Лекарь Империи 15 (СИ) - Карелин Сергей Витальевич

— Знаешь сколько пришло на днях? Пришли пятьдесят, может чуть больше.

Я выпрямился. Пятьдесят из сотен? Как такой возможно?

— Многие не пришли, — Шипа смотрела на меня в упор, и зелёные глаза горели ровным, холодным огнём. — Пустые места, двуногий. Слишком много пустых мест. Кто-то не явился впервые за десятилетия. Кто-то пропал недавно, кто-то давно. Ворона давно никто не видел. Старый крыс из Суздаля не пришёл. Две болонки из Ярославля, два мотылька, привязанные к детской больнице, их не было. Дед Филин из Костромы. Змейка из Рязани. Никого.

— И никто не знает, где они?

— Никто, — подтвердила Шипа, и в её голосе прозвучало нечто непривычное для существа, привыкшего к вечности. Страх. — Те, кто пришёл, тоже напуганы. Каждый чувствует слабость. Каждый ощущает, что связь с больницей истончается, как будто кто-то вытягивает из стен энергию. Как будто нас… собирают. Или уничтожают.

Пауза. Центрифуга плазмафереза гудела в моей памяти, тарасовский скальпель блестел, кровь текла по рукам. Всё это было два часа назад, и теперь, поверх этого слоя, ложился новый: пропадающие духи, пустые места на великом собрании, страх хранителей, которые существовали веками и вдруг обнаружили, что могут исчезнуть.

Шипа оглянулась по сторонам. Повела ушами, прислушиваясь к чему-то, чего я не слышал. Потом посмотрела на меня с выражением, которое я без труда прочитал: она хотела спросить, но боялась ответа.

— Кстати, — произнесла она тоном нарочитой небрежности, — а где твой мелкий и назойливый хомяк? Он тоже не был на Сходке. Я думала, он просто загулял или обиделся на кого-нибудь. Он вечно на кого-нибудь обижался, характер у него, сам знаешь… Но обычно он не пропускает собраний. Обожает болтать перед публикой. Однажды два часа рассказывал историю про какого-то ординатора, который перепутал мазь с зубной пастой, и к концу даже Старый Пень хохотал, а он вообще никогда не смеётся. Так где он?

— Он исчез, — сказал я. — После ментальной атаки Архивариуса. Закрыл меня собой. Собрал всю энергию и ударил в канал, через который Архивариус пытался захватить пациента. Канал схлопнулся. Архивариус отступил. А Фырк…

Я не договорил. Не потому что не мог. Потому что на морде Шипы отразилось нечто такое, отчего слова стали ненужными. Зелёные глаза потускнели, уши прижались к голове, полупрозрачное тело вжалось в тарелку с пирожными, и она вдруг стала маленькой. Не физически маленькой, а внутренне. Как будто из неё выпустили воздух.

— Дурак, — прошептала она. — Бестолковый, безмозглый, самоотверженный дурак. Говорила ему. Сколько раз говорили ему: «Не лезь к людям слишком близко. Не привязывайся. Мы духи, они двуногие. Мы вечные, они нет. Привяжешься, и потеряешь. Или потеряешь себя». Говорила. Не слушал. Он никогда не слушал.

Она вытянула лапу и посмотрела на неё с такой пустотой, какой я не ожидал от призрачной кошки.

За моей спиной стояла Вероника, и я вдруг вспомнил, что она здесь, что она всё это время смотрит на меня, на стол, на тарелку с пирожными, на пустоту над тарелкой, и видит сумасшедшего, который разговаривает с воздухом.

Я обернулся.

Она прижимала руки к груди. Глаза большие, настороженные, с тем выражением медицинского работника, который наблюдает симптомы и составляет дифференциальный диагноз в реальном времени.

— Илья, — произнесла она медленно, осторожно, тем тоном, которым фельдшеры разговаривают с пациентами в остром психозе, — с кем ты говоришь?

— С кошкой, — ответил я. — Из Владимира. Это фамильяр. Дух-хранитель Владимирской городской больницы. Её зовут Шипа. Она сидит на столе. В пирожных.

Вероника перевела взгляд на стол. На пирожные. Никакой кошки она не видела. Для неё стол выглядел так, будто по нему прошёлся сквозняк.

Она подошла ко мне. Положила ладонь на лоб. Проверила температуру. Потом заглянула в глаза, наклонившись, и я понял, что она смотрит на зрачки. Ищет асимметрию. Признак повреждения мозга, инсульта, внутричерепного кровоизлияния.

