Флегморий - Красная (СИ) - Казаков Артем

Центральное здание космопорта напоминало ржавую консервную банку, брошенную на окраине Нижнего Города. Стеклянные панели купола давно потрескались, и сквозь них просачивался кислотный дождь, оставляя на полу жёлтые пятна.

Туристов здесь не ждали. Что до изредка прилетавших — отчаянные подонки или те, кому больше некуда было бежать. Тем не менее, этот гость не походил ни на тех, ни на других.

Служебное помещение пованивало плесенью. Два сотрудника в потрёпанных униформах копались в вещах новоприбывшего, перебирая содержимое его сумки.

— Оружие… нет, не оружие. Какое-то техническое устройство… — ворчал один из работников, вертя в руках странное изобретение, смахивающее на компас с вечно крутящимся указателем. — Оно сломано?

— А это что? — второй поднял металлический шар с едва заметной голографической маркировкой перечёркнутых песочных часов.

Гость сидел рядом и смотрел в сторону, не шевелясь. Высокий, закутанный в плащ из плотного синтетика. Он напоминал скорее тень, чем человека. Капюшон скрывал лицо, но в принципе и так было ясно — прилетевший не собирался объясняться.

— Документы, — потребовал первый сотрудник, шлёпнув грязной перчаткой по столу.

— Нету.

— Цель визита?

— Охота.

— Какая, нахрен, охота?

Новоприбывший медленно повернул голову и бросил холодный взгляд:

— Я повторяю в третий и последний раз. Свяжитесь с планетарной администрацией сектора 7. Сообщите им о коде «Хроно».

Работники переглянулись. Один из них, поморщившись, достал коммуникатор и быстро набрал запрос. Прошло несколько секунд — и вдруг устройство резко завибрировало из-за входящего вызова.

Разговор был коротким. Односложные ответы, дрожащие руки, мгновенные кивки. Лицо сотрудника постепенно теряло цвет:

— Да… Понял… Конечно! Мы сейчас же отпустим Охотника… Приносим извинения…

Он отключил связь и жестом указал гостю на выход:

— Всё в порядке. Вы свободны.

Новоприбывший молча поднялся и начал собирать свои вещи в сумку. Только под самый конец второй работник заметил знак на её ремне — перечёркнутые песочные часы, выгравированные на потёртой металлической пластине.

— Эй, а это не…

Но Охотник уже вышел, растворившись в серой пелене дождя за дверью. Первый сотрудник тяжко выдохнул:

— Да… Я тоже слышал о каких-то тварях в разных частях галактики… Не вздумай перебивать! Да! И о каком-то ненормальном, что их истребляет я тоже слышал… И не надо заваливать меня рассуждениями. В администрации сообщили… Вот дословно! Если мы будем болтать, нас не просто выгонят с работы, но ещё и выселят из Нижнего Города. Хочешь переехать в Кисельный Край?

— Нет, конечно… Там жить фактически невозможно из-за едких дождей…

— Вот именно. Думай об этом почаще, а про психа этого забудь. Это не наш уровень.

Второй работник сделал глубокий вдох и обратил внимание на блеклые, еле заметные пылинки, витающие над полом — будто след, растянувшийся от стула, на котором сидел гость, и до выхода из здания. Мгновенье спустя они исчезли.

Охотник сидел в кресле, которое, вероятно, считалось здесь «дорогим» — кожзам трещал по швам, а подлокотники были протёрты до дыр. Кабинет представителя власти напоминал склеп. Панели из искусственного дерева, голограмма герба Полесья-5 над дверью и слабый запах дешёвого дезинфицирующего средства.

— Значит, у вас завелась тварь, — гость провёл пальцем по краю своего «компаса». Стрелка дёргалась, словно пытаясь поймать след. — И вы хотите, чтобы я избавил вас от неё.

Администратор Сектора 7 — пухлый мужчина с вживлённым в шею усилителем голоса — нервно постучал ногтями по столу и поёрзал на стуле:

- Если честно… Мы и сами не до конца понимаем…

— Конкретнее.

