Моя (ЛП) - Маккини Аманда

В этот момент в конце коридора появляется Киллиан.

Мы с Астором смотрим на него и замираем.

Выражение его лица пугает. Что-то не так. Очень, очень не так.

— Астор, — говорит Киллиан. — Нам нужно поговорить.

Шестьдесят

Сабина

— Она жива.

Два слова взрываются у меня в ушах как бомба.

Валери, жена Астора, жива.

Я стою в дверях его кабинета, пока Киллиан рассказывает ему о сообщении от женщины, которая должна быть мёртвой.

Я даже не уверена, что Астор замечает моё присутствие. Он слишком поглощён новостью, перевернувшей мир. Словно мир тоже в шоке — за окном разразилась гроза, дождь хлещет по стёклам.

— Я не понимаю, — говорит Астор, качая головой. Он ещё бледнее, чем когда я открыла дверь и увидела его на полу.

— Это правда. Я проверил. Письмо пришло с того защищённого аккаунта, который ты создал для неё много лет назад — на случай экстренных ситуаций.

Астор наклоняется к экрану.

— Ты проверил IP?

— Да, зарегистрирован на Blum and Levy.

— Карлос. — Он хватает кружку со стола и разбивает её о стену. — Этот лжец. Она всё ещё у него. Она никогда не умирала. Сука.

Астор начинает ходить по комнате — плечи сгорблены, кулаки дрожат.

Киллиан смотрит на него, хмурясь.

— Она, должно быть, как-то получила доступ к личному компьютеру или телефону Карлоса и написала оттуда.

— Когда пришло письмо?

— Два часа назад. Я привязал координаты к заброшенному ангару аэропорта примерно в часе езды отсюда — в полной глуши. Раньше там базировались вертолёты и маленькие самолёты для поисково-спасательных операций в горах, но несколько лет назад объект закрыли, бизнес перенесли. — Киллиан делает паузу. — Если Валери не покончила с собой, как сказал Карлос, зачем он тебе это сказал? Зачем заставил думать, что она мертва?

— Чтобы отомстить моей матери. — Астор качает головой.

— Что ты имеешь в виду?

— После того как она посадила его брата, тот покончил с собой в тюрьме — точно так же, как Карлос сказал про Валери. Обмотал голову мешком и задохнулся. Я даже не сложил два и два.

— Фото, которое он тебе показал — мёртвая на полу — наверное, сгенерировано ИИ.

— Дурак. Как я мог быть таким дураком?

— Не вини себя. Теперь он у нас в руках.

— Собирай вещи. Выезжаем через двадцать минут.

— Что? — Я врываюсь в комнату — больше не могу молчать.

Астор резко поворачивается — лицо смягчается, когда он видит меня.

Гром гремит вдалеке.

— Оставь нас, — он машет рукой Киллиану.

Киллиан бросает на меня взгляд и закрывает дверь.

Пульс колотится, я пересекаю комнату и встаю за столом напротив Астора. Исчез сломленный, раздавленный мужчина, умолявший меня не уходить. Передо мной решительный, упрямый наёмник, готовый к бою. Убийца.

Но на этот раз он сражается не за меня. Он сражается за свою жену.

— Что, чёрт возьми, происходит? — бросаю я.

— Валери написала мне.

Звук её имени с его губ — как нож в сердце.

— Ты уверен, что это она?

— Да.

— Что она написала? — Я смотрю на открытый ноутбук. Рядом карта, исчерканная красным Киллианом. Крестик в центре. — Я хочу прочитать.

Я отталкиваю его и щурюсь на экран. В письме всего одно невинное предложение.

«Сегодня вечером задержусь. Люблю, Валери»

— Это код, — говорит Астор, трёт лицо руками. — Потому что я считал, что ей угрожает опасность просто из-за того, что она моя жена, я создал специальную систему связи. У нас есть несколько кодовых слов и фраз для разных ситуаций, если ей нужна помощь. Эта значит: она в непосредственной опасности и требует немедленной помощи. Только она и я знаем эти коды. Никто больше. Даже Киллиан.

Мысль о том, что Астор пошёл на такие меры ради её безопасности, снова бьёт по сердцу. Слова Пришны вползают в голову как смертельный вирус.

