Чертовски Дикий (ЛП) - Роузвуд Ленор

Плечи снова каменеют.

«Спасибо» — это, блять, слабо сказано, даже с эмодзи сердца, который ей так нравится.

Я убираю телефон в карман и издаю короткий рык, давая доктору Джексон понять, что она может войти. По крайней мере, она хороший врач. Всегда профессиональна, быстра, эффективна и добра.

Дверь открывается и...

Это не доктор Джексон.

Входит какой-то мужик лет пятидесяти, седеющий, с обветренным лицом, в белом халате с вышитой надписью «БОЙД» на кармане.

Нет.

Ни за что, блять.

Только не новый врач.

Всё мое тело напрягается. Паника, кипевшая под кожей, взрывается полноценной реакцией «бей или беги». Грудь сдавливает, словно легкие зажали в тиски.

— Мистер Белмонт? — говорит доктор Бойд, уже потянувшись за перчатками. — Я буду вашим врачом сегодня. Я подменяю доктора Джексон в ближайший месяц...

Нет.

Я вскакиваю и двигаюсь раньше, чем он успевает закончить фразу. Моя массивная фигура едва вписывается в дверной проем, в котором он всё еще частично стоит, когда я пролетаю мимо него. Он издает какой-то испуганный звук за моей спиной, но я не останавливаюсь.

Ассистентка пытается что-то сказать, когда я проношусь мимо ее поста, но кровь шумит в ушах слишком громко, заглушая всё, кроме моего собственного панического сердцебиения. Маргарет кричит мне вслед со стойки регистрации, но я уже вылетаю в двери.

Холодный утренний воздух ударяет в лицо даже сквозь маску.

Но это не помогает.

Ничего не помогает.

Руки дрожат так сильно, что я дважды роняю ключи, прежде чем мне удается со рыком открыть внедорожник. Я практически падаю на водительское сиденье, захлопывая дверь, словно она может оставить панику снаружи.

Я сижу, задыхаясь, вцепившись в руль так сильно, что он скрипит. Кажется, что я задыхаюсь сквозь эту гребаную маску. Зрение сереет по краям, перед глазами пляшут пятна.

Дыши, идиот. Дыши.

Я не могу этого сделать.

Не могу.

Дорога обратно к мотелю — как в тумане. Я не помню большую часть пути, только механические движения. Парковка. Двигатель выключен. Целую минуту смотрю на дверь, которая отделяет меня от Айви.

Когда занавеска шевелится и я вижу, как она выглядывает на машину, нахмурившись от беспокойства, я заставляю себя выйти.

Дверь открывается еще до того, как я стучу.

Айви уже там, тянется ко мне.

— Ты рано, — говорит она, затаскивая меня внутрь. Кажется, она закрыла дверь. Может, я. Кто, блять, знает. — Что случилось? Ты в порядке?

— Призрак? — Тейн тут же вскакивает, забыв про завтрак на маленьком столике. — Только не отключайся у меня, брат.

Хватка Айви на моей руке усиливается.

— Сядь.

Да.

Сесть.

Мне нужно сесть.

Ноги кажутся ватными.

Я опускаюсь на край кровати, локти на коленях, голова в руках. Впиваюсь пальцами в голову сквозь плотный капюшон толстовки и издаю утробный стонущий рык. Маска кажется толстой, душащей, будто она меня убьет, но снять ее — не вариант.

Айви устраивается рядом.

Чувствую ее на кровати.

Чувствую ее теплое бедро, прижатое к моему.

Чувствую, как ее ладонь поглаживает мою спину сквозь рубашку широкими, уверенными кругами.

— Что случилось? — снова мягко спрашивает она.

Я убираю руки от головы, чтобы показать жестами (движения резкие): Н-О-В-Ы-Й... В-Р-А-Ч.

— Они не предупредили тебя заранее? — говорит Тейн, и в его голосе слышится сталь — он в ярости за меня.

НЕТ. Я качаю головой и показываю это так резко, что рука рассекает воздух.

— Тебе должны были что-то делать? — спрашивает Тейн. — Или просто осмотр?

Мне должны были сделать инъекции. Ненавижу иглы, но шрамы слишком стянуты с левой стороны шеи. Шрамы ноют с правой стороны там, где раньше была щека, пока мой отчим не вылил мне кислоту на лицо.

Я игнорирую его.

Не его собачье дело.

— Тебе нужно было идти? — настаивает Тейн.

Всегда настаивает.

Всегда давит.

Никогда не знает, когда остановиться.