— Два дня назад в одном из номеров гостиницы «Грань» нашли какого-то идиота. Вернее… Нашли то, что от него осталось. Мы знаем, что он из какого-то дальнего сектора галактики. Прилетел к нам с недельку назад… А ещё мы выяснили, что у него был с собой «Тлен». Видимо, этот баран пронёс несколько ампул в заднице… Иначе я не могу понять…

— Как через ваш отвратный контроль можно пронести всё, что угодно? И это не прибегая к задничной помощи. Рассказываю. Я насчитал десять работников в космопорте. Причём семь из них просто болтаются около комнаты отдыха. Два проверяющих и один уборщик. Помимо этого, ваши детекторы не работают, потому что никто не чинит крышу, а через неё на оборудование попадает это, — Охотник ткнул пальцем в выделяющийся след от дождя на своём плаще. — Вы лучше меня знаете о местных особенностях и ничего с этим не делаете, но при этом удивляетесь тому, что у вас на планете появляется всякая дрянь. Дело вовсе не в жопах. Понимаете?

— Ну… Я… — замялся чиновник.

Гость медленно поднял взгляд. Капюшон слегка съехал, обнажив шрам — ровную линию на левой щеке:

— Не утруждайте себя объяснениями. Я просто логически подытожил. На ваши дела мне плевать. Лучше продолжайте говорить про тварь.

— Хорошо… Так вот… Мы установили, что у мёртвого мужика в крови был «Тлен».

Представитель власти сделал небольшую паузу, будто ожидая реакции — где-то за стеной капала вода, повторяя ритм мощного дождя за окном.

— Разумеется, — Охотник откинулся назад, и тень скрыла его лицо. — В малых дозах он вызывает определённые наслаждения, а в огромных может изменять организм. Если условия будут подходящими.

Администратор побледнел — усилитель голоса на секунду завизжал от помех:

— Теперь-то мы знаем. Но этот… мутант? Кажется, он окончательно сдох именно из-за передоза…

— Нет уверенности в причине смерти?

— Ну… Понимаете… На теле… — чиновник глубоко вздохнул, вытер пот со лба и продолжил. — Следы от ударов чем-то тяжёлым, отсутствие некоторых конечностей, местами солидные разрывы кожи, изуродованная рожа. Когда мы его нашли, он уже не дышал, а когда начали вскрывать в морге, он подал признаки жизни, но лишь частично… Не нападал. Просто иногда дёргался в конвульсиях, а потом в какой-то момент перестал шевелиться. По анализу мелких кусков плоти мы и сделали соответствующий вывод о передозе.

— И что вы сделали с телом? Сожгли? Растворили в кислоте?

— Работяги засунули его в морозильную камеру. Там до сих пор и лежит.

— Дилетанты… Как же я вас люблю за невозможность справиться с подобной ситуацией, — на лице гостя проскочила едкая улыбка, но собеседник её не увидел из-за капюшона и тускловатого света. — Говорите дальше. Я же вижу, что есть ещё проблемы.

— Да… Мне доложили, что в момент инцидента с этим идиотом была какая-то проститутка и куда она пропала… Нам неизвестно… Тем не менее, вчера нашли старуху. Ну, сводницу.

— Сводницу?

— На Полесье-5 есть такая профессия. Сводница называется. Если человек хочет проститутку, он обращается к своднице и та подбирает нужный вариант. Если захотите обратиться, пользуйтесь услугами сводниц с лицензиями. Только там можно найти качество и только…

— Я понял, понял. Оставим рекламу на другой раз. Лучше скажите, что там с вашей сводницей, которую нашли.

— Да сдохла она. Только как-то странно. У неё… — представитель власти сглотнул. — Лицо было разорвано на лоскуты. И эти куски были разложены в форме цветка на подушке, а ещё у неё отсутствовал чип памяти… Сейчас она в том же морге лежит, что и наркоман. Кстати, если верить жалобе консьержки, которая нашла тело и в ужасе сдёрнула оттуда, бабку никто не убивал, но она ведь сдохла, етит её мать! Мистика сплошная… Ну, а с помощью сведений из чипа нарколыги мы выяснили, что именно эта карга отправила к нему исчезнувшую проститутку. Если честно, я не знаю, что и думать…