«Он всё ещё — и всегда будет — безумно влюблён в свою жену…»

Я стою без слов, глядя на него как идиотка. Кажется, мой мир только что рухнул.

Что это значит? Для нас?

Астор тянется ко мне. Я думаю — сейчас он обнимет меня и скажет, что всё будет хорошо, что я — единственная женщина, которая владеет его сердцем. Вместо этого он тянется мимо меня, открывает ящик и достаёт пистолет.

— Выезжаем через тридцать минут.

— Мы?

— Да. Я не оставлю тебя здесь одну.

— Каков план? Куда мы едем?

— Забирать мою жену.

— Забирать твою жену?! — Я развожу руками. — А потом что? Это всё? — Я показываю между нами. — Для нас? Это всё?

— Я дал обещание, Сабина. — Он огрызается — нетерпеливый, раздражённый. — Её дочь — наша дочь — погибла из-за связи со мной. Это моя вина. Всё моя вина. Я не могу её просто бросить.

— Вина, Астор. Она однажды тебя убьёт.

— Что ты хочешь, чтобы я сделал, Сабина? — орёт он.

Я вздрагиваю — перед глазами мужчина, который вчера зверски избил человека за то, что тот со мной говорил. Мужчина, который тащил меня за руку как непослушного ребёнка на глазах у сотни людей.

Он разводит руками.

— Что ты хочешь, а?!

— Я не верю… я… — Я не знаю, что сказать.

Я качаю головой — внезапно кружится.

Как, чёрт возьми, я должна ответить на этот вопрос?

Шестьдесят один

Аноним

Прошлой ночью я не спала. Предвкушение сегодняшнего дня было слишком сильным, слишком волнующим. Всё готово. Годы ожидания идеального плана, идеального момента, идеального времени. Оно наконец настало.

Пора.

Я достаю из кармана фотографию и ещё раз смотрю на неё. Сладкая улыбка. Белокурые локоны. Блеск в глазах. Полна надежды. Она и не подозревала…

Глубоко вдыхаю и убираю фото обратно.

Осторожно сую руку в другой карман и мягко обхватываю маленький прозрачный шприц.

Пора.

Сделав короткий вдох, чтобы собраться, я вхожу в комнату.

Астор и Киллиан поднимают головы от карты, над которой склонились — вся в красных линиях и кружках, все пути ведут к большому крестику в центре.

— При. — Астор хмурится, глядя на мои ботинки в грязи. — Где ты была? Всё в порядке?

— Да. Я была снаружи, когда пришло твоё сообщение. Прости. Что происходит?

— У нас с Киллианом срочное дело. Сабина едет с нами. Вместо того чтобы ехать в дом на побережье и паковать вещи Валери, как я просил, останься здесь и жди дальнейших указаний.

Он поворачивается к Киллиану.

— Заводи машину. Сабина в своей комнате. Я заберу её — и выезжаем.

Киллиан кивает и выходит из кабинета.

— Когда вернётесь? — спрашиваю я, собирая длинные косы в хвост.

— Не знаю. Просто будь начеку, пока меня нет. Следи за домом.

— Не волнуйся, — говорю я с улыбкой. — Всё в надёжных руках, мистер Стоун.

Шестьдесят два

Сабина

Я смотрю в залитое дождём окно, скрестив руки на груди. Пейзаж за стеклом — искажённая призма мрачных цветов, всё сливается в хаос.

Именно так я чувствую себя внутри.

Вчера вид был чистым. Идеальным. Сегодня всё на месте, но теперь оно размазано в мутном беспорядке, и как дождь — я не могу это контролировать.

Всё рухнуло в один момент.

Я еду с Астором «спасать» его жену. Хорошо. Я что, должна просто ждать в машине? А потом что? Как он, чёрт возьми, думает представить меня ей? Или вообще не представит? Бросит на ближайшей автобусной остановке? Потому что её он точно не бросит. Не с этой виной, которая его грызёт.

Чтобы у Астора так резко изменилось настроение — мгновенно, от признания в любви ко мне до клятвы спасти её, — показывает, насколько сильно он заботится о своей жене. Даже не рассматривалось, что её можно не спасать. И я полная сука за то, что вообще об этом подумала, знаю.

Может, мне не стоит ехать. Может, уйти прямо сейчас и сказать, чтобы позвонил, когда всё уляжется. Или вообще не звонил. В конце концов — он женат.