Зарянка для вождей орков (СИ) - Воронецкая Лана

Моё дыхание сбивается ещё сильней.

Желание?

Нет… не может быть.

Но мой разум уже туманится.

Как им сказать? Как предупредить? Как попросить прощения? И как уговорить помочь?

Моргаю, пытаясь удержаться за реальность, но мир вокруг расплывается, как степной мираж в знойный день.

В груди колотится сердце, отдаваясь болью в висках. Губы пересыхают, язык прилипает к нёбу. Воздуха не хватает.

ГрейТан держит крепко, слишком крепко. Его тело… горячее. Или моё…

Я не могу сосредоточиться, не могу думать. Жар внутри не даёт.

Я хочу… Судорожно выдыхаю. Что за незнакомое желание в теле?

Нет.

Я должна предупредить. Надо сказать.

Губы дрожат, но я их не чувствую. Не выходит даже хриплого шёпота.

ВарРок вдруг склоняется ближе.

Он ловит мой взгляд, цепляет его, как степной хищник, вонзивший когти в добычу.

Глубокий, раскалённый взгляд, будто огонь степи отражается в его тёмных зрачках.

И мне вдруг… нестерпимо хочется.

Чтобы он коснулся меня. Хочется почувствовать его губы у себя на губах. Глубоко вдыхаю его запах, от которого кружится голова. Как же сладко… и так томительно в теле.

Духи!

Что происходит?

Это всё яд в вине? Конечно…

Тело слабеет, но странным образом становится… отзывчивым. И таким чувствительным. Там, где моя кожа соприкасается с голой кожей шамана, простреливают маленькие искорки и разбегаются по всему телу.

Биение сердца в груди шамана, прямо у меня под ухом, отдаётся сладкой дрожью. Мне кажется, или оно ускоряет свой стук?

ГрейТан прижимает крепче. Я в его руках, но почему-то совсем не боюсь.

Почему?

А ВарРок… Он склоняется ещё ниже. Ближе. Медленно, как будто сквозь вязкий воздух. И я перестаю дышать.

Не могу оторвать взгляд от… мужских губ.

Грубые, чёткие, выточенные, как и всё в нём — будто самой степью, ветром и песком. Такие мужественные, решительные. Они же казались жёсткими, как железо. Губами, которые умеют только приказывать, бросать угрозы и срывать клятвы с ветра.

А сейчас…

Они рядом. Совсем близко. И почему-то кажутся тёплыми. Мягкими. Такими, от которых по позвоночнику бежит дрожь.

Я заворожено наблюдаю. Никогда раньше не думала о мужских губах. Никогда не целовалась. Даже не мечтала об этом… чтобы по-настоящему.

А сейчас — стыдно признаться самой себе — я думаю только об одном. Как это — если он ими коснётся?

Если его губы прижмутся к моим…

Это ведь неправильно? Он — орк. Он — чужой. Да и, вообще, я его вижу-то в первый раз.

Но… его дыхание — у самого моего лица. Его тепло окутывает меня. И я больше не знаю, где страх, а где трепет. Где стыд, а где желание.

И почему я так внезапно хочу узнать, какой же он на вкус?

Мои губы приоткрываются сами собой…

Не двигаюсь. Даже перестаю дышать.

Он собирается… Он вот-вот…

Мгновение… и… он останавливается. Не целует? Но и не отстраняется. Губы вождя замирают всего в нескольких сантиметрах от меня.

Тишина давит. Я не могу думать. Я не могу…

Время растягивается. Он ждёт. Он знает, чего я хочу.

Но не даёт.

А затем Вар’Рок медленно, до неприличия нежно, проводит пальцем по моим губам.

Прикосновение лёгкое, но внутри меня что-то обрывается, сгорает, вспыхивает новым жаром.

Предвкушение. Сладкое, невыносимое ожидание.

Губы покалывает. Но что-то меняется. Не сразу осознаю.

Заклятие молчания исчезает!

Губы дрожат, но теперь я могу говорить.

ВарРок склоняет голову набок, изучающе, хищно, с лёгким вызовом задаёт мне вопрос:

— Что же ты так отчаянно пытаешься нам сказать?

Голос низкий, вибрирующий, срывающийся в рык.

ГрейТан замирает. Его пальцы на моей талии едва ощутимо напрягаются. Он ждёт ответа тоже.

Собрав остатки сил, я шепчу:

— Пр… простите…

Шёпот тонкий, дрожащий.

— В вине… подмешали…

Голос срывается. Я и сама не знаю, что именно.

