Методист I (СИ) - Скабер Артемий

— А ты мне не приказывай, старик! — повысил голос убийца. — Думаешь, раз свалил и каким-то чмошным дворником стал, то все забылось?

— Говоришь много, — покачал головой. — Но это проблема не только твоя, а всего нового поколения. Языком молотите, а работать не хотите.

Пацан облизнул губу и шагнул ко мне. Смотрит прямо в глаза — ошибка. Нужно наблюдать за окружением, чтобы не было сюрпризов.

Упёрся ногой и медленно начал сталкивать ветки, что служили тут метлой. На конце черешок заточенный. Зачем сделал? Привычка, наверное, за двадцать лет она въелась в кости.

Сопляк приблизился ещё на шаг. Умирать я не собирался, не для этого покинул профессию самостоятельно. Какой же дурак, даже под ноги не смотрит, словно с пяти метров в меня попасть не может.

Пнул ветки, они взлетели вверх. Выстрел ушёл вправо, как и рассчитывал. Попало в руку — мелочи. Рывок, оказался рядом. Дёрнул черешком, остриё зашло в глотку.

Отпустил палку. Ну вот и всё. Огляделся, теперь ещё от трупа избавляться, но ничего, у нас тут мусорка есть заброшенная.

— Тва-рь… — булькал он, оседая на колени. — Сюр-при-з… су-ка.

Повернулся, в его руке граната, чеки уже нет.

Улыбнулся, похоже, растерял хватку со своей новой работой.

Взрыв.

Темнота.

Конец видения последнего момента прошлой жизни Методиста.

Голова под водой. Воздух, мне срочно нужен воздух. Легкие горели. Паника сжала горло железной хваткой. Толкнулся руками и вынырнул. Жадно глотнул воздух. Закашлялся, харкал, легкие разрывались. Темнота вокруг, нихрена не видно.

Руки дёрнулись в попытке найти опору. Стены — холодный камень, мокрый, скользкий. Пальцы нашли выступ, схватился за него как за спасательный круг. Держался, вода по шею, холодная и вонючая.

Всё тело трясло. Зубы стучали так, что казалось, выбьются к чертям. Мышцы свело судорогой. Ноги болтались в воде — до дна не достать. Глубоко. Метра четыре? Пять?

«Рекомендую успокоиться. Твой пульс 156 ударов в минуту. Температура воды семь градусов.» — голос в голове, снова она?

Вздохнул, хотя бы не один.

— Да кто ты вообще такая? — выдавил сквозь стучащие зубы.

«Я — Кара, хранитель твоей божественной метки избранного».

— Хранитель? — фыркнул. — С какого хрена ты сидишь в моей башке?

«Я — часть Метки. Создана богом Азгором для сопровождения носителя».

— Сопровождения? — усмехнулся. — Ты что, нянька?

Пауза.

«Нет. Я… помощник, советник. Я должна помогать тебе выжить».

— Что-то хреново у тебя получается, солнышко.

— Это не я! Это носитель проблемный! — возмутилась она. Голос стал выше, эмоциональнее.

От обычной бабы не отличишь. Тоже всю вину на меня валит.

Успокоиться. Думать. Методист включился.

— И что ты умеешь? — спросил, прикусив язык от стука зубов.

'Только базовые возможности. Анализ окружения. Подсветка слабых мест врагов. Контроль таймера Метки. Базовая информация о мире.

Замолчала.

— Базовая? Почему не полная?

«Я… не знаю. Доступ ограничен. Заблокирован».

— Кем?

Пауза.

«Наверное… богом Азгором или потому что ты… бракованный».

Поморщился, она не уверена. И снова это слово, бесит даже в такой ситуации.

— Подожди. Ты сказала «наверное»? Ты сама не знаешь?

«Я… я должна знать, но что-то не так. Метка повреждена. Бог Азгор разозлился и лишил почти всех возможностей».

Урод, зачем тогда вообще притаскивал меня сюда? Чтобы ткнуть носом, что у него не получилось, что-то а виноват в этом я? Тварь… Методист включился и я взял себя в рки.

— То есть я получил метку с багами?

«С… багами?» — переспросила, явно не понимая слово. — «Анализирую из памяти носителя… Понятно. Да, скорее всего твоя метка… с багами».

Фыркнул.

— Охрененно. Я бракованный, метка проблемная, хранитель глючный.

«Я не глючная!» — возмутилась она.

