Лекарь Империи 19 (СИ) - Карелин Сергей Витальевич

— Ну как⁈ — выдохнул он, тяжело дыша. — Видел⁈

Я открыл глаза.

Подвал. Стеллажи. Пыль, медленно оседающая в луче фонарика. Всё то же самое, всё на своих местах. Мир не изменился.

Но внутри меня что-то произошло. Что-то, хрупкое, невесомое, и одновременно огромное. Первый вдох после долгого погружения.

На моём лице медленно расплывалась улыбка.

Широкая, настоящая улыбка человека, увидевшего свет после двух с лишним недель слепоты.

— Он есть, Фырк, — сказал я, и голос мой дрогнул, сломался и зазвучал так, как я сам себя не слышал давно. — Сонар внутри меня. С тобой получилось его нащупать. На секунду. На одну-единственную секунду, но он там. Живой. Спящий.

Фырк уставился на меня. Он тяжело дышал, бока вздымались мелко и часто, усы его топорщились во все стороны, придавая мордочке выражение безумного профессора после удачного эксперимента.

Потом он фыркнул. Расправил уши. Встряхнулся мелкой волной, сбрасывая усталость.

— Ну вот, — произнёс он с нарочитой небрежностью, в которой не удалось спрятать облегчение. — А ты: «сгорел, сгорел». Ничего у тебя не сгорело, двуногий. Просто замкнуло, это большая разница.

Он поднялся на задние лапки, упёрся передними в фолиант и посмотрел на запись Снегирёва. Перевёл взгляд на меня.

— Старик был прав, — Фырк ткнул лапкой в красное подчёркивание. — Резистентная спячка. Мозг отключил модуль, чтобы не рехнуться от перегрузки. Умная штука, этот ваш двуногий мозг. Иногда.

Я сидел на скрипучем стуле, в пыльном подвале, перед столом покойного профессора, и улыбался. Широко, глупо, по-мальчишески, улыбкой, за которую команда надо мной смеялась бы неделю.

Мне было плевать.

Сонар жив. Искра не погасла. Она тлеет где-то в глубине, за стеной защитного затухания, и сегодня я пробил в этой стене первую крошечную трещину. Через неё просочился один-единственный золотистый луч, осветивший контур стола на долю секунды, и этого было достаточно.

Достаточно, чтобы знать, что дорога обратно существует. Длинная, трудная, требующая ежедневных попыток, ежедневных провалов, но существующая. Реальная. Моя.

Реабилитация после инсульта. Заново учиться ходить.

Только вместо ног, Сонар. И вместо физиотерапевта, трёхсотлетний бурундук.

— Спасибо, — сказал я Фырку. Просто. Без иронии.

Фырк моргнул. Его мордочка дёрнулась, он явно собирался отпустить какой-нибудь ехидный комментарий, но передумал. Вместо этого опустил уши, отвёл взгляд и принялся усердно вылизывать переднюю лапку.

— Не за что, — буркнул он в лапку. — Мне самому интересно было. Чисто научный опыт.

Мы оба знали, что это неправда.

Из подвала мы поднимались молча.

Я шёл по узкой бетонной лестнице, Фырк сидел на правом плече, свесив хвост мне на лопатку, и тёплый, невесомый груз его маленького тела покачивался в такт моим шагам. С каждой ступенькой воздух становился чище, подвальная сырость отступала, уступая место больничной хлорке и кофейным запахам из ординаторской. За пожарной дверью открылся коридор первого этажа, залитый дневным светом из высоких окон.

— Ну что, домой? — подал голос Фырк, устраиваясь поудобнее. — К злой невесте и диетическому супу? У тебя, между прочим, режим. Покой, свежий воздух, восемь часов сна и никаких потрясений. Ника прописала.

Я остановился.

Резко, посреди коридора, так, что Фырк качнулся вперёд и вцепился лапками в ворот свитера.

— Нет, — сказал я.

Голос мой прозвучал иначе, чем в подвале. Твёрже и яснее. Глаза горели, я чувствовал это физически, чувствовал жар в скулах и переносице. Пульс стучал ровно и уверенно.

— Надоело сидеть в четырёх стенах, — продолжил я, — Мне нужна работа, Фырк. Настоящая, живая, с пациентами и диагнозами.

Фырк ехидно хихикнул. Тихо, сквозь зубы, тем самым бурундучьим смешком, означавшим: «Я знал, что так будет, и заранее получаю удовольствие от последствий».

