— Я пытался ее спасти, — я закрыл глаза. — Клянусь. Я вытащил ее из огня, перенес ее в госпиталь, я… делал все, что мог.
— Знаю, — кивнул он. — Не злюсь. Не виню. Уже. Просто… знал бы, что это конец — сказал бы ей, что любил. Так, как не умеют в книжках. С ошибками, с ревностью, с гордостью, но по-настоящему.
Дым спиралью поднимался в небо. Тишина между нами была мягкой, но глухой, как стена, которая выросла сразу после гибели Крис. Хоть он и говорил, что не считает меня виновным — я прекрасно справлялся с этим самостоятельно.
— Скажи… — спросил он. — В твой мир… туда можно попасть?
Я вздрогнул. Осознание того, что все эти люди вокруг меня теперь считали, что я всемогущ и могу просто сделать все, что угодно. Хотя, кто знает, может это и так… Я уже вытащил с того света Фурки, но переносить кого-то между мирами…
— Я не знаю, — честно ответил я. — Я понятия не имею о том, как это работает… Мое путешествие произошло без моей воли, я просто оказался здесь. А то, что я видел — кто знает, может это просто игра воображения, которую устроил Ткач.
— А если есть возможность? — Дэйл посмотрел прямо мне в глаза. — Я бы хотел, хоть на миг… Увидеть, как могла бы сложиться ее жизнь. Даже если она не узнает меня, даже если она счастлива с другим. Просто… посмотреть.
Я не знал, что ответить. Эта просьба была настолько личной, что язык не повернулся сказать «нет». И слишком невозможной, чтобы пообещать «да».
— Если будет шанс, — произнес я наконец, — я скажу тебе первым.
Дэйл кивнул. Он не благодарил — просто выдохнул. Словно отпустил часть боли наружу. Мы стояли в молчании, докуривая, пока вдруг не услышали звук.
Что-то скрипнуло рядом. Слева, у старого колодца. Не громко, но… неестественно. Будто кто-то прошел по гравию босиком. Потом — царапанье. По дереву. Писк? Шорох?
Мы одновременно подняли головы, и наши взгляды встретились. Дэйл сжал кулаки и уставился куда-то вдаль. Я быстро осмотрелся, но не видя ничего, я просто замер.
— Это не ветер, — сказал Дэйл.
— Я знаю, — ответил я.
Мы бросили окурки на землю и направились к дому. Стоило нам приблизиться к крыльцу, как дверь скрипнула и Фурки вышел на крыльцо. Круги под глазами, волосы песочного цвета и серые зрачки говорили о том, что он тоже очень сильно устал. Его лицо было хмурым, но в глазах — странная смесь скуки и напряженности.
— У вас тоже концерт под окнами? — негромко сказал Фурки, подходя ближе.
— Слышал? — спросил я.
— Сначала — как будто кто-то шаркал по крыльцу. Потом появилась тень у окна. Или это была не тень, а… — он пожал плечами. — Я решил, что, если что-то пойдет не так, лучше быть в компании не спящих. Сидеть одному — хуже любого кошмара. Особенно, когда ощущение того, что за тобой наблюдает, не отпускает…
— Ты разбудил кого-нибудь? — спросил Дэйл.
— Нет, — Фурки понизил голос. — Арчи спит как убитый, даже храпит — как по графику. А Эд… не спит. Просто лежит, притворяется. Или боится признаться, что боится.
— А ты? — посмотрел я на него.
Он пожал плечами. Цвет его волос сменился на черный, как крыло ворона.
— А мне страшно. Только я умею делать вид, что нет. Вот и все мое волшебство. Но, Джеймс… — он замолчал и посмотрел в сторону деревни. — Если что-то приближается, я хочу знать, что делать. Прятаться, бежать, бить первым — что?
— Пока не знаю, — честно ответил я. — Но что бы это ни было, мы не уйдем просто так. Ни от этого дома, ни от этой ночи. И… мы разбудим остальных, если понадобится. Хотя я не представляю, как мы это сделаем…
Фурки задумчиво кивнул.