ВарРок медленно моргает. ГрейТан чуть наклоняет голову.

— Мы знаем, — негромко произносит он.

Я смогла им сказать! Только внутри у меня разливается боль. Пустота. Яд продолжает разноситься по крови. Мне его уже не остановить. Чувствую, словно что-то живое и горячее, извивается под кожей, выжирает меня изнутри.

Их слова… «Мы знаем».

Я должна была догадаться. Конечно, они знали. Вот именно сейчас даже сомненья нет. Только такой дурак, как лорд Вельдрик, мог думать, что сумеет их обмануть.

Но я… я не подозревала, что мне будет так плохо. Всего лишь от пары капель отравленного вина!

— Тебе очень плохо? Ты можешь ещё немного потерпеть?

Тело становится будто чужим. Пытаюсь улыбнуться. Выходит криво.

— Это… ничего…

Я едва слышу свой голос. Но мне плевать на себя.

Я смотрю на вождей орков, вцепляюсь взглядом в их лица, как утопающий в последний клочок воздуха.

Они не такие. Они не люди. Но, и не варвары, и вовсе не дикари!

Почему я… почему я доверяю им больше, чем тем, кого знала всю жизнь?

Я шепчу, едва шевеля губами:

— Девушки… связаны. В дальнем шатре… помогите…

ВарРок и ГрейТан переглядываются.

— Она просит не за себя, — медленно говорит ГрейТан.

Во взгляде ВарРока сквозит что-то странное. Он так и продолжает смотреть на меня, а спрашивает шамана:

— Что подмешали? — его голос ровный, но в глубине тлеет угрожающий отголосок.

— Не совсем яд, — отвечает ГрейТан.

— Тогда что?

— Дикий звериный возбудитель. Такой, какой применяют при случке буйволов. Видимо, хотели, чтобы мы позабавились с теми человечками, которые запрятаны в шатре…

Я слабо вздрагиваю.

ГрейТан тихо чертыхается.

— Нещадная концентрация. Это её убьёт.

— Сколько осталось времени?

— Пару минут. Уже разгоняется в венах.

Тело отзывается странными, пугающе-сладкими ощущениями.

Нет…

Только моё сознание ускользает. Зачем они отвлекаются на меня, если мне уже не помочь?

— Девушки… в шатре… умоляю…

Я не знаю, слышат ли орки. Я просто падаю. В пустоту. Сквозь себя.

Голос ГрейТана будто доносится издалека:

— Она выскальзывает за грань!

Я не чувствую своего тела, но всё ещё могу слышать. ВарРока. Его холодный, уверенный и очень опасный голос:

— Я разберусь с гвардейцами. И с девушками. ГрейТан, не подведи… оставлю её на тебя.

Где-то в глубине себя я чувствую… как будто чья-то тёмная тень касается моей души.

ГрейТан?

— Не беспокойся, — его голос теперь ближе, глубже, он звучит… изнутри. — Я ухватил ниточку её души. Вытяну… Унесу её через тень.

Я растворяюсь в небытие…

Но перед тем, как провалиться в темноту, слышу рычание: глухое, раздражённое, злое.

— Если бы я мог сам нырнуть за грань… — это ВарРок.

Я чувствую его ярость. И его…ревность?

Но уже слишком поздно. Тьма поглощает меня, когда ГрейТан подхватывает моё безвольное тело на руки… куда-то несёт меня.

Я где-то между.

Не в теле, но и не вне.

Меня укладывают на спину — под ней твёрдая земля.

Степь подо мной пульсирует жаром, а над головой — небо, растекшееся огнём. Всё внутри — будто дышит светом и тенями одновременно.

Я тону. Или лечу. Не знаю. Всё перемешалось. Слова, мысли, ощущения. И тут…

— кто-то прикасается ко мне.

Губами.

Тепло.

Сначала — нежно, как дуновение ветерка по коже. Осторожно. Почти молитвенно.

А потом — глубже. Настойчивей. Мои губы раскрываются навстречу — сами, без воли. Без страха.

Язык ГрейТана? касается моего, и тело будто озаряется изнутри. В каждой клеточке — ток, пульс, что-то невыносимо приятное… живое.

Так вот как это. Поцелуй. Мой первый.

Не украденный. Не случайный. А настоящий.

Глоток воды для страждущей в степи. Порыв ветра для тех, кто заблудился в знойной пустыне. Он не просто целует — он пробуждает меня. Заново возвращает к жизни?

Я вдыхаю его. Чувствую вкус: терпкий, сильный. Мужской. Зовущий.