— Ой-ой, — протянул он, разглядывая свои когти на передней лапке с деланным безразличием. — А двуногую свою не боишься? Она же тебя на клизмы пустит. С её характером, она лично проведёт процедуру, вручную, с комментариями.

— Ей придётся смириться, — я усмехнулся, — Я лекарь. Лекари не уходят на пенсию по собственному желанию. Их выносят вперёд ногами из операционной.

Фырк промолчал, он был доволен. Он ждал этого момента. Ждал, когда двуногий перестанет жалеть себя и снова станет тем, кем был. Невыносимым, упрямым, гениальным занудой, живущим ради работы.

Переход между городской больницей и Диагностическим центром представлял собой застеклённую галерею, это был длинный, светлый коридор с панорамными окнами на больничный двор и парковку. Строил этот переход барон фон Штальберг, и строил на совесть. Тёплый пол, мягкое освещение. Цивилизация после древнеимперского линолеума старой хирургии.

Я шёл по этому переходу и думал.

Почему сейчас, именно в эту минуту, я вдруг почувствовал себя живым? Откуда взялась эта дерзость, это упрямое, звериное желание работать, от которого чешутся руки и ускоряется мышление?

Неужели всё дело в том мгновенном проблеске Сонара? Одна секунда тусклого золотистого контура, и я снова готов сворачивать горы? Выходит, я завишу от магии. От дара, от Искры и от способности видеть невидимое.

Вся моя уверенность, это иллюзия, построенная на костыле, и стоит убрать костыль, как гениальный мастер-целитель Разумовский превращается в жалкое, трясущееся существо, считающее баржи на реке?

Нет.

Я замедлил шаг.

У меня снова появилась цель — восстановить дар. Вернулась конкретная, решаемая задача. Ежедневные тренировки, попытки, протокол реабилитации, который нужно разработать с нуля. Мозг, две с половиной недели гнивший от безделья, вцепился в эту задачу и ожил.

А уверенность? Она никуда не девалась. Она лежала внутри, на самом дне, под слоем страха, тревоги за окружающих, и ждала.

Я всегда думал, что тогда, на кухне, Ника была права.

Диагнозы ставил я. Пациентов вытаскивал я.

Сонар подсвечивал, но решения принимал мозг, и он работал без подсветки. Это не магия. Это фундамент. Я отличный хирург. Был им до Сонара и остался после.

И сейчас я шёл по переходу между двумя зданиями, и с каждым шагом плечи расправлялись шире, и подбородок поднимался выше, и в глазах загорался огонь.

Мастер-целитель Разумовский возвращался на работу.

Стеклянные двери Диагностического центра разъехались, впуская меня в холл.

Центр жил обычной рабочей жизнью. За стойкой ресепшена две девушки в форменных голубых блузках стучали по клавиатурам. Медсестра в коридоре несла стопку медицинских карт.

У кулера стояли двое, я узнал их раньше, чем разглядел лица, это были Коровин и Семён. Старый фельдшер и молодой ординатор, застигнутые за извечным больничным ритуалом, наполнением пластиковых стаканчиков водой между обходами.

Я сделал шаг внутрь и холл замер.

Первой среагировала девушка за ресепшеном, та, что сидела ближе к двери. Пальцы её остановились над клавиатурой, рот приоткрылся, и на лице проступило выражение человека, увидевшего призрака. Вторая девушка подняла голову, проследила за взглядом коллеги и тоже замерла.

Медсестра с карточками обернулась. Карточки опасно накренились, верхняя соскользнула и спланировала на пол. У кулера Коровин медленно опустил стаканчик. Семён, повернулся, и я увидел его лицо. Побледневшее, с расширенными зрачками и подрагивающей нижней губой.

Я успел подумать: что не так? Ширинка расстёгнута? Кровь на лице? Я провёл рукой по щеке, было чисто. Глянул вниз, всё в порядке. Тогда что? Почему на меня смотрят так, будто я восстал из мёртвых?

Впрочем, в каком-то смысле, я восстал.

Коровин начал медленно, весомо хлопать. Старый фельдшер стоял у кулера с мокрым стаканчиком в левой руке и хлопал правой по тыльной стороне левой ладони. Его лицо оставалось спокойным, но глаза блестели.

Семён присоединился мгновенно. Стаканчик полетел в урну, его ладони захлопали быстро, горячо, с юношеским энтузиазмом.