Восхождение Морна. Дилогия (СИ) - Орлов Сергей

И вот такие профессионалы охраняют наследника великого дома? Удивительно, что нас всех до сих пор не перебили.

Я остановился в тени между домами и прислонился к стене, разглядывая особняк.

Красивое здание. Двухэтажное, из белого камня, с коваными решётками на окнах и черепичной крышей, которая даже в лунном свете отливала благородной медью.

Магистрат расстарался для дорогого гостя. Наверняка это лучший дом в городе, не считая его собственного. Интересно, сколько Засыпкин заплатил за эту показуху? Или просто выселил хозяев на недельку, пообещав компенсировать неудобства? С него станется.

Отличный план, Артём. Пробраться ночью в дом к брату, который тебя ненавидит, и предложить ему сделку. Что может пойти не так?

Да почти ничего, если подумать. Есть, конечно, шанс, что Феликс сам стоит за сегодняшним покушением, что это он отдал приказ арбалетчикам, и тогда я сейчас лезу прямо в пасть к волку. Но нет. Не сходится. Феликс слишком умён для такой грубой работы, он весь в отца. Играет в долгую, просчитывает последствия, никогда не делает того, что может потом аукнуться.

А мёртвый брат – это проблема. Большая, жирная проблема. Расследование, вопросы от отца, имперские следователи с их дотошностью. Они начнут копать и найдут много интересного. И даже если Феликс выкрутится – пятно останется. А пятна на репутации в нашей семье не прощают.

Нет, Засыпкин действовал сам. Запаниковал, когда я не сдался, и решил форсировать события. Не подумал своей лысой башкой, что покушение на наследника великого дома – это совсем другой уровень проблем.

И теперь у меня есть козырь, о котором Феликс пока не знает. Осталось только правильно его разыграть.

Мира скользила где‑то справа, в тенях между домами. Я её не видел и не слышал, но знал, что она там. Иногда что‑то мелькало на самом краю зрения, неуловимое движение, которое могло быть кошкой, могло быть тенью от ветки, а могло быть химерой‑убийцей, способной вырезать два десятка вооружённых людей за минуту. Стоило повернуть голову – пусто. Только лунный свет на булыжниках и тишина.

Полезный навык. И немного жуткий, если честно. Идёшь по ночному городу, а где‑то рядом крадётся хищник, который разорвал бы тебя на куски раньше, чем ты успел бы моргнуть. И эта хищник сейчас на твоей стороне.

Кажется.

Я обошёл особняк с тыла, держась вдоль стены соседнего дома. Здесь было темнее, фонари не доставали, и приходилось смотреть под ноги, чтобы не споткнуться о какой‑нибудь булыжник или кучу мусора. Богатый квартал, но даже в богатых кварталах есть задворки, куда не заглядывают приличные люди.

Чёрный ход нашёлся за кухней, в глухом закутке между основным зданием и какой‑то пристройкой. Старая дверь, рассохшаяся и покосившаяся на петлях, с замком, который видал лучшие дни ещё при прошлом императоре.

Я достал из‑за пояса узкую полоску металла. Подарок Соловья, который сунул мне её перед уходом со словами «на всякий случай, наследник». У него был целый набор таких штук, разных форм и размеров, и он обращался с ними так нежно, как иные обращаются с фамильными драгоценностями.

«Это не отмычки,» – сказал он тогда, заметив мой взгляд. – «Это инструменты. Отмычками пользуются воры, а я – специалист широкого профиля».

Специалист, значит. Ну‑ну.

В прошлой жизни у меня был один ученик, Лёха Косой, который до того, как пришёл в зал, промышлял по взломом квартир. Руки у него были золотые, а совесть дырявая, но боец из него вышел неплохой. А ещё он любил хвастаться своими старыми навыками и как‑то раз, после тренировки, показал мне основы. «Вдруг пригодится, Палыч, – сказал он тогда. – Мало ли, забудете ключи дома».

Я тогда посмеялся и забыл. А вот сейчас вспомнил.

Полоска металла легла в пальцы почти привычно. Нащупать штифты, поднять их по одному, почувствовать момент, когда механизм поддаётся. Руки помнили движения, хотя эти руки никогда раньше не держали отмычку. Странное ощущение. Будто надел чужую перчатку, которая вдруг оказалась впору.

