К черту все эти "правильно"!
К черту расчеты, жертвы, решения за других.
Достало.
Я разворачиваюсь и иду к выходу.
Да, знаю, что я уже опоздал. Но раз опоздал, то и терять мне больше нечего.
Глава 46
Яна
Да пошел ты к черту, Горан!
Я иду вниз по лестнице, запахивая на ходу пальто.
Внутри все дрожит — даже не знаю от чего именно, такой коктейль чувств внутри намешан, что того и гляди взорвусь.
— Яна! Ну наконец-то! — Илья подходит ко мне, напряженно улыбаясь.
Почему-то он меня сейчас бесит. Но, видимо, потому, что я зла на Горана. Илья тут вообще ни при чем.
Он наоборот — приехал, хотел поддержать. Он хороший человек.
Мне становится стыдно за свое раздражением на него.
— Что это был за тип?
— Да так… Просто прошлое, — пытаюсь я легко улыбнуться, но получается криво.
— Ага, я так и подумал, — кивает он, открывая мне дверь.
Мы выходим из здания, и морозный воздух тотчас начинает пощипывать кожу щек.
Вдыхаю его полной грудью. Надо успокоиться.
Мы садимся в машину. Илья заводит двигатель, и выруливает с парковки.
Он ведет уверенно. Одной рукой. Второй крутит регулятор печки.
Салон медленно наполняется ароматом ванили. Довольно навязчивый запах.
— Ты сегодня… — Илья замолкает, будто подбирает слово. — Очень красивая была.
Я морщусь.
— Была?
— Ну… — он быстро поправляется. — И сейчас тоже. Просто… сегодня особенно.
— Спасибо, — отвечаю автоматически.
Он кивает, будто услышал что-то важное.
— Ян, ты извини меня за тот поцелуй… — говорит он, не глядя на меня. — Я, может, не так понял ситуацию…
— Ага, не так понял, — киваю я.
Он смущенно морщит нос.
— Просто тебя ведь долго не было. И я звонил, а ты не отвечала. Я волновался. А когда увидел, то почувствовал облегчение, ну и…
— Понятно.
Он замолкает. Я тоже молчу.
Тишина тянется слишком долго.
Машина едет ровно, фары выхватывают из темноты белые полосы дороги, по обочинам — лес. Черный, плотный, будто стена.
Я ловлю себя на том, что сижу слишком прямо, сжав пальцы на ремне сумки. Как будто готовлюсь в любой момент открыть дверь и выйти.
Глупость, конечно.
Голову ломит от напряжения.
Я машинально тру виски.
— Устала? — заботливо спрашивает Илья.
— Да, — честно киваю я, глядя в окно. — Хочу домой. Смыть с себя этот вечер и лечь спать.
Илья тихо усмехается.
— Ну ничего, тебе совсем чуть-чуть осталось. Сейчас домой придешь, скинешь каблуки, снимешь лифчик и завернешься в свой розовый плюшевый халат! Представь только — какой кайф!
Я не сразу реагирую.
Секунда. Другая.
Потом до меня доходит.
Я медленно поворачиваю голову.
— Что? — спрашиваю я.
Он не сразу понимает, что сказал что-то не то.
— Ну… — пожимает плечами. — Я образно. Все же так делают.
— Нет, — говорю я. — Повтори.
Он бросает на меня короткий взгляд. Чуть настороженный.
— Что повторить?
— Про халат.
Он улыбается. Уже не так уверенно.
— Яна, ну ты чего? Я просто пошутил.
— Ты сказал про халат, — отвечаю я. — Откуда ты знаешь?
Он вздыхает. Демонстративно спокойно.
— Господи, да перестань. Все женщины первым делом хотят снять каблуки и лифчик, когда приходят домой. Это не тайное знание.
— Ладно, — медленно киваю я. — А халат? Ты сказал конкретно. Розовый. Плюшевый.
В салоне вдруг становится слишком тихо. Даже печка будто гудит громче.
— Ну ты же девочка, — пытается он отшутиться. — Розовый — самый логичный.
— Откуда ты знаешь, — говорю я медленно, — что он у меня есть?
Он молчит долю секунды.
— Да видел я твой халат, чего ты. У тебя дома. В ванной.
Я замираю.
— Когда?