— Да у тебя баг на баге.

«Это ты тупишь!» — огрызнулась. Прямо как живая.

Усмехнулся. У меня не просто помощник в голове, а эмоциональная баба с глюками. Плевать, хоть не скучно будет.

Попытался пошевелиться. Держался за выступ одной рукой, второй нащупывал стену, искал ещё опоры. Пальцы коченеют, уже не чувствую их.

— Объясни про таймер. Сколько у меня времени осталось до того момента когда я помру?

«На данный момент: 25 часов 14 минут».

Чуть больше суток.

— А что дальше?

«Требуется убийство твари со скверной и сразу отвечаю на твой вопрос. Да, разные существа дают разное время».

— Например?

«Ранги тварей, от этого зависит то сколько ты получишь энергии скверны и сколько сможешь прожить без убийств».

Едрёны пассатижы! В этой жизни меня прямо заставляют убивать. По-любому карма, сука.

«Я Кара!» — возмутился мой хранитель.

— Да ты то тут причём?

Думать и выживать — моя насущная установка.

В глазах что-то засветилось окно какое-то как в компьютере. И там пустота, а нет есть таймер. Большой такой, сука.

«В этом мире есть скверна. Исковерканная энергия богов. Она меняет живое: Природу, растения, животных, людей, демонов. Тебя призвали уничтожать её, ты отказался.»

— В курсе, — продолжил держаться.

«В зависимости от концентрации скверны у тварей неважно какого вида, может быть ранг. Начиная с нулевого и до… Информация заблокирована» — добавила Кара.

— На примерах объясни про время и убийства. — попросил я через сжатую челюсть.

«Это условно и крайне примерно. Первый ранг — один день. Третий — три. Пятый — семь».

— А обычно что дают метки?

«Обычно носители получают усиления. Силу, скорость, регенерацию, выносливость и много чего ещё. Магию например».

Замолчала, я ждал продолжения.

— А я?

«Ты… ничего не получил» — голос какой-то уж слишком печальный, как будто ей самой жалко стало.

Усмехнулся, ну, конечно… Могло ли быть по-другому?

— То есть я получил только минусы?

«Да! Таймер, зависимость от убийств и проклятие».

— Какое ещё проклятие? — охренел я ещё от самых отличных новостей, словно остального мало.

«Ты привлекаешь Тварей, они чуют Метку, будут охотиться на тебя. Ещё люди — они тебя будут избегать, потому что ты носитель великой метки бога».

Вздохнул. Твари охотятся, люди бегут… Идеальная комбинация.

— Вот это мне повезло!

«Температура 34.8 градуса. Вероятность переохлаждения 45 процентов».

В голосе появились нотки… тревоги?

— Знаю.

«Носитель, ты умираешь!» — вдруг закричала она. — «Делай что-то!»

Вздрогнул, сучка орёт прямо в мозгах.

— Стараюсь! Не мешай!

«Мне страшно!» — выпалила она тихо.

Замер. Что?

— Тебе… страшно?

«Я… не должна бояться, но боюсь. Если ты умрёшь, я исчезну вместе с тобой».

Кивнул, значит у нас общая цель, хотя бы.

— Ладно. Тогда давай выживать вместе. — попытался её успокоить.

«Хорошо» — сказала она мягче.

— А у меня есть ранг? — решил уточнить.

«Носитель… ранг 0».

Ещё бы… Самое дно.

— Отлично, то есть я слабее обычного человека?

«Да. Тело четырнадцати лет, без бонусов метки ты… слабый».

Хоть возраст свой узнал и то хорошо. Сопляк с возможным долгим будущим.

— Спасибо. Утешила.

«Извини» — тихо сказала она. Голос стал мягче. Жалеет?

— А какие вообще бывают ранги?

«Твой, крайне редкий. У меня нет информации по… нулевому. Обычно избранные, а это маги и те кто выбран богами имеют первый ранг. Максимальный? Ошибка доступа.»

Выдавил из себя улыбку. Лучшее начало о котором только можно мечтать. Попытался залезть по стене, схватился за выступы выше и подтянулся. Руки не держат, пальцы соскальзывают.

Сорвался. Плюх.

Вода холодная над головой. Захлебнулся. Вынырнул. Кашлял.

«Носитель! Ты в порядке⁈» — крик в голове.

— Да… нормально…

Схватился за выступ, висел и дышал тяжело.

«Температура 34.2 градуса. Критическая зона!»