Разорванная судьба - Noir Juliet

Отец лежал на полу.

Не так, как лежат, когда падают. Не неловко. Не случайно. Он был раскинут, тяжело, неправильно. Кровь растекалась под ним тёмным пятном, медленно, почти лениво, пропитывая ковёр. Я сделал шаг вперёд и почувствовал металлический запах, от которого свело горло.

Он повернул голову. Медленно. С усилием.

Посмотрел на меня.

— Конрад… — выдохнул он.

Голос был слабым. Не таким, каким я привык его слышать. Не голосом человека, который командует, приказывает, решает. Это был голос человека, у которого почти не осталось времени.

— Беги.

Слово прозвучало не как приказ. Как просьба.

Я сделал ещё шаг. Потом ещё один. Колени задрожали, но я не остановился. Я опустился рядом с ним, протянул руку, не зная, куда именно тянуться, что делать, как остановить то, что уже происходило.

— Я помогу, — сказал я, и голос предал меня. — Я сейчас… я…

Наверху раздался выстрел.

Потом ещё один.

Крики. Глухой удар. Что-то тяжёлое рухнуло на пол.

Я резко поднял голову и дёрнулся в сторону лестницы. В груди вспыхнуло одно имя. Я даже не произнёс его вслух.

Я рванулся вперёд.

Рука отца сомкнулась на моём запястье.

Хватка была слабой, но цепкой. Последней.

— Ты им уже не поможешь, — сказал он хрипло, выдыхая каждое слово с усилием. — Пожалуйста… беги. Спасай себя.

Я посмотрел на его руку. На пальцы, испачканные кровью. Потом на его лицо. Он смотрел на меня так, как никогда раньше. Не как на сына, которого нужно закалить. Как на ребёнка, которого нужно спасти.

Глаза жгло. В груди стало тесно, словно воздух внезапно закончился.

— Папа… — вырвалось у меня.

Он покачал головой. Совсем немного. Этого хватило.

— Беги, — повторил он.

Я понял.

И это было хуже всего.

Понял, что он не отпустит.

Понял, что он уже всё решил.

Понял, что если я останусь, мы умрём вместе.

Я вырвал руку. Резко. Почти грубо. Поднялся на ноги и побежал, не оглядываясь, потому что если бы оглянулся — не ушёл бы.

Шаги гулко отдавались в коридоре. Воздух резал лёгкие. Где-то наверху снова раздались выстрелы, но я уже не различал, откуда именно. Дом, который ещё несколько минут назад был живым, наполнялся хаосом.

Я вылетел наружу.

Взрыв прогремел так близко, что меня отбросило вперёд. Земля дрогнула под ногами. Окна вспыхнули ярким светом. Огонь вырвался наружу сразу, жадно, без паузы, поднимаясь вверх.

Я остановился.

Слишком далеко, чтобы вернуться.

Слишком близко, чтобы не видеть.

Дом горел.

Пламя пожирало его этаж за этажом. Крыша трескалась. Огонь отражался в окнах, и от этого казалось, что дом смотрит на меня.

Ноги отказали.

Я упал на колени прямо на асфальт. Тело ударилось о холод, кожа обожглась, но боль не дошла до сознания. Я даже не понял, в какой момент перестал стоять — ноги просто отказали. Дыхание сорвалось, грудь сжало так, что воздух больше не входил. Я попытался вдохнуть резко, жадно, и закашлялся, сгибаясь вперёд, упираясь ладонями в землю. Лёгкие горели. Сердце билось слишком быстро, сбивчиво, как будто не понимало, зачем продолжать.

Имена вспыхнули в голове одно за другим.

Но именно одно из них разорвало меня окончательно.

Я согнулся сильнее, уткнувшись лбом в собственные руки, и на секунду поверил, что если сжаться достаточно сильно, если исчезнуть внутри себя, это прекратится. Не прекратилось.

Перед глазами возникла Арина. Живая. Такая, какой она была всегда — с доверчивым взглядом, с этой тихой радостью, с которой она вошла в наш дом два года назад. Тогда она стояла в прихожей, неловко сжимая ремешок своей сумки, и смотрела вокруг так, словно боялась сделать лишний шаг и всё разрушить. А потом начала смеяться. Просто так. И дом перестал быть мёртвым.

Я резко вдохнул — и тут же задохнулся снова.

Потому что теперь в голове было не это.

Я представил другое.

Как она услышала первые выстрелы.

