Ненормальный практик 4 (СИ) - "Извращённый отшельник"

— Контрольный удар в сердце, на всякий… всякий случай… — бурчу, стараясь скрыть дрожь удовольствия.

Духовное ядро, как мотопомпа выкачивает эфириум из узлов. Как сок из спелого фрукта. И какой! Чистый, концентрированный! А что за привкус неутолённой ярости! Деликатес, чёрт побери!

Заканчиваю и вынимаю руку, пока не спалили. Ядро урчит от удовольствия. Да, это было вкусно. Осталось только переварить правильно.

Перевожу взгляд на труп Блэквуда. Ещё один источник первоклассного эфириума. Лежит, зараза, бесхозный. Вот же досада.

— Капитан Волков, — произносит роботизированным голосом Абызова. — Ты. Ты отлично постарался. Спасибо.

Серьёзно? Эта бездушная робо-терминаторша умеет благодарить?

— Да вы тоже молодец, магистр, — киваю. И скольжу взглядом по дочери Хальвдана. — Как и ты, Ингрид.

— Я была бесполезна… — опустила та голову.

— Не время разглагольствовать! Наверху бой! Поспешим! — Абызова первой сорвалась к лестнице.

И ведь правда, грохот усиливается. Взрывы, крики.

Бросаю последний взгляд на труп Блэквуда. Жаль оставлять столько качественного эфириума, но…

Не жадничай, Саня.

И бегу вслед за девчонками…

…

Лестница кончилась внезапно, выплюнув нас на широкую площадку. Впереди — коридор и, если не ошибаюсь, технический зал, ведущий уже непосредственно в саму башню. Бежим согласно старым схемам по коридору, но слышу гул голосов.

— Стойте, — шиплю, хватая обеих девчонок за плечи. — Там народ.

Они прислушиваются. Только секунды через четыре они слышат, судя по ползшим бровям Ингрид и замеревшей Абызовой в шлеме. А там, прямо говоря, народа хрен яблоку где упасть. Топот сапог, бряцание доспехов, отрывистые команды.

— … проверить все уровни! Диверсанты не должны пройти!

— Сэр Реджинальд приказал прошуршать каждый угол подземелья!

— Двигайтесь, олухи! Я не горю желанием кончить в клетке подвала!

И вся эта компашка из нескольких десятков солдат бежали в нашу сторону.

— Назад не успеем, — шепчет Ингрид. — Услышат.

— И вперёд не пройдём, — добавляет Абызова.

Оглядываюсь. Справа — ниша в стене. Неглубокая, на троих слишком тесновата, но…

— Сюда, быстро!

Хватаю их обеих и прижимаю к каменному углублению.

Втискиваюсь с краю. Все прижимаемся друг к другу, как селёдки бля*ь в бочке, стараясь громко не дышать. Были бы в другой ситуации, может и выкинул бы какую-то пошлость, но сейчас точно не время. Хотя-я…

— Боже, девочки, кто из вас щипает меня за зад? — шепчу с откровенно похабной мордой.

Ингрид фыркает едва слышно. Абызова молчит.

Они ненавидят меня.

Топот приближается. Ещё несколько секунд, и нас заметят. Ниша слишком мелкая, а мы чуток выпираем. Конечно, кругом темно, да и солдаты даже не представляют, что здесь кто-то может быть, и всё же, полагаться на эти факторы слишком наивно. Сдёргиваю с себя накидку и аккуратно приподнимаю перед нами как ширму. Пи*дец, фокусник. Но, естественно, не просто так сделал это. Мысленно тянусь к духовной энергии. Техника «Покров». То, что сейчас нужно. Но нужно распространить её не только на себя и плащ, но и Абызову с Ингрид, иначе из-за их эфира нас заметят. Сосредотачиваюсь и слышу шёпот Абызовой:

— Что это…

— Я… — бормочет следом Ингрид. — Я чувствую что-то странное…

— Просто молчите, — шиплю на них. — И что бы ни случилось, ни звука.

Моя духовная энергия окутывает их тонкой плёнкой.

Солдаты пробегают мимо. Буквально в метре от нас. Но офицер, мастер второй ступени, вдруг останавливается. ДАЖЕ ОБОРАЧИВАЕТСЯ!

И смотрит прямо на меня светящимися синим глазами…

Но так ничего и не увидев, будто нас не существовало, отвернулся и побежал дальше.

Вскоре топот затихает за поворотом.

Выдыхаю, отпуская технику. Лоб покрыт каплями пота. Держать «Покров» на троих тяжело даже для меня. Особенно учитывая что я только-только перешёл на серебряный уровень.

