Наследник. Тайны рода. Том 2 (СИ) - Купцов Мэт

— Кто тебя послал?

Он указывает… вверх.

На башню, где по легенде сидит Совет Безликих. Те, кто не имеет имен. И никогда не появляется дважды.

Я поворачиваюсь к Сильвии.

— Хочешь спуститься со мной?

— Я уже спустилась, Демид. Десять лет назад. Вышла с другим лицом. Не хочу возвращаться. Но ты иди. Потому что она… ждёт. Или кто-то хочет, чтобы ты так думал.

Я иду вниз. Один.

В полной темноте, когда камни смыкаются за мной, Зир шепчет с неожиданным страхом.

— Демид… Мы не одни. Здесь кто-то идёт за нами.

На последнем пролёте, когда темнота становится плотной, я вижу силуэт женщины. Она держит в руке лампу. Лицо — в тени. Говорит голосом Марии.

— Ты пришёл.

Зир шепчет мне в ухо.

— Это не она. Это… то, что носит её голос. Беги, барон. Или останешься навсегда.

Отмахиваюсь, крепче сжимая в руке фамильный амулет.

И тут из темноты доносится голос.

Женский. Хриплый.

— Демид… ты опоздал.

Оборачиваюсь.

Темнота взрывается светом.

На пороге — женщина в черном, с лицом, вытесанным из воска, и глазами как зеркала с золотой окантовкой. В руке — папка. На груди — знак Гильдии Инквизиторов.

— Барон Архипов, — говорит она, и голос у неё звучит так, будто она только что прошлась по кладбищу. — С вами хочет встретиться наш Куратор.

— Не вовремя, — говорю. — Я занят спасением невинной женщины.

— Вы не поняли. — Женщина делает шаг внутрь. — Куратор зовёт. А тех, кто не приходит, находят потом в яме с печатями.

Зир ворчит.

— Яму с печатями мы уже видели. Совсем не хотелось бы туда попасть снова.

— Где он? — спрашиваю у женщины. — Куратор ваш.

— В Цитадели Ворона. И… — она делает паузу, — и он знает, где находится Мария Гаврилова.

Пристально смотрю на нее. Она бледная, как привидение.

Зир ползёт по моей ноге вверх, шепчет.

— Что-то тут гниёт слишком быстро.

Я поворачиваюсь к женщине.

— Веди.

— Только вы, барон. Один.

— А я один и есть.

— И я тоже не продажный, — шелестит Фамильяр.

Женщина молча разворачивается.

Иду за ней, и за мной резко закрывается дверь, захлопывается, как на засов.

Мы выходим в длинный коридор.

Каменные стены. Магические факелы, свет которых колышется, будто на них дышит кто-то невидимый.

— Вы давно работаете на Куратора? — спрашиваю.

— С момента, как моя кровь перестала быть моей. — отвечает она. — Вам лучше не задавать таких вопросов.

Зир шепчет мне на ухо.

— Чую, Демид… Это ловушка. Или шахматный ход. Причем ты — не ферзь. Ты — сломанный конь.

Мы поднимаемся по лестнице, входим в закрытый зал. Портал. Окружён шестью магами. Все в черном. Все молчат.

— Проходите, — говорит женщина.

— И куда это ведёт?

— В Цитадель. На нижний уровень. К Куратору. Он ждёт.

Я смотрю на Зира. Он шевелит хвостом и помалкивает, осваивается.

— Ну что ж, — говорю я, — будет что рассказать потомкам. Если останется, кому рассказывать.

Вхожу в портал.

Меня выкидывает в зал, выложенный черным обсидианом. Тишина здесь глухая, будто каждый звук тонет. В центре — трон. И на троне — фигура в капюшоне.

Куратор.

— Барон Демид Архипов, — звучит глухой голос. — Мы с вами не просто так встретились. Мария жива. Но у вас есть только одна ночь. Чтобы её вернуть. Или потерять. Навсегда.

— Где она?

— В Логове Безъязычных. В Старом городе. Но чтобы войти туда — вы должны оставить свою фамильную печать по эту сторону.

— Что?..

— Иначе вас туда не пустят. Они чувствуют кровь и власть. Печать — это якорь. И это плата.

Я стою, не двигаясь. Зир замер.

— Ты знаешь, что это значит, Демид… — шепчет он. — Без печати ты не барон. Ты никто.

— Но у тебя есть шанс спасти её, — добавляет Куратор.

Я смотрю в его лицо.

В этот момент трон пустеет.

Зир шипит. Комната гудит.

В следующее мгновение я уже стою на крыше Старого города, на границе того, что в Пугле называют тем, о чём лучше не говорить.

