В этот момент Роза спокойно, но чётко вмешалась:
— Давайте без предположений, не подкреплённых фактами. — Она повернулась к следователю, не повышая голоса, но интонация стала жёстче. — Вы видите его состояние. У него выраженные признаки дезорганизации: тремор, спутанность речи, скачки внимания. Вы действительно считаете, что человек в таком состоянии способен выследить жертву, спланировать нападение, произвести точный выстрел и скрыться?
Следователь ничего не ответил. Роза продолжила, уже спокойнее:
— Здесь мы имеем дело либо с высокоорганизованным преступником, либо с серией тщательно подготовленных действий. Это не импульсивное поведение. — Она чуть повернула голову. — И это точно не соответствует текущему психическому состоянию Марко.
Марко тихо засмеялся.
— Слышали?.. Я даже ручку держать не могу...
Он попытался поднять её — пальцы дрогнули, ручка выпала на стол.
— Видите? — Он посмотрел на следователя. — Снайпер...
Смех оборвался. Роза мягко, но уверенно:
— Сейчас важно не обвинять, а проверять. Камеры в подъезде, временные метки, маршруты. Это даст объективную картину.
Следователь на секунду задумался, затем наклонился к коллеге и тихо сказал:
— Проверьте камеры. Подъезд. И район происшествия.
Тот вышел. Марко уставился в стол.
— Честно?.. — вдруг сказал он. — Хотелось бы... Чтобы это был я.
Следователь поднял бровь. Марко продолжил, глядя в одну точку:
— Лет двенадцать назад... Когда они с моей бывшей сделали из меня шутку. Тогда — да. Сейчас?.. Сейчас не имеет смысла. У меня жена. Двое сыновей. Если я и хочу кому-то отомстить... То только себе. — Он посмотрел на своё отражение в тёмной поверхности стола. — Своему отражению.
Роза внимательно наблюдала.
— Это важная мысль, — спокойно сказала она. — Но сейчас вы переносите внутреннюю агрессию на себя. Это не решение, а симптом.
Марко не ответил. Он просто смотрел, словно не слышал.
Дверь открылась. Помощник вернулся.
— Камеры проверили. Марко был дома. Весь период. С места преступления — лицо не видно. Капюшон. Маска.
— Понятно. — Следователь посмотрел на Марко. — На данный момент вы свободны. Под подписку о невыезде.
Марко не сразу отреагировал.
— Свободен?.. — повторил он тихо.
Роза мягко добавила:
— Это не конец. Это пауза. Постарайтесь использовать её правильно.
Марко медленно встал и пошатнулся. Не глядя ни на кого, вышел.
Он не считал, сколько выпил. Вообще перестал считать — дни, шаги, слова. Сначала жжёт — потом легче. Потом почти ничего не чувствуешь. Марко стоял посреди кухни, опираясь рукой о стол, бутылка виски болталась в другой.
— Ну что... — пробормотал он, глядя в пустоту. — Пора быть смелым. Как обычно... С допингом.
Он накинул куртку и вышел. Шёл медленно, временами сбиваясь с направления, но ноги сами вели его туда, куда он боялся идти трезвым. Многоэтажки. Старый район. Последний адрес, который у него остался. Он остановился перед подъездом, поднял голову вверх. Окна — чужие. Свет — чужой.
— Здесь... Здесь ты жил.
Он вошёл внутрь и поднялся по лестнице, цепляясь за перила. Он постучал. Шаги. Щелчок замка. Дверь открылась. На пороге стоял незнакомый мужчина.
— Я... — Он нахмурился. — Подождите... А где... — Замахал рукой, будто пытаясь поймать ускользающую мысль. — Где Рико?
Мужчина посмотрел на него с явным недоверием.
— Вы кто вообще?
— Я друг. Старый. Очень старый.
— Тут таких не живёт, — отрезал мужчина. — Уже несколько месяцев как съехали.
— Куда?
— Без понятия.
— Когда?
— Сказал же — несколько месяцев назад.
Дверь начала закрываться.
— Подождите... — Марко шагнул вперёд, но мужчина уже захлопнул её.
Марко остался стоять в подъезде. Потом тихо рассмеялся.
— Конечно... Конечно, ты исчез.
Он спустился вниз и вышел на улицу.
— Я даже не знаю... — пробормотал он, глядя в мокрый асфальт, — кого сейчас нужнее искать. Убийцу... или тебя. Как игра... Пока не выполнишь задания — персонаж заблокирован. — Он сделал шаг. — Только вот... — тихо добавил, — здоровье на нуле. Ещё шаг. — И денег нет даже на попытку.
