— Эй! Народ! — Гоша взобрался на стол. — Я не могу больше от вас это скрывать!
Гоблин осторожно положил кота на столешницу. Достал из кармана знакомую стеклянную колбу.
— Уникальное предложение! Ограниченный объём! — обвёл он зал взглядом коммивояжёра. — Вы все знали Бараза. Мощный был дарг, пусть и сволочь! Огонь!
Пауза. Скорбное лицо.
— Буквально огонь, — добавил Гоша, смотря на лица гигантских орков, которые выражали занятный спектр эмоций. — Сгорел на работе. Пока пытался убить шефа.
Дарги притихли. Принялись настороженно переглядываться.
— Но его дух с нами! И не только он! — потряс колбой. — «Пыль Бараза»! Настоящий прах вашего вождя!
Собравшиеся внутри салра дружно выдохнули. Шаманка прекратила разглядывать Арину и повернув голову, уставилась на ушастика. Хорг поперхнулся пивом.
— Это не просто пепел! Перед вами инвестиционный актив! — Гоша поднял палец. — Кто хочет прикоснуться к легенде? Начальная цена — всего тысяча за грамм! Курс растёт! Покупайте фьючерсы на деда! Вы обязаны верить в котировки! Это ваш долг!
Я ждал линчевания. Осквернение праха — такая себе тема. Особенно, если речь идёт о вожде даргов.
Но орки заинтересовались. Принялись переглядываться. Шептаться. Интересоваться друг у друга, что такое фьючерс и для чего он нужен?
Время шло. Мясо жарилось. Пиво текло. Зал наполнился гулом, который бывает, когда чужие начинают привыкать друг к другу. Не дружба. Совместная попойка, стирающая углы.
Когда я разобрался с первым подносом мяса и влил в себя поистине гигантскую кружку пива, около трона появился Пикс. С ноутом в одной руке и банкой пива во второй.
— Босс, — негромко сказал он, усаживаясь около престола и опираясь на него спиной. — Есть контакт.
Я подобрался. Опустил взгляд на изрядно вымотанного ушастика.
— Нашёл я про эту белую хреновину, — покосился на меня коротышка, клацая по клавиатуре. — Тока не знаю даж, чё сказать. Тут лучше самому посмотреть.
Сделав глоток пива я посмотрел на зал, где не совсем трезвый дарг пытался научить Гошу метать топор. Потом снова глянул на Пикса.
— Показывай, — вздохнул я. — Посмотрим, что ты там нарыл.
Глава IV
Пикс развернул ноут так, чтобы экран был виден только мне. Устроился на ступеньке трона и принялся клацать по клавишам. Банку пива поставил рядом. Профессионал, хрен ли.
В салре царило то, что можно было назвать похмельем после революции. Дарги, насытившись, разбились на группы. Кто-то спал прямо у стен, другие тихо переговаривались. Арина дремала на лавке, положив голову на рюкзак с аппаратурой. Нарга куда-то исчезла. Гоша собрал вокруг себя кружок частных инвесторов, готовых вложить пару монет в своего мёртвого вождя.
— Значит так, босс, — начал Пикс, не оборачиваясь. — Я в этот раз закинул реально широкую сеть. Ключевые слова, визуальные маркеры, описания. Искал везде — от социалок до форумов фетишистов.
— Ближе к делу, — вздохнул я, борясь со сном. Интересно, внутри салра есть отдельная постель для вождя? И если да — меняли ли там бельё?
— Следы нашлись в Дальнем, — сказал Пикс. — Знаешь такой?
Мне потребовалось немного времени, чтобы вспомнить. Дальний. Портовый город на Ляодунском полуострове, рядом с Порт-Артуром. Торговые ворота в Азию и, по совместительству, дыра, где контрабандистов и криминала больше, чем чаек. Противоположный конец империи.
В моём старом мире город был потерян после войны с Японией. В Янтаре — остался внутри империи. Став той ещё клоакой.
— Пару недель назад там произошёл пожар, — Пикс открыл первую вкладку. — Рыбный цех. Небольшое предприятие на берегу. Сильно горело. Так, что аж из моря было видно.
На экране — заметка в блоге. Мелкий автор, подписчиков всего около трёхсот. Само по себе — ерунда. Но продемонстрировать шевельнувшееся внутри раздражение я не успел.
