Изгой Высшего Ранга VII (СИ) - Молотов Виктор

Марат Григорьев. Бывший студент колледжа. Нынешний… монстр.

Но Марат сопротивлялся. Каким-то чудом удерживал контроль над собой. Может, потому что Дар был совсем свежий, ещё не успел полностью интегрироваться в каналы. Может, по другой причине. Даша не знала.

— Ты передала? — хрипло пробормотал он. Глаза забегали по комнате — от двери к окну, от окна к двери.

— Да, — кивнула Даша. — Письмо дошло.

— Точно? Никто не видел? — нервно переспросил он.

— Никто. Всё как договаривались.

Марат выдохнул. Плечи чуть опустились, но руки продолжали дрожать. Он прислонился к стене и закрыл глаза. Под веками мелькнул красный отблеск — на долю секунды, почти незаметно. Но Даша заметила.

— Если ФСМБ узнает, они меня убьют, — прошептал он. — Не станут разбираться.

— Раз за тобой ещё не пришли, значит, всё получилось, — она пожала плечами. Старалась говорить спокойно, хотя внутри всё сжималось.

Стоять в полутора метрах от существа, которое в любой момент может потерять контроль и превратиться в чёрную дымку с красными глазами — удовольствие так себе.

Но Даша Соколова не из тех, кто показывает страх. Этому отец учил её с самого детства.

— Спасибо, — Марат открыл глаза. Посмотрел на неё. И впервые за всё время, что она его знала, в этом взгляде не было ни злости, ни высокомерия, ни презрения. Только страх. Животный, первобытный страх существа, которое медленно теряет себя.

Даше стало его жаль впервые в жизни. Тот самый Марат, который годами унижал Глеба, который плевал ей в спину, который считал себя выше всех. Сейчас он стоял перед ней — дрожащий и жалкий.

— Никогда не думал, что буду просить помощи у Афанасьева, — он усмехнулся. Криво, болезненно. — Смешно, да?

— Не особо, — честно ответила Даша.

— Выбора у меня нет, — Марат посмотрел на свои руки. Они тряслись мелкой дрожью, и кожа на пальцах отливала чернотой. — Я не знаю, сколько ещё смогу сопротивляться. Это… это очень тяжело. Ты не представляешь, насколько.

Голос его сорвался. Он стиснул кулаки, пытаясь унять дрожь. Не вышло.

— Каждую секунду, — продолжил он тише. — Каждую секунду внутри что-то тянет. Зовёт. Говорит, что будет легче, если просто отпустить. Перестать бороться. И с каждым днём этот голос становится громче.

Даша молча слушала. Что тут скажешь? Слова утешения звучали бы фальшиво. Обещания — пусто. Она могла только одно — передать письмо Глебу и надеяться, что он найдёт способ помочь.

Всё-таки хорошо, что у неё нет магии. Ведь если бы у неё была предрасположенность, если бы она получила Дар, то и она могла бы оказаться на месте Марата. Любой маг мог.

Марат дёрнулся. Тело пошло рябью, контуры поплыли. Чёрная дымка начала просачиваться сквозь кожу.

— Мне пора, — он отшатнулся от стены. — Долго оставаться в человеческом облике… тяжело. С каждым разом тяжелее.

Он шагнул к окну. Остановился. Не оборачиваясь, бросил через плечо:

— Если он согласится помочь… скажи, что я буду ждать. Где угодно, когда угодно. Я приду. И заплачу за помощь любую цену.

Тело окончательно расплылось, превращаясь в чёрную дымку. Два красных огонька мерцали из клубящейся тьмы.

— Продержись как можно дольше, пока он тебя не спасёт. Я уверена, он простит, если ты попросишь, — прошептала Даша.

Дымка качнулась. Кивнула еле заметно, но Даша разглядела. А потом чёрное облако выскользнуло в окно и мгновенно растворилось в ночном небе.

Даша закрыла окно и задёрнула штору. Прислонилась лбом к холодному стеклу и прикусила губу.

Она слышала об этих монстрах. Читала, что маги, обращённые в этих тварей, теряют контроль над собой. Перестают быть людьми.

А Марат мог себя контролировать. Держался на волевых. Хотя Даша не понимала: как вообще такое возможно.

Из кухни послышались шаги. Отец возвращался с кофе.

