Ювелиръ. 1809. Поместье (СИ) - Гросов Виктор

Настройка превратилась в пытку. Струна должна была быть натянута так, чтобы ее собственная частота идеально совпадала с «Солью» хрустальной пластины.

Я крутил микроскопические колки, спрятанные внутри веток. Слух у меня всегда был не ахти, поэтому я контролировал звучание через мальчишку.

— Ну как? — спрашивал я, дергая струну.

— Не то, — мотал головой Прошка. — Дребезжит. Фальшивит, барин. Как комар.

— А так?

— Воет.

Я отдал пинцет мальчику.

— Крути сам. Слушай. Ищи тот самый звук, от которого внутри все дрожит.

Прошка, высунув кончик языка, с осторожностью сапера поворачивал колок на доли градуса.

— Дз-з-з-з-н-н-н… — струна запела чисто, ровно.

— Вот! — вскрикнул он. — Слышите? Она теперь с тем стеклышком дружит!

Я ударил по пластине внутри. Струна отозвалась мгновенно, подхватив звук и усилив его, превратив сухой щелчок в долгое, певучее эхо.

— Молодец, — я потрепал его по вихрам. — Ты дал ей голос.

Последний день перед «сдачей заказа». Все элементы были готовы и лежали на столе разрозненной грудой. Предстояла финальная сборка и декор.

Теперь начиналось самое тонкое. Мы создавали декорацию для нашей пьесы — «Сад».

Я взял тонкие золотые трубки. Просто согнуть их было мало — это выглядело бы как водопровод, а не как живой терновник.

— Смотри, Прохор. Природа не терпит гладких линий. Живое — оно всегда шершавое, с изъяном.

Я вооружился штихелем и начал наносить на золото глубокие, рваные риски, имитируя трещины на старой коре. Затем взял чекан — молоточек с фактурным бойком — и прошелся по «ветвям», сбивая глянцевый блеск, превращая металл в дерево. Золото из желтого и блестящего стало матовым, старым, «мшистым». В места сочленений я впаял крошечные палладиевые шипы — они ярко белели на фоне теплого золота.

Затем — бабочки. Здесь я решил использовать технику, от которой у любого ювелира начинают дрожать руки. Plique-à-jour. Витражная эмаль.

Я спаял из тончайшей золотой проволоки контур крыла — каркас, похожий на скелет листа. Внутри — пустота. Никакой подложки.

— А как же краска держаться будет? — Прошка смотрел на дырявый каркас с недоверием. — Она ж вытечет!

— А вот тут, нужна рука тверже камня.

Я зачерпнул кистью густую, влажную кашицу эмали. Синий кобальт, смешанный с прозрачным флюсом. Осторожно, затаив дыхание, я коснулся кистью ячейки в проволочном каркасе. Капля эмали, удерживаемая лишь силой поверхностного натяжения, задрожала, не упала, затянув просвет тончайшей пленкой.

— Одно неверное движение, один выдох не в такт — и пленка лопнет, — прокомментировал я, отправляя заготовку в печь.

Когда мы достали бабочек после обжига, Прошка ахнул. Это был и не металл, и не краска. Будто застывший свет. Крылья получились прозрачными, как стекло церковного витража. На просвет они горели небесной лазурью, и казалось, что если подуть — они рассыплются. Но это было звонкое стекло.

Я объяснил Прошке общий замысел:

— Смотри. Все связано одной цепью. Тепло рук греет воздух. Воздух толкает мембрану. Мембрана через рычаги толкает тяги внутри веток — цветы раскрываются. Тот же воздух в конце пути срывает молоточек — он бьет по хрусталю. Звук идет по металлу веток, и струна, настроенная тобой, начинает петь.

— А бабочки? — спросил он, глядя на эмалевых красавиц, лежащих в коробочке.

— А бабочки — это высший пилотаж. Тремблан. Дрожание.

Я показал ему крепление. Бабочки сидели на спиральных пружинках, навитых из проволоки тоньше человеческого волоса.

— Когда струна запоет, воздух вокруг нее задрожит. Вибрация пойдет по веткам. Пружинки настолько чувствительные, что они поймают эту дрожь. И бабочки взлетят.

Мы собирали композицию четыре часа, не разгибая спин. Я монтировал цветы — бутоны из розового кварца, каждый лепесток на своем шарнире. Прошка подавал детали, держал зажимы, протирал оптику. Он был моим ассистентом и неплохо справлялся для первого раза.

