Танцор Ветра (СИ) - Зайцев Константин

Голос Обители звучал, как треск грозовых туч, но среди этого треска я слышал искреннюю заботу. Я хотел закричать, но вместо этого выгнулся дугой, чувствуя, как что-то внутри меня меняется.

Легкие вспыхнули, как сухие листья в огне. Ветер ворвался в мои грудь, заполнив ее до отказа, пока не стало больно дышать. Я задыхался — или нет, не задыхался, я перестал нуждаться в дыхании.

Следом раздался жутчайший звук. Это зазвенели мои кости. Что-то внутри меня перековывало их руническими молотами древних кузнецов. Я слышал треск своих ребер, чувствовал, как позвоночник вытягивается, раздвигая позвонки. Секунда — и все встало на место, но оно было иным. Прочнее. Легче. Гибче.

Ветер кружился вокруг меня и кожа покинула меня. Я содрал ее с себя без рук, просто стоя в центре шторма, который выл вокруг меня. В его завываниях я слышал сожаление, что он принес мне боль. Но боль это жизнь. Все новое рождается через боль и мне нужно родиться заново. Новая кожа начала прорастать как жуткий хищный цветок из южных болот. Она казалась сотканной из чего-то, что напоминало одновременно и металл и шелк. Скользкая, живая и безумно прочная.

Я видел. Глаза открылись, и передо мной раскинулся мир, сотканный из потоков воздуха, серебряных линий движения, узоров в хаосе. Я различал форму звука, тропу запахов, дыхание самой реальности.

«Первый этап активации генетического ключа завершен.»

Мои вены наполнились бурей. Кровь стала ветром, разогнанным до предела, что рвалась наружу с каждым моим ударом сердца. Если бы я захотел, я мог бы развеяться, раствориться в потоках, стать неуловимым. Мне хотелось смеяться несмотря на жуткую боль. Но ветер был прав если больно значит я еще жив.

Я смеялся как безумец и ветер смеялся вместе со мной. Я чувствовал его внутри себя, и он чувствовал меня. Мы больше не были разными. Я не знал, где заканчивается мое тело и начинается ураган. Я был ураганом.

«Второй этап активации генетического ключа завершен. Приступаю к активации НАСЛЕДИЯ.»

Я прыгнул в вверх и взлетел. У меня были КРЫЛЬЯ!

Они вырвались из моей спины без крови, без боли. Просто появились, как будто всегда были там — прозрачные, сотканные из мириадов движущихся потоков воздуха. Они не касались меня, но я чувствовал их. Я мог управлять ими, мог ощущать каждую молекулу ветра, что проходила сквозь их призрачную форму.

Я кружился в воздухе наполненный ощущение бесконечного счастья.

«Активация генетического ключа завершена.»

И вдруг все стало как раньше. Я не чувствовал ни крыльев, меня покинул взор позволяющий видеть суть мира. Но все остальное меня не интересовало. ГДЕ МОИ КРЫЛЬЯ!!!??? Я хотел кричать, но не мог. Слова не вырывались из моего рта.

— С пробуждением, потомок. Я заблокировал твои речевые функции из-за недостатка времени. В твое сознание внедрен мнемопакет, который будет раскрываться с течением времени, но сейчас важнее другое. — Я ощутил в его интонациях скрытую гордость. — Пора дать тебе ИМЯ. Нас забыли, но ты первый кто пробудился за последнее тысячелетие. Добро пожаловать в мир Небесный Шторм Тянь Фэнбао. Так тебя запомнят враги, которым ты принесешь правосудие Неба.

Тянь Фэнбао. Имя ударило в виски, как молот по наковальне.

Вспышка.

Горы, обугленные молниями. Их вершины расколоты, словно небеса били по ним гневом богов. Ветер ревет сквозь хребты, как зверь, вырвавшийся из цепей. Я стою на самом краю — на кромке мира, где земля встречается с бездной. Под ногами — черный камень, теплый от ударов молний.

Мой клинок пьет ветер. Он дрожит от предвкушения, отражая в своей рунической стали полыхающее небо. Я держу его крепко, как часть себя, как память о тех, кто пал раньше. В нем — зов битвы, зов крови, зов смысла.

