Ненормальный практик 4 (СИ) - "Извращённый отшельник"

Следующий его удар меча Абызова не видит. Просто в один момент он мелькает там, а в следующий — клинок уже пробивает её защиту. Только шлем спасает от обезглавливания. Лезвие скользит по зеркальной поверхности, высекая сноп искр.

Абызова отскакивает от Блэквуда. Оглядывается на меня с Ингрид. Механический голос звучит напряжённо:

— Ещё живы… — она УДИВЛЕННА! Ну, её можно понять. Всё же два мастера первой ступени против магистра, как мухи против жабы. — Продержитесь ещё немного, Волков! Не лезьте на рожон!

Но Блэквуд атакует, не давая ей передышки:

— Не отвлекайтесь во время боя, леди! Это дурной тон! Я же говорил!

Та отбивается и они разрывают дистанцию.

А после происходит то, от чего Максвелл остановил свою очередную атаку, а я защитный контур.

Воздух вокруг Блэквуда и Абызовой начинает искажаться. И их эфир сгущается, принимая формы.

За спиной британца материализуется силуэт огромного чёрного ворона с растопыренными крыльями. Птица размером с лошадь, глаза горят синим, клюв хищно приоткрыт.

Аура-воплощение. Высший пилотаж у магистров.

Абызова не остаётся в долгу. За её спиной формируется… эм-м… золотой таракан? Нет, постой. Скорпион! Огромный, с клешнями и опасным хвостом. Уральская школа во всей красе. Говорят, аура у них особенно злобная, при том практичная.

Максвелл ухмыляется. Его аура также вспыхивает. За спиной показывается огненный кабан с горящими клыками. Зверюга фыркает паром эфира, роет копытом несуществующую землю.

Даже у Ингрид появляется воплощение, хоть и не такое яркое! Серебристая волчица! Поджарая и быстрая.

А у меня…

Стыдно признавать, но ни хрена.

— Что такое, малец? — усмехается Максвелл. — Не в настроении? Или ситуация слишком напряжённая?

Это он меня сейчас импотентом прозвал?

— А что? Ты так сильно хотел посмотреть? — усмехаюсь. — Старый извращенец!

Ингрид отводит взгляд. НЕ ДЕЛАЙ ТАК! Я ПРОСТО ЗАЩИЩАЮСЬ!

Нахрен эфир. Тянусь к иному источнику. Духовная энергия откликается, как старый друг. Знакомый озноб в глазах… Знаю. Они меняются. Радужка исчезает. Остаются только чёрные провалы. Бездонные колодцы, в которых утонула ни одна душа.

Так. Палево же. Надо замаскироваться.

Накладываю поверх технику подводного зрения. Синие огоньки вспыхивают в глазницах, скрыв всё лишнее.

— Ингрид, встань подальше, — говорю, не оборачиваясь.

— Ты спятил⁈ Он же с аурой-воплощением и теперь на порядок сильней!

Усмехаюсь, перехватывая кинжал обратным хватом:

— Я сражался со Свартбьёрном, забыла?

И исчезаю.

Прямо на её глазах.

Телепортация? Невидимость? Нет. Просто скорость, усиленная духовной энергией до предела моих нынешних способностей.

Максвелл успевает среагировать лишь в последний момент. Его сабля взлетает в отчаянном блоке, но мой кинжал уже скользит меж его защиты. Остриё клинка входит в плоть у ключицы, дырявя на ладонь вглубь.

— Ааргх! — рыжий отшатывается.

Выдёргиваю кинжал. Блокирую его ответный удар сабли. Гашу инерцию смещением назад. В тот же миг выхватываю одну из игл. Бросок. Резко, небрежно. Ему в глаз.

Максвелл дёргает головой. Игла проходит рядом с глазницей и с мерзким чпоком входит в ухо, втыкаясь шейную мышцу.

— СУКА-А-А! — британец взревел, хватаясь за ухо. Кровь текёт между пальцев. — Грёбаный молокосос! На куски порву!

И аура вокруг него вспыхивает как костёр. Кабан за спиной взвизгивает и бросается вперёд вместе с хозяином. Сам воздух трещит от избытка эфира.

Ну вот, разозлил его. Всего-то нужно было сделать пару дырок.

Магистр, брызжа слюной, атакует слишком яростно, слишком прямо, без прежней расчётливости. Сабли как две серебряные молнии, сыпят удары градом. Отступаю, блокируя их и уклоняясь.

Тон! Дзон! Дзвын!

Металл звенит. Эфир жужжит.

