Муж под елочку - Максимовская Инга

Генка скоро приедет. И я просто уйду. Уйду и не вернусь, потому что… мой друг прав – всё это неправильно и глупо. Вчера я просто на адреналине не мог анализировать степень звездеца. Сегодня мыслю здраво.

В ванной не нахожу одноразовой зубной щётки. Точно не «Хилтон» здесь. Приглаживаю волосы рукой, вздрагиваю, услышав сухие щелчки ключа, поворачиваемого в замке. Она что, меня заперла? Офигеть просто.

– Ой, а вы уже проснулись?

Улыбается жена. Стоит на пороге, когда я выскакиваю из её уродского санузла, пахнет морозом. И в помпоне её шапки путаются снежинки. Не могут сбежать, поэтому тают.

– Ты где была? – глупо я звучу. Слишком резко, сам замечаю. Неоправданно грубо.

– С Пушкиным гуляла, – дёргает плечиком Полина. Снимает свою идиотскую шубку, вешает на плечики так аккуратно, словно это не доха из чебурашки, а баргузинский соболь.

– С Пушкиным? – ну да, я озадачен. Мало ли, вдруг мне фортануло жениться на сумасшедшей. А что, запросто. Я умею эпатировать.

– Это тёти Валин шпиц. Она в больнице, а пёсик один дома. Я присматриваю. Хотела к себе забрать, но хозяйка квартиры запретила. Вот приходится… Вы поели?

– А у родителей своих ты мне тоже выкать будешь? – скалюсь я, совсем забыв о своём желании сбежать. – Может, ещё по имени отчеству называть будешь?

– Я думала, вы передумали. И не осудила.

Чёрт, эта её улыбка мягкая… Бесит неимоверно. И губу она кусает, пытается отодрать зубами кусочек обветренной кожи. Она вся какая-то… не такая, к каким я привык. Не стервозная, не злая, не капризная. Идиотка, звать её.

– Я привык деньги отрабатывать, – морщусь. Только сейчас понимаю, что стою перед женушкой в одних трусах и её футболке с медвежонком, которая на мне выглядит как секси-топ. Нашёл в шкафу, еле натянул. И, судя по тому, как она на меня смотрит, ей совсем не понравился мой лук.

– Там ваш друг вас внизу ждёт, – задумчиво бурчит Полина. – Слушайте, тогда… вы во сколько приедете? Родители ждут нас к семи. Только…

– Что ещё? – приподнимаю бровь. Она совсем не похожа сейчас на храброго воробья, который мне вчера сделал идиотское предложение.

– Пушкина придётся с собой взять. Вы же не против мне помочь его донести до метро. Нам надо ещё на электричку успеть и…

– На Пушкина мы не договаривались, – морщусь я. Терпеть не могу псин. К кошкам отношусь примерно так же. У меня страшная аллергия на мешки с блохами.

– Вы не любите животных? – спрашивает она так, словно я сейчас признался, что инопланетянин. Я и людей-то не очень люблю. Поэтому на все встречи с людьми, рвущимися стать партнёрами моего концерна, никогда не езжу сам. Для этого у меня есть Генка. Не царское дело ручкаться с людьми, которых я в конечном итоге поглощу, разорю и оставлю за бортом. Да, вот такое я чудище. Но иначе не выжить. Эту дуру я тоже в конечном итоге выкину из своей устоявшейся прекрасной жизни. Но пока она мне выгодна. Точнее, мы взаимовыгодны. Как в бизнесе. Ничего личного.

– Обожаю. Но только в зоопарке, когда они спят в своих вольерах. Ладно, если твоя псина не заблюёт мне тачку, я согласен. Только сделай милость – не приволоки ещё какого-нибудь Лермонтова. Двух мой Боливар не потянет. Всё, мне некогда. В семь буду. Не заставляй меня ждать. Моё время стоит денег.

– Моя любимая футболка тоже стоит денег, – вредно фырчит это недоразумение. – А вы её растянули. И вообще, я не разрешала вам лазить по моим вещам.

– Лучше бы было, если бы я встретил тебя голышом. Или… это был твой коварный план, признавайся, – злодейски скалюсь я, глядя на женушку, которая сейчас цветом похожа на огнетушитель.

– Ваши вещи, выглаженные и стиранные, висят на плечиках в шкафу. Но вы, как любой обычный мужчина, не заметили их. Поэтому с вас футболка. Новая. Я не ношу пропотевшие чужим человеком тряпки. Брезгую.

– Значит, псами чужими ты не брезгуешь, а мной…

Она молча разворачивается, идёт в кухню. Я замираю, отвесив челюсть до пола. Никто и никогда не позволяет себе так меня игнорировать. Никто и никогда.