— Ты перегрелся, — сказала она, и в её голосе смешались нежность и решимость. — Это последствия переутомление после операции. Тебе нужно лечь. Или…

Она замолчала, подбирая слово. Я знал, какое.

— Или галоперидол, — договорил за неё. — Ты собираешься колоть мне нейролептик?

— Илья, пожалуйста, — она взяла меня за руки, и в её голосе задрожала паника. — Ты разговариваешь с пустым столом. И жестикулируешь. Ты называешь имена. Ты только что пережил тяжелейший стресс. Позвони Серебряному, он специалист по ментальным последствиям. Или давай я сама позвоню.

— Она сейчас тебе укол влепит, — заметила Шипа с подоконника, куда успела перебраться, пока я отвлёкся. Кошка вылизывала заднюю лапу с тем сосредоточенным безразличием, которое коты демонстрируют в самые неподходящие моменты. — Докажи ей, что ты не псих. А то свяжет. У неё лицо решительное. Я таких видала в приёмном покое: мягкий голос, ласковые руки, а потом бац, и ты уже в вязках.

— Слезь с подоконника, — буркнул я. — И перестань лизаться. Это негигиенично.

— Я дух, — фыркнула Шипа. — Мне всё гигиенично. И подоконнику ничего не будет, я же бесплотная. Почти.

Вероника отшатнулась. Потому что со стороны это выглядело так: её парень, только что переживший тяжелейшую операцию и ментальную контузию неделю назад, стоит посреди кухни в полотенце и разговаривает с подоконником. Ругает его за негигиеничность. Машет рукой в пустоту.

Бред. Галлюцинации. Психоз. Начинающаяся шизофрения. Посттравматическое стрессовое расстройство с психотическим компонентом. Всё это, наверное, проносилось у неё в голове, и каждый диагноз был страшнее предыдущего.

Мне нужно было доказательство. Быстрое, наглядное, неопровержимое.

— Фырк умел двигать предметы, — сказал я, глядя на Шипу. — Он был привязан ко мне и мог трогать вещи в физическом мире. Ты можешь?

Шипа прекратила вылизываться и посмотрела на меня с тем кошачьим высокомерием, которое означает «ты только что спросил, умею ли я ловить мышей».

— Пфф, — произнесла она. — Он еще и привязался к тебе, дурной бурундук. Стал почти материальным. Полез в ваш мир всеми четырьмя лапами, наплевал на правила, нарушил десяток духовных протоколов. А я свободная. Я не привязываюсь к двуногим. Принципиально. Ваша реальность для меня как чужой язык: понимаю, но говорить не могу. Или, точнее, могу, но с акцентом.

— Можешь сдвинуть предмет? Хоть что-нибудь?

— Может быть. Если дашь импульс. Чуть-чуть Искры, самую малость. Мне нужен мостик между моим миром и твоим, так сказать толчок извне. Попробуем. Даже интересно.

Я повернулся к Веронике. Она стояла у стены, бледная, с телефоном в руке, готовая то ли звонить Серебряному, то ли вызывать «Скорую». Я мягко перехватил её ладонь, опустил телефон.

— Смотри на ложку, — сказал я. — Чайную ложку на столе. Просто смотри.

Она посмотрела. На столе, рядом с чашкой остывшего чая, лежала ложка. Обычная, металлическая, с завитком на ручке. Неподвижная. Мёртвая, как любой предмет, которому не полагается двигаться самостоятельно.

Я потянулся к Шипе ладонью вверх. Она подошла по подоконнику, осторожно понюхала мои пальцы, фыркнула и ткнулась холодным носом в ладонь.

Контакт.

Ощущение было непохоже на Фырка. Фырк был тёплым, пушистым, его энергия ощущалась как мягкий электрический ток, покалывание, щекотка.

Шипа была другой. Холодной, колючей, как горсть инея, которую сунули за шиворот. Её энергетический профиль звенел на высокой частоте, жёсткой и острой, как кошачий коготь по стеклу.

Я влил Искру. Каплю, не больше. Крохотный импульс, искра от зажигалки, ничтожное количество энергии, которое в обычной ситуации не хватило бы даже на диагностический Сонар. Но Шипе хватило.

Мостик встал. Я почувствовал его: тонкий, хрупкий, вибрирующий, как натянутая нить между двумя мирами. На одном конце я, на другом она. Между нами — щель, через которую можно просунуть палец. Или лапу.

Шипа ударила.