Как не поняла сразу, что происходит.

Как замерла.

Как вжалась в стену или спряталась под стол, потому что так делают дети, когда им страшно.

Я представил, как она увидела людей с оружием. Чужих. Жёстких. Огромных для её восьмилетнего мира. Как у неё дрогнули руки. Как она, возможно, звала. Не меня — просто кого-нибудь. Любого.

А меня не было.

Я не стоял рядом.

Я не закрыл её собой.

Я не сказал, что всё будет хорошо.

Никто не защитил её.

Эта мысль ударила сильнее огня. Сильнее выстрелов. Сильнее всего.

Чёрт побери.

Ей было всего восемь лет.

Восемь лет — это не страх. Это не кровь. Это не ночь, в которой приходят убивать. Это вера в то, что взрослые всегда успевают. Что старший брат всегда рядом.

Я стиснул зубы так сильно, что челюсть заныла. В глазах жгло, до темноты, до боли, но слёзы не выходили. Я зажмурился, отчаянно, до пятен под веками, пытаясь вытолкнуть из головы её испуг, её одиночество в этом доме — и понял, что не смогу.

Я буду жить с этим.

Я медленно поднял голову.

Огонь поднимался всё выше. Дом рушился, ломался, исчезал, превращаясь в пепел прямо у меня на глазах. Всё, что я не смог защитить. Всё, что у меня отняли.

Я смотрел на пламя и чувствовал, как внутри что-то меняется. Не ломается. Не рвётся. Становится твёрдым. Холодным. Неподвижным.

Мне не важно, сколько времени это займёт.

Мне не важно, сколько крови будет на моих руках.

Мне не важно, кем мне придётся стать.

Если для этого нужно стать монстром — я стану им.

Если нужно отказаться от всего, во что я верил, — я откажусь.

Если дороги назад больше не будет — я не обернусь.

Я найду каждого, кто пришёл в этот дом.

Каждого, кто дал приказ.

Каждого, кто решил, что может забрать чужую жизнь.

Это была не мысль.

Это была клятва.

Глава 1

Конрад

Я проснулся ещё до рассвета.

Не от звука, не от сна, не от кошмара. Просто открыл глаза и понял, что дальше лежать бессмысленно. Сон давно перестал быть отдыхом. Это было короткое отключение, не больше. Тело оставалось напряжённым даже в темноте, даже в тишине, даже тогда, когда вокруг не происходило ничего.

Я сел на край кровати и опустил ноги на холодный пол. Камень под ступнями был ледяным, но я почти не обратил на это внимания. Провёл ладонями по лицу, задержался на скулах, на щетине. В груди — ровно. Пусто. Никакой паники, никакой тревоги. Только тяжесть, к которой я привык.

Я встал и пошёл в ванную.

Зеркало встретило меня безмолвно.

Я остановился напротив и опёрся ладонями о мраморную столешницу. Поднял взгляд и долго смотрел себе в глаза. Тёмные. Глубокие. Выжженные. В них не было ни сна, ни мягкости. Только холодная концентрация и усталость, которую невозможно скрыть.

Мне тридцать.

Но лицо в зеркале выглядело старше. Намного.

Я выпрямился и медленно осмотрел себя. Плечи широкие, тело жёсткое, собранное. Каждое движение — экономное, выверенное. На коже — шрамы, некоторые почти незаметные, другие грубые, неровные. Я знал каждый из них. Помнил, откуда он. Помнил, за что.

Татуировки покрывали руки и плечи. Я не делал их ради вида. Они просто появлялись. Как отметки. Как границы, которые я переходил и больше не возвращался назад.

Я опустил взгляд на свои руки.

Сильные. Спокойные. Уверенные.

Руки, которые ломали.

Руки, которые держали оружие.

Руки, которые подписывали приказы, после которых люди исчезали.

Я медленно сжал пальцы в кулак и разжал их. Суставы побелели, потом снова налились кровью.

Я никогда этого не хотел.

Мысль пришла без надрыва. Я повторял её себе много лет. Иногда — как оправдание. Иногда — как факт, от которого никуда не деться.

За шестнадцать лет мои руки были по локоть в крови. Я сделал всё, чтобы моё имя знали. Чтобы его боялись. Чтобы при нём не спорили и не торговались. Я выстроил власть, вошёл во тьму по собственной воле, перевернул каждый слой этого мира — и всё это ради одного. Найти всех, кто виновен в смерти моей семьи. Но я так и не узнал правды.