Зарянка для вождей орков (СИ) - Воронецкая Лана

Воцаряется молчание. Внезапная тишина оглушает. Кто-то опускает вилы. Кто-то вытирает лоб. Кто-то отводит глаза.

ВарРок усаживает дедушку к себе на лошадь. Меня забирает ГрейТан.

Тотош рядом. И духи. Я чувствую их присутствие. И цветок Зарянки у меня в волосах всё ещё горит алым отблеском, как капля солнца.

Толпа медленно расступается. Неохотно, затаив дыхание. Но расступается. И я уже хочу сделать нормальный вздох, понимая, что последние минуты не дышала… когда нам в спины летят хриплые, переполненные ядом, злые слова:

— Далеко не уйдёте. Король уже собрал армию. Она на подступах к степи.

Глава 12

Мы ещё не успеваем пересечь каменную арку в степи, как земля дрожит под ногами. Сначала это просто лёгкая вибрация, будто сердце степи встрепенулось. Но потом — всё сильнее. Глухие удары. Ритмичные. Громовые. Шум копыт. Много. Слишком много.

Я оборачиваюсь.

Вдалеке поднимается пыль. Густой, тревожный туман из песка. Словно сама земля хочет спрятать от нас то, что мчится — лавина из стали и ненависти. Королевская армия.

— Они пришли, — шепчу, и сердце сжимается в кулак. — Всё-таки решились…

ВарРок рядом. Его глаза — тёмные щели над скулами. Он рвано втягивает воздух, обнажает клыки. Рука ложится на рукоять тяжёлого клинка. Щерится, не как человек — как зверь перед броском.

Таким я вижу его в первый раз.

— Люди выбрали путь войны, — говорит он, глухо. — Жадность их сильнее разума. Надо спешить. Я пошлю Тотоша к нашим.

Он щёлкает пальцами. Саблезубый зверь срывается с места смазанной тенью. ВарРок бросает ему жестом весть. Весть тревоги. Весть, что пора собирать армию степи.

У меня подкашиваются ноги. Я хватаюсь за край арки. Страх дерёт изнутри тревожными когтями. Если начнётся бой — никто не выстоит. Ни наша деревня, ни орки. Никто.

— ГрейТан… — зову, и оборачиваюсь, но… он стоит, будто его больше нет.

Лицо каменное. Глаза… стеклянные, без фокуса. Как будто смотрит сквозь время и пространство. Губы беззвучно шевелятся. Шаман.

— ГрейТан! — я кидаюсь к нему, умоляю: — Не сейчас… пожалуйста…

Он не слышит. Он — там. Где духи.

Я прижимаюсь лбом к его груди. Глупо. Бессильно. И всё же, встаю на носочки, тянусь к его губам, целую. Легко. Нежно. Трепещу, как трава под дыханием ветра. И… дыхание возвращается в его грудь.

Глаза раскрываются. Темные. Яркие. Полные глубокой мудрости и внутренней тишины.

— ВарРок, стой, — говорит он. Тихо. Но ВарРок сразу замирает. — Духи не желают крови. Тем более теперь, когда девушка из людей стала нашей истинной. Нашей женой.

Моё сердце — барабан в груди. Они… приняли меня? Даже духи?

ГрейТан смотрит на меня так, будто я — ответ на все его вопросы.

— Духи открыли мне истину, — продолжает он. — Орки степи больше не смогут найти истинных среди своих женщин. Только среди людей. И Злата, лишь первая из них. Духи хотят союза. Не бойни. Но…

Он делает паузу.

ВарРок сжимает челюсти.

— Всегда есть «но». Духи всегда требуют цену. Чего они хотят?

ГрейТан шепчет:

— Мир между народами. Настоящий. В обмен на защиту духов предков. И я поклялся сделать всё, что смогу.

Я почти не слышу, как он говорит — потому что в этот момент воздух… трескается.

Над аркой поднимается свет — тонкий, как серебряная нить, и ширится, разрастаясь стеной. Магия? Прямо по линии границы.

— Что это⁈ — выдыхаю.

— Завеса, — говорит ГрейТан. — Степь исчезает. Духи её скроют от людей.

Я поворачиваюсь и вижу, как королевская армия приближается, но… замедляется. Кони не слушаются. Люди сбиваются с пути. Они входят в пустоту — но за аркой уже нет дороги. Только пыль. И миражи.

Мир орков исчезает из мира людей.

Словно степь… просто перестала существовать.

