Ненормальный практик 6 (СИ) - "Извращённый отшельник"

— А вон те, в белом? — спрашивает рыжеусый, глядя на знамя с белым горностаем на алом фоне. Вот же любопытный.

— А это, парень, королевская гвардия, — отвечает ветеран с уважением. — Белые горностаи. Элита из элит. Там каждый — минимум подмастерье. Мастеров куча. Их три тысячи, но стоят десяти тысяч обычных солдат. Их в бой без крайней необходимости не пустят — слишком ценные.

Армия начинает движение.

Барабаны гремят.

Дум-бум-тум!

Бум-тум-дум!

Разносятся протяжные звуки горнов над долиной.

Офицеры выкрикивают команды.

— Первый батальон! Шагом марш!

— Второй батальон! Равняйсь! Смирно! Шагом марш!

— Третий батальон!

Команды сыпятся одна за одной. Знамёна поднимаются выше. Тридцать тысяч человек выдвинулись навстречу битве.

Земля дрожит под сапогами. Гул стоит такой, что перекрывает вой ветра. Лязгает металл, топают тысячи ног, фыркают лошади.

Наша наёмническая трёхтысячная бригада движется в общем потоке. На левом фланге, за линией регулярной пехоты.

Снегопад бушует. Видимость падает. Впереди идущие ряды расплываются в белой пелене.

Идём минут двадцать. Смотрю по сторонам — все кутаются, дрожат, кто-то даже зубами стучит. Холодно, мокро, неудобно. Погодка не для нежных.

Наконец останавливаемся.

— Шестой взвод, стоять! — рявкает Олаф, поднимая ладонь. — Перестроиться в две шеренги! — мы довольно живо исполнили команду. — Первая шеренга — три шага вперёд! Вторая — на месте! Живо!

Выстраиваемся в две линии. Первая шеренга делает три шага вперёд, занимает позицию. Я остаюсь во второй, смещаюсь чуть левее. Отсюда хороший обзор и есть куда маневрировать.

Слева слышны команды другого командира:

— Пятый взвод! Проверить тетивы! Колчаны — открыть!

Справа другой орёт на своих подчинённых:

— Седьмой! Расстояние между бойцами — два шага! Не жмитесь друг к другу, как бабы в бане! Если рядом упадёт снаряд, половину взвода накроет!

Лизка проходит вдоль нашего строя, проверяет, все ли встали правильно. Останавливается у длинноволосого брюнета с серьгой, хватает того за плечо, разворачивает:

— Ты куда смотришь, олух⁈ Вперёд надо! Враг там, — она тычет пальцем в сторону британцев, — а не в своей заднице!

Тот вздыхает, закатывает глаза, но оборачивается в правильном направлении.

Олаф осматривает нашу позицию относительно других взводов, удовлетворённо кивает.

— Нормально встали. Теперь ждём. Стрелять без команды — выпорю. Отступать без команды — пристрелю. Вопросы?

Молчание.

— Отлично. Значит, сработаемся.

Смотрю вокруг, оцениваю наше тактическое расположение. Стоим на склоне долины, при том совсем небольшой пологой возвышенности. Не крутой холм конечно, но даёт какое-никакое преимущество, чтобы видеть дальше, хотя бы на два-три боевых ряда вперёд. Перед нами, метрах в пятидесяти, выстроилась тяжёлая пехота. С копьями и щитами. Они и будут встречать натиск. За ними — лёгкая пехота. Далее — мы. А вот за нами — резерв и артиллерия. По бокам кавалеристы. Позиция хорошая. Продуманная. Штаб знает своё дело.

Бросаю взгляд вдаль.

И вижу их.

Британцы.

Тоже выдвинулись из своего лагеря, и заняли позиции напротив. Пятьдесят тысяч человек. Даже в снежной пелене видно, насколько их много. Море людей в доспехах. Их знамёна трепетали на ветру — яркие, пёстрые.

Львы. Грифоны. Красные и белые розы.

Стоят плотным строем, дисциплинированно. Железно. Вон какое единство в построении. Да и форма относительно однообразная. Серая с синим. Чёртова боевая машина. Неудивительно, что эти выдрессированные практики подмяли под себя всю Европу. В этом мире они ещё ненасытнее, чем в моём. Но будем честны, впечатляют. Явно пришли надрать нам зад. Что ж, пусть вас и пятьдесят тысяч, ребятки, но перевес в числе не всегда решает. Надеюсь, ха-х. Чёрт возьми, и почему у меня хреновое предчувствие?