— Знаешь, я все думал — может, это просто нервный срыв. Знаешь, как общее сумасшествие?
— Или просто все внезапно устали, — скептически ухмыльнулся Дэйл, — и прилегли отдохнуть. Фурки, такого не бывает, да и если бы и, чисто теоретически, подобное представить… я бы лег спать первым.
— Да, вот кому уж точно, так это тебе нужно взять отпуск, Дэйл, — согласился Фурки. — Джеймс, не дашь сигарету?..
— Нет, маленький еще, — фыркнул я. — Вот тебе эта ужасная привычка уж точно не подойдет по стилю…
— А что мне больше подходит?
— Нелепые шутки и пара кожаных жилеток, — заметил Дэйл. — Курение давно не в моде, Фуркан…
Он кивнул, проводя рукой по волосам. Все трое смотрели в темноту. Вдалеке зашевелились еле слышимые деревенские звуки: где-то захлопнулась ставня, прошел кто-то по мостовой. Но все это было слишком… аккуратно. Как будто мир вокруг изображал жизнь, притворяясь. Меня передернуло и я заметил на себе тяжелый взгляд Фурки.
— Странно все это, — вдруг сказал он. — Я тут подумал… А что, если ты умер?
Я посмотрел на него, ощущая, как сердце забилось быстрее.
— Что?
— Ну, всерьез. Если ты попал сюда не по своей воле. Если тебя вытянуло, как ты говоришь. А потом ты стал видеть другие жизни, другие варианты, ты разговариваешь с мертвыми и спасаешь меня, хотя я должен быть уже давно под землей… — он замолчал, затем усмехнулся. — Может, ты тоже умер. Просто пока не понял, а все мы — плод твоего воображения.
Я опустил взгляд. Дэйл тоже нахмурился, внимательно слушая его.
— Или, — продолжил Фурки, — это ты жив, а все мы — нет. Это просто посмертие, между делом. А ты еще не выбрал сторону.
— Спасибо, — хмыкнул Дэйл. — Прекрасная мысль, чтобы уснуть крепким сном.
— Я серьезно, — не отставал Фурки. — Смерть — это не обязательно черный тоннель и свет в его конце. Это может быть… вот это. Хрупкий, трещащий мир с кусками воспоминаний, с разговорами о любви и Ткачах. Миром, который ты когда-то себе представлял…
— Ну, Ткача и спящих глубоким сном людей я точно не мог придумать…
— А если это, ну… знаешь, как финальное испытание перед тем, как понять, куда тебя отправить?..
— Фурки, уверен, это уже давно предрешено, — Дэйл вытащил еще одну сигарету.
— Бред, конечно, — вдруг сказал Фурки и махнул рукой. — Я просто устал. Когда устаешь — мозг начинает предлагать тебе очень творческие объяснения происходящего.
— И все же, — задумчиво сказал Дэйл, — если это и смерть… то у нее слишком много уровней. И слишком мало правил.
— Ну, раз уж зашла речь о смерти, — тихо сказал я, — то Ткач вполне может быть ее частью. Или чем-то, что приходит до нее.
— Или после, — добавил Фурки. — А что, если он — то, что ждет нас, когда все заканчивается? Не пустота, не свет — а вечная ловушка, где ты спишь и больше не просыпаешься?
Я открыл рот, но не знал, что сказать. Может быть… А может, и нет. Я не знал. И, наверное, никогда не узнаю, если только прямо сейчас сюда не прилетит Создатель и не расскажет все мне наверняка. Но и это не гарантия, что я поверю, ведь и так фантазии переплелись с реальностью настолько, что я и сам уже не знал, где я.
Пока я молчал, пытаясь поймать опору среди мыслей, Фурки и Дэйл продолжили разговор — будто бы забыв, что я здесь, или, наоборот, дав мне возможность отрешиться. Я слушал их разговор, не позволяя себе погрузиться в мысли.
— Но если не смерть… — сказал Фурки, глядя в темноту. — Тогда что? Что делает Ткач? Он ведь не убивает. Не в прямом смысле этого слова. Он не сжигает деревни и не расстреливает толпы. Он просто заставляет людей спать.
