– Слушайте, вы же не хуже меня знаете, что «История» – гребаный таблоид, который ни черта не смыслит в том, что публикует. Если это на девяносто девять процентов ложь…
– Это на сто процентов правда, – закончила она за него. – Я знаю эту поговорку.
– С тем же успехом у меня из задницы могли бы вылететь марсиане.
– А они не вылетают?
– Что? Нет.
Он снова перевел взгляд на телефон и размещенную под заголовком фотографию. На ней Бен обнимал их бывшую няню, пока они пили коктейли в «Четырехлистном клевере» – популярном ирландском баре, расположенном неподалеку от Крукед Три. Снимок сделали больше полутора лет назад, в ночь на двадцать первый день рождения Дженнифер. Фото – и где только репортер его раздобыл? – было обрезано так, что показывало только их двоих, весело смеющихся, в то время как сидевшая по другую сторону от него Аманда осталась за кадром. Официант снял их на телефон Дженнифер.
– Брехня это все, и вы это знаете.
– С чего бы? Я понятия не имею, что вы за человек.
– Все думают, что знают, кто я. Они ведь читают мои книги. А раз большинство главных героев в них оказываются теми еще говнюками, значит, и я такой же. Верно? По-вашему, я ненадежный рассказчик?
– А вы как думаете?
Он отхлебнул из бутылки с водой, а потом вспомнил о лежащей в кармане пиджака фляжке и достал ее. Держать в руке фляжку было приятнее, чем хлипкую пластиковую бутылку.
– Вы же не против?
– Ни в чем себе не отказывайте.
Детектив, похоже, надеялась, что выпивка развяжет ему язык. Возможно, так и будет. Бен решил рискнуть.
– В статье говорится, что ваша любовная связь началась с проведенных год назад в Блэквуде выходных и с тех пор не прекращалась.
– Неправда. Я уже несколько месяцев ее не видел. Я даже не знаю…
– Не знаете чего?
Он хлебнул виски из фляжки.
– Я не знаю, что произошло в те выходные.
– Речь ведь о том уик-энде, когда вы написали «Пугало»?
– Большая часть воспоминаний как в тумане.
Бен потер лоб, поднял усталые глаза и кивнул в сторону ее телефона. Экран к тому времени погас. Она нажала на него, чтобы вновь высветить статью.
– Кто это написал? Тот сукин сын, что ошивался возле моего дома?
– Имеете в виду того сукина сына, которого вы прямо перед камерами угрожали убить?
Он улыбнулся.
– Так, значит, все дело в нем?
– Его звали Тревор Голаппус.
– Должно быть, настрочил все это, не выходя из своей чертовой машины.
– Вполне возможно. Я насчитала три опечатки. Он уехал от вашего дома. А потом уехали и вы. – Она откинулась на спинку стула, гордо улыбаясь и скрестив руки на груди. – Так вы все еще хотите узнать, кого мы нашли у вас в сарае?
Его голос дрогнул.
– Кого?
– Тревора Голаппуса. Мужчину двадцати четырех лет. Мертвого. Через несколько часов после того, как вы угрожали ему смертью.
Бен откинулся назад так резко, что чуть не сломал стул.
– Да это бред! Кто-то хочет меня подставить. Кто-то слышал, что я кричал на улице. Кто-то…
– Это слышали все, мистер Букмен. К полуночи видео с вашим участием набрало два миллиона просмотров. Конечно, кто-то слышал ваши угрозы. Но только один человек их произнес.
– Я никогда никому не причинял вреда. – Он наклонился к столу и ударил по нему сжатым кулаком. – Про меня можно говорить многое, детектив Блу, но я не убийца.
Она тоже наклонилась вперед – так близко, что они могли бы заняться армрестлингом, возникни у нее такое желание.
– Это значит, что вы готовы наконец начать нам помогать?
– Скажите, что хотите знать. Только без этого дерьма со слухами о моем романе с няней.
– Почему вы сразу не рассказали нам о том, что в книге первыми жертвами стали близнецы?
– Я плохо соображал. Надо было сказать, но я этого не сделал. Был тогда не в себе. И за это прошу у вас прощения. Вы нашли всех близнецов в городе?