И вот, оно стояло перед нами.

С виду — просто кусок дикой скалы, оплетенный золотым терновником. Никаких кнопок. Никаких скважин для ключа. Природный хаос, застывший в драгоценных материалах. Относительно прозрачный. Мало кто может даже подумать о том, что внутри есть какая-либо механическая начинка.

За окном сгущались сумерки. В мастерской горели свечи, отражаясь в гранях кварца.

— Ну что, — я вытер руки ветошью. — Пробуем.

Прошка попятился.

— Я боюсь, Григорий Пантелеич. А вдруг не сработает? Вдруг воздух выйдет?

— Не бойся. Ты ее строил. Она тебя знает. Подходи.

Мальчик подошел к столу. Вытер потные ладони о штаны.

— Что делать?

— Просто обними камень. Вот здесь, где серебряные корни. Дай ему свое тепло. И жди.

Он осторожно положил ладони на бока раухтопаза. Закрыл глаза.

Тишина. Секунда. Две. Пять. Ничего не происходило.

Я видел, как напряглись плечи мальчика. Он начал терять веру.

— Жди, — шепнул я. — Тепло идет медленно. Оно должно дойти до сердца.

Десять секунд.

Вдруг, в мертвой тишине комнаты, раздался звук.

Это был вздох — долгий печальный звон струны возник словно из ниоткуда, из самого воздуха, вибрируя на грани слышимости.

Прошка распахнул глаза.

И в этот момент магия физики вступила в свои права.

Каменные бутоны на ветвях дрогнули. Медленно, тягуче, словно пробуждаясь от зимней спячки, лепестки розового кварца начали расходиться в стороны. Я видел, как свет играет на их полированных боках — они казались влажными, налитыми соком.

Но главное чудо творили бабочки.

Поймав резонансную волну от струны, их пружинки-невидимки пришли в неистовое движение. Эмалевые крылья затрепетали. Причем не механическое «вверх-вниз», а хаотичное, живое дрожание. Свет лампы проходил сквозь прозрачную витражную эмаль, и на стены мастерской, на потолок. На лицо изумленного мальчишки легли цветные, пляшущие блики — синие, фиолетовые, лазурные. Казалось, что воздух вокруг камня наполнился стайкой призрачных мотыльков.

Иллюзия была абсолютной. Холодный раухтопаз, согретый теплом рук, родил музыку, движение и свет.

— Она… она живая… — прошептал Прошка, боясь пошевелиться, чтобы не спугнуть чудо.

Как только тепло рук исчезло, воздух в капсуле начал остывать. Давление упало. Возвратные пружины вступили в дело. Лепестки медленно начали закрываться. Звон струны затих. Бабочки, сделав последний взмах, замерли. Скульптура снова стала камнем и металлом.

Я смотрел на остывающий механизм.

— Почти, Прошка, — ответил я, с неким благоговением, проняло даже меня. — Мы просто вложили в него немного терпения, — я посмотрел в сторону окна, на огни далеких дворцов, — и душу.

Я начал упаковывать наш шедевр. Завтра мне предстояло встретиться с Вяземским. И я знал, что мне не понадобятся слова. Я создал первый в мире интерактивный арт-объект.

Глава 21

Набережная встретила нас настороженной атмосферой, совсем не похожей на привычный шум петербургских раутов. Здешние собрания имели мало общего с обычными балами, где правят бал шелк и пустые сплетни; сегодня особняк превратился в интеллектуальный Колизей, эдакую арену для умов.

Едва карета остановилась у парадного подъезда, я толкнул дверцу. Холодный воздух тут же ударил в легкие. Внутри воцарился ледяной покой — то особое состояние перед прыжком в бездну, когда парашют уложен, а гравитация становится единственным союзником.

Следом, поправляя портупею, на брусчатку спустился граф Толстой. Его взгляд цепко просканировал улицу, хотя главная опасность, безусловно, таилась внутри, в тепле и уюте.

Последним из темного нутра экипажа вынырнул Прошка. В новом, сшитом по случаю костюме подмастерья, в строгом сукне он выглядел взрослее. Мальчишка хотел вытащить нашу драгоценность, которая явно ему не по силам, уж слишком тяжела. Она была накрыта темно-синим бархатом, а Прошка оберегал ее словно величайшую святыню или взведенную бомбу — тут уж как посмотреть.