Замок щёлкнул через полминуты. Я замер на месте, прислушиваясь, и несколько долгих секунд просто стоял, не дыша.

Тишина. Никаких шагов, никаких голосов, никакого «кто там?». Только где‑то в глубине дома потрескивал камин, и этот звук казался громким в ночной тишине.

Я выдохнул и толкнул дверь. Петли скрипнули, но негромко, почти деликатно, будто дом сам не хотел меня выдавать.

Кухня. Большая, с низким потолком и длинным столом посередине. Печь в углу ещё хранила тепло, угли едва тлели под слоем золы, отбрасывая слабое красноватое свечение. На столе стояло накрытое полотенцем блюдо и кувшин с чем‑то тёмным, рядом валялись хлебные крошки и огрызок яблока. Кто‑то ужинал здесь совсем недавно, может час назад, может два.

Слуги разошлись по своим углам, это было понятно по тишине в доме. Никакой возни, никаких шагов по коридорам, никакого звяканья посуды или приглушённых разговоров. Дом спал, или по крайней мере притворялся спящим. Только хозяин наверняка ещё бодрствует, сидит в кабинете у камина и наслаждается вечером.

Пьёт вино из хрустального бокала, смотрит на огонь и думает о том, какой он умный и как ловко всё устроил. Может, уже представляет завтрашнее утро: площадь, помост, толпа зевак, которые пришли поглазеть на казнь. Сизый в петле, дёргается, хрипит, пока жизнь из него уходит по капле. А старший брат стоит в первом ряду и смотрит, как его собственность вздрагивает в последний раз. И ничего не может сделать, потому что слово дано, потому что честь рода, потому что так надо.

Красивая картинка, правда? Наверняка Феликс её уже сто раз прокрутил в голове, добавляя детали и смакуя каждый момент. Выражение моего лица, когда петля затянется. Звук, с которым тело обмякнет. Тишина на площади, а потом одобрительный гул толпы.

Может, он даже придумал, что скажет мне после. Что‑нибудь снисходительное, с ноткой братского сочувствия в голосе. «Мне жаль, Артём. Правда жаль. Но ты сам виноват, не нужно было упрямиться. Видишь, к чему приводит глупая гордость?»

Размечтался, братец. Сегодня ночью сценарий немного изменится.

Я скользнул в коридор и сразу понял, что лёгкой прогулки не будет.

Дом был старый, из тех, что строили лет пятьдесят назад и с тех пор толком не ремонтировали. Снаружи всё выглядело прилично – белый камень, кованые решётки, черепица, – но внутри годы брали своё. Половицы рассохлись, разошлись в стыках, и каждая вторая скрипела так, будто под ней сидела придавленная кошка, которая очень хотела сообщить миру о своих страданиях.

Первый же шаг выдал такую трель, что я замер на месте и секунд десять просто стоял, как дурак, прислушиваясь к тишине. Сердце колотилось где‑то в горле, и я был уверен, что сейчас откроется какая‑нибудь дверь и заспанный слуга спросит, какого чёрта тут происходит.

Тишина. Никто не выглянул, никто не крикнул. Повезло.

Дальше я двигался медленнее. Гораздо медленнее. Прощупывал каждую доску носком сапога, прежде чем перенести вес. Искал места, где дерево лежит плотнее, где меньше щелей, где меньше шансов выдать себя дурацким скрипом. Шаг влево, пауза. Шаг вправо, пауза. Два быстрых шага по самому краю, вдоль стены, где доски упираются в камень и почти не гуляют.

Это было похоже на какой‑то дурацкий танец, который придумал человек с очень специфическим чувством юмора. Или на детскую игру, где нельзя наступать на трещины, иначе тебя съест чудовище. Только чудовище здесь было вполне реальным и звалось Феликсом Морном.

Пятьдесят четыре года в прошлой жизни. Тренер с репутацией, человек, которого боялись и уважали, чьё слово было законом для сотен учеников. А теперь крадусь по чужому дому, как вор, и боюсь наступить не на ту половицу.

Охрененный карьерный рост, ничего не скажешь.

Голоса я услышал раньше, чем увидел свет.

Сначала неразборчиво, просто звук человеческой речи где‑то впереди, за поворотом коридора. Низкий мужской голос, потом что‑то выше, тоньше. Слов не разобрать, только интонации. Один говорит лениво, властно. Второй просительно, с надрывом.