— Стоп.
Мысль пришла внезапно — чётко, холодно.
— Лукас... Если убрали его... то...
Имя всплыло само.
— Каролина.
Он уже шёл — быстро, слишком быстро для своего состояния. По памяти: повороты, улицы, двор, калитка. Остановился перед домофоном. Смотрел на цифры.
— Серьёзно?..
Пальцы сами набрали код. Замок щёлкнул.
— Ничего не меняется...
Он вошёл внутрь и поднялся по лестнице. С каждым этажом дыхание становилось тяжелее. Но он шёл. Дверь её квартиры. Он нажал звонок. Дверь открылась.
Каролина.
Марко на секунду потерял дар речи. Она изменилась — сильно, но в то же время совсем нет. Волосы аккуратно уложены, дорогая укладка подчёркивает черты лица. Макияж безупречный, но не кричащий. На ней светлый домашний костюм, который выглядит дороже, чем вся его квартира. Тонкий запах дорогого парфюма. Она смотрела на него сверху вниз — сначала не узнавая, потом узнавая. В её глазах мелькнуло что-то между удивлением и насмешкой.
— Марко?.. — протянула она.
Он неловко улыбнулся.
— Привет.
Она осмотрела его с головы до ног, задержавшись на небритом лице.
— Вау... Жизнь тебя... не пожалела.
Марко сжал губы.
— Мне нужно поговорить.
— Серьёзно? Через двенадцать лет?
— Это важно.
Она закатила глаза.
— Ладно. Давай, удиви меня.
Марко сделал шаг ближе.
— Тебе может грозить опасность.
Каролина моргнула, потом искренне рассмеялась.
— Прости... Ты сейчас серьёзно?
Марко не улыбнулся.
— Убили Лукаса.
— И что? Мне должно быть не всё равно?
Он нахмурился.
— Ты же...
— Была с ним? — перебила она. — Давно нет. И, если честно... Он был неудачником.
— Я пришёл предупредить.
— Меня? — Она снова рассмеялась. — Марко... Посмотри на себя.
— Это не шутка.
Она наклонилась чуть ближе.
— А знаешь, что смешно? Ты всегда был таким. Спасатель. Предупреждающий. Только вот... — она провела взглядом по его куртке, — себя спасти не смог.
— У меня есть муж, — продолжила она уже холоднее. — И, поверь, он в состоянии обеспечить безопасность.
Марко молчал.
— А теперь... — она отступила назад, — иди домой.
Он не двигался. Она вздохнула.
— Серьёзно. Это уже жалко.
И захлопнула дверь.
— Я пытался, — тихо сказал он и медленно развернулся.
Одежда липла к телу, будто хотела удержать этот день. Марко спустился по лестнице, сунул руки в карманы — пусто, если не считать пары смятых купюр и мелочи. Он достал телефон. Три звонка — и ни одного шанса: первый номер не ответил, второй сбросил, третий оборвал разговор коротким «Понял» и сразу отключился. Марко убрал телефон. В груди оседала тяжесть пустых попыток.
Через полчаса ноги сами вывели его к бару. Внутри пахло жареным мясом, шум накрывал плотной волной. На большом экране шёл теннис. Взгляд сам зацепился за экран — и сразу узнал спортсменку.
— О, прекрасно, — Марко опустился у стойки. — Опять этот киборг в юбке.
Бармен поставил перед ним стакан. Марко сделал глоток. На экране спортсменка спокойно отправила мяч в угол корта — соперница даже не успела шевельнуться.
— Конечно, — он снова пригубил напиток. — Потому что обычным людям страдать недостаточно.
Матч шёл своим чередом. Марко не следил за счётом — просто смотрел, как мяч снова и снова бьётся о линию, будто в этом ритме можно спрятаться. Минут через двадцать он допил, прикинул остаток денег и заказал ещё. Когда и эти деньги кончились, он не стал крутить пустой стакан — просто перевёл взгляд на стекло.
За стеклом мелькнул знакомый силуэт. Гитара. Красное пальто. Растрёпанные волосы. Киро. Он играл на тротуаре, будто холод был не погодой, а фоном, который можно не замечать. Люди шли мимо: кто-то ронял монеты, кто-то клал купюры, кто-то задерживался на пару секунд, слушая. Марко тихо выдохнул — в этом звуке смешались зависть и облегчение.