Через десять минут, злой как сто чертей, выхожу из подъезда. Жена не вышла меня даже проводить. Не приеду я к семи. Не приеду. Дура чёртова. Брезгует она. Овца.

Оглядываюсь по сторонам в поисках моей машины премиум-класса, сделанной на заказ. Неужели эта мелкая выдра меня обманула? Я сейчас вернусь и её…

– Дэн, – вздрагиваю, услышав голос Генки. Он выбирается из… Боже… – Как тебе аппарат? – спрашивает Генка, даже не поздоровавшись. Да и плевать. Я ответить всё равно не могу. Дар речи пропал. Я не поеду на этом «самом добром в мире привидении с мотором». Он за кого меня… – Вот, как ты просил. Стремнее не было. Дэн, поехали. Дубак адский. Печка в машине – фуфло. Я задубел как цуцик. Дед твой рвёт и мечет, не может тебя найти, все телефоны оборвал. Да и сегодня нужно подписать контракт с тем лохом, как там его… забыл. Русланом, точно. Дэн, ты где вообще витаешь?

– Это что, машина? – выдыхаю я облачком пара, рассматривая нечто ужасное, похожее на монстра Франкенштейна.

– Круть, да? На вид вообще аллес. Под капотом мотор от «Ламборджини». За ночь склепали. Скажи, я крут? Хотел водилу заслать за тобой, но решил сам насладиться твоей рожей.

– Офигеть. Поехали.

– Куда? – интересуется Генка.

– Домой. Мне нужно переодеться и смыть с себя запах нищеты в моём джакузи. Пожрать нормально, чтобы превратиться обратно. К пяти мне тачку подгони. Хотя… к двум. Я ещё подарки должен новой родне замастырить. Что смотришь?

– Ты сам поедешь за подарками?

– Тебя что-то не устраивает? – ухмыляюсь я. Не говорить же мне другану, что я ещё и футболку торчу жене. А кто может купить футболку с медвежонком, если не знает какую?

– Кто вы? И куда дели Дэна Сосновского? – Генка откровенно стебётся. И, в принципе, он прав. Я чувствую себя оборотнем в полнолуние.

– Рот закрой. Вези меня быстро. Что там, дед, говоришь, бесится? Шикарно. Сейчас я его вообще уделаю.

Глава 12

– Горячая ванна, чистое бельё, хороший стейк медиум прожарки и два часа сна. Всё остальное после.

– Где ты шлялся? – голос матушки звенит, хотя она пытается выглядеть равнодушной. И, кстати, у неё бы это легко получилось, если бы она молча меня прожгла взглядом. Потому что мимика у мамули, как у резинового пупса. Слишком много уколов красоты. Кстати, при более тусклом освещении мамулю можно принять за мою ровесницу. Если ещё не знать, сколько вложено в эту её «молодость», я бы мог гордиться родительницей и её усилиями. – Дед из меня душу вынул.

– Мусик, вынуть душу можно только если она есть, – целую мать в натянутую щёчку, которую она подставляет, будто делает одолжение. – Ты как всегда прекрасна.

– А ты как всегда…

– Где этот подонок? – голос деда похож на рокот грома в горах. Несётся, кажется, отовсюду. Отскакивая эхом от стен и высоченных потолков особняка, выстроенного в стиле рыцарского замка. – Зря ты мне не позволяла его пороть.

– Он нервничал, потому что не мог до тебя дозвониться, – шепчет мамуля. – Всю ночь гонял прислугу, как сидоровых коз. Ты хоть предупреждал бы деда, когда снова уходишь в загул. Я понимаю, молодой, успешный, богатый. Имеешь право побуянить, выплеснуть усталость, но…

– Не имеет, – дедова коляска, которая ему на фиг не нужна, грохочет по подъёмнику, как предтеча апокалипсиса. – Ему лет уже, этому Митрофанушке… В его годы у меня уже ты была. И я знал ответственность перед семьёй. А ты родила этого балбеса во сколько лет? Ну-ка напомни…

– Папа, это нескромно указывать мне на мой возраст, – пытается поморщиться мама. Выходит отвратительно. Мимики в её лице просто нет.

– Возраст? – вскакивает дед на любимого конька. – Ты в зеркало погляди на себя. Скоро пупок на лбу у тебя будет, дотянешься. Не семья. Паноптикум. Одна превратилась в «Оставайся, мальчик, с нами, будешь нашим королём», другой – прохвост и гуляка. Где ты шлялся, паразит?