Михаил Илларионович стоял неподвижно.
Трещина в центре площади расширилась. Из неё повалил дым — густой, чёрный, с багровыми прожилками. Энергия хаоса хлынула наружу потоком, от которого волосы на руках вставали дыбом даже у Учителя.
Земля раскололась. И разлом раскрылся во всю ширину площади. Края обрушились внутрь, увлекая за собой фонарные столбы, скамейки, часть мостовой. Из чёрной бездны ударил столб багрового света — он пронзил ночное небо, как прожектор, и рассёк облака.
Сигнализации машин взвыли по всей Тверской. Окна первых этажей лопнули от ударной волны. Снег в радиусе двухсот метров испарился мгновенно, и мокрый асфальт задымился от жара.
Разлом S-класса.
Михаил Илларионович наблюдал с удовольствием. Столб света уходил в небо, разрывая его на части. Вокруг разлома земля продолжала крошиться — трещины бежали по улицам, добираясь до соседних кварталов. Фасад ближайшего здания покрылся паутиной разломов, посыпалась штукатурка. Где-то вдалеке завыли сирены.
И тут из разлома показалась рука.
Огромная. Чёрная. С когтями длиной в метр, покрытыми бурой коркой запёкшейся крови — крови из другого мира. Рука вцепилась в край разлома, сжала камень, раскрошив его.
Потом появилась вторая. Существо подтягивалось, выбиралось — медленно, неумолимо, как кошмар, который не торопится, потому что знает: бежать некуда.
Голова показалась над краем. Вытянутая, клинообразная. Шесть глаз — три пары, расположенные вертикально. Каждый размером с автомобильное колесо, пылающий багровым огнём.
На площади больше не было людей. Они бежали, падая и поднимаясь, крича, толкая друг друга. А существо продолжало выбираться, и за ним тянулись десятки других — разных форм и размеров.
Настоящая армия из другого мира.
Михаил Илларионович стоял на краю хаоса и улыбался. Как садовник, который наконец увидел, как распускается цветок, за которым ухаживал всю жизнь.
Потом он повернулся к порталу, который всё ещё мерцал за его спиной.
— К утру от Москвы не останется ни следа, — произнёс он негромко, но каждое слово было отчётливым, как удар колокола. — И ты пожалеешь, что не присоединился ко мне, Афанасьев.
От автора:
Дорогие читатели! Приближаемся к финалу, восьмой том должен по идее быть последним.
А еще Глеб просил напомнить, что лайки очень мотивируют автора вернуться в дневной график написания глав, чтобы они выходили не с утра, а к полуночи. Он даже обещал своей силой поделиться для восстановления режима! Правда, пока не знаю, как пространственная магия в этом поможет…
Пока герой книги думает, как помочь автору, вы можете познакомиться с продолжением вот здесь:
https://author.today/reader/564156/5414132