— Как… — Абызова смотрит на меня, когда выбираемся из ниши. В зеркальном забрале отражается моё измученное лицо. — Они смотрели прямо на нас!

— Повезло, — пожимаю плечами.

— Бред, — Ингрид тоже качает головой. — Тот офицер смотрел тебе в глаза! Я видела!

— Может, он был пьян… — застёгиваю плащ. — И вообще, путь свободен, двигаем!

Обе посмотрели на меня, как на идиота. Да, отговорка не самая лучшая, но выдумывать что-то сейчас нет времени.

Так или иначе, продолжаем путь. Бежим по коридору. Поворот. Развилка. И за следующим поворотом нужная дверь в технический зал перед самой башней.

— Пришли, — шепчу, глядя на здоровенную дубовую дверь, обитую железом.

— Тихо как-то, — Абызова напряжена. — Не нравится мне это.

— Может, вся охрана ушла нас искать? — предполагает Ингрид.

Ну-ну, конечно. Британцы оставили главный генератор без присмотра. Скорее я поверю, что Разин тайно вяжет носочки. Хотя тут, на севере, вполне себе здравое увлечение!

Подкрадываемся к двери. И та не заперта, даже приоткрыта на ладонь.

— Ловушка? — Ингрид явно готова к бою.

— Или приглашение, — толкаю дверь и осматриваюсь.

Просторный зал. В центре — винтовая лестница, ведущая наверх. Горят эфирные лампы. Прям, собака, логово какого-то босса подземелья.

О, чёрт, как я не люблю оказываться правым в таких ситуациях.

— Твою мать, — выдыхаю.

У подножия лестницы…

Здоровенный рыцарь в полных тёмно-синих латах с красным львом на нагруднике. Ростом метра под два с половиной, щит размером с дверь, меч, которым можно рубить брёвна. Тёмные доспехи сияют защитными контурами высшего качества.

Всё? Нет.

За ним — двое. Статный, сухопарый копейщик с алебардой в просторном сером комбинезоне и эмблемой красного льва на ремне. И тощий тип в балахоне, вероятно контурщик, судя по эфиритам на поясе, с медальоном в виде тотема ордена.

И, сука, даже это ещё не всё.

С лестницы спускаются трое в серых плащах с вышитыми красными львами на нагрудных эмблемах.

— Добро пожаловать, — центральный из троих снимает капюшон.

Бывалый, лет сорока-сорока пяти. Каштановые волосы зачёсаны назад, глаза с насмешкой. На щеке и подбородке по шраму.

— Сэр Реджинальд, — представляется он с насмешливым поклоном. — Вице-капитан первого отряда ордена Красных Львов. А это мои коллеги.

Двое других тоже снимают капюшоны. Женщина с короткими рыжими волосами и мужчина с седой бородкой.

— Леди Маргарет и сэр Освальд, — продолжает каштановолосый. — А это, — указывает он на рыцаря в латах. — Сэр Гаррет. Копейщик — сэр Миллер, а справа от него сэр Тёрнер. Мы так долго ждали вас. Уже начали волноваться — вдруг заблудились?

Все шестеро — магистры! ВСЕ, ЧЁРТ ПОБЕРИ! Чувствую их давящие ауры. Пятеро первой ступени, вице-капитан — второй.

— Не ожидали такого приёма? — Реджинальд улыбается, чища кожуру красного яблока ножом. Улыбка как у акулы — одни зубы, никакого тепла. — Видите ли, капитан Элдрич предупредил о возможной неприятности. Велел подготовиться.

Рыцарь в латах поднимает щит и идёт на нас. Пол дрожит под его весом.

— Сэр Гаррет редко имеет возможность размяться, — комментирует Реджинальд, откусывая яблоко. — М-м… Вы его порадуете.

— Что, язык проглотили? — рыжая Маргарет вынимает из-за пояса парные кинжалы. — Обычно имперские собаки лают громче. — и активирует полную ауру-воплощение.

Остальные также активируют ауры на полную.

И ад вот-вот начнётся.

ИНТЕРЛЮДИЯ

Шесть магистров против одного официального магистра и двух мастеров. Простая, безжалостная математика. Шансы на выживание равны нулю. Абызова понимала это лучше всех.

«Двадцать секунд. Максимум тридцать, если повезёт. Столько я продержусь против шестерых…»

— Я возьму всех их на себя, — её механический голос звучал спокойно, буднично, смиренно. — Капитан, уходите. К генератору не пробиться. Операция провалена. Всю ответственность беру на себя. Как магистр, я приказываю вам с Ингрид выжить.