— Не лезь! — выкрикнул он, едва перекрывая грохот вихря. — Тут жарче, чем в котельной у самого Сталина!
— Москва! — крикнула она, и этот крик пронёсся сквозь всё: бетон, дым, даже сквозь свет. — Москва без тебя падёт!
— Да ладно, — закашлялся Егор, чувствуя, как вихрь уже трещит под рёбрами. — Она и со мной не в лучшей форме, если честно!
Вихрь усиливался, как если бы вся история решила встать на дыбы: руны на стенах текли, будто воск, камень плавился, золотая пыль летела, как горячий песок, сжигала кожу, жгла глаза, но он не мог оторваться — не мог выбраться ни вперёд, ни назад.
— Егор! — Тамара ползла ближе, стиснув в руке обломок балки, пальцы побелели. — Не смей туда! Не вздумай!
— А куда мне, по-твоему? Назад? К вашим бюрократам с печатями, с доносами, с очередями за счастьем?
— Назад — к живым! — закричала она, и в голосе прозвучало не приказывание, а мольба.
Егор замер. Смотрел на неё — грязную, упрямую, такую живую, что в груди сдавило. Потом — туда, где в вихре светился его мир: Катя держала сына, тот плакал, тянул к нему крошечные ладони, кричал беззвучно.
И между этими мирами Егор стоял — над пропастью, где одна жизнь за руку держит другую, и обе зовут его разным голосом.
— Сын… — выдохнул Егор, и голос уже больше не был похож на крик или шутку. — Маленький… у тебя даже имени ещё нет…
Катя улыбнулась сквозь слёзы, и от этой улыбки вихрь на секунду будто притих:
— Есть. Ты сам выберешь, когда вернёшься.
— Вернусь? — переспросил Егор, хохотнув, горько, но по-настоящему. — Ну конечно, обязательно. Возьму билет до “реальности”, маршрут “один конец” — всё, как всегда…
Вихрь гудел всё сильнее, будто Москва решила сама за себя поговорить. Воздух выжигал лёгкие, волосы топорщились, как у ребёнка на морозе. Тамара почти дотянулась, протянула к нему руку, а глаза у неё были такие, что, кажется, могли вытащить из любого ада.
— Егор! Послушай! Я видела, что творится наверху! Город рушится! Без тебя всё — насмарку! Всё, слышишь?!
— Без меня? — усмехнулся он, горечь и страх звенели в каждом слове. — Да кто я вообще? Обычный психиатр, который заблудился не в метро, а во времени!
— А кто ещё пойдёт?! — прошипела Тамара, стиснув зубы, вытерла кровь тыльной стороной ладони. — Ты хоть раз доведи дело до конца! Доведи до людей, до конца, понимаешь?!
— До какого конца?! — выкрикнул он сквозь ревущий свет, что сужал всё вокруг до единственной точки. — Я вообще не подписывался ни под каким концом! Я просто… я…
Катя шагнула к нему, но поток света и времени — завихрился, сгустился между ними, не давая даже коснуться. В этом сиянии, между её ладонью и его пальцами, была вся жизнь — и та, что уходит, и та, что только начинается.
— Егор! — голос Кати был такой тёплый, что у него зажглись все внутренние прожекторы, те, что отвечают за дом, уют, возвращение. — Они ждут тебя! Мы ждём!
— Нет! — выкрикнула Тамара, голос срывался, будто его стирал ветер. — Они уже в тебе! Понимаешь?! Всё, что ты сделал — ради того, чтобы остаться! Остаться, Егор!
— Я… — Егор хватал воздух ртом, как рыба, выброшенная на берег, — я просто хочу домой…
— А дом — здесь! — заорала Тамара, вцепившись мёртвой хваткой в его сапог. — Здесь, чертов врач! Здесь твоя работа, твои ошибки, твои победы! Всё здесь!
Он замер, сердце билось так, будто пыталось разорвать грудную клетку. Глаза метались: Тамара, в крови и упрямстве, и Катя — в мягком свете, где нет боли, только покой, только вечность.
— Катя… — выдохнул он, сам не веря, что вообще способен выговорить. — Что мне делать?..
— Иди к нам, — мягко сказала она, и свет вокруг сделался нестерпимо тёплым, будто там, где она — можно забыть всё, что было страшным, ошибочным, неправильным. — Здесь нет боли. Только мы.