— Да когда угодно, — пожимает он плечами. — Не помню я. Я же у тебя много раз бывал. Мы ужинали, я перед этим руки мыл.
Да, бывал.
И руки мыл.
Все сходится.
— Ты очень внимательный, — говорю я нейтрально.
Он улыбается.
— Я просто замечаю детали. Это плохо?
— Нет, — отвечаю я. — Просто… необычно.
— Потому что ты мне интересна, Яна. Вот и весь секрет. Или ты думаешь, что я слежу за тобой? — он смеется чуть громче, чем нужно.
Я не смеюсь в ответ.
По спине бежит неприятный холодок. Я сглатываю и смотрю на дорогу.
— Знаешь, — говорит он, не поворачивая головы, — ты какая-то… особенная. Не такая как остальные.
— Обычная я, — отвечаю сухо.
— Нет, — качает он головой. — Ты другая. Я это сразу понял. Ты не такая как твои подруги. Видел я их там в ресторане. Они шумные, предсказуемые. А ты… закрытая. Упрямая, с характером.
Он говорит это с таким странным удовлетворением, что у меня внутри неприятно холодеет.
— Илья, — говорю я медленно, — если ты пытаешься сейчас сказать мне комплимент, то выходит не очень.
Он усмехается.
— Да ладно тебе. Мне всегда нравились сложные женщины.
Вот это слово — сложные — царапает.
— Сложные — это не значит удобные, — отвечаю я.
— Ну да, — спокойно соглашается он. — Но их интереснее ломать.
Я резко поворачиваюсь к нему.
— Что?
Он бросает на меня быстрый взгляд и тут же снова смотрит на дорогу.
— Я не в том смысле, — говорит он слишком быстро. — Ты неправильно поняла.
Конечно. Я всегда "не так понимаю".
Господи...
Сердце начинает колотиться быстрее.
— Ты сейчас нервничаешь, — продолжает он мягко. — Я это вижу. Ты всегда так закусываешь губу, когда нервничаешь. Но зря. Со мной тебе всегда было безопасно.
Вот тут меня накрывает.
Не резко.
А так, как накрывает холодная волна — сначала ноги, потом выше.
— Откуда ты знаешь, что для меня безопасно? — спрашиваю я.
Он бросает на меня взгляд. Долгий. Почти ласковый.
— Потому что я рядом, — отвечает он. — Всегда был рядом, Яна.
Всегда.
Мне вдруг становится тесно в салоне. И воздуха не хватает.
Я стискиваю ручку сумки.
Все вроде бы логично, все нормально.
Ну правда.
Он же ничего плохого не сделал.
Просто сказал лишнее.
Просто слишком внимательный и волнуется.
Наверное.
Но сердце все еще тревожно колотится.
Мне даже хочется попросить его остановиться и выйти из машины. Но это глупо — вокруг только ночь и лес.
И в этот момент в зеркале заднего вида вспыхивает свет фар.
Я не сразу понимаю, почему у меня перехватывает дыхание.
Фары приближаются слишком быстро. Машина уверенно догоняет нас.
Фары мигают дальним.
— Илья… — тихо говорю я.
Он смотрит в зеркало. Хмурится.
— Хм. Какой-то идиот торопится.
Сердце делает резкий гулкий удар.
Я узнаю эту манеру ехать раньше, чем успеваю подумать.
Горан.
Глава 47
На меня накатывает волна… облегчения.
Да, как бы ни было странно, но именно так.
Не знаю, все ли нормально с Ильей, или у меня просто разыгралась паранойя, но я буквально радуюсь появлению Горана.
Господи… не думала, что такое вообще когда-нибудь будет возможно.
Фары в зеркале заднего вида держатся слишком близко.
Не мигают. Просто идут следом. Уверенно. Настойчиво.
Это ведь он, да? Или нет...
За светом фар машину совсем не видно.
А что, если я ошиблась?
Я смотрю на дорогу. Потом — на Илью.
Он больше не улыбается.
Лицо собранное, жесткое. Челюсть сжата, взгляд приклеен к трассе.
Он ускоряется.
— Илья, — говорю я спокойно, максимально ровно. — Пусть проедет. Видишь, он торопится.
— Некуда тут проезжать, — бросает он. — Дорога узкая.
Ну да, ага. Дорога и правда не широкая, но не настолько же.
Фары сзади становятся ближе.
