Официантка для Босса (СИ) - Зима Никки

И самое мерзкое — что где-то глубоко внутри, под слоем злости и обиды, что-то ёкает. Проклятая память тела, которое помнит его прикосновения. Память сердца, которое когда-то верило его сказкам.

Но сегодня это сердце заковано в лёд. Сегодня я не та глупая девочка, которую он когда-то бросил, забрав последние деньги «до зарплаты».

Я смотрю на его ухоженные руки, на очень дорогие часы, которые он явно демонстрирует.

И понимаю — у него появилась новая «спонсорка». Или он уже проиграл и её деньги и теперь ищет следующую жертву.

— Дмитрий, — говорю я, и мой голос звучит холодно и ровно, как лёд, — ты ошибся подъездом. И девушкой.

Его улыбка не дрогнет. Он привык к сопротивлению. Для него это — вызов, азартная игра.

— Вот как? — он делает ещё шаг, сокращая дистанцию. Его дыхание касается моего лица, — а по-моему, я как раз там, где нужно.

— Отвали! А то сейчас получишь струю перечного газа из баллончика! Я не шучу, — и запускаю руку в сумку.

На самом деле я беспардонно вру, никакого баллончика у меня нет. Я просто блефую, идя по краю обрыва.

Как ни странно, Димка отступает. Он делает шаг назад, поднимает руки в том самом подчеркнуто-безобидном жесте, который он всегда использует, когда хочет казаться милым и несчастным.

Его пальцы, ухоженные, с идеальным маникюром, взмывают в воздух, будто он сдаётся перед вооружённым до зубов спецназом, а не перед одной мной с воображаемым баллончиком.

— Ой-ой-ой, что ты, что ты? — его голос становится густым, медовым, таким сладким, что у меня на зубах тут же появляется кариес.

Он смотрит на меня с поддельным умилением, будто я капризный ребёнок, устроивший истерику.

— Успокойся, родная. Я же не чужой. Я просто соскучился по тебе. Соскучился по твоим глазкам, по твоей улыбке…

Я смотрю на эту фальшивую мимику, на эти губы, которые произносят такие правильные, такие отрепетированные слова, и меня тошнит. Димка никогда не приходит «просто так». Он — человеческий эквивалент жадности: появляется, когда что-то нужно, и говорит то, что ты хочешь услышать.

— Хватит, Дмитрий, — прерываю я его сладкий поток. Голос мой всё ещё дрожит от адреналина, но я стараюсь выдать его за праведный гнев, — включил режим «несчастный мальчик»? Не пройдёт. Говори сразу, что тебе нужно. Денег? Или твоя новая пасси́я выгнала тебя на мороз, и тебе негде переночевать?

Его глаза на секунду теряют сладкое выражение, в них мелькает холодная сталь. Но тут же он снова надевает маску раскаявшегося грешника.

— Как ты можешь так говорить, Алина? — он даже губы надувает, как обиженный ребёнок, — я думал о тебе. Всё время думал. И вот, увидел тебя в интернет… Ну, в соцсетях… Такая знаменитая стала! Моя девочка!

Он делает паузу, давая мне проникнуться моментом. А потом его голос меняется. Он становится тише, доверительнее, но в нём появляются острые, как лезвие, нотки.

— Хотя, знаешь… — он задумчиво проводит рукой по подбородку, — странная какая-то слава у тебя вышла. То ты Алина, скромная труженица, юрист, то вдруг — Ирина Шкет, инфлюенсерша. Люди такие любопытные… Начнут копать, задавать вопросы. Кстати, как у тебя с авторскими правами? А у меня, вот беда, столько старых фоток на телефоне осталось. Вот ты в одном фартуке на голое тело готовишь мне завтрак. А вот мы с тобой на кухне в бомжатнике, помнишь, когда у нас денег не было? Мило так. Очень… душевно.

Он показывает фотку, где я убираю обгоревшую комнату в коммуналке — единственное доступное бесплатное жильё, когда он прятался от кредиторов, которых кинул.

Меня бросает в жар, а потом в холод. Он не просто так пришёл. Он пришёл с козырем. И этот козырь — я сама. Та, настоящая, которую он знал.

— Представляешь, — продолжает он, и его голос снова становится бархатным, но теперь это бархат, которым обтянут кинжал, — какой хайп поднимется, если я всё это выложу? С подписью: «Настоящее лицо инста-дивы Алины не инстахамки». Твои новые друзья из высшего общества, твой… как его… Волков… Уверена, им будет очень интересно узнать, что их звёздная невеста как и с кем на самом деле жила.