– Да, и уже их проверили, – ответила она. – По крайней мере, по телефону. Теперь отправили человека на обход адресов, чтобы окончательно все прояснить.
– Полагаете, родители могут вас обманывать?
– Я достаточно долго работаю в полиции, чтобы понимать: среди родителей мудаки не редкость.
– А что с тем репортером у меня в сарае? Он выглядел так же, как другие жертвы?
– Нет.
– Кокона не было?
– Не было.
– Тогда в каком виде его нашли? – спросил Бен.
Детектив Блу ответила молчанием. Полным.
– Вы не собираетесь мне рассказывать? Сами просите о помощи, а…
– Нет. На данном этапе расследования, мистер Букмен, я не собираюсь вам ничего рассказывать.
– Но вы же не думаете, что это был я? Иначе вы бы уже надели на меня наручники, верно?
Она пожала плечами, проверила телефон и снова начала листать свой блокнот.
– Мы получили доступ к файлам на вашем компьютере. Расскажете о вашей новой книге? «Крикун»?
– Почему вы постоянно проверяете телефон? И почему здесь нет вашего отца?
– Так что с вашей новой работой, мистер Букмен? Что вас так развеселило?
– Ничего. Просто большинство не-писателей это так не называют. Новая работа.
Детектив Блу приподняла брови, что, как он уже понял, было способом безмолвно повторить вопрос.
– Это не просочится потом в прессу?
– Я не репортер, – ответила она.
– Так что конкретно вы хотите знать?
– Насколько мне известно, в финале «Пугала» Крошку Джейн похитили из больницы. Из-за этого мы отправили несколько человек в нашу больницу для охраны Эми Питерсон. Правильно ли я понимаю, что Крошку Джейн похитил Крикун? Книга, над которой вы работаете, должна наконец раскрыть давнюю тайну исчезновений детей в Ривердейле?
– Да, так задумано.
– Мистер Букмен, буду с вами честной. Вы все еще наш подозреваемый. Во всех этих преступлениях. Мы знаем, что ваш брат Девон пропал тринадцать лет назад. И нам известно, что за последние десять лет в Крукед Три пропало еще двенадцать детей. Есть ли еще что-то, о чем нам следует знать?
– Я… Даже не знаю. Я и сам толком не понимаю, что происходит.
– Куда вы ездили сегодня ночью на велосипеде?
– Я уже говорил вам. Просто вышел покататься.
– Мы нашли в вашем рюкзаке кость. Сейчас ею занимаются эксперты, но, судя по виду, она человеческая. Возможно, часть ноги. Где вы ее взяли? И есть ли там другие кости?
– Я нашел ее в лесу.
– Где именно?
– Не могу точно сказать. Довольно далеко.
– Вы сможете показать это место?
– Наверное. При дневном свете.
Она изучала его. Он изучал ее.
– Что не так?
– Вы помните последнюю строчку, которую написали сегодня? Из вашего нового романа.
Бен с трудом сглотнул, отвел взгляд, потом снова посмотрел на детектива Блу. Строчка, которую он писал и удалял несколько раз. Должно быть, в итоге забыл ее стереть, или, возможно, решил, что будет лучше ее оставить. Снова приложившись к фляжке, он возненавидел себя за то, что делает это не из желания, а по необходимости.
– Лучше напомните. У меня был долгий день.
– «Дочь детектива Малки похитили». Припоминаете?
– Да, это неожиданный сюжетный поворот. Никто из персонажей не заметит, как она исчезнет.
– Детектив Малки, случайно, не списан с моего отца? И не следует ли мне как его маленькой девочке уже начать беспокоиться о своей безопасности?
– При вашей работе я бы и так постоянно о ней беспокоился. Именно поэтому вы носите оружие. – Он изобразил, как печатает на клавиатуре. – А я пользуюсь лишь пальцами. Я не такой храбрый, как вы.
– Вы пытаетесь мне польстить?
– Нет.
Ее сотовый зажужжал, сообщая о входящем вызове. На лице детектива Блу проступило раздражение, и Бен не мог понять, стал ли тому причиной он сам, или этот звонок, а может, и то и другое разом, ведь, очевидно, это был не тот звонок, которого она ждала. Взгляд, обращенный на Бена, словно просил дать ей минутку. А потом ее глаза резко округлились.
