, а твёрдость. — Но мне нужно будет время. И... я должен сообщить об этом. Такие вещи нельзя оставлять без внимания.

Она кивнула, смирившись.

Артём достал планшет, начал составлять предварительный отчёт. Пальцы летали по клавиатуре. «Обнаружен инцидент с эмоциональным контрафактом уровня 4... жертва — несовершеннолетний... подозреваемый — неизвестный, именуемый «Кирилл»... требуется срочное вмешательство...»

За окном снова пошёл снег. Густой, плотный, заволакивающий город белой пеленой. Новый год приближался неумолимо. А где-то в этом снежном мареве, наверное, уже ходил тот самый «Кирилл». И творил своё «волшебство».

Артём закончил ввод, отправил отчёт в центральный сервер. Ответ пришёл почти мгновенно: «Получено. Приступить к нейтрализации. Расследование продолжать. Протокол 14.7 в силе».

Он опустил планшет, посмотрел на мальчика-двойника. Тот всё так же плакал, глядя в окно, за которым кружились снежинки. Каждая — как маленькое, хрупкое желание, брошенное в колодец ночи. Которое может сбыться. Или разбиться. Или — что гораздо хуже — быть изуродованным чьей-то «помощью».