Лекарь Фамильяров. Трилогия (СИ) - Лиманский Александр

Лента оборвалась.

Сон.

Будильник.

Семь утра. Серый свет из‑за шторы. Питерское небо – низкое, ватное, без единого просвета.

Я оделся за шесть минут, сжевал бутерброд с сыром стоя, запил холодным чаем из вчерашней кружки (привет, гастриту!) и вышел.

Маршрутка подошла через три минуты.

Остановка. Знакомый переулок. Фонари, тротуар, двор, и за углом – мой Пет‑пункт со стеклянной дверью, через которую виден свет приёмной.

Свет горел.

В половине восьмого утра, за полчаса до открытия, в клинике горел свет. Ксюша приходила рано, как обычно.

Стеклянная дверь была распахнута настежь. Колокольчик оторван, болтается на одном шурупе. Косяк – царапины, глубокие, свежие, на уровне замка.

Я вбежал внутрь.

Приёмная выглядела так, будто через неё прошёл локальный ураган. Стул опрокинут. На полу – грязные следы, крупные, рифлёные, от тяжёлых ботинок. Стеллаж с брошюрами сдвинут, и пачка визиток рассыпалась по линолеуму.

Посреди этого хаоса стояла Ксюша.

Халат накинут поверх пальто. Волосы растрёпаны, очки на кончике носа, и по щекам текли слёзы – обильные, бесшумные, с той отчаянной обречённостью, с которой плачут люди, обнаружившие катастрофу и не знающие, что с ней делать.

Она увидела меня. Рот открылся. Губы задрожали.

– Михаил Алексеевич… – голос сорвался, хриплый, мокрый. – Медведя украли.

Я перевёл взгляд на дверь в цех.

Стальная дверь – та самая, через которую мы вчера катили клетку, стояла распахнутой. Замок вырван с мясом: ригель торчал из косяка, вокруг – щепки и крошка бетона. Петли согнуты, нижняя выдрана из стены, и дверь висела на одной верхней, перекошенная.

За ней был пустой цех. Голый бетон, ржавые трубы, лужа у входа.

Клетка исчезла. Как такое возможно вообще? И что я скажу Климу? Медведь два миллиона стоит!

Глава 8

Клетка исчезла. Стальные прутья, толщиной с палец, двести килограммов медведя, четыре колеса с тормозами – и всё это испарилось из запертого цеха, как утренний туман над Невой.

Я стоял на пороге пустого зала и смотрел на голый бетон, на лужу у входа, на ржавые трубы вдоль потолка. Кварцевая лампа горела на перевёрнутом поддоне и гудела, стерилизуя воздух, в котором уже некого было лечить.

Паника – первое, что приходит нормальному человеку в такой ситуации. Нормальному. У меня вместо паники включился другой режим, отточенный за десятилетия хирургической практики: холодный анализ, оценка масштаба повреждений, план действий.

В операционной, когда у тебя на столе умирает зверь, секунда истерики стоит жизни. Здесь ставки были другими – не жизнь, а свобода и, возможно, целостность коленных чашечек, но принцип тот же.

Думай, Покровский. Думай!

Я присел на корточки у выломанной двери и провёл пальцем по искорёженному ригелю. Металл погнут грубо, с рывка – видно по следам: свежие царапины на хромированном покрытии, задиры на косяке, и сама дверь висит на одной верхней петле, перекошенная, как пьяный солдат после увольнительной. Нижнюю петлю вырвали из стены вместе с куском бетона. Крошка белела на полу, мелкая, сухая.

Монтировка. Или фомка. Лом тоже подошёл бы – при достаточной длине рычага даже один крепкий мужик справится с такой дверью за минуту. Замок был хороший, но петли сидели в старом советском бетоне, который за тридцать лет превратился в спрессованный песок. Слабое звено.

Я выпрямился и прошёл внутрь.

Пол рассказывал больше, чем дверь. На бетоне остались полосы – чёрные, резиновые, от колёсиков клетки. Тянулись от центра зала, где я вчера заблокировал тормоза, к широкому дверному проёму, ведущему наружу, в переулок. Полосы были ровными, параллельными, с лёгким виляющим изгибом на повороте.

Клетку не волокли. Её катили, и делали это уверенно, потому что на повороте колёсики не заблокировались и след не прерывался. Значит, тормоза сняли аккуратно, со знанием дела, а не рванули наугад.