Даша быстро вытерла глаза, села обратно на диван и сделала вид, что увлечена комментариями журналистов.

— Но если это очередная ловушка, Марат, — добавила она одними губами, так тихо, что даже сама едва расслышала, — ты очень сильно пожалеешь.

Впрочем, Марат её уже не слышал.

* * *

Вернулись мы в академию на тех же лимузинах. Все уставшие. Церемония в Кремле выжала из меня больше, чем иной разлом класса А+.

Ребята высыпали из машин и разбрелись кто куда. Лена с Ириной ушли первыми — бросили на ходу что-то про ванну и горячий чай. Стас молча поднял руку, типа «до завтра», и скрылся в общежитии. Пока ещё команда Громова оставалась здесь, в выделенных комнатах.

Саня зевнул так, что чуть челюсть не вывихнул, и потащился следом. Денис задержался на секунду, хлопнул меня по плечу и ничего не сказал. Но по взгляду было понятно — ему тоже хватило впечатлений на месяц вперёд.

Да уж. Кремль — это совсем другой уровень нагрузки. На разломе всё понятно: есть враг, есть задача, есть команда. Бей, защищай, выживай. А в этих золочёных залах… Политики, журналисты, камеры. Каждое слово на вес золота, каждый жест — под прицелом. Я в целом держался, но мне определённо было не по себе. Ещё и Катя с этим разговором…

Кстати, о Кате. Я выслушал её, принял извинения. Она призналась, что отец использует её сестру, чтобы подобраться ко мне. Ну, точнее — чтобы такой сильный маг стал членом их семьи.

Для каких целей — и так понятно. Укрепить позиции президента. Привязать к себе мага S-ранга через родственные связи. Ведь в таком случае о сменяемости власти уже не может быть и речи.

Так себе план, если честно. Особенно с учётом того, что я не собирался никуда привязываться. Разве что к Даше, но это другое.

Катя тогда теребила юбку, нервничала. Было видно, что ей стыдно. Я сказал: «Ты поняла свою ошибку, извинилась. Я принял извинения. Больше не повторится, и всё нормально». Она кивнула и выпалила «спасибо» так быстро, будто боялась, что передумаю.

На этом инцидент был исчерпан.

И мне хотелось просто выспаться. Провалиться в подушку и не просыпаться часов двенадцать. Впервые за долгое время можно было не думать о разломах, тварях, уровнях. Просто лечь и отрубиться.

Но нет!

Дружинин разбудил рано утром. Позвонил в шесть тридцать. Телефон завибрировал на тумбочке, и я автоматически ответил, даже глаза не открыв.

— Глеб Викторович, доброе утро, — раздалось на том конце.

— Утро… — я посмотрел на часы. — Доброе — это когда позже восьми.

— Собирайтесь. Машина будет через двадцать минут.

И всё. Повесил трубку.

Я поднялся, умылся, натянул форму. Завтракать не стал, ибо не до того. Перехватил яблоко из вазы в комнате и спустился к КПП. Чёрный внедорожник уже ждал.

Дружинин сидел на переднем сиденье, листал что-то в планшете. Не обернулся, когда я сел сзади. Утром ни у кого не было настроения на разговоры, а потому мы просто тронулись.

Ехали минут сорок. Пока не остановились у Исследовательского центра ФСМБ.

Мать встретила нас у входа в лабораторный корпус. На этот раз выглядела получше, чем в прошлый приезд — волосы собраны, даже лёгкая помада на губах. Но круги под глазами никуда не делись. Она явно работала ночами.

— Глеб, — она улыбнулась. Сдержанно, но тепло. — Проходи. Я подготовила всё для работы с артефактами.

Мать привела нас в отдельное помещение. Небольшое, метров двадцать. Посередине стоял стол из магически усиленного металла.

На нём аккуратно разложены пять артефактов: плоские диски размером с ладонь, серебристые, с тонкой гравировкой рун по краям. Красивая работа. Явно делали лучшие артефакторы страны.

— Это они? — я взял один из дисков. Лёгкий, прохладный на ощупь. Без энергии внутри. Как батарейка, которую нужно зарядить.

— Да. Каждый артефакт рассчитан на одного носителя. Они одноразовые. Ты вкладываешь частицу Печати Пустоты, передаешь, и на этом артефакт можно выбросить.