Ладно. Все мысли прочь. Поработать нужно на славу, а там уже, как будет — так будет.

Итак. Расстояние между нами — около километра. И, мать его, просто голое открытое заснеженное поле. Никаких укрытий, никаких деревьев, только относительная равнина. Когда начнётся атака, одна из сторон пойдёт через это поле. Ставлю зуб, что британцы. Очевидно — у них численное преимущество, они могут позволить себе наступать. Ну и, они же пришли отжимать Морозный Клык, верно? Так пусть идут. Мы будем держать оборону. А значит что получается? Целый километр открытого пространства под обстрелом артиллерии и стрелков. Потери у них будут чудовищными. Но они дойдут до нашей линии, тут бесспорно, и начнётся рукопашная. Вот тогда их численное преимущество сыграет свою роль. Тяжёлый бой. Очень тяжёлый.

Ветер воет песнь. Снег наваливает горизонтом, хлещет в лица. Британская армия уже еле различима — просто тёмная масса на другом конце поля, размытая снегом.

Мужик из соседнего взвода сплёвывает:

— Мать её, как снегом засыпает. Как тут вообще целиться?

— Бей наугад, — откликается другой.

— Наугад блядь, — мрачно бубнит третий. — Вот дойдут их пятьдесят тысяч и задавят числом. Так что хоть бей, хоть не бей, один хер пиз*ец.

— Не ссы раньше времени. У нас пушки, высота. Авось продержимся.

— Авось — не тактика.

— А религия. Знаю.

По рядам пробегает нервный смешок.

И тишина.

Просто тишь.

Никто не шутит.

Не болтает.

Восемьдесят тысяч человек стоят друг напротив друга, разделённые километром снега и ожидания.

И ждут.

Ветер воет. Снег валит.

Даже не знаю. Никогда не испытывал нечто подобное. Находиться среди тысяч воинов и ощущать только тишину.

А затем прозвучала молитва.

— О Небесное Пламя, что зажгло первый эфир и дало нам силу!

О Вечный Свет, что освещает путь праведных и карает неправедных!

Мы стоим ныне на пороге битвы, где жизнь встречается со смертью, где доблесть встречается с испытанием.

Благослови наши руки, чтобы они были тверды в бою. Благослови наши сердца, чтобы они не дрогнули перед лицом врага. Благослови наш эфир, чтобы он тек подобно могучей реке и сокрушал тех, кто пришёл на нашу землю с мечом.

Если суждено нам пасть сегодня — прими наши души в Светлые Чертоги, где покоятся герои прошлого. Если суждено нам победить — даруй нам мудрость не возгордиться победой и милость к поверженным.

Мы — щит Империи. Мы — меч справедливости. Мы — носители Пламени.

Да будет воля Твоя. Да свершится судьба наша. Да восторжествует свет над тьмой.

Во имя Пламени, что горит в сердце каждого из нас — аминь.

Проповедник умолк.

И тишина стала другой. Более уверенной. Украдкой оглядываю наёмников. Буквально все выпрямились. Сжали оружие покрепче. Кто-то повторял молитву. Атмосфера среди войска изменилась. Сам же я не верю в Богов. Странно, наверное, учитывая, что переродился в ином мире. Но увы, чего не видел собственными глазами — не могу подтвердить. Может, конечно, недостоин увидеть ЕГО. Или Их. А может, Бог внутри нас. И стоит искать его где-то в глубине сознания. Однако, подобные самокопания хоть и интересны, не спорю, но не для меня. Я изготовлен куда проще. Никаких возвышенных мыслей. Всё что сейчас хочу, так это выжить и внести вклад в победу. А там — Бог меня ведёт, судьба, или же эфир — не важно. Я здесь, на поле битвы, и готов сражаться. С британцами или с кем бы-то ни было ещё. Таковы реалии моей жизни. Держу в руках арбалет. Ровно дышу. И готовлюсь к кровопролитию. Но молитва красивая, не спорю.

— Всевышний, защити раба твоего, — бормочут сбоку. — Прости грехи мои и дай силы…

— Заткнись со своими молитвами, — огрызается другой. — Нервы ток мотаешь.

— Сам заткнись. Помолиться перед смертью — святое дело.

В воздухе висит напряжение. Многие испытывают агрессию. Страх.

Ну что, Смерть, старая ты знакомая. Мы уже встречались. Если хочешь забрать меня — попробуй. Но будет непросто. Обещаю.