— Вот тут начинается интересное, — Пикс свернул заметку и открыл видеоролик. — В тот момент мимо Дальнего шёл прогулочный лайнер. На борту — компания аристократов. Маги. Выпившие и скучающие. Увидели дым с палубы и решили развлечься.
— Развлечься? — машинально уточнил я. — На пожаре?
— Ага, — невозмутимо отозвался гоблин. — Заставили экипаж поднять вертолёт, погрузились и полетели тушить пожар. Лично. Своей собственной силой. Совместить приятное с полезным.
Я представил картину. Компания подвыпивших аристократов вываливается из вертолёта на полыхающий рыбный цех и начинает куражиться. Хренача пламя кто во что горазд. Вроде и экшен себе устроили, но при этом ещё и героями всегда можно назваться.
— Потушили? — поинтересовался я.
— Минут за двадцать, — ответил ушастик. — Фишка не в этом.
Пикс запустил видео, пост с которым только что открыл. Повернул ко мне голову.
— Этот парень — член экипажа вертолёта. Бортмеханик. Шёл за магами по пятам и снимал всё на камеру, — объяснил Пикс. — Комментировал в реальном времени. Потом залил в свой личный блог. Просмотров почти нет, поэтому запись и цела.
Картинка тряслась. Ручная съёмка, плохой свет, дым. Голос за кадром — молодой, возбуждённый, с непонятным акцентом — тараторил, описывая, как один из магов гасит пламя потоком сжатого воздуха, а другой заливает тлеющие балки водой, которую тянет прямо из моря.
Потом камера опустилась вниз. Цех. Обгоревшие стены, рухнувшие стеллажи. Дохрена дыма. Настоящий хаос, который остался после пожара.
— Вот, — Пикс едва заметно кивнул. — Щас будет.
Камера дёрнулась. Оператор споткнулся, выругался. Потом выровнял кадр.
Твою мать! В кадре была вовсе не рыба. Человеческие тела. Много. Большая часть обуглены и частично сгорели. Хотя некоторые оставались целыми.
А это ещё что? Нахрена в них трубки воткнули? Вот эти вот тонкие и прозрачные, уходящие куда-то в переплетение шлангов и ёмкостей, оплавленных жаром.
Голос за кадром изменился. Стал тише. Оператор перестал тараторить. В тембре послышались нотки тотального шока.
«…воняет жжёной резиной… и тухлятиной…»
Камера медленно двигалась вдоль ряда металлических столов, и с каждой секундой становилось яснее, что этот цех никогда не имел отношения к рыбе.
— Часть из них была живыми, — сказал Пикс. — Он это упоминает дальше.
Ушастик промотал вперёд. Новый фрагмент. Камера трясётся сильнее — оператор идёт быстро, почти бежит. Голос — совсем другой. Не восторженный «блогер», которому выпал шанс снять что-то интересное, а человек, который увидел то, из-за чего его мозг сплавился нахрен. Теперь он снимал уже на корабле — на заднем фоне было море. Но времени точно прошло немного — по его тону это отлично чувствовалось.
«…мужик лежал не на столе, на полу. Упал по ходу. Хрипел. Я подошёл посмотреть. А он схватил меня за руку…»
Пауза в записи. Шум. Потом голос снова.
«…забери меня отсюда. Подальше. Говорил, что пропитан полностью. Что оно внутри. У него глаза были… странные. Мутные. Я хотел его поднять, но тут крикнули, что надо уходить, господа уже закончили и…»
Запись оборвалась.
Я откинулся на спинку трона. Опёрся о камень. Вздохнул. Белый ужас. Пропитан полностью. Мутные глаза. И сотни обугленных тел.
Совпадение? По визуалу и описанию — ситуация ложилась почти один в один. Почти. Без лабораторного анализа утверждать нельзя. Однако внутренний голос, который за прожитые годы научился неплохо отличать совпадения от закономерностей, говорил: это оно.
— А что аристократы? — спросил я. — Они же всё это видели.
Пикс пожал плечами.
— Потушили. Прибухнули на пепелище. Поздравили друг друга с выполнением миссии, — ушастик криво усмехнулся, впервые выразив свои эмоции. — И ухреначили обратно на лайнер. Это ж арики. Чё им с такой ерундой, как плебейские трупы возиться. Мертвецами занимались местные. Кроме этой записи они больше нигде не всплыли.
— Ладно, — я потёр переносицу. — Это всё?
— Нет, — Пикс отхлебнул пива. — Щас начнётся самое весёлое.
