После той истории с Ритой, когда они устроили мне этот цирк с принуждением… Вообще разорвал с ними общение на какое-то время, и не возобновлял бы его. Но Егине потихоньку помирилась со своими родителями, стала настаивать, чтобы я хоть для вида помирился со своими. Иначе как свадьбу играть? Армянская свадьба — событие, тут без родственников никуда.
И вот отец с матерью пришли на свадьбу.
Мать говорит долго, с чувством. Вижу, как она нервничает, аж пот на лбу выступил. Пытается произвести впечатление на гостей, показать, какая она любящая и отзывчивая.
— Мой сын всегда был особенным, — вещает она в микрофон. — Умным, талантливым, красивым…
Бред какой-то. Если бы я был таким особенным, почему тогда восемь месяцев назад вы меня заставляли выбирать между семьей и…
Стоп. Не думать об этом. Не сегодня.
Слушаю ее пожелания, а у самого почему-то крутится в голове то самое фото младенца. И ребенок-то какой-то странный, лицо знакомое. Чем-то на Риту похожий.
Опа, снова-здорово.
Я сижу на банкете в честь собственной свадьбы, а в голове Рита! И чувство такое, что я что-то упускаю. Что-то жизненно важное…
— Арнак, дорогой, — мать продолжает свою речь, — мы с папой хотим сделать вам особенный подарок!
Мать любит театральные жесты. Поэтому я не удивляюсь, когда она объявляет тамаде:
— Давай!
И огромный зал ресторана погружается во мрак, включается проектор, на белом фоне появляется изображение какого-то дома, который мать старательно расхваливает.
— Этот дом в престижнейшем районе пригорода будет вашим семейным гнездышком! — кричит она в микрофон. — Пусть там родятся ваши дети, пусть там будет много счастья!
Тут-то меня и накрывает мощный приступ дежавю… Помнится, мне уже дарили дом на первую свадьбу. Причем мать сообщала об этом примерно теми же фразами, а отец так же сидел с отрешенным видом, будто дело его не касается.
Гости аплодируют, кто-то свистит от восторга. Егине сжимает мою руку сильнее, шепчет:
— Ты только посмотри, какой красивый дом!
А я снова достаю телефон. Что-то меня не отпускает это фото. Увеличиваю изображение, всматриваюсь в детали.
И тут меня торкает.
Рядом с младенцем лежит больничная бирка — такую вешают на ручку новорожденным. Там написаны данные: вес, рост, дата рождения.
И имя матери.
Увеличиваю фото еще сильнее.
Читаю эту бирку раз, другой, третий. Буквы расплываются перед глазами.
Вес: 3 кг 35 гр. Рост: 51 см. Дата рождения: 13 марта, то бишь вчера.
Пол: женский.
Но главное не это — главное имя матери: Маргарита Новикова. Все написано на испанском, но я в состоянии разобрать.
Это дочка Риты!
И я понимаю все…
Мир схлопывается до одного конкретного фото. Все остальное — музыка, крики гостей, смех Егине — превращается в белый шум. Я слышу только стук собственного сердца, которое колотится как сумасшедшее.
Дочь. У меня есть дочь. Рита родила мне дочку!
Почему понимаю, что моя?
Да чья ж еще? Рожденная через девять месяцев после нашего с ней зачетного секса в гостинице.
К тому же девчонка черненькая, и брови точь-в-точь как у меня.
Получается, Рита фото прислала?
Ну нет, я б такое не пропустил. Уж сообщение от бывшей жены заметил бы точно.
Лезу в мессенджер, где мы раньше с ней обычно переписывались, и там ожидаемо пусто. Нет никакого фото… Тогда каким макаром оно сохранилось мне в облако? Рита прислала и удалила?
Значит, я здесь сижу, женюсь на другой женщине, улыбаюсь в камеры, играю роль счастливого жениха, а она там от меня рожает…
Огонь, черт возьми! Пять баллов…
Она не могла бы взбесить меня более качественно, чем теперь.
Восемь, сука, месяцев молчала в тряпочку!
В уши врезается голос матери:
— Мы с отцом дарим дом нашим любимым детям! Пусть там будет много-много внуков!
Внуков. У них уже есть внучка. Только они об этом не знают. И я не знал до этой секунды.