Он делает паузу, чтобы посмотреть, как его слова достигают цели. И они достигают. У меня перехватывает дыхание. Он прав. Эти фото, эта история — всё, что я пыталась оставить в прошлом, — могут разрушить всё, что сейчас происходит.

Пусть это и фарс, пусть я и «невеста по контракту», но мне почему-то до дикой боли не хочется, чтобы Никита увидел меня такой… униженной. Увидел ту жизнь, от которой я сбежала.

— Ты… мразь, — выдыхаю я, и в голосе слышится злость.

Димка улыбается. Он знает, что попал в цель. Он снова выигрывает.

— Я не мразь, я — часть тебя и твоего прошлого, Алинка. А прошлое, как известно, не отпускает так просто. Особенно если у него есть такой интересный компромат.

Он картинно вздыхает.

— Но я же не злой. Я не хочу тебе вредить. Ты не поверишь. Я даже… не нуждаюсь в финансовой помощи. Мне нужна твоя помощь чисто символическая. Чтобы молчание моё было… золотым.

Он протягивает руку, чтобы погладить меня по щеке. Я отшатываюсь, как от удара током.

— Не смей трогать меня.

— Как скажешь, — он убирает руку, но улыбка не сходит с его лица.

— Чего ты хочешь?

— Сведи меня с Волковым. Введи, так сказать, в высшие круги. Я тоже хочу контракт!

Скотина Кирилл со своими «разоблачениями» постарался.

— Я подумаю.

— Думай. Но недолго. Интернет, он такой быстрый… всё может случайно утечь. Будет очень жаль, если ни ты, ни я не заработаем на Волкове ни копья.

Он поворачивается и, насвистывая какой-то беззаботный мотивчик, уходит в ночь. А я остаюсь стоять у подъезда, сжимая в кармане ключи так, что они вот-вот пробьют кожу. В горле стоит ком, а в голове — одна мысль: «Я пока не знаю как, но я тебя размажу, Димочка!».

Глава 18 Вот так встреча

Наутро по договорённости подъезжаю к её дому к назначенному времени и даю по тормозам.

Чудик с камерой чуть ли не бросается под колёса моей машины.

У подъезда — толпа с камерами. Папарацци, блогеры.

Один блогер средней руки бежит рядом с машиной и пытается сквозь тонировку заснять салон.

Совсем идиот. Сигналю и паркуюсь.

Кто их всех позвал? Кажется, вся улица тут собралась. Господи, ну и цирк.

Не пойму, что за движуха? Кино, что ли, снимают?

Уже хочу позвонить Алине, сказать, чтобы выходила. Но тут подруливает огромный чёрный «Ленд Крузер 200». Дверь открывается, и оттуда появляется… она?

На ней высокие сапоги, малюсенькие джинсовые шорты и красная курточка. На голове — причёска с хвостом как у атаманши из «Бременских музыкантов».

Выглядит так, будто собралась на ковбoйское родео, а не в ресторан на работу.

«Алина? — думаю я, — что это на неё нашло? Что за машина?»

Но потом присматриваюсь. Походка слишком уверенная, взгляд вызывающий. Это не моя скромная лже-невеста. Это та самая Инстахамка, Ирина Шкет!

Чёрт! Что она тут делает?

Она идёт к подъезду с таким видом, как будто владеет всей Москвой.

Я выскакиваю из машины. Надо остановить это безумие. Если они встретятся с Алиной — начнётся драма.

Камеры щёлкают, блогеры кричат: «Ирина, вы здесь живёте? Это ваш новый муж?».

Инстахамка не реагирует на вопросы.

— Эй! — кричу я, пробираясь через толпу.

Но она уже исчезает в подъезде. Я бегу в сторону подъезда, толкая назойливых репортёров.

— Отвалили все! Урою!

Они тут же шарахаются в сторону.

Один парень с селфи-палкой лезет мне в лицо:

— Господин Волков, это ваша новая пассия?

Страх потерял? Не избивать же его на камеры. Впрочем, если он продолжи́т, то уложу его одним ударом в челюсть. Мне по хрену.

Отталкиваю его и влетаю в подъезд.

Где она? Слышу её каблуки на лестнице.

Бегу на второй этаж. Сейчас будет «встреча на Эльбе»!

Врываюсь на лестничную клетку и лицезрею двух одинаковых девушек. Одеты почти одинаково. Они и вправду чем-то похожи.