Прикосновение смерти (ЛП) - Мартин Т. Л.

Я остаюсь в этом городе, по крайней мере, пока, и я рассчитываю на эту работу.

Глава 6

— Добрый день, Лу, — поет Клэр, когда я прохожу мимо нее.

Кто-нибудь еще здесь работает?

— Добрый день, — отзываюсь я. Мой голос достаточно дружелюбен ради нее, но я выхожу на улицу, прежде чем меня заставляют вступить в разговор.

Я поворачиваю направо на Мейн-стрит, как было указано, и на ходу заправляю свой красный шарф под свитер. Воздух достаточно холодный, чтобы при каждом вдохе образовывались белые клубы, но я понемногу согреваюсь с каждым шагом. При моем быстром темпе проходит совсем немного времени, прежде чем любой признак присутствия людей исчезает вдали. Больше никаких милых домиков, которые приветствовали бы меня сейчас, просто пустынная дорога, окруженная тем, что выглядит как мили красной грязи и поросших деревьями полей. Ровная дорога изгибается, переходя в подъем, и теперь я чувствую себя немного настороженно.

На вершине холма видны массивные железные ворота. Черные птицы наблюдают за мной с ветвей деревьев, пока я иду, а небо над моей головой становится тяжелее. Вся атмосфера напоминает что-то из фильма ужасов, и я собираюсь стать бедной глупой девочкой, которая игнорирует все признаки того, что она психопат, и обнаруживает, что ее разделали на ужин. Ладно, может быть, это немного драматично, но это, по крайней мере, на уровне мурашек по коже, или жутких вещей, которые случаются ночью.

Как только я подхожу к высоким воротам, я осматриваю их в поисках защелки, звонка или камеры — чего-нибудь, что подскажет мне, как пройти мимо этой штуковины. Когда я не могу найти ничего очевидного, я подхожу вперед и дергаю за ржавый металл. Ворота с громким скрипом распахиваются, и я прохожу внутрь. Извилистая бетонная дорожка ведет меня к входной двери, и я почти разочарована, увидев, насколько нормально выглядит дом после всей этой жуткой застройки. Никаких летучих мышей. Никакой паутины, которая запутывается в моих руках, когда я звоню в дверь. Просто милый, традиционный белый дом, спрятанный под деревьями.

Проходит несколько мгновений без ответа, поэтому я звоню снова.

Кстати, кто такой этот старый мистер Блэквуд? Я слишком поздно осознаю, что, вероятно, мне следовало получить больше информации об этом парне, прежде чем вставать и притаскиваться без предупреждения.

Меня не так сильно беспокоит алкоголизм. Дело в том, в какого парня превращают пагубные привычки. Он любит выпить — это может означать целую кучу дерьмовых вещей. Если он просто неприятный, заядлый алкоголик, я могу с этим смириться. Черт, второе имя Бобби было Дик, когда он слишком много пил. У меня было достаточно опыта общения с этой его стороной за время наших отношений, чтобы я могла добавить это в свое резюме. Но Бобби был тихим, ленивым мудаком, если такое вообще возможно. Его поведение было скорее вызвано невежеством, чем злобой.

Тот факт, что Клэр сказала, что мистер Блэквуд не сможет оставить смотрителя дольше, чем на несколько недель, — вот что выводит меня из себя. Его предыдущие сотрудники были из этого города, люди, которые, вероятно, уже знали историю этого человека, его поведение и особенности, прежде чем прийти сюда. Если даже они не смогли остаться рядом, то на какого именно человека я, вполне возможно, собираюсь работать?

Из-за двери доносится несколько громких ударов, прежде чем она распахивается, но тот, кто ее отпирал, уже исчез. Я колеблюсь, прежде чем войти, переступаю порог и закрываю за собой дверь, пока в глубине моего сознания звучат мрачные фортепианные аккорды классического Похоронного марша.

Мужчина, которого я предполагаю как мистера Блэквуда, стоит посреди своей гостиной — просторной комнаты с невыразительно белыми стенами, деревянный кофейный столик и кушетки цвета мокко завалены смятыми листками бумаги и залитыми чернилами блокнотами. Я замечаю по меньшей мере три пустых стакана, украшающих стол, почти пустую бутылку виски «Три корабля», служащую центральным блюдом, и несколько тарелок с дурно пахнущей едой, которая, как я подозреваю, не с сегодняшнего дня.