Наружная дверь – та, что выходила в переулок, – тоже была вскрыта, но здесь работали чище: замок выбит одним точным ударом, створка отжата и сдвинута по направляющей. Минимум шума.

Я вышел в переулок. Асфальт мокрый после ночного дождя, и на нём, у самого порога, отпечатались следы протектора. Широкие, рифлёные, с характерным рисунком «ёлочкой» – грузовая резина, что‑то вроде «Газели» или малотоннажного фургона.

Следы вели к выезду из двора и растворялись на проезжей части, где их размыло дождём и утренним трафиком.

Грузовик. Минимум трое работали ночью, в промежутке между моим уходом в половине девятого вечера и приходом Ксюши в шесть утра.

Девять часов – вагон времени. Район тихий, спальный, ночью здесь ходят только коты и алкоголики, ни один из видов не склонен вызывать полицию при виде фургона.

Двухсоткилограммового медведя в стальной клетке на колёсиках не утащить в одиночку и не засунуть в багажник седана. Нужны были грузовой борт с аппарелью, крепкие руки и точное знание того, что за дверью.

Случайные воры не вламываются в пустые цеха на задворках Пет‑пунктов. Случайные воры вообще не знают, что в пустом цеху на задворках Пет‑пункта стоит клетка с боевым фамильяром пятого уровня.

Это знали четверо: я, Ксюша, Клим с его людьми и…

Алишер.

Строитель. Мастер с пятьюдесятью семью положительными отзывами и аватаркой с аккуратно выложенной плиткой. Он был здесь вчера вечером. Видел клетку, видел медведя под одеялом, слышал сопение. «Зверя вашего не трону, какой зверь – не спрашиваю» – его слова, и в тот момент они звучали как профессиональная деликатность, а сейчас зазвучали иначе: как разведка перед операцией.

Я посмотрел на часы. Восемь тридцать.

Алишер обещал быть в восемь. «Завтра в восемь приду, инструмент мой, мусор вывожу сам» – точная цитата, я запомнил, потому что пунктуальность в строителе ценится наравне с прямыми стенами.

Полчаса опоздания. Может, пробки. А может, человек сидит сейчас где‑нибудь на Лиговском, пересчитывает аванс за краденого медведя и прикидывает, хватит ли на билет до Ташкента.

Я достал телефон и набрал его номер. Гудки не пошли. «Абонент находится вне зоны действия сети» – механический женский голос, равнодушный, как приговор.

Недоступен.

Желудок кольнуло – привычно, точечно, в том самом месте, где в прошлой жизни поселилась язва и откуда она посылала мне приветы каждый раз, когда ситуация складывалась хуже, чем ожидалось. Молодой желудок, здоровый, но фантомная память не подчинялась возрасту тела.

Я сам виноват. Нашёл мастера по объявлению, впустил в помещение, показал зверя стоимостью в пару миллионов рублей, и даже паспортные данные не спросил. «Нидорого» – с ошибкой в слове, зато с пятьюдесятью семью отзывами, каждый из которых мог быть написан самим Алишером за чашкой чая.

Шестьдесят лет опыта. Лучший диагност на два поколения вперёд. А в бытовых вопросах – дурак дураком. Впрочем… а разве существуют идеальные люди?

Не время об этом думать. Потому что Ксюша стояла в приёмной, там, где я её оставил, и продолжала плакать. Тихо, безнадёжно, с тем размеренным отчаянием, с каким плачут люди, осознавшие масштаб катастрофы и не нашедшие в себе сил на крик.

– Михаил Алексеевич, – всхлипнула она, увидев меня, – бедный мишка… Он же раненый был… У него швы… Ему же больно сейчас, да? Они его куда‑то везут, а ему больно, и никто ему не поможет, и…

Голос ломался на каждом слове, очки запотели, и сквозь мутные стёкла на меня смотрели красные, распухшие глаза, полные слёз и вселенской несправедливости.

У меня не было времени на утешение. Не потому что мне было всё равно, как раз наоборот, но утешение требует слов, а те требуют минут, а минуты сейчас стоили дороже, чем вся моя клиника.

Зато у меня был старый, проверенный трюк.

– Ксюша, – сказал я тоном, от которого в моей прежней клинике замолкали даже санитарки, повидавшие всё на свете. – Слёзы отставить.