Зарянка для вождей орков (СИ) - Воронецкая Лана

ГрейТанов зов слабеет. Его ласковые тени ослабевают. Я скольжу… ухожу…

И вдруг раздаётся РЫК.

Громкий, как раскат грома над горами. Хриплый. Дикий. Яростный. И что-то огромное, горячее и живое — хватает меня. Словно отвоёвывает у самого света.

Грубая сила. Мужская. Ревнивая. Несокрушимая.

Меня прижимает к себе мощное тело, и по коже пробегает жар. Я знаю — это не ГрейТан. Это…

ВарРок.

Его голос — не зовёт. Он утверждает.

— Я не отпущу.

Он рычит, дышит мне в волосы, сжимает так, будто может удержать даже душу, уже выскользнувшую в другой мир.

И я больше не падаю. Мир возвращается. Вместе с ним — боль, жар, и… Я.

Я всё ещё не до конца в себе. Тело налито тяжестью, а разум плывёт в густом, тёплом мареве. Но где-то, совсем рядом, я чувствую глубокое мужское дыхание… грубое, горячее, хищное. И слова, словно рокочущий прибой у скал, ударяют в меня.

— ГрейТан справился, — рычит ВарРок. — Удержал. Не дал тебе уйти.

Скрежет его голоса выдаёт… ревность? Или это просто гнев? А может, всё вместе.

— Я подоспел вовремя, — его губы почти касаются моего виска. — Я закончу то, что не сумел он…

Я вздрагиваю, но не от страха. От той яркой, неукротимой силы и магии, что пульсирует в нём. Она захватывает меня, подминает под себя.

— Рано тебе ещё, маленькая, ускользнуть за грань. Тем более… нам с ГрейТаном такие жертвы ни к чему.

Он усмехается. Тихо, но низко, бархатно.

— Ты, ведь, пыталась спасти нас? Добрая душа… — его пальцы скользят по моим волосам. — Аура чистая, как первый снег в предгорьях.

Снег?..

Я вдруг чувствую, как тёплая ладонь ложится мне на щёку.

— Ты когда-нибудь видела его, девочка? Снег в горах? Он белый. Безупречный. Холодный на вид, но… под ним скрыта жизнь. Чистота, от которой перехватывает дыхание. Точно такая же, как в тебе.

И прежде, чем я успеваю что-то сказать — он склоняется. Не сдержанно. Не мягко. А властно. Страстно.

Его губы накрывают мои, возвращая в наш мир.

Поцелуй ГрейТана был ласковым шелестом степного ветра.

Но ВарРок — это ураган. Жаркий. Непрощающий. Вседозволенный.

Он целует так, будто требует. Будто забирает меня себе. Как будто всё, что было — до и после — теперь принадлежит ему. Хрипло шепчет мне в губы:

— Твоё желание сводит с ума. Но ГрейТан сказал, что ты ещё не готова… Значит, придётся постараться.

Рука ВарРока скользит у меня по бедру, прямо под юбкой, и посылает горячую волну по телу и рой мурашек по спине. Низ живота снова отзывается бешеной пульсацией, требуя продолжения того, что начал ГрейТан.

Я задыхаюсь, но не от страха. ВарРок продолжает целовать. И меня захлёстывают уже знакомые чувства. Я растворяюсь в сильных объятиях. Вождь орков властен и тверд, он не отпускает, пока не насытится… и всё равно не отпускает.

Целует страстно, неистово, подчиняя и заставляя ему отвечать. Пока… его рука забирается глубже… туда, куда не следует позволять забираться мужской руке. Но у меня внутри всё переворачивается от вспыхнувшего напряжения, которое лишь разгоняет жар.

Всё ощущения вдруг обостряются до предела. Я лежу на спине. На тёплой мягкой шкуре. Накрытая огромным телом вождя орков.

Со спущенным корсетом и обнажённой грудью, которая трётся о кожаную броню на мощной груди ВарРока, из-за чего соски твердеют и становятся слишком чувствительными.

С каждым новым судорожным вдохом они касаются его, и маленькие сладкие молнии простреливают искрами возбуждения в теле, ускользая под задранную юбку. Туда, где нет панталончиков. Туда, куда уже добралась рука орка. Он нежно касается, гладит, скользит пальцами по влажным складочкам, заставляя стонать.

Пытаюсь свести бёдра, чтобы всё это остановить… хотя прекращать совсем не хочу.

— Расслабься и держи ножки шире. Ещё чуть-чуть…

Что?

Мои колени сами раздвигаются по сторонам, как будто мои ноги слушаются его, а не меня.