— Стоять, сучёныш! — рыжий пытается зажать меня в угол. — Будешь прыгать как блоха⁈

— А что, неудобно⁈ — ныряю под горизонтальный взмах. — Привык со столбами работать⁈

— Урррод!

Провокация срабатывает. Он ещё больше звереет, техника фехтования сбоит.

Резкий выпад с его стороны. Отбиваю и тут же контратакую по его запястью. Сразу же тычком ему в бочину. Камзол продырявлен, как и плоть. Неглубоко, но кровь проступает.

Отпрыгиваю и смотрю на свой кинжал в крови.

— Ой, а что это? Кабанчика подрезали? — и перевожу взгляд на обескураженного, но кабздецки раздражённого Максвелла.

Сбоку раздаётся звон металла, вскрики. Абызова всё ещё сражается против Блэквуда. Ингрид пытается ей помочь, но её дальнобойные техники слишком слабы против магистра.

Ладно, хватит играть. Время показать британцам, почему меня называют «Ненормальным практиком».

— И как так вышло… мастер ранил магистра… — произношу с иронией. — Что скажешь, сэр как тебя там?

— Уёбок… — шипит Максвелл.

— Сэр Уёбок, значит, — ухмыляюсь. — Всегда считал английские имена странными. Вашу королеву, кстати, как кличут? Не членососка?

Это был предел. Грань, которую не выдержит ни один офицер Британии. Слабое место в общем.

Максвелл зарычал, как демон, и бросился в атаку, как бешенная собака, не замечая ничего вокруг. Эх. Понимаю, моя насмешка над его раной лишь подстегнула озвученную провокацию. Двойной эффект за каких-то десять секунд. Но именно это мне и нужно. Разъярённый зверь. Его отчаяние. Ими так удобно управлять.

— Попался! — рычит он.

Его сабля свистит слишком близко. Вот только он даже не догадывался, что попался отнюдь не я.

Ухожу от его удара, одновременно с этим завершая формацию контура, что всё время плёл свободной рукой за своей спиной. А ведь он из-за ярости даже не обратил внимания. Вот что делает с людьми гнев.

Эфирные линии завершаются в трёхмерную структуру, и контур захлопывается.

— Что за… — Максвелл не понимает, как так быстро вокруг него сформировался куб. — Какой дешёвый трюк! — и кулаком ударяет по стене.

Проявляется трещина.

Да, формация вполне себе обычная. Но она всего лишь деталь всего плана.

— Сейчас выберусь и оторву тебе башку, имперский обсосок! — рычит рыжий брит.

Ещё удар. Трещина расползается. Ещё, и барьер рушится. Разлетается на множественные куски, закрывая обзор. А я уже оттолкнулся от стены и в прыжке, прокручиваюсь по спирали, как олимпийский гимнаст, только с иными способностями. Мир замедляется в этом круговороте. Вижу всё. Как Максвелл ухмыляется, сломав клетку. В его глазах торжество. В следующую нано-секунду его взгляд приступает к сканированию округи в поиске моей тушки. И медленно поднимает голову. Да, видит меня. В воздухе. Но я уже замахнулся кинжалом.

Его глаза расширяются. Сабля дёргается вверх. Поздно, британец.

Лезвие входит в горло как в масло. Кручение добавляет силы. Режу от уха до уха. Глубоко. Перерезая артерии, мышцы, трахею.

И время вновь идёт своим чередом.

Резко приземляюсь в полуприседе. Максвелл хватается за горло, пытаясь удержать хлещущую кровь. Булькает что-то. Наверное проклятие, вряд ли он восхищался собственным убийством.

Бью ножом ему в основание черепа. На всякий случай. Его крупное тело вздрагивает и валится на пол. Вокруг растекается лужа крови.

В этот момент слышу хриплый вскрик. Оборачиваюсь. Абызова прижала Блэквуда к стене эфирным гарпуном. Старый магистр дёргается как замученная рыба на крючке, пытается что-то прохрипеть.

— Тш-ш-ш, — уралка нежно проводит пальцем по его щеке. — Всё хорошо. Сейчас всё закончится.

Нож входит в глазницу с мерзким чавкающим звуком. Блэквуд обмякает. Ворон за его спиной издаёт последний крик и рассыпается чёрным дымом.

Абызова же вынимает гарпун, и труп падает на пол.

— У нас получилось! — радостно подбегает к ней Ингрид.

Так-с, пока они празднуют победу, присаживаюсь у тела Максвелла. И протыкаю его грудь костяными пальцами. ПОРА ПЕРЕКУСИТЬ!

— Зачем ты… Что ты вообще делаешь? — произносит Ингрид. — Он же уже мёртв…