Лайна подошла к ней с кружкой. Женщина взяла кружку сама, обеими руками, неуверенно, расплёскивая, но сама. Лайна отвернулась, и я увидел, как по её щекам текут слёзы.
Я не стал подходить. Лайна не нуждалась в утешении — она нуждалась в минуте, когда никто не смотрит, и я дал ей эту минуту, отвернувшись к мастерской.
Аскер вышел на крыльцо. Утренний свет ложился на его лысую голову, и я заметил то, чего не замечал раньше — у старосты за последние сутки появились новые морщины.
Он посмотрел на меня.
— Когда Руфин вернётся, — сказал Аскер, — если вернётся, ему нужно будет что-то рассказать. О том, что здесь произошло. О тебе.
Он ждал, и ожидание было не пустым. Руфин — торговец, караванщик, связь Пепельного Корня с Каменным Узлом и дальше, с Изумрудным Сердцем. То, что он расскажет, определит репутацию деревни на годы вперёд. И Аскер, как политик до мозга костей, человек, который думал на три хода вперёд даже во время осады, хотел знать, какую версию событий создавать.
— Что ты хочешь, чтобы он рассказал? — спросил он.
Я подумал не долго, потому что ответ был простым, как все правильные ответы.
— Что в Пепельном Корне есть алхимик, что он варит настои, что деревня пережила Мор.
Аскер ждал продолжения.
— Больше ничего, — сказал я.
Он посмотрел на меня ещё секунду, потом уголки губ шевельнулись.
— Варган хочет с тобой поговорить, — сказал Аскер. — Когда будешь готов.
Он развернулся и ушёл. На пороге остановился, не оглядываясь, и добавил через плечо:
— Ты понимаешь, что «алхимик, который варит настои» — это одно. А то, что ты сделал за стеной — совершенно другое. И что рано или поздно Каменный Узел узнает не от Руфина, а от кого-нибудь из беженцев, которые видели, как мертвецы падали.
Он не ждал ответа и ушёл, оставив меня на крыльце с этим фактом.
Я смотрел на юг, где между стволами лежали последние несожжённые тела обращённых. Бран уже был там — видел его через «Эхо»: широкую фигуру со сломанными рёбрами, которая двигалась среди мёртвых деревьев и мёртвых людей с той упрямой, методичной энергией, которая не требовала ни здоровья, ни отдыха, а только решения продолжать. Рядом с ним работали шестеро из зелёных — таскали тела к кострам, подкидывали хворост, отворачивались от дыма.
Дым поднимался вверх, к кронам, к кристаллам, к свету, которого не видно с земли. Серые столбы, которые истончались, расходились и растворялись в ветвях, как растворяется боль, когда проходит достаточно времени.
Мор отступил. Деревня выстояла. Сорок пять человек из шестидесяти трёх, которые были здесь, когда я впервые открыл глаза на соломенном матрасе в доме мёртвого лекаря. Восемнадцать могил на кладбище до Мора. Ещё семь-восемь за время эпидемии и осады, включая Эдиса, раздавленного бревном, и двоих, умерших сегодня ночью. Минус беженцы, которые пришли из Развилки и которых не все переживут. Сколько останется? Сколько нужно, чтобы деревня была деревней, а не кладбищем с живыми сторожами?
Достаточно. Должно быть достаточно.
Я сел на ступеньку крыльца. Руки не дрожали. Утренний воздух пах дымом, мхом, сыростью и чем-то свежим, как пахнет земля после дождя. Подлесок начинал оживать.
А глубоко внизу, в темноте, которую никто не видел и не увидит ещё очень долго, что-то терпеливо ждало.
Ссылка на продолжение: https://author.today/reader/564423/5351973