Да…

Он вытворяет что-то невообразимое сильными пальцами, которые так нежны. Там. В моём сокровенном местечке. Находит чувствительную точку и слегка усиливает нажим… и знакомые, по нескромному поцелую ГрейТана, ощущения возвращаются с удвоенной силой, отнимают контроль.

Я сдаюсь… снова ёрзаю бёдрами, пытаясь унять то, что накапливается в теле и больше нет мочи терпеть.

Губы ВарРока теперь на моей груди. Которую я так бесстыдно ему подставляю, выгибаясь в спине, в жажде его поцелуев, обостряющих подкатывающие ощущения в теле.

Умелые пальцы ускоряются, выталкивая меня на пик. Сладостное удовольствие прокатывается яркой волной и окончательно прогоняет туман. Я снова чувствую запахи и точно знаю, что теперь грань далеко.

Только мне очень стыдно открыть глаза.

Мне слишком хорошо. Слишком сладко… Сладко-стыдно. Сейчас просто сгорю от стыда…

Всё замирает. А ВарРок отрывается от моей груди и шепчет хрипло:

— Вот так, маленькая. Рано тебе ещё за грань…

Он одёргивает юбку, поправляет мой корсет. Пальцы гладят мой лоб. Голос глуше, как будто уже не для меня:

— А теперь спи. Отдыхай.

И я послушно проваливаюсь в сладкий сон… Но в самую последнюю секунду слышу:

— Ты мне очень нужна.

Сердце сжимается — и вдруг слышится и второй голос, плавный, будто льющийся из глубины:

— Теперь мы с ней связаны, ВарРок…

ГрейТан здесь. Я слышу их…

Веки тяжелеют. Я притворяюсь, что уже сплю. Только душа чутко ловит каждое слово.

Рычание. Громкое. Хищное. Безумное.

— Я связан с ней! Я! — выдыхает ВарРок сквозь зубы.

— Я тоже, — спокойно отвечает шаман. — Мне пришлось её привязать. Сначала её душу — к своей. А потом… и к твоей.

Тишина. Как перед бурей.

— Ты не имел права! — рык едва не сотрясает пространство.

— У меня не было выбора, — голос ГрейТана звучит мягко, но с силой. — Моя душа отозвалась на неё. Так же, как и твоя. И я получил ответ.

Пауза.

— Теперь мы оба… навсегда связаны с ней.

Глава 7

Я просыпаюсь от лёгкого прикосновения солнечного луча к щеке. Тёплого, нежного, как ладонь… как дыхание. Глаза щиплет — кажется, я плакала. Или это просто утренний свет слишком яркий.

Медленно моргаю.

Лес. Тонкий шелест листвы. Щебет птиц. Спокойствие.

Я жива?

Подо мной — мягкая шкура, пахнущая теплом и дымом. Меня заботливо укрыли — поверх платья наброшен мужской походный плащ. Края аккуратно подвернуты, будто кто-то боялся, что я замёрзну. Рядом в круге углей тлеет костёр. Кто-то подкладывал в него хворост ночью, чтобы не погас.

Сердце замирает. Я жива.

С усилием поднимаюсь, потягиваюсь. Мышцы ломит, но не сильно. Голова немного прояснилась.

Сажусь, скидываю с себя огромный плащ. Растерянно смотрю на расшнурованный корсет. Щёки начинают гореть. И в теле опять горячо. И даже между ног. Где больше нет панталончиков. Сжимаю бёдра и чувствую, что там опять влажно…

Оглядываюсь. Я здесь одна. Медленно выдыхаю.

Даже не знаю, как мне себя вести с орками. Они спасли меня. А ещё…

Святые духи! Прикладываю руки к пылающим щекам, чтобы остудить.

Привожу в порядок платье, поправляю волосы — пальцами, торопливо. Лоб горячий.

Я всё помню! Всё!

Поцелуй ГрейТана… Страстный захват ВарРока… Мурашки, разбегающиеся по коже от каждого их прикосновения. Их слова. Их голоса, будто отлитые из раскалённого металла.

Смущение накатывает волной. Я закрываю лицо руками. Что вообще произошло⁈

Но внезапно, как лезвие по горлу, проскальзывает воспоминание — с чего всё началось.

Подруги. Шатёр. Связанные. Плачущие. Кларина истерика. Лорд Вельдрик и его угроза…

Я резко поднимаюсь. Голова кружится — но не до этого.

Дедушка. Он остался в деревне. Больной, один дома.

А туда могли направиться гвардейцы. Они могли… нет, нет!

А орки?..

Осматриваюсь по сторонам. Меня укрыли, согрели, но… их рядом нет.

Оставили?