Потрясающе. Еще виски. Не знаю почему, но это заставляет меня вспомнить один из тех снов. Запах в воздухе, когда того мальчика пороли. Дрожь пробегает по мне, прежде чем я прогоняю ее. По крайней мере, на этот раз в воздухе не витает сигарный дым.

Он стоит ко мне спиной, приветствуя меня молчанием и копной вьющихся седых волос, падающих на сгорбленные плечи, когда он ставит новый бокал на стол. Откупорив виски, он не спеша опустошает бутылку до последней капли. Трость покоится на диване, и блеск серебра рядом с ней привлекает мое внимание. Звук исходит от правой ноги мужчины. Серый металлик выглядывает из небольшого промежутка между подолом его брюк и черными кожаными ботинками. Когда он выпрямляется, чтобы сделать большой глоток из стакана, его штаны опускаются, полностью закрывая ее.

— Итак, — начинает он, его голос хриплый и сочащийся презрением, — кто послал тебя на этот раз, а? Пэтти? Доктор Кирстон?

Он по-прежнему не поворачивается ко мне лицом, просто подходит к дивану и берет один из своих блокнотов свободной рукой. Он издает горький смешок и невнятно произносит.

— На самом деле мне насрать. Иди домой. Ты зря тратишь свое и мое время.

Я прищуриваю глаза, еще не решив, должна ли я поддаваться на его игру «Я — ненавижу — мир» или нет, и не уверена, что меня это волнует в любом случае. Густые серебристые волосы на лице скрывают большую часть выражения его лица, что затрудняет его чтение. Однако одно я могу сказать сразу: этот человек не из тех, кто любит поговорить, и, честно говоря, это облегчение.

— Больница меня не посылала, — просто говорю я. — Мне сказали, что вам нужен смотритель, поэтому я согласился на эту работу.

Он ворчит и неторопливо идет в соседнюю комнату, которая, как я предполагаю, судя по моему частичному обзору уголка для завтрака, должно быть, кухня. Дверцы шкафчика открываются и хлопают, пока он что-то ищет.

— Да, но они солгали, — кричит он через короткую стену, разделяющую нас. — Я сам заботился о себе годами.

Я оглядываю грязную, пропахшую алкоголем комнату и качаю головой, бормоча:

— Ясно.

— Иди. Домой, — повторяет он, прерывая конец каждого слова пьяными ругательствами.

Я могу сказать, что он хотел, чтобы это прозвучало угрожающе, и это могло бы сработать, если бы он действительно посмотрел мне в лицо. Прямо сейчас он звучит как старик, который вот-вот упадет в обморок от излишней выпивки.

— Почему вы продолжаете размещать объявление, если вам не нужна помощь? Небольшая, неорганизованная стопка газетных статей на покрытом ковром полу привлекает мое внимание, и я наклоняюсь, чтобы взглянуть. Изображения выполнены в черно-белом цвете, а края потерты.

— Не то чтобы я должен тебе что-то объяснять, — ворчит он, — но я больше ничего не делаю. Некоторые люди в этом городе думают, что знают меня и то, что мне нужно, и они не остановятся на дерьмовой рекламе.

Невразумительно, черт возьми.

Он пробормотал последнюю строчку, но я услышала ее громко и ясно.

— Послушайте, мистер Блэквуд, — зову я, выпрямляясь и вытягивая шею, чтобы заглянуть в соседнюю комнату. — Я не ищу друга. Мне просто нужна работа. Я буду делать то, для чего меня наняли, но в остальном… Я держусь сама по себе, вы держитесь сами по себе.

Он, пошатываясь, возвращается в гостиную. Теперь у него есть еще одна бутылка виски, но на этот раз он не утруждает себя стаканом. Просто делает глоток прямо из бутылки и направляется ко мне.

— Ну, разве это не считается — Он, наконец, улавливает секунду, чтобы посмотреть на меня, его морщинистый лоб становится более глубоким и усталым, карие глаза сужаются, как будто он только что поймал меня на лжи. — Как, ты сказала, тебя зовут?