Мы стоим. Я — между двумя орками, моими любимыми мужчинами, с цветком судьбы в волосах. И знаю: война отменена.

Но впереди — совсем другой путь.

Эпилог

Вечер опускается мягко, как тёплая шаль, в которую я с благодарностью кутаюсь, в объятиях ГрейТана. Мой муж заботливо подоткнул края.

Мы с ним сидим у очага, на подушках. Рядом — пузатый самовар с дымящимся отваром трав, который пахнет мёдом, степью и детством. Я прижимаюсь к любимому орку плечом, вдыхаю его тепло и чувствую, как от него исходит не только сила, но и покой. Крепкая сильная рука бережно меня обнимает.

Недалеко от нас — дедушка.

Он пришёл в гости. Как и обещал, остался с нами, в степи. И чувствует себя прекрасно. ГрейТан утверждает, что дедушка проживёт еще много лет.

А сам дедушка говорит, старость — это не про одиночество, а про сказки у костра и проказы внуков.

— Ай! Хватит дёргать! — он забавно морщится, когда наш младшенький ловит его за бороду и тянет изо всех сил.

— Ой, держит-то как! — бурчит он, а внук, серьёзный, как маленький воин, ещё сильнее цепляется, — Настоящий орк, да?

Нашему младшему досталось отцовское наследие орков — зелёная кожа, острые ушки и немеряная силища. Видимо, передаётся по мужской линии, как объяснил ГрейТан.

А вот доченька — вылитая я!

— Он тебя приручил, деда, — хихикает девочка с копной золотых локонов. — Как зверя!

— Да я и не сопротивлялся! — ворчит дедушка, притворно грозный, и всё равно тянется к детям с такой нежностью, что у меня сжимается сердце.

Моя крошка осторожно гладит старика по щеке.

Мои дети. Наши дети. Свет моей степи.

По шатру бежит золотистый свет — стены будто дышат им. Они здесь не просто тканевые — вплетены в живые стебли, сплетены с корнями духовного древа. Ночью, когда все засыпают, они светятся мягким мерцанием.

За пределами семейного шатра раскинулся наш дом — Магический Узел, островок оазиса в степи, с собственным источником — Сердцем, в глубинах земли. Один из тех, что может найти лишь тот, кто слышит зов. Теперь я слышу. Всегда.

Это — не просто поселение. Оно живое. Построено на месте скопления магии, сокрытое от чужих глаз, вплетённое в корни мира.

Таких Магических Узлов, оказывается, несколько в степи. И каждым из них управляет один из древних родов орков. У каждого поселения свои вожди.

Так что ГрейТан и ВарРок — не просто вожди. Они из древнего рода, тех, кто хранит этот источник магии.

У каждого Узла — своё племя, свой ритм, свои духи. Здесь всё тесно связано с природой: звери, небо, трава. Всё едино.

Я делаю глоток горячего настоя, он обжигает приятно, мягко. И в этот момент у входа раздаётся голос ВарРока:

— Злата! Пора.

Я поднимаю глаза, и сердце предательски пропускает удар. Ещё один мой муж стоит у входа, в бронзе закатного света. Его силуэт будто высечен из самой скалы, только живой. Я встаю, ГрейТан легко сжимает мою руку — на прощание — и отпускает.

— Не урони её, — бросает он в спину ВарРоку, который хмыкает и шепчет мне:

— Уроню, куда-нибудь, где помягче. Сегодня ты обещала быть со мной…

Зарывается носом в мои волосы, пуская мурашки по телу. Как будто это в первый раз… Несколько лет прошло после нашей встречи, а они всё ещё периодически пытаются поделить меня между собой.

А я…

А я их люблю. Обоих! Всей душой.

ВарРок говорит, что обучать меня верховой езде — всё равно что уговаривать ветер бежать в нужную сторону. Но я вижу, как он смотрит, как подаёт руку, как каждый раз сдерживает улыбку, когда я притворяюсь, что не боюсь свалиться.

И вот я снова на коне, без седла. По обычаям орков. ВарРок сзади, упирается грудью мне в спину, дыхание — в затылок.

— Не так поводья держишь, — ворчит он, но я слышу в голосе довольные нотки. — Или так и хочешь, чтобы я тебя всё время ловил?

Он меня… раскусил!

— А разве ты не для этого постоянно увозишь меня в степь? — отвечаю в тон, а ВарРок практически урчит, как и его саблезубый Тотош, вдруг выпрыгнувший посреди степи.

Хочет попросить своей порции ласки у меня.