Внизу — армия нечестивцев. Бескрайняя, как сама ночь. Они не идут — они ползут, текут, заполняя долину. Их тела — в язвах, в масках, в цепях. Их глаза не горят. Их шаги не звучат.

Их знамена — пепел, их крики — тишина. Даже воздух отказывается вибрировать от их присутствия. Это не воины. Это кара. Наша кара за гордыню. И я искуплю этот грех.

Я поднимаю руку. Призывая весь мир в свидетели. И через мгновение воздаю злу равный ответ.

Гром разрывает горизонт. Молнии прорезают тьму. Ветры гудят как трубы первородных глашатаев. А я выпускаю в мир Небесный шторм, что дал мне имя…

Вспышка.

— Девушка в синих доспехах парит в небесах. Солнце отражается в изгибах ее лат, и каждый ее поворот в воздухе — словно танец с ветром. Она смеется — звонко, по-настоящему, запрокинув голову, как будто весь мир под ней, а ей он не страшен.

— Эй, Фэнбао! Догони меня, если сможешь! — кричит она и взмывает выше, оставляя за собой спираль облаков, взвихренную ее эссенцией.

Я помню, как сердце в груди тогда будто замирало от восхищения. Она была не просто воином — она была стихией. Смехом, небом, свободой.

И в тот миг, казалось, мы вечны. Но ее голос рассыпается в прах.

Я не помню ее имени.

Оно выскальзывает, как вода сквозь пальцы. Как сон, что исчезает на рассвете.

Но я помню, как ее хоронил.

Голова склонена. Пыль небес оседает на погребальный саван. Синие доспехи — теперь лишь тусклый металлолом в гробу из кедра. Ни смеха. Ни неба.

Лишь тишина. Бесконечное горе и ветер, который больше никогда не принесет ее голос.

Вспышка.

— Тьма. Настоящая, первородная, без форм и очертаний. Ни отблеска света, ни даже воспоминания о нем. Лишь холод — не тот, что сковывает кожу, а тот, что замерзает внутри тебя, под ребрами, в костях, в самой душе.

Я не вижу, где кончается мое тело. Может, его уже нет. Может, я — просто клочок сознания, пульсирующий в вечной пустоте.

И тогда начинается шепот.

Сначала едва различимый, как эхо в заброшенном храме. Но все ближе. Все яснее.

— Спи, безумец…

Шепчущий знает меня. А я знаю его.

Он знает, что я не должен просыпаться. Что если я открою глаза — что-то прорвется сквозь трещины в реальности.

Может, он меня оберегает. А может — охраняет это место от меня.

— … Ветру тут больше не места. Мир не выдержит новой войны Гнева Небес. Спи, ваше время ушло.

И с этими словами холод становится живым. Он обвивает меня, как змей. Как цепь. Не пуская обратно.

Я не могу дышать. И не могу забыть.

Реальность с треском собирается обратно и я вновь смотрю на статуи драконов.

— Идеально! Слушай внимательно и запоминай. Если хочешь выжить, то тебе придется подниматься по тропе Возвышения. Выбери себе маску стихии и следуй ей, держись подальше от подобных объектов Первой эпохи и иначе ты будешь уничтожен. Наши искаженные братья с удовольствием превратят тебя в очередного демона. В безумно сильного демона. Но ты должен выжить. Дети Ветра вновь должны парить в Небесах!

По обители прокатился треск и в голосе говорившего прозвучала досада:

— Защитные системы оказались лучше, чем я думал. Мои рекомендации по маске — Вода или Огонь. Остальные три слишком далеки от нас. Базы данных я почищу и защитник не опознает в тебе потомка Неба. Возвращаю речевой функционал.

— Что тут происходит?

— Не время, потомок. Огонь или Вода? Это вопрос твоей жизни. — В голове пронесся целый ворох мыслей, но я с удивлением осознал, что все они стали куда более четко структурированы. Голос явно не шутил и пытался мне помочь. Значит нужно сделать выбор.

Легализоваться как драконорожденный будет проще всего через дом Огненного тумана, но одно его название говорит о том, что его потомки идут путем дракона огня и значит если я выберу маску огня, то они смогут раскрыть меня с большей вероятностью. Да все это анализ без достаточного количества вводных данных, но тут они есть. Так что выбор сделан и я был почему-то уверен, что он правильный.