Тамара сжала его сильнее, кровь текла по руке, капала на камни, оставляя алые следы в золотом свете. Она уже не кричала, а рычала, голос был весь в слезах и злости:
— Не смей! Если уйдёшь — всё к чёрту! Москва рухнет, Кремль сгорит, люди погибнут! Всё, что ты сделал, всё, что держал — исчезнет, понял?!
— А если останусь — я их никогда не увижу! — заорал он, не слыша самого себя, только гул, только ветер, только боль.
— Такова жизнь! — прошипела Тамара, сжав зубы до боли. — Всегда выбираешь не то, что хочешь, а что должен!
— Глубокомысленно, — прохрипел Егор, и на секунду захотелось рассмеяться, как на совещании у главврача, когда все решения уже приняли за тебя.
Ветер рванул с новой силой, его почти выдернуло в свет. Пальцы Тамары скользнули по сапогу, но она цеплялась, пока хватало сил, словно спасая не только его — весь город, всю память, всё, что вообще держит этот мир на месте.
— Егор! — заорала Тамара, из последних сил, уже почти срываясь на вой. — Посмотри вокруг! Всё рушится, если ты уйдёшь!
Он глянул вниз, и сердце ухнуло в пятки: стены плавились, пол уходил в пустоту, хор Матвея затихал, как оркестр, которому вдруг дали понять — финал. Всё распадалось, растворялось в ничто. Оставалась только пустота и этот ветер, вырывающий душу.
«Ну что ж, — подумал он с каким-то чёрным юмором. — Выбор между катастрофой и катастрофой. Классика жанра. Только бы главный не пришёл с обходом».
Он вдохнул — первый и последний раз по-настоящему, пока ещё мог. Глянул на Катю — и в этой улыбке было всё: прощение, боль, надежда, та самая весна, которую обещают на календаре, но не всегда дают в реальности. Она протянула младенца, смотрела прямо, не отводя глаз:
— Егор…
Он хотел что-то сказать — что-то важное, нужное, но вихрь ударил в спину, потянул сильнее. Тело дрогнуло, руны по коже вспыхнули — последний, отчаянный салют.
— Прости… — выдохнул он. — Я просто… устал.
— ЕГОР! — заорала Тамара, не веря, не принимая. — ДЕРЖИСЬ!
Но поздно — свет накрыл его, словно на операционном столе, когда уже ничего не изменить. Он шагнул — или его втянуло, или его вытолкнула сама Москва. Теперь уже никто бы не сказал точно.
Тамара только успела увидеть, как его силуэт растворился в золоте, а вместе с ним погасли последние руны на стенах. Воздух хлопнул, как дверь, вихрь схлопнулся в точку и взорвался ослепительным светом.
Она прикрыла лицо рукой, села на колени, не думая о боли — только о том, что теперь снова всё на ней. Всегда так — когда кто-то решает быть сильным за всех.
— Дурак, — выдохнула она, и голос её затерялся в пыли. — Опять всё на себя взвалил… Никогда по-другому.
А сверху, через пролом, уже пробивался рассвет. Новый, почти равнодушный, но всё-таки настоящий. Москва дышала — тяжело, но свободно.
Глава 54: Возвращение
Белый свет полоснул по глазам так резко, что первое, что Егор решил: умер, наконец-то, с концами, как в плохой пьесе. Но потом до него дошло: если бы умер — так антисептиком бы не пахло, и шея бы не ныла, и в комнате не дрожал воздух, как над костром.
Он стоял, сгорбившись, у собственного стола. Да-да, этого самого, где месяцами скапливались бумаги, где валялась флешка, где ночами горела знакомая USB-лампа. Только теперь лампа светилась фиолетовым — мертвенно, как если бы кто-то растворил в ней яд. Воздух вибрировал, казалось, по коже ползали сотни невидимых муравьёв. Всё было привычно, но всё — не так.
— Катя… — прохрипел он, не узнавая собственного голоса. — Катя?
Тишина. Только из-за окна слышались городские звуки: где-то ревела сирена, далеко гудел вертолёт, кто-то на улице орал истошно: «Всем в укрытие!» — и это всё казалось настолько обычным, что на миг захотелось усесться и просто не вставать.
Потом — движение. В кресле у окна, в полутени, женщина встала. Халат, плечи узкие, утомлённые, глаза впалые, но живые. В руках ребёнок — сонный, сжимает ладошку в кулачок.
— Егор?
Он сделал шаг, всё вокруг качнулось, лампа полыхнула фиолетовым, и вдруг по рукам заиграли золотые руны — будто кто-то включил внутри весь свет, который когда-то украли у солнца.