— Если тебе нужны были уколы, ты должен вернуться, — настаивает Тейн, и теперь он включает свой «капитанский голос».

В ЖОПУ уколы. Мои жесты становятся крупнее, злее. МНЕ НЕ НУЖНО.

— Хватит нести чушь, — огрызается Тейн.

Я В ПОРЯДКЕ.

— Ты не в порядке! Ты мой брат, я вижу, что тебе, блять, больно. Твои шрамы...

Нежная рука касается моей руки прямо посреди жеста, прерывая наш разгорающийся спор, и руки обнимают меня за шею и плечи.

Айви.

— Поможет, если я пойду с тобой? — тихо спрашивает она, ее дыхание щекочет мне ухо, пока она обнимает меня сзади.

Не могу осознать вопрос. Не могу думать ни о чем, кроме того, как ее руки ощущаются вокруг меня — теплые, безопасные, такие, каких я не заслуживаю. Запах жимолости окутывает меня, будто она пытается защитить меня от моих собственных демонов.

Пойти со мной?

В клинику?

Где она гарантированно увидит мое лицо?

Черта с два.

Руки дрожат, когда я отвечаю ей жестами: НЕТ. НЕЛЬЗЯ.

Мне нужны уколы. Знаю, что нужны. Боль усиливалась неделями, из-за нее трудно спать, трудно есть, трудно существовать. Но я не могу сделать это, когда шансы на то, что она увидит мое лицо, взлетят до небес. Не тогда, когда я и так держусь на ниточке настолько тонкой, что она может лопнуть, если кто-то не так дыхнет.

— Призрак... — начинает Тейн, но я обрываю его резким жестом.

НЕ СЕГОДНЯ. НЕ МОГУ.

Руки Айви сжимаются крепче, и я чувствую, как она целует меня в затылок.

— Всё хорошо, — шепчет она. — Тебе не нужно делать ничего, к чему ты не готов.

Моя грудь словно раскалывается от ее понимания. Никакого давления. Никаких требований объяснений. Просто принятие того, где я сейчас нахожусь — каким бы сломанным и долбанутым я ни был.

Я слегка поворачиваюсь, ловя ее взгляд через плечо. Мои руки движутся медленно, осторожно.

М-О-Я… М-А-М-А.

Она наклоняет голову, наблюдая.

Т-Ы… П-О-Й-Д-Е-Ш-Ь… С-О… М-Н-О-Й?

Глаза Айви смягчаются, и она кивает без колебаний.

— Конечно, я пойду. — Она сжимает меня чуть сильнее. — А потом мы вернемся сюда, будем смотреть еще больше ужасных фильмов и съедим еще больше ужасной пиццы.

Надежда вспыхивает в груди.

Может быть, сегодняшний день не сломает меня окончательно.

Когда мне наконец удается успокоиться, она идет за мной к машине. Позволяет мне открыть ей пассажирскую дверь. Берет мою руку, даже если ей не нужна помощь, чтобы запрыгнуть внутрь.

Каким-то образом полная тишина между нами по дороге к лечебному центру не кажется неловкой.

Она... уютная.

Будто она знает, что я сейчас не вынесу слов.

Едва выношу само существование.

Ее аромат жимолости заполняет салон, пробиваясь сквозь панику, которая весь день ползала под кожей. Ее ладонь остается в моей всю часовую поездку, ее большой палец выводит маленькие круги на моей шрамированной ладони сквозь кожу перчатки.

Такая хрупкая рука в моей.

Мягкая там, где моя — грубая и разрушенная.

Учреждение по уходу за памятью находится в более благополучной части Сидарбрука, которую не поглотила рушащаяся экономика города. Я бы предпочел, чтобы мама жила ближе к дому стаи, но она никогда на это не согласится. Сидарбрук — ее дом. Единственный дом, который она когда-либо знала.

Я заезжаю на парковку цветочного магазина рядом с центром и глушу мотор.

— Для мамы? — спрашивает Айви.

Я киваю. Всегда приношу цветы. Это началось как способ занять руки во время визитов, и потому что мама их любила. Теперь это просто... рутина. Привычка. Что-то нормальное во всем этом долбаном ненормальном.

В магазине пахнет землей и зеленью — тот густой цветочный аромат, от которого слезятся глаза даже сквозь маску. Цветочные запахи и альфы — плохое сочетание. Пожилая женщина за прилавком узнает меня — трудно не узнать, когда в тебе два двадцать и на тебе маска, — но ничего не говорит. Просто кивает. У нас взаимопонимание.