Колодец желаний. Исполнение наоборот (СИ) - Тамга Чулпан

— На месте, — отозвалась Вера. — Шум нарастает. Морфий начинает волноваться.

Действительно, браслет на её руке слегка пульсировал, и медный свет в его глубине стал нервным, прерывистым.

— Это нормально, — сказал Лёша на связи. — Он чувствует изменение давления в Эфире. Держите его в узде. Не давайте уйти в резонанс раньше времени.

Вера положила руку на Морфия, успокаивающим жестом. Существо слегка затихло, но напряжение не спало.

Они ждали. Время текло медленно, как густой мёд. Каждая минута растягивалась в вечность. Артём следил за часами на интерфейсе. 23:35. 23:40. Толпа вокруг них гудела всё громче, нетерпение становилось почти осязаемым. На сцене, у подножия ратуши, местные артисты заканчивали своё выступление песней о мире и дружбе. Аплодисменты были жидкими, рассеянными — все уже ждали главного.

Артём посмотрел на балкон ратуши. Он был пуст, освещён прожекторами, как сцена. Но Артём чувствовал — там, за стеклянными дверями, кто-то есть. Кто-то ждёт своего выхода.

— Он появится в 23:45, - тихо сказал Артём. — Ровно за пятнадцать минут до полуночи. Чтобы успеть настроить толпу.

— Как ты знаешь? — спросила Вера, не оборачиваясь.

— Потому что это логично. И потому что я чувствую его нетерпение. Оно похоже на запах озона перед грозой.

23:44. На балконе мелькнула тень. Дверь приоткрылась.

Артём почувствовал, как Вера замирает. Морфий на её руке напрягся, стал твёрдым, как сталь.

— Внимание, «Гнездо», — прошептал Артём. — Цель появляется.

— Видим, — коротко ответил Стас. — Камеры фиксируют. Включайте запись. Всем отделам — готовность номер один.

23:45. Дверь на балкон распахнулась полностью.

Сначала это была просто тень в дверном проёме — длинная, искажённая светом прожекторов. Потом тень сделала шаг вперёд, и свет упал на него.

Кирилл Левин вышел на балкон один. На нём было то же светлое, почти белое пальто, что и на фабрике, но сейчас оно казалось не просто одеждой, а частью сценического костюма, облачением жреца или дирижёра. Его лицо, освещённое снизу, было спокойным, почти умиротворённым, но в этом спокойствии читалась титаническая концентрация. Он не улыбался. Он смотрел на толпу, и его взгляд, казалось, скользил по тысячам лиц, встречаясь с каждым взглядом, видя каждого.

Толпа затихла не сразу. Сначала просто заметили движение на балконе. Потом пошёл шёпот, волной покатившийся от ратуши вглубь площади: «Кто это? Мэр? Нет, не похож… А кто?». Музыка со сцены стихла — артисты, смущённые, отступили в тень. Наступила странная, зыбкая тишина, нарушаемая только шорохом тысяч ног, перестуком каблуков по утоптанному снегу, сдержанным кашлем. Даже дети притихли, чувствуя изменение в воздухе.

Кирилл подошёл к микрофонам. Их было несколько, на всякий случай, но он выбрал один — старый, ламповый, с сеточкой. Он слегка наклонился к нему, и его губы почти коснулись металлической сетки.

— Добрый вечер, Хотейск, — сказал он.

Его голос разнёсся над площадью. Он был негромким, но каждый слышал его отчётливо, как будто Кирилл стоял рядом и говорил прямо в ухо. Голос был чистым, бархатным, с лёгкой, почти музыкальной хрипотцой, которая придавала ему проникновенности, искренности. В нём не было привычной ораторской пафосности мэра или телеведущих. Была спокойная, уверенная сила.

— Или уже доброй ночи? — продолжил он, и в голосе прозвучала лёгкая, интеллигентная ирония. — Неважно. Время сейчас — понятие условное. Важно то, что мы все здесь собрались. Все вместе. В эту особую, волшебную ночь.

Он сделал паузу, дав словам просочиться в сознание, как дождь в сухую землю.

— Я смотрю на вас — и вижу не просто толпу. Я вижу лица. Я вижу глаза. И в этих глазах живёт нечто удивительное. Живёт надежда. Усталая, потрёпанная жизнью, подчас спрятанная под слоем цинизма или усталости, но — живая. Я вижу веру. Вера в чудо. Вера в то, что стоит только бросить монетку в чёрную воду, прошептать желание — и оно сбудется. И знаете что? — Он снова сделал паузу, и тишина стала ещё глубже. — Вы абсолютно правы. Чудо возможно. Оно не где-то там, в сказках. Оно здесь. Оно в нас.