Я не в состоянии больше здесь находиться. Мне душно, задыхаюсь. Воздуха не хватает, в горле все сжимается. Кажется, сдохну сейчас.
Подскакиваю с места, с шумом отодвигаю стул.
— Эй, Арнак, милый, ты куда собрался? — кричит мне вслед Егине. — Родители ведь такой подарок дарят…
Не слушаю, ухожу.
Мне нужно выйти отсюда немедленно.
Мне нужен воздух.
Мне нужно Рите позвонить!
Глава 32. Звонок
Арнак
Я выхожу из ресторана и сразу окунаюсь в прохладу весеннего вечера.
Бодрит! Даже несмотря на то, что я в смокинге.
Делаю глубокий вдох. Кажется, еще секунда в том душном зале — и я бы задохнулся. Фото младенца все еще пульсирует в голове вспышками.
Дочь.
У меня есть дочь, между прочим!
Однако крыльцо ресторана оказывается не слишком хорошим местом, чтобы избежать толпы.
Меня моментально видят родственники, которые вышли немного попортить легкие. Делать бы им больше было нечего, как за свои же деньги травить себя дымом.
— Арнак джан, иди к нам, — зовет все тот же бессменный дядюшка Рубен.
Вижу, как они собрались в беседке чуть поодаль от входа. Там настоящее веселье — смех, звяканье рюмок и прочее. Дядя Рубен что-то рассказывает, размахивая руками, остальные ржут как кони. Будто у них там отдельная свадьба идет. А может, им и лучше там, чем слушать бесконечные тосты и речи.
— Арнак, чего застыл? — зовут родственники.
А меня даже не хватает на вежливый ответ.
Сил нет улыбаться и изображать радостного жениха. Внутри все кипит, голова раскалывается. Пока они там веселятся, у меня мир встал с ног на голову.
Разворачиваюсь на сто восемьдесят градусов и спешу в сторону, где припаркован белый лимузин, который должен отвезти нас с Егине в гостиницу после ресторана.
Забираюсь на заднее сиденье, прошу водителя:
— Выйди.
Дядька в костюме смотрит на меня удивленно, но спорить не решается. Видимо, лицо у меня такое, что лучше не связываться.
Оказавшись в салоне один, выдыхаю.
Тишина.
Только гул машин с улицы и отдаленная музыка из ресторана.
Руки немного потряхивает, когда достаю телефон. Сердце колотится так, что, кажется, сейчас выскочит из груди.
Набираю номер Риты.
Сколько раз я ей звонил восемь месяцев назад? Десять? Двадцать? Сотню?
Она никогда не брала трубку.
Сначала я злился, потом смирился. Решил, что она просто не хочет со мной общаться после развода. В общем-то, если посмотреть на ситуацию отрешенно, бывшие жены вообще редко хотят общаться с экс-супругами.
А она, оказывается, была беременна! От меня беременна! И молчала, как партизанка под пытками.
На какую-то долю секунды мне кажется, что в трубке раздаются гудки. Однако…
Выключена!
Нормально она сейчас поступает, а? Пра-а-авильно… Сбросила мне на голову информационную бомбу и в кусты. Видимо, чтобы осколками не задело.
Аж зубами скриплю от злости.
И что теперь? Она сидит в своей Испании, качает мою дочь и снова делает вид, что меня не существует?
Но мне просто необходимо хоть с кем-то поговорить. С кем-то, кто по умолчанию в курсе.
Скрепя сердце набираю номер бывшей тещи.
Анна Владимировна.
Ледяная королева собственной персоной.
Три года брака она методично долбила Риту одним и тем же: «Доченька, если что — приезжай в Испанию, тут так хорошо живется, тут такие мужчины…» Я для нее всегда был временной неприятностью. Помеха в грандиозных планах по устройству дочкиной судьбы.
И вот, похоже, мечта тещи сбылась. Ее дочь в Испании, судя по бирке моей дочки. И никто не догадался сказать отцу ребенка, что она уехала туда беременной.
Длинные гудки просто вымораживают. Но хотя бы она доступна…
Чуть не подпрыгиваю на месте от ее «Алло».
— Анна Владимировна, здравствуйте, это Арнак, бывший муж вашей…
— Ты у меня записан, — перебивает она.
Надо же, меня не стерли.