Подо мной — заброшенные улицы, где никто не ходит и не горят фонари.

Ночь. Поднялся сильный ветер. Рядом — Зир, обмотанный вокруг моей руки, как боевой браслет с зубами.

— Ну и где твоя дверь, Архипов? — шипит он. — Или ты хочешь, чтобы Безъязычные сами тебя учуяли?

— Они уже чуят, — говорю я. — Я оставил печать у порога. Как приказывал Куратор.

Оборачиваюсь.

На булыжнике у входа лежит моя фамильная печать. Символ рода Архиповых. Чернёное серебро. Полумесяц и ласточка. Теперь — просто кусок металла.

Я без рода.

Зир прищуривается.

— Теперь ты пуст. Без защиты. Без имени. Осталось только твое упрямство.

— Значит, пора заходить.

Касаюсь рукой стены.

Кирпичи уходят внутрь, будто отступают. За ними — проход. Узор из рун. Воздух тяжелый.

Мы спускаемся вниз. Один пролёт. Второй. Воздух густеет. Каждый вдох — как глоток протухшей воды.

— Я слышу их, — говорит Зир. — Они рядом. Твоё имя шепчут. Но не «барон». Нет. Теперь ты просто Демид. Просто человек.

— Ничего, — говорю я. — Я найду её. Даже если весь их пантеон выйдет мне наперерез.

На нижнем уровне появляется свет — он бьёт по глазам, как зубило. А потом появляются они.

Безъязычные.

В капюшонах. Лица закрыты повязками. Глаза, как щели в старых сундуках. В руках — цепи, ножи, книги без букв. Один подходит ко мне. Его движения — как у сломанного кукловода. Он указывает на дверь. Киваю.

— Мария, — говорю. — Где она?

Он поворачивает голову. Глаза загораются тусклым янтарём. Он шепчет. Без рта. Без языка.

И я слышу это прямо в своей голове.

— Она одна. Внутри. Но если ты войдёшь — ты останешься здесь навсегда.

— А если не войду?

— Тогда она умрёт.

— Красиво у вас тут. Умно.

— Выбор — это и есть плата.

Делаю шаг вперёд. Дверь открывается. Зир не идёт за мной.

— Ты останешься?

— Я не вхожу туда, где нет слов. Демид, ты теперь один.

Киваю. И вхожу.

Внутри — белая комната. Совершенно пустая. Только в центре — фигура. Мария. Привязанная к стулу. Без ран и без слёз. Но что-то с ней не так.

Подхожу ближе. Она поднимает голову. И улыбается.

— Здравствуй, барон. Я знала, что ты придешь за мной.

Меня будто бьёт током. Горло пересыхает.

— Что ты сказала?

— Не слышал? Я сказала — знала, что ты придешь, Демид.

— Откуда ты знала, что я найду тебя?

— Просто верила, что ты меня спасешь.

Качаю головой.

— Сейчас ты все поймёшь, А пока… — она смотрит в угол, — познакомься. Это тот, кто меня сюда привёл.

Из тени выходит фигура. Мужчина. В чёрном плаще. Лицо знакомое.

Я замираю.

— Отец?

— Здравствуй, сын, — говорит он. — Я пришел сюда, чтобы тебе помочь. Но не всё так просто. Только ты можешь сделать это. И тебе пора выбирать.

— Что выбирать?

— Кого спасти.

Он указывает рукой. За моей спиной — вторая Мария. Такая же. Смотрит. Дышит. Плачет.

Обе — Марии.

Обе — настоящие.

— Только одну ты выведешь отсюда, Демид, — говорит отец. — Вторая останется. Тут навсегда. И умрёт. Только одна — настоящая Мария. Другая — маска. И ошибка… стоит крови.

Я стою между двумя женщинами.

У меня нет права на ошибку. Есть только -выбор.

Зир шепчет в ушах.

— Выбирай. Но знай- ошибёшься — всё сгорит. Ведь вторая — вовсе не Мария — враг под личиной.

Глава 33

— Если не выберешь до заката, — шепчет Зир, мой крылатый и чересчур язвительный фамильяр, — они обе сгорят. И ты — с ними.

— Ты не помогаешь, — шепчу я ему сквозь зубы, переводя взгляд с одной Марии на другую.

Две.

Абсолютно одинаковые.

Те же густые тёмные волосы, те же глаза —как старое вино, в котором кто-то утопил тайну. Даже запах кожи одинаков — роза с тмином и лёгкой нотой страха.

Но одна из них — та, что всегда была моей боевой подругой, еще до того, как я стал тем, кто видит мёртвых и борется с проклятием рода Архиповых.