В толпе пронёсся одобрительный, сдержанный гул. Люди переглядывались, улыбались, кивали. Это было то, что они хотели услышать. То, во что хотели верить.

Артём почувствовал, как Вера напряглась. Её спина стала прямой, как струна.

«Он начинает»,

— донеслось до него не словами, а ощущением — острым, колючим уколом тревоги.

— Но давайте зададимся вопросом, — продолжал Кирилл, и его голос стал тише, задумчивее, как у учителя, ведущего диалог с учениками. — Что такое чудо для нас? Для многих из вас чудо — это когда начальник наконец-то оценит ваши труды и даст премию. Или когда вы найдёте потерянный кошелёк с последними деньгами. Или когда ваш ребёнок, долго болевший, наконец выздоровеет и улыбнётся. Прекрасные желания. Искренние. Человечные. «Но… — он произнёс это «но» с лёгкой, почти болезненной грустью, — но такие маленькие». Очень маленькие. Почему? Почему мы мечтаем о таком малом?

Он снова замолчал, давая вопросу повисеть в воздухе. Люди задумались. Некоторые нахмурились.

— Потому что нас приучили к маленьким чудесам, — голос Кирилла зазвучал громче, в нём появились первые нотки страсти, но холодной, выверенной, как удар шпагой. — Приучили довольствоваться крохами с барского стола. Нам сказали: «Хочешь много? Это эгоизм. Это опасно. Это ненормально». Нам сказали: «Твоё желание должно быть удобным, безопасным, соответствующим регламенту, утверждённому комиссией». Кто сказал? — Он не стал повышать голос, но эти два слова прозвучали как выстрелы. — Они.

Он не стал указывать пальцем в сторону здания ИИЖ, не стал кивать в сторону офисов власти. Но каждый, кто хоть что-то понимал в устройстве города, каждый, кто сталкивался с бюрократической машиной, понял. Артём почувствовал, как по его спине пробежал холодок. Это была не просто речь. Это была настройка. Кирилл настраивал толпу, как скрипач настраивает скрипку — осторожно, точно, выверяя каждую струну.

— Они создали целую индустрию, целый институт, чтобы обрезать ваши крылья, — голос Кирилла зазвучал громче, страсть в нём нарастала, но оставалась холодной, почти хирургической. — Они поставили на поток обработку ваших мечтаний, чтобы вы не мечтали о великом. Чтобы вы не смели хотеть по-настоящему. Они превратили ваши самые сокровенные молитвы в заявки по форме 7-Б. Ваши надежды — в статистику для годовых отчётов. Ваши слёзы — в данные для психологических портретов. И за это вы ещё платите — налогами, верой, кусочками своей души, своей спонтанности, своей силы.

Толпа зашумела серьёзнее. Кто-то крикнул: «Правда!». Кто-то засвистел. Кто-то начал скандировать что-то неразборчивое. Начиналось брожение. Искра, которую Кирилл бросил в сухую траву, начинала разгораться.

Артём видел, как от людей, от каждого человека на площади, начинают тянуться тонкие, невидимые обычному глазу нити — нити желаний, намерений, эмоций. Но они были не упорядоченными, не структурированными, как в системе ИИЖ. Они были хаотичными, острыми, как иглы, жгучими, как расплавленное стекло. И все они, как железные опилки к магниту, тянулись к одной точке — к Кириллу на балконе. Он был воронкой. Магнитом. Фокусом.

— Он собирает raw-энергию, необработанный эмоциональный субстрат, — прошептал Артём, но его слова потерялись в гуле. Он перешёл на мысленную связь с Верой.

«Он создаёт критическую массу для фазового перехода Эфира. Скоро будет точка невозврата»

.

«Я чувствую»,

— мысль Веры была сдавленной, полной боли. Она держалась за жетон так, что её костяшки побелели даже сквозь перчатки. Морфий на её руке пульсировал, меняя цвет от тёплой меди к тревожному тёмно-синему и обратно.

«Это… невыносимо. Столько „хочу“. Столько отчаяния, жадности, надежды, злости, любви… всё вместе, всё в одну кучу. Это ураган. Я не уверена, что смогу это выдержать»

.

«Сможешь»,

— мысль Артёма была твёрдой, как сталь.